Chapitre 3 — Rencontre avec l'Acteur
Amelia
Le Corner Café sentait la cannelle, les vieux livres et un soupçon de mélancolie – un mélange enivrant pour quelqu’un en pleine crise personnelle. J’étais assise à une table bancale avec une tasse ébréchée de café tiède, faisant défiler Instagram pour ce qui devait être la cinquantième fois de la matinée. Chaque glissement de doigt apportait une nouvelle vague de tourments : des mèmes de moi à l’autel, les larmes suspendues, accompagnés de légendes telles que *« Quand le Wi-Fi coupe pendant vos vœux de mariage »* et *« Elle incarne une énergie de personnage principal… mais dans une tragédie. »*
Je posai violemment mon téléphone face contre la table – miraculeusement, l’écran échappa à une fissure – et pressai mes paumes contre mes yeux. Ma poitrine se serra tandis que les rires d’inconnus résonnaient dans mon esprit. Se moquaient-ils de moi ? Riaient-ils parce que j’étais devenue la blague du moment ? L’idée me nouait l’estomac, ravivant cette peur que je tentais de refouler : et si la décision d’Ethan de partir n’était pas qu’un reflet de lui, mais aussi de moi ?
La playlist indie du café murmurait doucement en arrière-plan, et le bourdonnement des conversations tourbillonnait autour de moi. Mais cela ne suffisait pas à étouffer la boucle incessante d’autodérision qui tournait dans ma tête. Ce qu’il me fallait, c’était un Plan. Avec un P majuscule. Quelque chose d’audacieux, brillant et suffisamment spectaculaire pour repartir à zéro – ou au moins distraire Internet jusqu’à ce que la vie de quelqu’un d’autre s’effondre de façon plus divertissante.
Mais alors que je fixais la céramique fêlée de ma tasse de café, l’inspiration refusait de venir.
Le café regorgeait de sa clientèle éclectique habituelle : des étudiants penchés sur leurs ordinateurs portables, des couples chuchotant autour de pâtisseries, et un homme au fond, dessinant intensément dans un carnet Moleskine. L’endroit semblait douillet, usé par le temps, un peu chaotique. Rien à voir avec la bulle immaculée et ordonnée qu’avait été ma vie – ou du moins, ma vie d’avant.
Et puis, je l’ai entendu.
« Attends, attends – laisse-moi recommencer. “Tu penses avoir gagné, mais la partie n’est pas terminée. Pas tant que je n’ai pas dit que c’était fini.” Trop ? Ugh, trop. »
La voix était profonde, suave, et teintée d’une frustration auto-dérisoire qui me fit marquer un temps d’arrêt. Mon regard se tourna vers la source, et il était là : un homme assis à deux tables de moi, griffonnant frénétiquement dans un carnet en cuir usé.
Il était beau d’une manière presque accidentelle – des cheveux blond sable tombant dans ses yeux, une barbe négligée qu’il avait probablement oublié de tailler, et des yeux bleus chaleureux qui allaient et venaient entre son carnet et le monde autour de lui. Sa chemise en flanelle était froissée, son jean effiloché à l’ourlet, et pourtant il dégageait un charme sans effort qui le distinguait de la foule habituelle des créatifs soigneusement stylés du café.
J’aurais dû détourner le regard. J’aurais dû retourner à mon café et reprendre mon défilement incessant. Mais au lieu de cela, je me suis retrouvée à m’adosser sur ma chaise, une jambe croisée sur l’autre, levant un sourcil. « Dois-je m’inquiéter que tu sois en train de planifier la mort de quelqu’un, ou bien est-ce simplement une séance de journal intime particulièrement intense ? »
L’homme releva les yeux, surpris, et cligna des paupières en me regardant. L’espace d’un instant, il parut complètement décontenancé – les yeux écarquillés, vulnérable, comme s’il ne s’attendait pas à être remarqué. Puis, un sourire lent se dessina sur son visage, et la vulnérabilité se transforma en quelque chose de joueur et magnétique.
« Ça dépend, » dit-il en fermant le carnet d’un claquement théâtral. « Tu penses que les séances de journal intime incluent souvent des discours de domination mondiale ? »
« Seulement les bonnes. » Je penchai la tête, laissant le coin de ma bouche se relever en un sourire sarcastique que j’espérais charmant.
Il rit, un rire grave et chaleureux, et s’adossa à son fauteuil. « Pour être honnête, je répète. Monologue d’audition. Tu sais, la vie glamour d’un acteur au chômage. »
« Ah, » dis-je en prenant une gorgée de mon café. « Et dire que je pensais que tu envisageais de conquérir le monde. Décevant. »
« Hé, qui a dit que je ne pouvais pas faire les deux ? » Il gesticula de manière dramatique, comme s’il imaginait son nom en lettres lumineuses. « Ryan Carter : acteur, tyran maléfique, gagnant du prix de l’utilisation la plus créative d’un monologue. »
Malgré moi, j’ai ri. « Ambitieux. Mais si tu es si doué pour jouer, pourquoi es-tu coincé à répéter dans un café au lieu de, je ne sais pas, jouer dans un blockbuster ? »
Ryan haussa les épaules, son sourire vacillant légèrement. « La vie est drôle comme ça. Tu travailles dur, tu passes des auditions, et parfois tu n’as quand même pas le rôle. Mais bon, au moins j’ai le Wi-Fi gratuit et un café médiocre pour me soutenir. »
Son humour auto-dérisoire trouva un écho en moi. Il y avait quelque chose d’honnête et de rafraîchissant dans son attitude – pas de faux-semblants, pas de prétention, juste un homme essayant de tirer le meilleur d’une situation loin d’être idéale.
