Chapitre 1 — La Révélation

Izzy Moretti

La lumière du matin baignait l’atelier d’Izzy Moretti à travers la haute fenêtre en arche, répandant une douce lueur dorée sur l’établi antique. Les particules de poussière flottaient dans les rayons, dansant de manière erratique, offrant une sérénité hypnotique qui contrastait avec l’immobilité minutieuse d’Izzy. Penchée sur un portrait du XIXe siècle, elle guidait avec précision un scalpel fin sur la surface de la toile, ses mains gantées maîtrisant chaque geste. Une légère odeur d’huile de lin, de vernis et une touche plus vive de solvant imprégnait l'air, se mêlant au bourdonnement lointain de la ville, un rappel ténu du monde extérieur au-delà du sanctuaire de son atelier.

Le portrait—une femme sombre aux cheveux bruns bouclés et au regard mélancolique—semblait prendre vie sous les mains expertes d’Izzy. Ses mouvements étaient méthodiques, presque rituels, chaque coup visant à faire disparaître des siècles de crasse et de vernis terni. Ce travail requérait une patience infinie et une concentration quasi méditative, procurant à Izzy un sentiment de contrôle face au tumulte des incertitudes qui l’attendaient hors des murs de son refuge.

Cependant, ce jour-là avait quelque chose de différent. L’air vibrait d’une énergie subtile mais persistante, comme si le tableau avait attendu ce moment précis.

Izzy fronça les sourcils, se penchant un peu plus. Son scalpel rencontra une ligne inattendue—fine, irrégulière, et qui ne faisait pas partie de la composition originale. Elle marqua une pause, ajustant la loupe grossissante fixée sur ses yeux noisette. Son cœur s’accéléra légèrement alors qu’elle examinait cette anomalie, une étincelle mêlée d’inquiétude et de fascination s’embrasant en elle.

Ce n’était ni une fissure ni un coup de pinceau égaré. C’était une marque intentionnelle, dissimulée sous la surface.

Intriguée, Izzy tendit la main vers son kit de restauration, effleurant la surface rugueuse de l’étui en cuir usé—un cadeau de Maggie à ses débuts dans la profession. Elle sortit un coton-tige imbibé de solvant et commença à travailler sur la zone avec soin, faisant des mouvements circulaires et précis. L’odeur âcre et familière du produit emplit ses narines, ramenant son attention au moment présent alors qu’elle retenait son souffle, suspendue à l’attente.

Peu à peu, une forme émergea : une courbe douce et lumineuse, comme le contour d’une silhouette voilée par la brume. Le pouls d’Izzy s’emballa. Elle posa délicatement le coton-tige, ses mains légèrement tremblantes, et saisit son appareil photo infrarouge. Positionnant l’objectif au-dessus de la toile, elle prit une série de clichés qu’elle transféra immédiatement sur son ordinateur portable.

L’écran scintilla avant de révéler une image qui coupa le souffle d’Izzy. Sous le portrait initial, un autre tableau se cachait. Il était inachevé, mais sa beauté frappante et ses traits audacieux semblaient irradier une lumière presque surnaturelle. Izzy se pencha, son cœur battant à tout rompre à mesure que les détails devenaient plus distincts. Le jeu entre ombre et lumière, l’intensité brute des coups de pinceau—c’était unique et pourtant étrangement familier.

Son regard s’attarda sur le coin inférieur de l’œuvre cachée. Là, discrètes mais indéniables, figuraient des initiales. Elle zooma, son souffle se suspendant lorsque les lettres se révélèrent clairement.

D.M.

Les initiales de son père.

Izzy recula, ses mains agrippant le bord de l’établi pour se stabiliser. Une vague d’émotions la submergea : la stupeur, l’émerveillement, et une douleur poignante qu’elle ne parvenait pas à définir. Des souvenirs qu’elle avait enfouis remontèrent soudain sans retenue : son père, Domenico Moretti, penché sur son chevalet, interrompant un coup de pinceau pour lui adresser un sourire chaleureux. Sa voix résonnait encore, grave et apaisante, lui expliquant l’importance d’un simple trait. Ces images, chargées de nostalgie, semblaient à la fois proches et infiniment lointaines, brouillées par les années de séparation.

