Kapitel 4 — Kapitel 3. Geld

Hendrix SICHT

Ich grummele, während ich mit aller Kraft die schwere Tür aufstoße, ein wenig verärgert darüber, dass ich so einen dummen Kurs belegt habe.

Musiktheorie? Ja, als ich mich angemeldet habe, hörte es sich natürlich lustig an, aber das ist alles andere als das. Die Menge an Hausaufgaben, die ich in zwei Tagen erledigen muss, ist absolut lächerlich! Ja, 3 Stunden Lesen und einen Aufsatz, und das bei Tageslicht.

Ich weiß nicht, wie ich bis 1 Uhr morgens arbeiten, diese Menge Hausaufgaben erledigen und es trotzdem schaffen soll, eine gute Nachtruhe zu bekommen. Ich schätze, ich bin dem Untergang geweiht.

„Blöde Musiktheorie, wer braucht schon ein College? Verdammte Hausaufgaben.“

Ich schnaufe und schnaufe weiter, während ich über den Campus gehe, meine Hände verkrampfen und lösen sich an den Trägern meines Rucksacks, während ich versuche, mich innerlich zu beruhigen.

"Pfui." Ich stöhne und versuche weiterzumachen, obwohl sich mein Rucksack anfühlt, als wäre er mit hundert Ziegelsteinen gefüllt. Endlich erkenne ich mein Fahrrad und falle vor Erleichterung fast um, als ich das Tempo beschleunige, um so schnell wie möglich dorthin zu gelangen.

"Ja!" Ich schreie siegesgeschrei auf, als ich den Fahrradständer angreife, das Metall mit meinen Händen ergreife und mich darauf stütze, um mich abzustützen.

Eine Gruppe Mädchen kommt vorbei, wirft mir seltsame Blicke zu und ich starre sie aus schmalen Augen an, bevor ich nervös lache.

„Hier gibt es nichts zu sehen, meine Damen, das versichere ich Ihnen.“ Sie stolzieren davon und werfen einen Blick zurück auf mich. Ich schüttele den Kopf, bücke mich, hocke mich neben mein Fahrrad und drehe das Schloss hin und her, während jede Zahl in meinem Kopf brodelt, bis das Metall aufspringt. Meine Wangen brennen immer noch von den Blicken meiner Klassenkameraden.

„Gut gemacht, jetzt wird jeder auf dem Campus denken, dass du ein Freak bist.“ Wow, ich muss wirklich aufhören, mit mir selbst zu reden.

Ich krame in meiner Tasche und ziehe meine treuen Kopfhörer heraus. Äußerlich sind sie etwas angeschlagen, aber sie waren immer zuverlässig. Ich schließe sie an meinen alten iPod an und zünde Led Zeppelin an.

Selbst wenn ich weiß, dass die Melodien so laut sind, dass jeder um mich herum sie hören kann, ist es mir völlig egal.

Schäme dich nie für Musik, Baby.

Ich bleibe abrupt stehen, bevor ich auf mein Fahrrad steige. Diese dummen Worte müssen bestätigt werden, ich bin heute nicht in der Stimmung, Trübsal zu blasen. Alle Gedanken an meinen Vater neigen dazu, mir das anzutun, und manchmal kann ich damit nicht umgehen.

Hartnäckig biss ich die Zähne zusammen, um sie zu vergessen, und trete los. Ich schlängele mich durch ein endloses Meer von Studenten, die auf dem Campus umherwandern. Der Schatten der Bäume malt lange, faszinierende Linien auf den Gehweg.

Einfache Dinge wie diese machen meinen Tag erträglich. Vor allem, wenn ich auf dem Weg zur Arbeit bin.

Es ist wichtig, stundenlang arbeiten zu müssen, aber ich hasse es aus glühender Leidenschaft. Die Arbeit als Kellnerin macht das mit einer Person. Aber hier ist die Sache: Ich brauche das Geld. Verzweifelt.

Seit ich denken kann, bin ich dreckig arm. Meine Eltern konnten es sich kaum leisten, mir jedes neue Schuljahr neue Kleidung zu kaufen, und wir kauften nur auf Kulanz ein.

In der Schule wurde ich dafür unerbittlich gehänselt. Niemand wollte mit dem Mädchen befreundet sein, das immer die gleichen Klamotten trug, mit dem Mädchen, das Löcher in den Tennisschuhen hatte.

