Chapitre 2 — Les Conséquences Virales

Amélie

Le brouhaha du bureau semblait plus fort que d’habitude : un bourdonnement constant de claviers, des conversations feutrées et des sonneries occasionnelles. Ou peut-être que ce n’était pas vraiment plus fort. Peut-être que mes nerfs amplifiaient tout. Chaque fois que je passais près d’un groupe de collègues, leurs voix baissaient juste ce qu’il fallait pour me tordre l’estomac. Est-ce qu’ils parlaient de moi ? Bien sûr qu’ils parlaient de moi.

« Tu as vu la vidéo ? »

« Pauvre Amélie… quel désastre. »

J’ajustai le col de ma blouse en soie, forçant mes doigts à rester stables. Je vérifiai l’alignement de mon stylo-plume doré, monogrammé, soigneusement accroché à mon agenda. Tout était parfait, comme toujours en apparence. Je relevai le menton et traversai le bureau en direction de mon espace, mes talons claquant fermement contre le sol poli. Chaque pas était volontaire, un contrepoint aux vagues grondantes sous mon extérieur impeccablement composé.

L’aménagement open space était un cauchemar. Impossible d’échapper aux regards furtifs, aux chaises pivotantes, et encore moins aux chuchotements qui flottaient dans l’air comme des fléchettes empoisonnées. Je captais des bribes de conversations — « mariage », « vidéo », « humiliant » —, chaque mot resserrant le nœud dans mon estomac.

Près de la machine à café, deux jeunes collaborateurs s’interrompirent brusquement quand je passai. L’une d’elles, une femme brune élégante portant un blazer pastel, se détourna rapidement pour remplir sa tasse. L’autre — un jeune homme, visiblement fraîchement diplômé — ne fit aucun effort pour cacher son regard écarquillé.

« Elle est juste là », murmura la femme, lui donnant un coup de coude.

« Tu crois qu’elle sait ? » répondit-il à voix basse, mais suffisamment fort pour que mes joues s’enflamment.

Ma prise sur mon agenda se resserra, et je continuai mon chemin, me forçant à conserver un air impassible. Lorsque j’atteignis mon bureau aux parois vitrées, mes paumes étaient moites. Je refermai la porte un peu trop brusquement. Le bruit attira quelques regards curieux depuis les postes proches, mais je me contentai d’un sourire crispé avant de détourner le regard.

Je n’allais pas bien.

En laissant tomber mon agenda sur le bureau, je m’effondrai dans ma chaise ergonomique et fixai l’écran noir de ma tablette. Pendant un instant, il me renvoya l’image d’une femme soignée et impeccable. Mais je savais ce qu’il en était vraiment.

Le moment repassa dans mon esprit, net et implacable. Le message vocal d’Ethan. Le silence abasourdi des invités au mariage. Le bouquet tremblant entre mes mains, le ruban de soie lisse s’enfonçant dans ma peau. Mon mascara qui coulait sur mes joues alors que je restais là, à l’autel, accrochée au bouquet comme à une bouée de sauvetage.

Et puis, la pièce de résistance : la vidéo.

Quelqu’un du côté de la famille d’Ethan, j’en étais sûre, avait filmé ma sortie honteuse. Une vidéo tremblante, verticale, montrant ma fuite furieuse de la cérémonie, ma voix se brisant alors que j’envoyais balader un invité bien intentionné qui avait tenté de m’arrêter. Le clip était devenu viral en quelques heures, immortalisant mon humiliation en mèmes, GIFs de réactions, et remixes TikTok sur « Dancing On My Own ».

Je ne l’avais regardée qu’une seule fois. Une seule.

L’humiliation pure, brute, sans filtre, était trop difficile à supporter. Même maintenant, le simple souvenir me serrait la poitrine et crispait ma mâchoire.

Un coup à la porte interrompit mes pensées en spirale. Claire, mon assistante, passa la tête dans l’entrebâillement, son expression savamment mêlée de pitié et de professionnalisme.

« Amélie, il y a une réunion d’équipe dans dix minutes », dit-elle. « M. Harrington m’a demandé de vous le rappeler. »

Génial. Juste ce qu’il me fallait : un bilan de performance déguisé en réunion d’équipe.

« Merci, Claire », dis-je, ma voix plus ferme que je ne l’espérais. « Autre chose ? »

Elle hésita, sa main effleurant le cadre de la porte. Son regard vacilla un instant avant de croiser le mien. « Juste… ignorez-les. Les gens sont horribles, mais ils passeront bientôt à un autre scandale. »

Je levai un sourcil, ses mots écorchant ma fierté. « Voilà qui est réconfortant. Vraiment. »

Claire grimaça, offrant un sourire faible. « Pour ce que ça vaut, je pense que vous vous en sortez mieux que la plupart des gens ne l’auraient fait. Si jamais je peux faire quelque chose pour vous aider, dites-le-moi. »

Alors qu’elle refermait la porte, je laissai échapper un long soupir. Claire était bien intentionnée, mais ses mots ne faisaient que souligner la pression d’un spectacle dont je ne pouvais m’échapper.

La réunion d’équipe fut tout aussi pénible que je l’avais imaginé. Le rappel de Harrington à « maintenir le professionnalisme en toutes circonstances » m’était clairement destiné, bien qu’il n’ait jamais prononcé mon nom. Les regards de mes collègues allaient de la compassion à une satisfaction mal dissimulée, et je n’avais qu’une envie : disparaître dans le fauteuil en cuir sous moi.

