Kapitel 2 — Vin, Vrede och En Bröllopsplanerares Förtrollande Förslag

Emma

Dörrklockan ringde precis när jag övervägde om det kunde räknas som självomhändertagande att äta ett helt vitlöksbröd direkt från frysen, eller om det snarare var mitt första steg mot galenskap. Min hand stannade halvvägs, en droppe kondens rann sakta över den frostbelagda brödbiten. Klockan ljöd igen, ihärdigt och skarpt, och bröt genom min omsorgsfullt byggda mur av självömkan—smutsiga filtar, en halvt urdrucken flaska merlot och skenet från min laptop som visade dokumentärer om verkliga brott på repeat. Ljuset från skärmen kastade skuggspel på väggarna, kaotiska och oroliga, som om de speglade mitt inre.

För en sekund övervägde jag att ignorera det förvånansvärt ihärdiga ljudet, men dörrklockan var obeveklig, och världen utanför min lilla kokong trängde sig på, oavsett min vilja.

"Emma, öppna dörren!" Marissas sånglika stämma hördes genom dörren, fylld av värme men med en tydlig underton av beslutsamhet. "Jag vet att du är där inne. Jag har med mig vin och kolhydrater, så tvinga mig inte att använda min nyckel."

Jag suckade djupt, ljudet knarrade som en rostig dörr. Mina ben protesterade när jag långsamt reste mig från soffan, stela efter flera timmars stillasittande. När jag passerade hallens spegel mötte jag min egen blick: tovigt hår som förde tankarna till en kråkbo, mascarafläckar som liknade tvättbjörnsögon och svullna, röda spår under ögonen som vittnade om oändliga tårar. Perfekt. Den ultimata looken för att inge förtroende.

Dörren gnisslade när jag öppnade den, och där stod Marissa, en slags bohemisk barmhärtighetsängel. En vinflaska dinglade i hennes ena hand, och en papperspåse stack upp ur den andra. Kastanjebruna lockar föll mjukt runt hennes ansikte, lockar som dansade i den fuktiga vårluften. Trots lite frissighet var hon lika charmig som alltid, och hennes blick avslöjade en bekymrad förtrogenhet.

"Åh, älskling," suckade hon och steg in utan att vänta på en inbjudan. "Du ser ut som om du blivit överfallen av ditt eget påslakan."

"Det hade åtminstone varit lite spännande," muttrade jag och steg åt sidan för att låta henne passera. Doften av jasmin följde henne in, en skarp kontrast till den instängda, unkna lukten i min lägenhet.

Innan jag ens hunnit stänga dörren hördes en ny röst, skarp och självsäker. "Och här trodde jag att vi skulle omfamna kaos tillsammans. Det här är bara tragiskt."

Tess Moreno svepte in som en stormvind, hennes elektriskt blåa klackar klickade mot mitt trägolv som ett välkoordinerat metronom. Hon bar en leopardmönstrad trenchcoat som fladdrade dramatiskt när hon rörde sig, och över axeln hängde en enorm tygväska som såg ut att innehålla halva hennes garderob.

"Jag bjöd inte hit dig," sa jag torrt och blängde på henne.

"Nej, men det borde du ha gjort," svarade Tess och placerade sin väska på soffbordet med teatral precision. "Du är en kvinna i kris, och jag är en kvinna som vet hur man hanterar kriser. Tänk på mig som din fe-gudmor, fast utan pumpor och möss—jag jobbar med hjärtesorg och dramatik istället."

Marissa vände sig mot mig med höjda ögonbryn, som om hon tyst frågade om jag hade en förklaring. "Du nämnde inte att hon skulle vara här," mumlade hon lågt.

"Hon skulle inte vara det," viskade jag tillbaka och kände hur en begynnande migrän började göra sig påmind.

Tess klappade händerna, hennes energi fyllde rummet som om hon just skulle hålla en inspirationsföreläsning. "Okej, tjejer, låt oss sätta igång. Emma, du har vadat i elände i—vad? Tre dagar nu?"

"Två," rättade jag och lät mig sjunka ner i soffan igen. Kuddarna omslöt mig i en ojämn och välanvänd komfort, nästan som att de försökte absorbera min smärta.

"Två dagar för mycket," förklarade Tess och satte sig ledigt på soffans armstöd. "Lyssna, du är ledsen, du är arg, och din ex-fästman är säkert någonstans där ute och smuttar på överprisad whisky utan en gnutta dåligt samvete. Så, vad ska vi göra åt det?"

Marissa satte vinet och brödet på köksbänken, hennes rörelser stadiga och metodiska. "Vi ska stötta Emma, låta henne bearbeta det här och inte pressa henne till något förhastat," sa hon med en skarp ton, en klar varning i hennes ögon.

Tess flinade, oberörd som alltid. "Visst, visst. Men hör på mig: hämnd."

Jag blinkade åt henne. "Hämnd?"

