Kapitel 3 — Småaktigt sabotage

Charlotte

Det började med hans gymkort.

Tillfredsställelsen jag kände när jag klickade på "avbryt" på webbsidan var kortvarig men intensiv—vass och söt som den första klunken av ett perfekt kylt glas vin. Jag föreställde mig Daniels ansiktsuttryck när han dök upp på det skinande rena, exklusiva gymmet han frekventerade—där han antagligen bländade receptionisten med sitt perfekt inövade leende—och nekades inträde. En småaktig seger, kanske, men en seger ändå.

Småaktighet var helt okej för mig.

Laptopen surrade mjukt på mitt knä, balanserande osäkert medan jag satt med benen i kors på min eleganta grå soffa. Min lägenhet var som vanligt ett praktexempel på ordning: en vas med vita tulpaner på soffbordet, den subtila doften av lavendel som spreds från en diffusor i luften. Men ändå förstördes helheten av bröllopsklänningen i hörnet. Skrynklig och övergiven skimrade dess elfenbenssiden svagt i eftermiddagsljuset, en grym påminnelse om allt jag hade förlorat. Jag fann mig själv stirra på den igen. Fingrarna slöt sig om vinglaset i min hand, stjälken kall och stadig mot min hud.

Min telefon surrade på soffbordet och bröt förtrollningen.

Emily: *Vad gör du?*

Jag log snett medan jag skrev tillbaka.

Jag: *Bara den större människan.*

Ett snabbt klunk av vinet, och sedan öppnade jag en ny flik. Nästa på tur: hans favoritkafé. Daniels morgonrutin var lika förutsägbar som soluppgången. Varje dag, utan undantag, stannade han vid Bean Barrel för en trippelespresso med havremjölk. Det var en del av hans noggrant skapade image: upptagen, effektiv, en man med smak som inte hade tid för krusiduller men som brydde sig tillräckligt för att välja havremjölk.

Jag gick in på deras hemsida, köpte ett presentkort för 300 dollar i hans namn och skickade det till en slumpmässig e-postadress som jag just hade skapat. Vid det laget han insåg att kortet var värdelöst hade han förmodligen redan hunnit skämma ut sig en eller två gånger.

Småaktighet var väldigt, väldigt okej för mig.

Ljudet av nycklar som skramlade utanför dörren fångade min uppmärksamhet. Några sekunder senare stormade Emily in utan att knacka—eftersom *gränser* tydligen inte existerade i vår vänskap—med en brun papperspåse som doftade misstänkt mycket som croissanter.

"Du är på väg utför," meddelade hon och sparkade igen dörren med foten.

"God morgon till dig också," sa jag torrt och stängde min laptop när hon sjönk ner i soffan bredvid mig.

Hon räckte mig en croissant innan hon högg in på en själv. "Allvarligt, Charlie. Vad håller du på med?"

"Sabotage," sa jag lättsamt och tog en tugga av croissanten. "Det är terapeutiskt."

Emily himlade med ögonen. "Att avbryta hans gymkort är inte terapeutiskt. Det är—vad är ordet jag söker? Just det. Galet."

"Det är harmlöst," invände jag. "Och det får mig att må bättre. Vad är det för skada med det?"

"Skadan," sa hon och gestikulerade dramatiskt med sin halvätna croissant, "är att du lägger all din energi på *honom*. Han är inte värd det."

Jag stirrade på henne ett ögonblick, tuggade långsamt och lät hennes ord sjunka in. "Jag håller inte med," sa jag slutligen. "Men just nu handlar det inte om honom. Det handlar om mig."

Emily smalnade med ögonen. "Det där låter som något du skulle säga precis innan du bränner ner hans hus."

Jag lutade huvudet åt sidan och rynkade pannan lätt. "Om jag ville bränna ner hans hus skulle jag göra det på ett sätt som inte kunde spåras tillbaka till mig."

"Det är *inte* den lugnande reaktion jag hoppades på," sa hon, uppgivet.