Es wurde noch schlimmer, nachdem Katrina zuschlug. Dieser schreckliche Hurrikan hat im wahrsten Sinne des Wortes meine ganze Welt erschüttert, und zwar in mehr als einer Hinsicht.

Mein Fahrrad zittert unter mir, als ich über einen Stein renne, ich strecke den Lenker gerade und seufze schnaubend. Natürlich ist das nur mein Glück

„Pass auf, Hendrix. Reiß dich zusammen.“

Nach stundenlanger anstrengender Schule heute habe ich wirklich keine Lust, bis 2 Uhr morgens zu arbeiten. Aber wissen Sie was? Das Leben ist nicht fair.

Mein Leben war voller Höhen und Tiefen und ich kann nicht anders, als das Gefühl zu haben, dass das College irgendwie ein Wendepunkt für mich ist. Es muss sein! Das ist mein Neuanfang.

Ich hätte nie wirklich gedacht, dass ich mein Zuhause verlassen würde, um zur Schule zu gehen. Ich bin in Mississippi geboren und aufgewachsen, es ist mein Zuhause und meine Mama ist krank. Wirklich krank. Es ist schrecklich. Sie ist krank, seit mein Vater uns zurückgelassen hat. Ich wusste, dass ich immer da sein würde, um auf sie aufzupassen.

Die Dinge änderten sich, als sie darauf bestand, dass ich mit meinen Freunden hierherkomme. Sie sagte mir, ich müsse das Leben erleben und dass ich ohne Stacey und Miranda nicht leben könne, und ich wusste, dass sie Recht hatte.

Es war schwer, sie zurückzulassen, aber es ist ihr Wunsch für mich. Das kann ich Mama nicht absprechen, zumal sie nicht mehr lange Zeit hat.

Seit ich hier angekommen bin, verspüre ich ein starkes Gefühl der Veränderung. Virginia unterscheidet sich drastisch von Mississippi, aber ich glaube nicht, dass der Kulturschock daran schuld ist.

Ich habe nicht versucht, es jemandem zu erklären, aber das ständige Gefühl in meinem Bauch ist ziemlich erschreckend. Es ist, als ob jeder Muskel, jedes Nervenende, jedes kleine Atom wie auf Nadeln darauf wartet, dass etwas passiert.

Ich kann es nur damit vergleichen, zu lange unter Wasser zu sein. Es ist wie die Anspannung Ihres Körpers, während er ungeduldig auf die Rückkehr an die Oberfläche wartet und verzweifelt danach strebt, wieder zu atmen.

Es ist nichts anderes als beunruhigend.

Hier bin ich also auf dem Weg zu meiner Arbeit, während sich jeder Teil von mir unwohl fühlt. Ich habe das Gefühl, mein ganzes Wesen versucht mir nur zu sagen, dass etwas Großes und Aufregendes vor der Tür steht.

Ich bin diesem Gefühl gegenüber sehr misstrauisch. Wie kann etwas Aufregendes passieren, wenn ich von Gehaltsscheck zu Gehaltsscheck lebe und Angst habe, dass mein neues Leben jede Sekunde um mich herum zusammenbricht? Geld ist jetzt alles für mich. Das ist alles, woran ich jetzt wirklich denke.

Mein Fahrrad schwankt hin und her, während ich damit an der verkehrsreichsten Straße der Stadt vorbeifahre. Der vorbeirauschende Verkehr stört mich nicht, solange mir die Musik in voller Lautstärke in den Ohren weht.

Musik war schon immer mein Laster. Wer braucht Drogen und Alkohol, wenn man jeden Tag Robert Plants Stimme hören kann?

Als ich zum Restaurant fahre, ist es nicht gerade voll, aber es sind jede Menge Leute da. Ich kneife den Blick durch die Fenster zusammen und schließe sie dann. Zeit, sich an die Arbeit zu machen.

Ich freue mich nicht darauf, nur weil ich bei der Arbeit keine Musik hören kann, der einzige wirkliche Nachteil meiner Arbeit. Aber ich kann die Musik jederzeit für später speichern.

Ich stelle mein Fahrrad hinten ab und mache mir keine Sorgen, dass es im Freien steht. Diese Stadt hat eine sehr niedrige Kriminalitätsrate und hierher kommt sowieso niemand zurück.

Als ich durch die Hintertür eintrete, höre ich Ronnies Summen in meinen Ohren und ich kann mir trotz meiner halbsäuerlichen Stimmung ein Lächeln nicht verkneifen, während ich meine Kopfhörer abnehme. Ronnie ist der Koch hier im The Pink Chicken.

