Chapitre 1 — Prologue : Un souvenir de perte

Les bois étaient vivants cette nuit-là, une symphonie de murmures portée par le vent. L’air était saturé du parfum des pins et de la terre humide, une odeur persistante qui s'accrochait à la peau et s’infiltrait dans les poumons. Isla Harrington, âgée de seulement sept ans, se tenait au bord de la forêt, ses petits doigts agrippant le tissu du manteau de sa mère. La lumière argentée d’une lune pleine filtrait à travers les feuillages, peignant le monde de nuances de gris et d’ombres mouvantes.

« Reste ici, Isla », murmura sa mère, sa voix tremblant d’urgence mais teinte d’une douceur fragile. Ses mains se posèrent fermement sur les épaules d’Isla, comme pour la maintenir en place.

« Mais maman— » La protestation d’Isla fut coupée lorsque sa mère se baissa à sa hauteur, ses yeux verts émeraude plongeant dans ceux d’Isla avec une intensité qui lui coupa le souffle.

« Tu ne dois jamais le laisser te prendre », dit sa mère, sa voix à la fois pressante et vacillante. Ses mains tremblantes encadrèrent le visage d’Isla, la chaleur de ses paumes masquant à peine l’angoisse qui consumait son regard. « Promets-le-moi, Isla. Peu importe ce qui arrive, peu importe comment il essaie de t’attirer, tu dois lui résister. »

Isla hésita, son cœur battant la chamade. Les yeux de sa mère s’adoucirent un instant, une brève lueur de tendresse transperçant son regard désespéré. « Tu es plus forte que tu ne le crois, ma chérie. Mais tu dois me le promettre. »

« Je promets », murmura Isla, la gorge nouée.

Au loin, un hurlement perça le silence, aigu et empreint de tristesse. Isla sursauta, ses yeux cherchant instinctivement l’origine du bruit, mais sa mère ne détourna pas son regard.

« Reste ici », répéta sa mère en se relevant brusquement. Elle se tourna vers la forêt, ses cheveux noirs captant la lumière de la lune dans une cascade d'argent. Isla leva la main, ses petits doigts attrapant le vide.

« Maman ! »

Mais sa mère ne s’arrêta pas. Elle s’engouffra entre les arbres avec une grâce étrange, presque irréelle, ses pas si silencieux qu’il semblait que la forêt absorbait le moindre de ses mouvements. Les petits pieds d’Isla, enfoncés dans la terre molle, restèrent immobiles, refusant de la suivre.

Un second hurlement retentit, plus proche cette fois, suivi par d’autres, formant un chœur qui résonnait dans la poitrine d’Isla. Entre les arbres, des ombres s’agitaient, des formes indistinctes qui ne semblaient pas appartenir à ce monde.

La dernière chose qu’Isla aperçut avant que sa mère ne disparaisse dans l’obscurité fut la faible lueur argentée entourant son doigt—une bague ornée d’une émeraude en forme de croissant de lune. La pierre brillait doucement, la lumière pulsant au rythme du cœur affolé d’Isla.

Puis, le silence.

Les hurlements s’éteignirent, le vent se calma, et la forêt sembla retenir son souffle. Isla fit un pas hésitant en avant, ses petites jambes tremblant sous elle. La lumière de la lune lui parut plus froide, presque cruelle, comme si elle l’observait avec une indifférence glaciale.

« Maman ? », appela-t-elle, sa voix réduite à un fil.

La forêt resta muette.

Le temps s’écoula—des minutes, peut-être des heures, Isla n’aurait su dire. Le silence l’étouffait, lourd et oppressant. Ses genoux fléchirent, et elle s’effondra au sol, la terre humide imbibant sa robe. Ses petites mains se crispèrent sur le tissu, son souffle court et saccadé. Les larmes coulèrent sur son visage, mais elle ne pleura pas bruyamment. Elle resta figée, captive de l’écho des derniers mots de sa mère.

Ce fut le bruit de pas froissant les branches qui la tira finalement de sa stupeur. Elle releva la tête, sa vision brouillée par les larmes, et aperçut son père, Adrian Harrington, qui courait vers elle. Son visage était livide, marqué par un mélange de soulagement et de terreur.

« Isla ! » cria-t-il en la prenant dans ses bras. Elle enfouit son visage contre son épaule, ses petits doigts s’agrippant à son pull.

« Elle est partie », murmura Isla, sa voix à peine audible. « Maman est partie. »

Adrian la serra plus fort, son silence lourd de peurs et de non-dits. Sa mâchoire se contracta alors qu’il regardait fixement la lisière de la forêt, ses yeux s’attardant sur une obscurité qui semblait respirer d’elle-même. Une lueur fugace—de peur ou de reconnaissance—traversa son visage avant qu’il ne se détourne, emportant Isla loin de ce lieu.