Jag ställde ner croissanten på soffbordet och lutade mig tillbaka, korsade armarna. "Lyssna, Em. Du känner mig. Jag har ägnat hela mitt liv åt att bygga upp den här…perfekta tillvaron. Den perfekta karriären, den perfekta lägenheten, det perfekta förhållandet—eller så trodde jag. Och sedan förstörde han allt. Inför alla."

Hennes uttryck mjuknade när hennes blick föll på klänningen i hörnet. "Charlie…"

"Jag bara…" Jag skakade på huvudet, orden fastnade i halsen. "Jag måste göra något. Jag måste känna att jag inte bara sitter här och låter honom komma undan. Även om det är dumt. Även om det är småaktigt."

Emily suckade, vek benen under sig och lutade sig mot soffan. "Okej. Fine. Jag fattar. Men kan du åtminstone lova mig att du inte gör något som leder till att du blir arresterad? Eller, jag vet inte, drar uppmärksamheten från någon som är värre än Daniel?"

"Jag lovar," sa jag allvarligt, höll upp tre fingrar i en låtsad scout-eden.

Hon såg inte övertygad ut.

Vi spenderade nästa timme med att äta croissanter och scrolla igenom Daniels sociala medier. Eller, *jag* scrollade. Emily gjorde mest sarkastiska kommentarer om hans inlägg.

"Åh, kolla," sa hon och pekade på ett foto. "Ett till inspirerande citat över en solnedgång. 'Framgång är inte slutgiltig, misslyckande är inte dödligt: det är modet att fortsätta som räknas.'” Hon fnös. "Vilken idiot."

"Winston Churchill," sa jag frånvarande och klickade på kommentarerna.

"Vad?"

"Det är ett citat av Winston Churchill," sa jag. "Han skrev inte det. Han googlade förmodligen 'motiverande citat' och valde det första som dök upp."

Emily skakade på huvudet. "Varför var du ens ihop med den här killen?"

"För att jag trodde att han var perfekt," sa jag bittert.

Hon svarade inte på det, och jag klandrade henne inte. Vad skulle hon kunna säga som jag inte redan hade sagt till mig själv hundra gånger den senaste veckan?

När jag scrollade igenom hans flöde kände jag en bekant knut av ilska dra åt sig i bröstet. Bilderna var kväljande polerade, varje inlägg noggrant utvalt för att projicera bilden av en man som hade allt: den lyxiga bilen, designerskostymerna, de glamorösa festerna. Och ändå hade han lämnat mig vid altaret som om jag var ingenting.

Sedan såg jag det—en ny profilbild.

Daniel, med det där irriterande charmiga leendet, hans arm avslappnat hängande över axlarna på en kvinna jag inte kände igen. Hon var fantastisk, med mörkt hår och ett blygt leende, och hon såg ut att passa in i hans värld.

Min mage drog ihop sig. Vinglaset kändes plötsligt tungt i min hand.

"Vem är det?" frågade Emily och lutade sig över för att titta på skärmen.

Jag skakade på huvudet, min röst skarpare än jag hade tänkt mig. "Ingen aning. Men jag ska ta reda på det."

Emily rynkade pannan och studerade mig noggrant. "Charlie, kanske är det här stunden då du slutar.""Du går nerför en väg som du inte kan vända tillbaka från."

Men jag kunde inte sluta. Inte nu. Att se henne—se *dem*—väckte något i mig, en vrede hetare och skarpare än något jag någonsin tidigare känt. Min lilla, futtiga kampanj kändes plötsligt hopplöst otillräcklig.

Senare den kvällen, efter att Emily hade gått och lägenheten återigen låg tyst, stirrade jag på bröllopsklänningen i hörnet. Den var fortfarande vacker, även i sitt skrynkliga och övergivna tillstånd. En del av mig ville plocka upp den, släta ut vecken och hänga tillbaka den i garderoben. Men jag gjorde det inte.

Istället sträckte jag mig efter den antika tändaren som låg på soffbordet, öppnade och stängde den medan rummet sjönk allt djupare in i skuggor.

Sedan hällde jag upp ännu ett glas vin och öppnade min laptop.

Jag var inte färdig än.