Chapitre 2 — Arrivée au Sanctuaire

Le trajet jusqu’à la maison de Mason se déroula dans un silence profond, seulement troublé par le ronronnement du moteur et le bruissement rythmique des arbres qui dansaient sous la brise matinale. À l’extérieur, le ciel évoluait d’un indigo profond vers des teintes douces de rose au lever du jour, enveloppant la route étroite d’une lumière tamisée. À côté de lui, Miranda était recroquevillée sur le siège passager, emmitouflée dans la couverture qu’il lui avait donnée à l’hôpital. Ses doigts agrippaient fermement les bords, comme si elle s’y accrochait pour rester connectée à la réalité. Sa tête était appuyée contre la vitre, ses yeux fixant la forêt qui défilait, bien que son regard paraisse distant et vide.

Les doigts de Mason se crispèrent sur le volant, le cuir usé émettant un léger grincement sous la pression. Il lui jeta un rapide coup d'œil, prenant soin de ne pas insister, conscient de la fragilité de sa posture, qui pesait sur lui comme un poids invisible. Des ecchymoses apparaissaient discrètement sous le bord de sa manche, chaque marque racontant une histoire qu’elle n’avait pas encore partagée. Elle n’avait pas prononcé un mot depuis leur départ de l’hôpital. La tension dans ses épaules et la manière dont elle semblait s’enfermer en elle-même l’avertissaient qu’il serait vain de la forcer à parler. Le silence entre eux n’était pas inconfortable ; il était fragile, semblable à une surface de verre qui pourrait se briser au moindre faux mouvement.

Alors qu’ils empruntaient le dernier virage du chemin de terre, la maison se dévoila doucement. La poitrine de Mason se relâcha légèrement à la vue de la silhouette familière entourée de forêt. La lumière douce du soleil levant baignait le toit et illuminait le porche d’une lueur dorée, un phare discret au milieu des imposants pins environnants. Nichée à l’orée des bois, cette maison n’était pas qu’un simple bâtiment : c’était un sanctuaire, lentement façonné au fil des ans pour devenir un refuge. Mason espérait seulement qu’elle pourrait un jour ressentir la même chose.

« On est arrivés », dit-il doucement, sa voix calme et mesurée, veillant à ne pas l’effrayer.

Miranda bougea légèrement, dirigeant son regard vers la maison. Pendant un bref instant, une lueur traversa son visage—peut-être de la curiosité ou de la méfiance—mais elle disparut aussi vite qu’elle était apparue. Elle resserra son emprise sur la couverture, sa gorge se contractant légèrement dans une tentative visible de déglutir.

Mason gara la voiture et sortit, le bruit des graviers sous ses bottes brisant le calme ambiant. Il contourna le véhicule et ouvrit la portière passager avec une lenteur délibérée. Le léger grincement fit sursauter Miranda, et elle se recroquevilla davantage contre le siège. Il recula immédiatement, lui laissant de l’espace.

« Ça va », dit-il d’un ton doux mais ferme. « Prends ton temps. »

Elle resta immobile un instant. Puis, comme si elle rassemblait tout son courage, elle se redressa lentement et sortit de la voiture. Ses pieds nus hésitèrent sur le gravier, ses orteils se crispant brièvement face à la texture rugueuse. Elle ajusta la couverture autour de ses épaules, ses gestes furtifs et défensifs, comme si elle craignait que la brise matinale ne la lui arrache.

« Par ici », dit Mason, indiquant la maison d’un geste de la main. Il resta à quelques pas devant elle, lui laissant l’espace dont elle semblait avoir besoin. Ses pas étaient légers, presque imperceptibles, son langage corporel empreint de prudence et d’hyper-vigilance. L’air était frais, mais portait une chaleur naissante avec l’arrivée du soleil, se mêlant aux senteurs riches et terreuses des pins et du sol humide.

Le porche grinça doucement sous leur poids lorsqu’ils montèrent les marches. Miranda s’arrêta net au seuil, son regard allant de la maison à la route derrière eux. Ses épaules se raidirent, et un pied recula légèrement, comme si elle réfléchissait à une possible fuite. Mason s’arrêta avec une main posée sur la poignée de porte et se tourna vers elle, adoptant une posture ouverte et non menaçante.

« Cet endroit a été conçu pour que tu te sentes en sécurité », dit-il doucement, sa voix assez basse pour préserver le calme environnant. « Tu n’as pas à lui faire confiance tout de suite. Prends ton temps. »

Elle resta figée un long moment. Puis, avec un léger hochement de tête, presque imperceptible, elle fit un pas en avant, ses orteils nus frôlant le bord de l’entrée. Mason ouvrit la porte, laissant la chaleur de la maison les envelopper. Une faible odeur de café se mêlait au parfum subtil et apaisant de la lavande—une touche personnelle de Nick, qui glissait des sachets dans les coins et sur les rebords des fenêtres du salon.

Les yeux de Miranda balayèrent rapidement la pièce, prenant note du canapé moelleux recouvert de couvertures, des étagères remplies de livres et des teintes douces et neutres des murs. Ses doigts se desserrèrent légèrement autour de la couverture, et la tension dans ses épaules diminua d’un infime degré. Son regard s’attarda légèrement sur un ensemble de photos encadrées disposées sur une étagère proche—un mélange de clichés spontanés, certains représentant les habitants de la maison, d’autres des paysages—avant de se détourner tout aussi rapidement.

