Chapitre 1 — La Reine des Glaces de la Tour d'Obsidienne

Isolde Devereaux

La nuit drapait la ville d’un manteau de velours, tissé d’ombres denses et de néons éclatants, tandis que les gratte-ciels scintillaient comme des crocs acérés contre le ciel nocturne. Bien au-dessus du tumulte des rues, Isolde Devereaux se tenait droite dans le silence glacé et immaculé de son bureau, au sommet de la Tour d’Obsidienne—un colosse de verre et d’acier qui transcendait la ville. Sa posture évoquait une autorité froide et un raffinement sans faille, accentués par les lignes rigoureuses de son costume noir taillé sur mesure. À travers les immenses baies vitrées, elle contemplait la ville qui gisait à ses pieds tel un échiquier, les vies ordinaires réduites à d’infimes éclats lumineux. Pour eux, elle était un mythe, une entité énigmatique et omnipotente qui régnait sur son empire avec une précision chirurgicale. Mais pour elle-même, elle n’était qu’une ombre fragile, suspendue entre deux réalités sans jamais vraiment appartenir à l’une ou l’autre.

Son reflet dans la vitre lui renvoyait une image étrangement distante : une silhouette élégamment austère, avec des yeux gris acérés qui scrutaient sans ciller. La lumière ambiante effleurait la pâleur de sa peau, un écho muet de ce qu’elle était devenue. Elle poussa un soupir discret, le geste plus symbolique qu’essentiel—un vestige d’humanité qui ne lui appartenait plus. Ses doigts, longs et précis, effleurèrent la chaîne d’argent autour de son cou. Elle la défit avec soin, libérant le Pendentif Croissant d’Obsidienne, dont la surface soyeuse scintilla sous la lumière tamisée.

Le croissant d’obsidienne reflétait les lueurs de la métropole en contrebas, réfractant ses lumières en arcs d’argent éphémères. Elle le serra dans sa paume, ressentant une chaleur étrange, presque apaisante, imprégner sa peau. Sans ce poids familier contre sa poitrine, elle se sentait nue, vulnérable, comme si une partie essentielle de son armure avait été retirée. Ses doigts se refermèrent instinctivement sur le bijou, son souffle s’immobilisant un instant. La chaleur sembla faiblir, comme en écho à son trouble intérieur.

Derrière elle, son bureau était un sanctuaire d’ordre et de contrôle : une surface chromée impeccablement ordonnée, des étagères sombres et symétriques dépourvues d’objets personnels. Tout dans la pièce respirait le pouvoir et la discipline. Pourtant, un vide imperceptible y régnait, une solitude froide qui semblait gronder sous sa façade d’autorité. Elle se retourna légèrement, lissant d’un geste précis le bord d’un papier légèrement déplacé sur son bureau. Une imperfection insignifiante, mais qu’elle corrigea avec une satisfaction imperceptible.

Sa main resta posée sur le bord du bureau, son regard se perdant à nouveau dans son reflet. La pâleur subtile de sa peau semblait danser dans la lumière, discrète mais toujours présente. Ce détail, si insignifiant pour quiconque d’autre, était pour elle une vérité brutale, inévitable. Une preuve indélébile de ce qu’elle était devenue, et de ce qu’elle avait perdu.

Un roulement de tonnerre, lointain mais distinct, brisa le silence, annonçant une pluie imminente. Le son la ramena à l’instant présent, recentrant ses pensées. Son regard se tourna vers une armoire dissimulée dans un coin de la pièce. Avec une lenteur presque cérémonielle, elle l’ouvrit, révélant un petit espace tapissé de velours sombre. À l’intérieur reposaient des reliques d’un passé qu’elle n’osait que rarement évoquer.

Ses doigts s’arrêtèrent au-dessus d’un médaillon en or, dont la surface douce et patinée brillait faiblement sous la lumière. Le parfum subtil du velours—mêlé de poussière et de souvenirs—lui parvint, déclenchant une douleur sourde dans sa poitrine. Sa main trembla légèrement lorsqu’elle saisit le médaillon, mais elle ne l’ouvrit pas. Elle ne l’ouvrait jamais. Le médaillon resta dans sa main, entouré de lettres jaunies et d’un peigne finement ciselé—des objets simples, mais accablants. Leur poids était presque insupportable, et elle inspira profondément, réprimant tout son égaré.