Quand tout fut enfin terminé, je retournai à mon bureau et verrouillai la porte derrière moi. Ma tablette vibrait sous l’avalanche de mails entrants, mais je les ignorai.

À la place, je pris mon téléphone et envoyai un message aux deux seules personnes qui ne me traiteraient pas comme une poupée cassée : Sophia et Max.

Moi : Soirée vin d’urgence. Chez moi. ASAP.

La réponse de Sophia arriva en quelques secondes.

Sophia : J’arrive dans une heure. J’amène du vin rouge et des snacks de soutien émotionnel. 💕

Max, comme d’habitude, mit plus de temps.

Max : Impossible. Occupé. Je code.

Moi : Tacos.

Max : OK. 20h.

Quand ils arrivèrent, j’avais troqué ma blouse en soie et ma jupe crayon pour un jogging et un sweat à capuche. La version polie et composée d’Amélie Grant était restée au bureau. Ici, dans le sanctuaire tranquille de mon appartement, je laissai apparaître les fissures dans mon armure — juste un peu.

Sophia entra la première, portant deux bouteilles de vin et un paquet de chips. Elle m’enlaça avant que je ne puisse protester, ses boucles auburn effleurant ma joue.

« Ma pauvre », dit-elle, sa voix douce et chaleureuse. « Si je pouvais, je retrouverais la personne qui a posté cette vidéo et je la forcerais à supprimer toute trace de son existence. »

« Tentant », marmonnai-je en me reculant. « Mais sauf erreur, Internet ne fonctionne pas comme ça. »

Max arriva quelques minutes plus tard, laissant tomber un sac graisseux de tacos sur ma table basse avant de s’étaler sur le canapé comme chez lui.

« Alors », dit-il en déballant un taco, « quel est le plan ? Et pitié, dis-moi que ça n’implique pas plus de larmes en public. On a déjà assez de mèmes comme ça. »

Je le fusillai du regard. « Merci pour ta sensibilité, Max. Vraiment. »« C’est inspirant. »

Sophia leva les yeux au ciel et me tendit un verre de vin. « Ignore-le. Il est juste aigri parce que sa dernière publication sur Instagram n’a obtenu que deux likes. »

« C’est parce que je ne poste jamais sur Instagram », répliqua Max.

« Exactement ce que je veux dire. »

Je pris une gorgée de vin, laissant leurs plaisanteries emplir la pièce. C’était réconfortant, d’une certaine manière—quelque chose de familier et de normal au milieu de mon chaos.

Mais le répit ne dura pas longtemps. Dès que Sophia tourna toute son attention vers moi, ses yeux verts flamboyant de détermination, je sus que j’étais en difficulté.

« Tu dois reprendre le contrôle du récit », dit-elle en se penchant en avant. « Ne laisse pas Ethan—ou cette vidéo—te définir. Tu es Amelia Grant, bon sang. Tu es intelligente, magnifique, accomplie— »

« Humiliée », l’interrompis-je.

« Temporairement humiliée », corrigea-t-elle. « Tu peux rebondir. Il te faut juste un plan. »

Max ricana. « Qu’est-ce qu’elle est censée faire ? Organiser un faux mariage pour éclipser le premier désastre ? Engager un acteur séduisant pour jouer son nouveau petit ami ? »

Les yeux de Sophia s’illuminèrent. « Ce n’est pas… une si mauvaise idée, en fait. »

Je la fixai. « Tu ne peux pas être sérieuse. »

« Et pourquoi pas ? », s’exclama-t-elle, avec un enthousiasme croissant. « Réfléchis. Tu es déjà au centre de l’attention. Utilise-le à ton avantage. Montre au monde que tu vas bien. Montre à Ethan ce qu’il a perdu. »

« Et par "montre à Ethan", tu veux dire "lui balancer en pleine figure" », dit Max avec un sourire en coin.

« Exactement ! » s’écria Sophia.

Je vidai mon verre de vin et le posai avec un cliquetis décidé. « C’est ridicule. Je ne vais pas engager quelqu’un pour faire semblant de sortir avec moi. Qu’est-ce que je suis, un cliché de comédie romantique ? »

Sophia sourit. « Si la chaussure te va… »

Le regard de Max s’adoucit, juste assez pour me prendre au dépourvu. « Écoute, ce n’est pas la pire idée. Mais si tu le fais, il va falloir y réfléchir sérieusement. Pas de plans à moitié cuits. Pas d’élans émotionnels. Juste une stratégie pure et calculée. »

« Comme une campagne marketing », murmurai-je.

Sophia frappa dans ses mains. « Exactement ! Et qui sait ? Peut-être qu’à la fin, tu te sentiras mieux. Ou au moins, tu auras une meilleure image en ligne. »

Je soupirai, m’enfonçant dans le canapé. Le vin faisait son effet, adoucissant les bords tranchants de mon humiliation. Peut-être qu’ils avaient raison. Peut-être que reprendre le contrôle du récit était la seule façon de survivre à tout ça.

« D’accord », dis-je en fermant les yeux. « Je vais y réfléchir. »

Sophia poussa un cri de joie, et Max secoua la tête, mais pour la première fois depuis des jours, je ressentis une lueur de quelque chose qui n’était pas du désespoir.

De l’espoir. Ou peut-être juste de la rancune.

Dans tous les cas, c’était suffisant pour l’instant.