« Hey, Mason, c’est toi ? » La voix de Nick résonna depuis la cuisine, chaleureuse et animée malgré l’heure matinale. Un instant plus tard, il apparut dans l’embrasure de la porte, une cuillère en bois à la main et son tablier de travers. Son sourire éclatant s’adoucit lorsqu’il aperçut Miranda. Une fine couche de farine sur sa joue lui donnait une allure à la fois charmante et désinvolte.

« Bonjour », dit Mason, gardant un ton léger. « Voici Miranda. Elle va rester avec nous. »

Le sourire de Nick devint encore plus chaleureux. « Bienvenue, Miranda », dit-il, sa voix empreinte de bienveillance et d’accueil. « Prends ton temps pour t’installer. Pas de pression, mais il y a des gaufres en préparation si ça te dit. »

Miranda ne répondit pas, son regard tombant au sol, mais la tension dans ses mains s’atténua légèrement. Mason intervint doucement, sa voix basse. « Plus tard », murmura-t-il, un discret signal pour Nick.

« Compris », répondit Nick avec un sourire, disparaissant dans la cuisine avec un clin d’œil. « Quand tu seras prête. Les gaufres peuvent attendre, mais je t’en garde. »

Mason se tourna vers Miranda et désigna l’escalier d’un geste. « Viens. Je vais te montrer ta chambre. »

Elle le suivit en silence, ses pas presque imperceptibles sur les marches en bois. Au bout du couloir, Mason ouvrit la dernière porte, révélant une petite chambre accueillante. La lumière du soleil pénétrait par la fenêtre, projetant des rayons dorés sur le couvre-lit clair soigneusement disposé. Une simple commode en bois était appuyée contre un mur, et une chaise occupait un coin. La fenêtre offrait une vue apaisante sur la forêt, où les arbres se balançaient doucement sous la brise.« C’est à toi pour aussi longtemps que tu en auras besoin », dit Mason. « La salle de bain est au bout du couloir, à gauche, et il y a des serviettes dans le placard. »

Miranda resta figée dans l’encadrement de la porte, son regard balayant la pièce d’une manière rapide et furtive. Ses yeux s’attardèrent un instant sur la lumière du soleil qui filtrait à travers la fenêtre, illuminant de petites particules de poussière dans son éclat. Elle n’entra pas tout de suite. Ses doigts effleurèrent le bord de la couverture, ses jointures devenant blanches.

« Si jamais tu as besoin de quoi que ce soit, » ajouta Mason, « ma chambre est juste en face, de l’autre côté du couloir. »

Elle hocha la tête, un mouvement lent et mesuré. Après ce qui sembla être une éternité, elle fit un pas prudent à l’intérieur. Ses pieds nus effleurèrent le plancher en bois, et elle resta immobile, comme si elle testait l’atmosphère qui l’entourait. Mason hésita, partagé entre rester ou partir. Finalement, il décida de lui donner de l’espace.

« Je te laisse t’installer », dit-il d’une voix douce. « On parlera un peu plus tard. »

La porte se referma doucement derrière lui alors qu’il s’éloignait dans le couloir. Pendant un instant, Mason s’appuya contre le chambranle, sa main reposant légèrement sur le bois. L’image de Miranda, si petite et hésitante dans l’encadrement de la porte, rejoua dans son esprit, éveillant une douleur profonde dans sa poitrine. Il ne savait pas s’il avait pris la bonne décision, mais il ne pouvait se permettre de regretter. Tout ce qu’il savait, c’était qu’elle avait besoin d’aide et que cette maison avait toujours été un refuge pour les secondes chances.

En bas, l’odeur des gaufres l’accueillit alors qu’il entrait dans la cuisine. Nick s’appuyait nonchalamment contre le plan de travail, son énergie habituelle tempérée par une curiosité discrète.

« Elle va bien ? » demanda Nick, son ton inhabituellement sérieux.

« Elle ira », répondit Mason, bien que ses mots sonnaient davantage comme un souhait que comme une certitude. Il se versa une tasse de café, la chaleur du liquide le ramenant à la réalité.

Nick hocha pensivement la tête. « Quelle est son histoire ? »

« Je ne sais pas encore », avoua Mason. « Elle n’a pas vraiment parlé. »

Nick fit tapoter la cuillère contre le comptoir, son expression devenant plus douce. « Eh bien, si elle a besoin de gaufres, je suis son homme. Si elle a besoin d’espace… je peux faire ça aussi. »

Un léger sourire passa sur les lèvres de Mason. « Je lui dirai. »

Le sourire de Nick réapparut brièvement avant qu’il ne se retourne pour surveiller le gaufrier. La cuisine retomba dans le silence, à l’exception du léger bourdonnement de l’appareil. Mason sirota son café, ses pensées remontant à l’étage. Quoi que Miranda fuît, cela avait laissé de profondes blessures — certaines visibles, d’autres invisibles. Il ne savait pas si cette maison pouvait la guérir, mais c’était tout ce qu’il pouvait lui offrir.

Pour l’instant, cela devrait suffire. Un début.