Ich weiß, seltsamer Name für ein Restaurant, die Kunden erinnern mich täglich daran. Es gefällt mir zufällig. Es ist mutig, anders.

„Hendrix! Du bist wie immer früh dran.“ Ronnie singt und seine vollen Lippen verziehen sich zu einem Lächeln. Er ist ein großer Mann, nicht so sehr im Sinne von groß, sondern eher im weiteren Sinne. Der Typ kommt zu mir und umarmt mich. Ich versuche zurückzuweichen, aber es nützt nichts. Ronnie ist ein Umarmer.

Er riecht nach Cheeseburger und Zigarettenasche.

Als er sich zurückzieht, zwinkert er mir zu.

„Ich habe dich zu deinem Favoriten gemacht.“ Er greift zur Theke und hebt einen Milchshake hoch, wobei ein langer roter Strohhalm aus dem Berg Schlagsahne herausragt. Ich lecke meine Lippen und nehme es aus seiner dunklen Hand.

„Butterfinger-Milchshake. Ich werde nie erfahren, wie jemand so etwas essen kann. Ich schätze, das geht mich nichts an.“ Er murmelt und wendet sich wieder den Burgern auf dem Grill zu.

Ich grinse ihn an, bevor ich ihm einen Kuss auf die Wange gebe.

„Danke, Ronnie!“ Ich rufe, während ich mir meine Schürze und mein Notizbuch schnappe. Ich bin hier eine gute, altmodische Kellnerin. Die Bezahlung ist in Ordnung, etwas mehr als der Mindestlohn. In einer kleinen Universitätsstadt ist es schwierig, einen Job zu finden, daher bin ich froh, dass ich ihn gefunden habe.

Ich trinke meinen Shake schnell, bekomme aber am Ende einen Gehirnfrost. Ich versuche, es abzuschütteln, während ich meine Schürze umbinde und in den Sitzbereich gehe. Überall gibt es nichts als bunte Stände. Das blinkende Dekor ist ein Zeichen für ein typisches Diner im Stil der 1950er Jahre.

Es ist keine so schlechte Atmosphäre, in der ich meine Zeit verbringe.

„Du hast einen an Tisch 14 und ein paar an Tisch 6.“ Nancy erzählt es mir, ihr Blick wandert zu mir und dann zu den Tischen. Sie steht mit ein paar Flaschen Nagellack am Tresen der Gastgeberin. Sie bläst auf ihre nassen, leuchtend roten Fingernägel, die im Neonlicht schimmern.

„Danke, Nanc.“ sage ich, nehme einen Stift und klicke ein paar Mal mit meiner Hand darauf.

„Viel Glück mit Tisch 14. Sie ist eine Klasse-A-Schlampe.“ Sie informiert mich mit gedämpfter Stimme, während sie sich zu mir beugt, als wäre es ein schädliches Geheimnis.

Ich nicke ihr verhalten zu, während ich mir ein paar Menüs und in Servietten gewickeltes Besteck schnappe.

„Danke für den Hinweis.“ sage ich und versuche zu lächeln. Nancy kann den Charakter nicht besonders gut beurteilen, sie ist oft wertend, aber sie ist nett zu mir, zumindest in meinem Gesicht. „Ich werde versuchen, aufzupassen.“

„Im Ernst. Sie hat Böses in ihren Augen, ehrlich!“ Sie zieht zwei hochgezogene Augenbrauen hoch, bevor sie ihren Blick auf die betreffende Kabine richtet.

Ich schaue, wie sie auf die Frau deutet, die Ende 20 oder Anfang 30 zu sein scheint. Sie ist absolut schön, aber auf eine sehr natürliche, erfrischende Art, als ob sie es nicht einmal versuchen müsste. Ihr langes, glänzendes schwarzes Haar umgibt wie ein Vorhang ihre athletische Figur. Ich schlucke, als ihr Blick mit aller Macht durch den Raum wandert.

Ich schlucke und setze mein schönstes Lächeln auf, während ich mit leicht beschwingtem Schritt zu ihrem Tisch gehe. Vielleicht hilft ein freundlicher Umgang. Selbst der mürrischste Kunde kann glücklich gehen, wenn ich seine Kellnerin bin.

