Chapitre 1 — Fuite désespérée

La nuit s'étendait comme un linceul oppressant, la lumière de la lune peinant à percer la dense canopée d'arbres au-dessus. Miranda respirait par saccades, ses poumons brûlants, tandis qu’elle avançait laborieusement sur un sol irrégulier et parsemé de racines. L’air froid et humide mordait sa gorge, un rappel cruel qu’elle était encore vivante—vivante, mais toujours en fuite. Ses pieds nus, écorchés et meurtris, s’enfonçaient dans la terre meuble à chaque pas douloureux, des éclairs de douleur traversant ses jambes. Elle pressait contre sa poitrine le poids glacé du pendentif sous sa chemise, la chaîne s’enfonçant dans sa clavicule, comme pour l’ancrer à la réalité.

Derrière elle, le ronronnement lointain d’un moteur s’effaçait, avalé par le silence suffocant de la forêt. La silhouette de son père hantait ses pensées : ses yeux froids et calculateurs croisant les siens dans le couloir. Elle avait pris un risque calculé, s’échappant dans cet instant fugace où il lui avait tourné le dos. Désormais, chaque branche craquant sous ses pas, chaque bruissement de feuilles faisait monter en elle une vague d’adrénaline, tandis que l’écho imaginaire de sa voix lui martelait l’esprit. Miranda agrippa le pendentif avec plus de force, ses doigts tremblants. Continue. Ne t’arrête pas.

Devant elle, la forêt s’éclaircit légèrement, révélant un chemin de terre étroit. Elle s’immobilisa, son cœur battant à tout rompre alors que ses yeux balayaient les ombres menaçantes. Ce sentier semblait être un piège—ouvert, exposé. Le traverser ferait d’elle une cible facile. Mais rester sur place n’était pas une option. Les tremblements de son corps trahissaient son épuisement tandis qu’elle se forçait à avancer, un pas après l’autre. Le bruit sec du gravier sous ses pieds blessés lui fit retenir son souffle, mais elle serra les dents et continua, traversant la route à toute vitesse pour plonger à nouveau dans l’épaisseur rassurante des arbres de l’autre côté.

L’obscurité semblait plus profonde ici, la végétation plus dense. La tête de Miranda tournait, sa vision se brouillait, et des taches noires envahissaient lentement les bords de son champ de vision. À travers l’enchevêtrement des branches devant elle, une faible lumière scintillait. Elle paraissait si lointaine, mais Miranda s’y agrippait mentalement, comme à une promesse de salut. Un refuge. Une chance. Elle tituba vers cette lumière, ses membres tremblants de fatigue, chacun de ses mouvements maladroit et hésitant.

Son pied heurta une racine saillante, et elle s’effondra en avant, ses genoux frappant durement le sol. Un cri lui échappa avant qu’elle ne couvre sa bouche de sa main pour l’étouffer. La douleur fulgurante irradia dans ses jambes, et des larmes chaudes coulèrent sur ses joues. Elle posa son front contre la terre froide, laissant sa poitrine haletante reprendre son souffle. Un souvenir la traversa alors sans prévenir : la voix de son père, calme et tranchante, affirmant qu’elle ne pourrait jamais partir entière. Cette pensée la transperça comme un poignard.

Pas maintenant. Pas encore.

Ses doigts s’enfoncèrent dans la terre humide tandis qu’elle se redressait lentement sur ses genoux, ses yeux fixés sur cette fragile lumière lointaine. Chaque pas en avant semblait plus lourd que le précédent, son corps vacillant sous le poids de son épuisement. Finalement, la lumière se révéla : l’entrée d’un bâtiment. Un hôpital.

Son cœur s’emballa. Les hôpitaux étaient censés être des sanctuaires—des lieux de soin et de sécurité. Mais si ce n’était pas le cas ? Les doutes s’insinuèrent dans son esprit, chuchotant que son père pourrait être là, qu’il pourrait déjà l’attendre. Et si quelqu’un l’appelait ? Ses pieds se figèrent, s’enfonçant dans le sol de la forêt alors que son corps oscillait entre l’envie de continuer ou de rebrousser chemin.

Malgré sa peur, la lumière semblait l’attirer, inexorablement. Pas à pas, elle s’approcha, les sons de la forêt s’effaçant pour laisser place au bourdonnement mécanique et au chuintement des portes automatiques. Les portes vitrées se dressaient devant elle, maculées d’empreintes digitales et tachées par la pluie. Son reflet flottait dans la vitre—une silhouette frêle, amaigrie, avec des yeux cernés et des cheveux emmêlés, une version d’elle-même qu’elle peinait à reconnaître.

Ses jambes la lâchèrent dès qu’elle franchit le seuil, l’air chaud et stérile de l’hôpital l’enveloppant comme une vague. Les néons au-dessus d’elle vacillèrent, et les voix se dissolvèrent en un murmure lointain. Miranda s’effondra au sol, agrippant son pendentif comme à une bouée. Faiblement, elle perçut une voix ferme et assurée l’appeler, mais l’obscurité l’engloutit avant qu’elle ne puisse répondre.