Et là, ça m’a frappée.
Cet homme – cet acteur charmant et en difficulté, sans aucun lien avec ma vie – pourrait bien être la solution à mon problème.
Je commençai à l’observer plus attentivement, les rouages de mon esprit se mettant en mouvement. Son charisme était indéniable, sa présence magnétique au point de désarmer n’importe qui. Il pouvait tout vendre – même l’idée d’être follement amoureux de quelqu’un comme moi.
Je me penchai en avant, posant mes coudes sur la table. « Ryan, c’est bien ça ? »
Il haussa un sourcil. « Oui. Et toi, tu es… ? »
« Amelia, » dis-je en tendant la main. Sa poignée était ferme sans être écrasante, sa main chaude contre la mienne. « Amelia Grant. »
« Enchanté, Amelia Grant, » dit-il, ses yeux bleus se plissant légèrement aux coins. « Alors, c’est quoi ton histoire ? Tu sembles un peu trop bien mise pour te terrer dans un endroit comme celui-ci. »
« Disons simplement que je suis entre deux plans de vie en ce moment, » répondis-je d’un ton léger. Mon cœur battait à tout rompre tandis que je réfléchissais à ce que j’étais sur le point de proposer. « Mais j’ai peut-être une proposition pour toi. »
Ryan s’adossa à son fauteuil, croisant les bras sur sa poitrine. « Une proposition ? Ça devient intrigant. »
« Ne t’emballe pas trop, » dis-je, bien que mon esprit travaillait déjà à toute vitesse. « Ce n’est pas une offre d’emploi – pas exactement. C’est plutôt… un rôle. À court terme. Risqué. Potentiellement désastreux si on échoue. »
Il haussa un sourcil, manifestement intéressé. « Continue. »
J’hésitai, jetant un coup d’œil autour du café pour m’assurer que personne n’écoutait. Puis, baissant la voix, je demandai : « Tu as déjà entendu parler d’un certain Ethan Cole ? »
Les sourcils de Ryan se froncèrent. « Ça me dit vaguement quelque chose. »« Pourquoi ? »
« C’est mon ex-fiancé, » dis-je, les mots laissant un goût amer sur ma langue. « Celui qui m’a abandonnée devant l’autel. Et grâce à une vidéo virale, tout internet est au courant. »
Ryan grimaça. « Aïe. Ça, c’est rude. »
« Ne m’en parle pas, » dis-je en levant les yeux au ciel. « Bref, je dois redorer mon image. Rapidement. Et c’est là que tu interviens. »
Il inclina la tête, une lueur de curiosité traversant son regard. « Je t’écoute. »
« J’ai besoin de quelqu’un pour jouer le rôle de mon nouveau petit ami, » dis-je, tâchant d’adopter un ton aussi professionnel que possible. « Quelqu’un de charmant, photogénique, et prêt à simuler une romance éclair pour les réseaux sociaux. Pense à cela comme une performance — une audition longue et élaborée. Sauf qu’au lieu d’impressionner des directeurs de casting, on impressionnera mon ex et, surtout, tout internet. »
Ryan me fixa longuement, son expression indéchiffrable. Puis, lentement, un sourire se dessina sur son visage.
« Laisse-moi voir si j’ai bien compris, » dit-il en se penchant légèrement en avant. « Tu veux que je fasse semblant d’être ton petit ami pour rendre ton ex jaloux et redorer ton image aux yeux de… Twitter ? »
« Dit comme ça, ça a l’air ridicule, » dis-je en fronçant les sourcils.
« Ça *est* ridicule, » dit-il en riant. « Mais… c’est aussi un peu brillant. »
Je clignai des yeux, surprise. « Attends. Sérieusement ? »
« Bien sûr, » dit-il en haussant les épaules. « Ce n’est pas exactement une tragédie shakespearienne, mais ça a l’air amusant. Et, eh bien, j’ai besoin d’argent. »
Je plissai les yeux. « Qui a parlé d’argent ? »
« Oh, allez, » dit Ryan, son sourire s’élargissant. « Tu ne t’attends pas à ce que je fasse ça par pure bonté d’âme, si ? Je suis un acteur, pas un saint. »
Je soupirai, me frottant les tempes. « Très bien. On parlera chiffres plus tard. Mais tu acceptes ? »
Il tendit une main, ses yeux pétillants de malice. « Marché conclu, Amelia Grant. »
En serrant sa main, un étrange mélange d’excitation et de terreur s’installa dans ma poitrine. Ce plan était insensé — complètement, totalement insensé.
Mais pour la première fois depuis des semaines, j’avais l’impression de reprendre le contrôle.
Et peut-être, juste peut-être, que cela suffirait.