Par-dessus son épaule, Isla jeta un dernier regard vers les arbres, dont les ombres s’étendaient longues et menaçantes sous la lumière implacable de la lune.

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Le hurlement la tira brusquement de son sommeil.

Son souffle était court alors qu’elle se redressait, son cœur battant à tout rompre. Pendant un instant, elle avait de nouveau sept ans, perdue dans la forêt, avec la voix de sa mère résonnant encore à ses oreilles. L’odeur persistante de terre humide semblait flotter autour d’elle, bien qu’elle fût désormais assise dans le luxe immaculé de son penthouse.

La pièce était baignée par la lumière tamisée des réverbères de la ville qui filtrait à travers les immenses baies vitrées. À l’horizon s’étendait une tapisserie scintillante de verre et d’acier, vibrante de vie même en pleine nuit.

Isla posa une main sur sa poitrine, tentant de calmer les battements frénétiques de son cœur. Ce rêve—ou plutôt ce souvenir—ne l’avait pas hantée depuis des années. Elle balança ses jambes sur le bord du lit, ses pieds nus touchant le parquet frais et lisse.

Le hurlement lointain retentit de nouveau, faible mais indéniable. Isla se figea, son pouls s’accélérant encore. Son esprit rationnel tenta de le balayer—peut-être un chien, ou le vent—mais une peur primitive, nichée dans un coin reculé de son esprit, refusa de se taire. Ses doigts effleurèrent sa clavicule, comme en quête d’un repère.

Se levant avec précision et calme, elle traversa la pièce, ses gestes soigneusement mesurés comme si tout mouvement brusque risquait de faire s’effondrer l’équilibre précaire de son monde.

La ville en contrebas était presque silencieuse, son bourdonnement nocturne atténué. Isla fixa les lumières scintillantes à travers la vitre, son reflet à peine visible dans le verre. Ses cheveux bruns foncés, habituellement impeccablement coiffés, tombaient en vagues désordonnées sur ses épaules. Ses yeux verts, si perçants d’ordinaire, semblaient voilés d’une mélancolie lourde.

« Tu ne dois jamais le laisser te prendre. »

Les mots de sa mère surgirent dans son esprit, déclenchant un frisson glacial qui parcourut tout son corps. Ses poings se serrèrent, une tension familière envahissant ses muscles. Dans la vitre, une femme imposante et sûre d’elle lui renvoyait son regard, mais sous cette façade lisse, des fissures menaçaient d’apparaître.

Elle se détourna de la fenêtre et se dirigea vers la cuisine.Un léger parfum de café fraîchement préparé flottait dans l’air, vestige de sa tentative précédente de se tenir éveillée toute la nuit. Elle opta finalement pour un verre d’eau, le liquide frais l’ancrant dans l’instant présent.

Son regard se posa sur le coin éloigné de la pièce, où une maquette de la Tour de Verre dominait un piédestal raffiné. Le gratte-ciel miniature scintillait sous une lumière douce, ses lignes nettes et son intérieur illuminé symbolisant la vie qu’Isla avait construite.

Contrôle. Précision. Ambition.

Tels étaient les principes qui guidaient son existence, les fondations de l’empire qu’elle avait bâti au cœur d’une ville qui ne dormait jamais. Il n’y avait pas de place pour les failles, pas d’espace pour l’imprévu.

Et pourtant…

Un éclat de lumière émanant de la maquette capta son attention, fugace et discret, comme si la structure parfaite elle-même avait tressailli. Isla retint son souffle, un malaise croissant s’emparant d’elle. Ses doigts se resserrèrent autour du verre d’eau, laissant de légères marques là où sa prise ferme avait appuyé.

Se redressant, elle roula légèrement les épaules. Quelle que soit la cause de ce souvenir surgissant ce soir — stress, fatigue ou réminiscence du passé — cela n’avait aucune importance. Elle avait une entreprise à diriger, un héritage à consolider.

Isla Harrington ne s’attardait pas sur le passé.

Elle forgeait l’avenir.

Avec un dernier regard par la fenêtre, ses lèvres se crispant en une expression de détermination, elle éteignit les lumières et se retira dans sa chambre.

Mais alors qu’elle s’installait sur ses oreillers, la rumeur lointaine de la ville l’entraînant doucement vers le sommeil, un hurlement de loup résonna faiblement dans son esprit.

Et cette fois, cela ne semblait pas si lointain.