Chapitre 1 — Ombres et Tempêtes

Eva

L’atrium du musée étincelait sous la lumière de fin d’après-midi, des rayons de soleil traversant le plafond de verre voûté pour danser sur le sol en marbre. Les ombres glissaient au rythme lent des nuages, créant une mosaïque de lumière et d’obscurité en perpétuel mouvement, presque vivante. Eva se tenait près du centre de l’espace, les bras croisés avec une nonchalance étudiée, son regard errant sur les bannières suspendues au balcon du deuxième étage. Un léger parfum d’orchidées et de fougères, émanant d’une imposante installation florale près de l’entrée, se mêlait à l’air frais et sophistiqué, l’ancrant dans l’instant présent.

Elle était venue chercher l’inspiration, bien qu’elle ne sache pas sous quelle forme elle se manifesterait. Ses pensées restaient embrouillées, encore marquées par les répercussions de sa rencontre avec Margot deux jours auparavant. Le projet de restauration que Margot lui avait confié—un théâtre abandonné empreint d’une grandeur passée—planait comme un nuage d’orage dans son esprit, lourd et menaçant. « L’excellence ne laisse aucune place à l’hésitation, Eva, » lui avait dit Margot d’un ton tranchant, ses yeux gris perçants et inflexibles. « Tu dois décider si tu relèveras ce défi ou si tu le laisseras t’écraser. »

Soupirant doucement, Eva laissa son regard dériver vers la galerie est. Le musée avait toujours été son refuge—un sanctuaire où le tumulte du monde se dissipait, laissant place à une clarté apaisante. Entre ces murs paisibles, ses pensées s’alignaient souvent, ses problèmes prenant des contours qu’elle pouvait redessiner. Mais aujourd’hui, cette clarté semblait insaisissable. Même ici, elle sentait le poids du théâtre l’opprimer, sa décrépitude reflétant ses propres incertitudes.

Ses doigts effleurèrent la lanière de son sac, retrouvant le contour familier de son carnet à croquis qu’elle gardait à l’intérieur. Elle réfléchit un instant à l’idée de l’ouvrir, mais la perspective des pages blanches la paralysa. Chaque croquis qu’elle avait tenté récemment manquait d’authenticité, dépourvu d’inspiration. Chaque trait semblait s’alourdir sous le poids de l’immensité de sa tâche—une tâche exigeant une vision qu’elle doutait de posséder.

Attirée presque malgré elle, elle avança vers l’entrée de la galerie. La lumière baignée et aérienne de l’atrium fit place à l’intimité tamisée de la salle d’exposition, ses murs bordés de photographies qui semblaient palpiter de vie. Des images en noir et blanc capturaient des fragments d’existence—des instants de vulnérabilité brute, de beauté éphémère et de résilience silencieuse.

Les pas d’Eva ralentirent tandis qu’elle observait les œuvres, les talons de ses chaussures résonnant doucement sur le sol poli. Puis, une photographie l’arrêta net.

Elle s’intitulait *Résilience*.

L’image représentait une femme debout dans un champ d’herbes hautes, de dos face à l’objectif, sa silhouette se découpant sur un ciel obscurci par l’approche d’un orage. Ses cheveux étaient pris dans une danse sauvage, des mèches s’envolant dans le vent comme si elles défiaient le chaos qui tourbillonnait autour d’elle. Les nuages d’orage bouillonnaient, sombres et menaçants, mais la posture de la femme restait inébranlable. Aucune peur ne transparaissait dans son attitude, simplement une défiance sereine, comme si elle avait décidé qu’elle ne céderait pas.

Eva s’approcha, ses yeux noisette plissés, scrutant les détails avec la précision d’une architecte. L’acuité des bords des herbes, la texture des nuages, le dégradé des ombres qui semblait presque palpable. La photographie vibrait de tension, mais elle dégageait aussi une étrange sérénité. Elle murmurait une force née non de l’absence de peur, mais de sa maîtrise.

La respiration d’Eva ralentit à mesure que l’image éveillait quelque chose de profond en elle. L’orage semblait refléter le sien—ses doutes quant à sa capacité à restaurer le théâtre, son sentiment d’identité fragmenté, sa peur de ne pas être à la hauteur. Le champ, sauvage et indompté, devenait une métaphore de son propre combat contre un tourbillon d’attentes. Et la femme, immobile et ferme face à l’assaut de l’orage, incarnait tout ce qu’elle aspirait à devenir.

Ses doigts se resserrèrent sur la lanière de son sac alors que son esprit retournait au théâtre silencieux. Elle revit l’instant où elle s’était tenue sur sa scène délabrée, son regard suivant les peintures écaillées et les poutres noircies, écrasée par l’ampleur de la tâche. Le théâtre semblait hanté, son silence assourdissant, sa dégradation un rappel de tout ce qui était laissé inachevé. Ce jour-là, elle avait fui, submergée par l’immensité du défi.

Pourtant, ici, dans l’ombre de la galerie, les doutes envahissants qui l’avaient tourmentée semblaient s’apaiser, leurs contours adoucis par la puissance silencieuse de la photographie.