„Hallo, mein Name ist Hendrix und ich werde heute auf dich warten. Was möchtest du trinken?“ frage ich und warte erwartungsvoll, aber sie starrt mich nur an.

Ihre schwarzen Augenbrauen heben sich von ihrer schönen dunklen Haut und ihren hellen Augen ab. Wenn ich raten müsste, würde ich sagen, dass sie eine amerikanische Ureinwohnerin ist. Sie ist wunderschön, aber sie wäre viel hübscher, wenn ihre Gesichtszüge nicht zu einem höhnischen Grinsen verzerrt wären.

Die Nasenflügel der Frau weiten sich, und ihre Augen weiteten sich schockiert. Sie bewegt weiterhin ihre Nase. Schnüffelt sie... an mir? Ich versuche, mich nicht unsicher zu fühlen. Ich hoffe, dass ich nicht wie ein Cheeseburger rieche, nachdem ich Ronnie vorhin umarmt habe.

Vielleicht sollte ich ihr sagen, dass es nicht BO ist. Wäre das seltsam? Ja, wahrscheinlich.

Nach ein paar unangenehmen Momenten des Blickkontakts schaut mich die Frau mit einem seltsamen Ausdruck zwischen Ehrfurcht und Unglauben von oben bis unten an.

Wow, ich muss wirklich stinken.

„Wir führen Cola-Produkte.“ Ich murmele und klinge wie ein Vollidiot. Warum öffne ich überhaupt den Mund, ich schwöre!

„Hendrix?“ Sie fragt und ich nicke bei der Frage und hoffe, dass sie nicht noch mehr drängt, weil ich es nicht ertragen kann, über meinen dummen Namen zu reden.

„Wie Jimmi Hendrix?“ Sie fragt sich und zieht ihre dunklen Augenbrauen zusammen. Und da ist sie, die Frage, die mir jeden Tag gestellt wird. Einfach toll.

„Ja. Ich bin nach ihm benannt.“ Ich erkläre es nicht weiter, denn das würde bedeuten, über meinen Papa zu reden, und das passiert nicht. Es ist schwer genug, mich jedes Mal an ihn zu erinnern, wenn ich meinen Namen höre, aber wenn Leute danach fragen, wird es noch schlimmer.

Die Dame hört nicht auf, mich anzustarren, mit zusammengekniffenen Wimpern und hartem Kiefer. Ich weiß nicht, warum sie sich für mich so wichtig fühlt, es ist ein seltsames Gefühl, das ich nicht ganz loswerden kann. Mit einer Art nachdenklichem Blick verschränkt sie ihre schlanken, muskulösen Arme vor der Brust.

„Wasser wird ausreichen, du kannst jetzt gehen.“ Ich erschrecke wegen ihres eisigen Tons und ihrer Worte, und ein Anflug von Unbehagen durchströmt meine Brust. Huh, das ist seltsam.

Ich gehe sanft davon. Es ist klar zu verstehen, warum Nancy die Frau für gemein hielt. Sie ist offensichtlich nicht sehr nett, aber ich habe keine Ahnung, warum mich das so berührt. Ich bin so... wütend. Ich bin nie wütend. Immer. Auch wenn wir ab und zu mal einen frechen Kunden bekommen. Man hat mich mit allen möglichen Schimpfwörtern beschimpft, mir böse Blicke zugeworfen und ich wurde mehrmals beleidigt, und ich komme einfach schnell darüber hinweg. Ich werde nicht böse, das bin einfach nicht ich.

Warum bin ich dann so wütend auf dieses Mädchen? Es macht keinen Sinn. Vielleicht sende ich eine PN. Oder vielleicht liegt es daran, dass sie nach meinem Namen gefragt hat.

„Sehen Sie. Ich habe es Ihnen gesagt. Schauen Sie sie sich einfach an. Wenn Sie im Wörterbuch nach „Schlampe“ suchen, bekommen Sie ein Bild von ihr.“ Nancy flüstert mir zu.

Die betreffende Dame wirft ihren giftigen Blick zu uns hoch, als hätte sie uns irgendwie gehört, was, wie ich weiß, unmöglich ist. Wir sind viel zu weit weg, als dass sie uns belauschen könnte.

Ich versuche, meinen Frieden wiederzugewinnen, bevor ich an meinen nächsten Tisch gehe, aber ich bin zu sehr auf die unangenehme Magengrube konzentriert, um zu lächeln, während ich weiter meiner Arbeit nachgehe.