*

Le bip régulier d’un moniteur cardiaque fut le premier son à percer le brouillard de l’inconscience. Puis vint l’odeur stérile et entêtante de la pièce. Les yeux de Miranda s’ouvrirent brusquement, et une vague de panique s’empara d’elle alors qu’elle se redressait précipitamment. Ses muscles crièrent de douleur.

“Doucement.”

La voix la fit sursauter, son cœur battant à tout rompre. Elle tourna rapidement la tête vers la source du son, découvrant un homme debout au pied du lit. Sa présence apaisante semblait emplir la pièce. Il était grand, vêtu d’une blouse impeccablement blanche, bien que sa posture trahît la fatigue de longues heures de travail. Ses yeux bleus perçants, légèrement cernés, la fixaient avec attention, mêlant prudence et compassion.

“Vous êtes en sécurité maintenant,” déclara-t-il d’un ton grave et posé. “Personne ne vous fera de mal.”

En sécurité. Ce mot lui semblait étranger, presque irréel. Ses doigts agrippaient nerveusement la couverture qui recouvrait ses genoux, et son regard se posa sur chaque recoin de la pièce, à la recherche de la moindre menace.

“Je m’appelle Dr. Mason Griffin,” poursuivit-il calmement. “Vous vous êtes effondrée devant les urgences. Vous vous souvenez ?”

Elle hocha légèrement la tête, hésitante, sa gorge sèche.

“Savez-vous où vous êtes ?” demanda-t-il.

“Hôpital,” murmura-t-elle, à peine audible.

“Exact,” répondit Mason, d’un ton apaisant. “Vous êtes déshydratée et légèrement blessée, mais rien de grave. Vous allez vous rétablir.” Il marqua une pause, son regard ne quittant pas le sien. “Pouvez-vous me dire votre nom ?”

Ses doigts se crispèrent autour de la couverture. Révéler son nom lui semblait risqué, comme si cela brisait la dernière barrière de protection entre elle et le danger. Un silence lourd s’installa entre eux.

“Vous n’êtes pas obligée de me le dire si vous ne vous sentez pas prête,” ajouta Mason, sa voix bienveillante. “Mais si je peux appeler quelqu’un—”

“Non.” Le mot jaillit avant qu’elle ne puisse le retenir. “Personne.”

Mason resta impassible face à son éclat.Il hocha simplement la tête, comme s’il s’attendait à cette résistance. Tirant une chaise plus près, il s’assit, ses mouvements délibérés et dénués de menace.

« Peu importe ce que vous fuyez, » dit-il doucement, « vous êtes en sécurité ici. Personne ne vous fera de mal. »

Les mots flottèrent dans l'air, suspendus comme s’ils attendaient une réponse. La poitrine de Miranda se serra et son souffle resta coincé dans sa gorge. Elle baissa les yeux vers le pendentif reposant contre sa poitrine. Le verre vert captait la lumière stérile de la pièce, projetant de légers arcs-en-ciel sur la couverture. Ses doigts effleurèrent le bijou, et les souvenirs de sa mère attachant le collier autour de son cou refirent surface, si clairs qu’ils semblaient encore récents.

« Je… je ne peux pas rester, » murmura-t-elle, sa voix tremblant. « Ils me retrouveront. »

La mâchoire de Mason se crispa presque imperceptiblement, mais son expression resta calme et maîtrisée. « Qui ? »

Elle baissa à nouveau les yeux vers le pendentif, évitant son regard. Elle ne répondit pas.

Mason se pencha légèrement vers elle, posant ses coudes sur ses genoux. « J’ai une maison à l’extérieur de la ville, » dit-il, sa voix calme et grave. « C’est un endroit tranquille, isolé. Je peux vous y emmener. Juste pour un moment. Jusqu’à ce que vous décidiez de ce que vous voulez faire ensuite. »

Elle releva brusquement la tête, une étincelle de méfiance brillant dans ses yeux. « Pourquoi feriez-vous cela ? »

« Parce que c’est la bonne chose à faire, » répondit Mason simplement, son regard inébranlable. « Et parce que j’ai vu trop de gens tomber entre les mailles du filet. Vous n’êtes pas obligée de me faire confiance, mais laissez-moi au moins essayer de vous aider. »

Elle l’observa attentivement, scrutant son visage à la recherche du moindre signe de tromperie. Mais tout ce qu’elle vit, c’était une détermination tranquille, une patience inhabituelle qui la déconcertait. Sa poitrine se resserra tandis que la méfiance en elle luttait contre un mince espoir, si fragile qu’il semblait presque irréel.

« D’accord, » chuchota-t-elle enfin, le mot si faible qu’il en était presque inaudible.

Mason hocha la tête, se leva et ajusta la couverture autour de ses épaules avec un soin qui la surprit. « Reposez-vous. Nous partirons demain matin. »

Lorsque la porte se referma derrière lui, Miranda s’enfonça dans l’oreiller, son corps secoué par la fatigue. Le pendentif était chaud contre sa poitrine, et le verre vert projetait de minuscules éclats de lumière sur le plafond. Pour la première fois depuis une éternité, l’éclat de l’espoir ne semblait plus si hors de portée.