« Vous restez là depuis un moment, » dit une voix grave et chaleureuse à sa gauche.

Eva sursauta légèrement, ramenée brusquement au présent. Elle se tourna pour croiser le regard d’un homme qui se tenait à une distance respectueuse. Il était grand, large d’épaules, ses cheveux bruns légèrement ébouriffés comme s’il avait passé ses mains dedans quelques instants plus tôt. Ses yeux bleus étaient saisissants—vifs même dans la pénombre—et portaient une intensité tranquille. Il se tenait avec une aisance naturelle, sa veste en cuir ouverte sur une chemise dont les manches étaient retroussées jusqu’aux coudes.

« Je ne voulais pas vous interrompre, » ajouta-t-il rapidement, son ton empreint d’un sincère désolé. « J’ai seulement remarqué à quel point cette image semblait vous captiver. C’est rare de voir quelqu’un passer autant de temps devant une photo. »

Eva hésita, son instinct naturel de se replier sur elle-même refaisant surface. Mais il y avait quelque chose de désarmant dans sa voix—une ouverture qui adoucit sa méfiance. « C’est une photographie remarquable, » dit-elle finalement, mesurée mais honnête.

Il hocha la tête, s’approchant légèrement. « Elle l’est, » approuva-t-il, son regard se posant sur l’image. « L’orage ne l’engloutit pas, vous ne trouvez pas ? Elle reste debout—immobile au cœur du chaos. C’est ce qui m’a attiré vers cette scène. »

Eva inclina la tête. « Vous connaissez bien l’œuvre. »

Un sourire discret, presque modeste, joua sur ses lèvres. Il désigna la plaque à côté de la photographie. « Je devrais. C’est la mienne, » dit-il. « Julian Hayes. »

Les yeux d’Eva s’écarquillèrent brièvement avant qu’elle ne masque sa surprise. « Vous êtes le photographe ? »

« Coupable, » répondit-il avec une pointe d’autodérision dans la voix. « Bien que je ne sois pas sûr que ‘remarquable’ soit le mot que j’emploierais. »

« C’est remarquable, » dit Eva en jetant un nouveau coup d’œil à la photographie. « La composition, la manière dont lumière et ombre dialoguent… c’est vivant. »Et l’émotion... c’est...” Elle s’arrêta, cherchant le mot juste.

“Humaine,” termina-t-il pour elle, sa voix plus douce désormais, comme si ses mots portaient un poids auquel il ne s’attendait pas.

Elle hocha la tête. “Oui, c’est cela.”

Pendant un instant, la galerie sembla retenir son souffle.

“Et vous ?” demanda Julian, rompant le silence d’une voix empreinte d’une curiosité sincère. “Qu’est-ce qui vous a amenée ici aujourd’hui ?”

Eva hésita, sa nature réservée l’incitant à éviter une réponse trop personnelle. “L’inspiration,” dit-elle finalement. “Je suis architecte. Je travaille sur un projet de restauration, et je me suis dit... parfois, l’art aide.”

Ses sourcils se haussèrent légèrement. “Une restauration ?” répéta-t-il. “Ce n’est pas une tâche facile. Quel est ce projet ?”

Elle hésita de nouveau, pesant soigneusement combien elle souhaitait partager. “Un théâtre abandonné,” dit-elle enfin. “Il est beau, à sa manière, mais intimidant. Chaque décision semble être un combat entre honorer son histoire et le ramener à l’époque actuelle.”

Julian l’observa, ses yeux bleus empreints de réflexion. “On dirait qu’il demande les deux,” dit-il doucement.

Un léger sourire effleura les lèvres d’Eva. “Peut-être.”

Ils restèrent silencieux un moment, la photographie entre eux. Eva ressentait une étrange sérénité en sa présence, comme s’il comprenait quelque chose de non dit sur ses luttes internes.

“Eh bien,” reprit Julian finalement, son ton plus léger mais toujours sincère, “j’espère que vous trouverez ce que vous cherchez. Et sinon, peut-être que le théâtre lui-même vous dira ce dont il a besoin.” Il sortit une carte de visite de la poche de sa veste et la lui tendit. “Si jamais vous voulez parler de restauration—ou de tempêtes—n’hésitez pas à me contacter.”

Eva hésita avant de prendre la carte, ses doigts effleurant brièvement les siens. “Merci,” dit-elle en glissant la carte dans son sac.

Il hocha la tête, son regard rencontrant le sien un instant avant de se détourner et de partir, ses pas s’estompant sur le sol poli de la galerie.

Eva resta où elle était, ses yeux revenant à *Résilience*. La tempête dans la photographie ne semblait plus si lointaine—ni si insurmontable. Sa main plongea dans son sac, et ses doigts frôlèrent les bords de son carnet de croquis. Pour la première fois depuis des jours, une lueur de clarté émergea doucement.

Redressant les épaules, elle expira lentement. Peut-être que Julian avait raison. Peut-être que le théâtre lui-même la guiderait. Et peut-être, juste peut-être, qu’elle trouverait sa propre résilience en chemin.