Ces objets réveillaient toujours en elle des souvenirs qu’elle avait tenté d’enterrer. Chaque détail du médaillon semblait porter la mémoire d’une vie révolue, perçant les couches d’oubli qu’elle avait si laborieusement construites. La froideur métallique du bijou contre ses doigts fissura brièvement sa carapace de contrôle. Elle resta immobile, la mâchoire serrée, avant de replacer méthodiquement le médaillon parmi les autres artefacts. Sa main s’attarda un instant, tremblante, avant de se retirer.

Le tonnerre grondait plus fort à présent, annonçant l’orage imminent. Un éclair illumina la ville, brillant et éphémère, et le souvenir s’imposa à elle, brutal.

Paris. Les pavés humides sous ses pieds nus, glissants de pluie et de sang. L’air saturé de fumée et des cris d’une ville en ébullition. Elle était jeune alors, pleine d’un feu intérieur et d’un espoir démesuré—la fille d’un marchand, animée par un rêve de liberté et de justice. Elle croyait en l’humanité, avec une ferveur inébranlable.

Sa plus grande erreur fut de lui faire confiance.

Lucien. Son nom résonna dans son esprit tel un murmure empoisonné, déclenchant des vagues de souvenirs douloureux. Même aujourd’hui, elle pouvait évoquer chaque trait de son visage avec une précision glaçante : le sourire perfide, la froideur de ses cheveux d’argent, et cette lueur vorace dans ses yeux bleu glacier. Il avait feint de partager ses idéaux, de se laisser séduire par ses convictions. Et elle, aveuglée par son innocence et son idéalisme, avait cru en ses mensonges.

La nuit où tout changea était gravée en elle, aussi profondément que la douleur elle-même. Elle se souvenait de la morsure brutale de ses crocs, de son poids écrasant, et du goût métallique de son propre sang. Mais ce n’était pas la douleur physique qui l’avait brisée. C’était la trahison—l’instant où elle comprit qu’elle n’avait jamais été pour lui qu’une proie. Ses poings se contractèrent sous le poids écrasant de ce souvenir, une tension suffocante qui oppressait sa poitrine.

Un éclair fendit à nouveau le ciel, projetant une lumière fugace sur la ville. Isolde cligna des yeux, dissipant les ombres de son passé, et inspira profondément. Elle se redressa, lissant le bord de son blazer avec des gestes assurés. Son masque d’acier reprit sa place. Quels que soient les spectres qui la hantaient, elle ne leur céderait pas ce soir.

Le tintement subtil de l’interphone de son bureau brisa le silence pesant. Elle appuya sur le bouton intégré, ses gestes mesurés et précis.

« Madame.« Devereaux, votre voiture est prête », annonça calmement la voix efficace de Clara, avec une subtile note de chaleur sous son professionnalisme. « La tempête s’intensifie, alors j’ai pris soin de m’assurer que le chauffeur ait un parapluie à disposition. »

« Merci, Clara. Je descends dans un instant », répondit Isolde, son ton mesuré comme toujours, bien qu’une légère chaleur adoucisse ses mots. Elle coupa la connexion et replaça le pendentif autour de son cou, appréciant le poids familier et réconfortant de l’obsidienne contre sa peau.

Elle hésita un bref instant avant de s’éloigner, son regard captivé par le reflet du pendentif dans le verre. Il semblait scintiller légèrement, son éclat correspondant à une chaleur ancienne qui faisait écho aux remous silencieux en elle – une douleur qu’elle avait depuis longtemps appris à maîtriser et à cacher.

Alors qu’elle s’avançait vers l’ascenseur, son reflet attira à nouveau son attention. Pendant une fraction de seconde, elle crut apercevoir la jeune fille qu’elle avait été autrefois – une rêveuse passionnée, pleine de feu et d’idéaux impossibles. Mais l’image disparut aussi rapidement qu’elle était apparue, ne laissant que la Reine des Glaces de la Tour d’Obsidienne la fixer en retour.

Redressant la tête, Isolde Devereaux adopta une posture droite et sûre en pénétrant dans l’ascenseur qui l’attendait, le poids des siècles pesant sur ses épaules. Elle avait traversé les trahisons, les guerres et l’épreuve implacable du temps. Elle survivrait à cette nuit également.

Pour l’instant, le prédateur en elle resterait muselé. Pour l’instant, elle incarnerait parfaitement son rôle : celui d’une PDG implacable, dirigeant son empire d’une main de fer et d’une langue d’argent. Alors que l’ascenseur descendait, l’odeur subtile de la tempête imminente flottait dans l’air, et la faim qui dormait en elle murmurait doucement, rappelant sa présence constante : elle attendait, patiemment.