"Inte typ mordbrand eller så," sa hon snabbt och viftade avfärdande med en perfekt manikyrerad hand. "Jag menar något elegant. Känslomässigt renande. Något som skriker, ’Du bråkade med fel kvinna.’"

Marissa stönade hörbart, hennes tålamod började tryta. "Emma behöver inte hämnd. Hon behöver tid. Och kanske terapi."

"Jag är precis här, förresten," sa jag milt irriterad och höjde en hand för att påminna dem om min närvaro.

De ignorerade mig.

"Emma," sa Tess och lutade sig fram med ett konspiratoriskt leende, "vill du inte få honom att svettas lite? Bara lite. Jag menar, det där sms:et han skickade—"

"Sluta," avbröt jag skarpt och höjde handen igen. Orden smakade bittert. "Säg inte ordet ’sms.’"

Hennes mun snäpptes igen, även om glimten i hennes ögon lovade att hon inte gett upp sina planer.

Marissa satte sig bredvid mig, hennes röst mjukare nu, som en tröstande filt. "Jag fattar. Du är sårad, och det har du all rätt att vara. Men Tess och hennes idéer kommer inte hjälpa dig. De kommer bara få allt att kännas värre."

"Idéer?" sade Tess och låtsades se förolämpad ut. "Jag föredrar att kalla dem… terapeutiska övningar."

"Involverar de glitter eller offentlig förnedring?" frågade jag torrt, även om jag kände en liten gnista av intresse.

"Inte än," svarade hon med en blinkning och ett roat leende, som om hon precis blivit utmanad.

Jag suckade tungt, drog händerna genom mitt rufsiga hår och ångrade det genast när mina fingrar fastnade i tovorna. "Jag vet inte. En del av mig vill bara bränna alla minnen av honom och gå vidare. En annan del vill få honom att känna sig lika miserabel som jag gör."

Marissas hand vilade lätt på min, hennes beröring som ett lugnande löfte. "Det är normalt. Men du är bättre än så. Du är bättre än att sjunka till hans nivå."

"…Och mer kreativ," tillade Tess snabbt, hennes ögon glittrade ivrigt. "Vilket är varför jag redan har en lista med idéer."

Hon drog fram en anteckningsbok ur sin väska och bläddrade upp den med en dramatisk rörelse. Marissa stönade, högre den här gången. "Åh, för Guds skull—"

"Alternativ ett," började Tess och log triumferande. "Vi skickar honom en låda med dina oanvända bröllopsfavoriter med små lappar bifogade."”Något spydigt, typ: ’Hoppas du gillar de här glasunderläggen, för du stannade ju inte kvar tillräckligt länge för att använda dem.’”

Trots mig själv kunde jag inte hålla tillbaka ett litet fniss. ”Det där är faktiskt riktigt roligt.”

Marissa gav mig en varnande blick. ”Emma.”

”Vadå?” sa jag och höjde händerna i försvar. ”Jag kan väl få skratta. Det betyder inte att jag tänker göra det.”

Tess flinade, märkte att jag började vackla i min beslutsamhet. ”Eller alternativ två: vi planterar en fejkad historia om honom på den där skvallerbloggen som alla i stan läser. Något ofarligt men skämmigt, typ att han blev tagen på bar gärning när han snodde kontorsmaterial eller—”

”Absolut inte,” avbröt Marissa med en bestämd ton. ”Det här är barnsligt.”

”Barnsligt fungerar,” kontrade Tess, lika envis som alltid.

De två stod på varsin sida, deras ordväxling sköljde över mig medan jag stirrade på anteckningsboken i Tess händer. En del av mig visste att Marissa hade rätt—hämnd skulle inte hela det hål som Ryan lämnat efter sig, eller radera minnet av hans fega sms. Men en annan del… den delen som hörde hans ord eka om och om igen, som kokade av ilska vid tanken på att han gick vidare som om ingenting hänt… den delen ville faktiskt tänka över det.

”Tess,” sa jag och avbröt deras diskussion. ”Jag ska fundera på det. Men inga löften.”

”Det räcker för mig,” sa hon och smällde igen anteckningsboken.

Marissa suckade djupt, tydligt irriterad men valde att inte pressa på saken mer. ”Okej. Men om det här slår tillbaka på dig, skyll inte på mig.”

”Skulle aldrig falla mig in,” svarade Tess med ett smått triumferande leende.

En timme senare, efter att de gått, fann jag mig själv stirra på anteckningsboken som Tess ”råkade” lämna kvar på soffbordet. Mina fingrar svävade över omslaget, osäker på om jag skulle stoppa undan den i en låda eller öppna och läsa. Regnet där ute slog mjukt mot fönsterrutan, en rytmisk påminnelse om att världen rörde sig framåt. Hämnd, tänkte jag. Kanske var det inte den rätta lösningen. Men kanske, bara kanske, kunde det vara en början.