Et maintenant, une partie de lui était là. Cachée sous des couches de vernis et d’oubli.

Le grincement léger de la porte de l’atelier tira Izzy de ses pensées. Elle se retourna pour voir Maggie Chen entrer, ses cheveux noirs courts striés de gris captant la lumière. Un gobelet de café en carton à la main, Maggie balaya la pièce du regard avec sa sérénité habituelle.

« J’ai apporté du café, » dit-elle en posant le gobelet sur l’établi. Mais son expression changea en voyant le visage d’Izzy, une inquiétude subtile adoucissant ses traits. « On dirait que tu as vu un fantôme. »

Izzy désigna l’écran d’un geste silencieux, incapable de parler. Sa gorge était nouée. Maggie s’approcha, plissant les yeux pour mieux voir l’image. Sa contenance calme vacilla, et une lueur de surprise éclaira son visage.

« Est-ce que c’est… ? » commença Maggie, mais Izzy répondit d’un hochement de tête.

« Ça ne peut être que lui, » murmura Izzy, sa voix à peine audible. « Le style, les coups de pinceau, même les initiales. C’est lui, Maggie. C’est mon père. »

Maggie se redressa, son visage exprimant une réflexion intense. « Izzy, c’est monumental. Mais c’est aussi risqué. Si ce tableau est lié à Domenico, il pourrait soulever des questions auxquelles tu n’es pas prête à répondre. »

La mâchoire d’Izzy se contracta alors que ses yeux revenaient sur l’œuvre inachevée. « Je dois découvrir la vérité. »

« Et si la vérité te fait plus de mal que de bien ? » répondit doucement Maggie, son ton ferme mais empreint de bienveillance.

Izzy effleura le bord de la toile, comme pour chercher une source de courage. « Alors j’affronterai ce qu’elle me réserve. Ce n’est pas seulement une affaire personnelle, Maggie. Ce tableau mérite d’être révélé. »

Maggie soupira, ses épaules se relâchant légèrement. « Izzy, tu sais à quel point le monde de l’art peut être cruel. Cette découverte pourrait te placer sous les projecteurs. Ta réputation, ta carrière—tout pourrait basculer, surtout si cela venait aux oreilles de Victor Laurent. »

Le nom fit frissonner Izzy. « Pourquoi Victor Laurent serait-il intéressé ? »

Maggie hésita, son regard grave. « Victor a la réputation d’acquérir ce qu’il veut par tous les moyens. Si ce tableau est ce que nous pensons qu’il est, il pourrait attirer son attention d’une manière dangereuse. »

La détermination d’Izzy ne fléchit pas. « Alors, je dois agir vite. Si je n’avance pas, quelqu’un d’autre le fera—et ils ne respecteront peut-être pas la vérité. »

Maggie posa une main ferme, mais réconfortante, sur l’épaule d’Izzy. « Promets-moi de ne pas te laisser dévorer par cela. Réfléchis bien avant de te lancer. »

Izzy acquiesça, mais son esprit s’élançait déjà, projeté dans l’avenir.Lorsque Maggie quitta l'atelier, le calme revint, mais il semblait différent désormais—chargé, électrique, empli à la fois de possibilités et de dangers.

Izzy se tourna de nouveau vers le tableau, dont la figure lumineuse semblait scintiller sous son regard. Elle pensa à son père—son rire, son intensité, la façon qu’il avait de se perdre dans son travail. Puis elle se rappela ce jour-là, celui où il avait disparu, laissant derrière lui une note énigmatique et une multitude de questions sans réponse.

Elle redressa les épaules, déterminée. Si ce tableau pouvait lui offrir ne serait-ce qu’un fragment de vérité, elle se devait de le découvrir.

Son regard glissa vers son téléphone. Le nom qui lui vint à l'esprit évoquait à la fois une promesse et un danger. Bien qu'elle ne l'ait jamais rencontré en personne, sa réputation le précédait.

Alex Whitmore.

Elle hésita, ses doigts flottant au-dessus de l’écran. Contacter quelqu’un avec un passé aussi trouble semblait risqué, mais elle ne pouvait nier son expertise. S’il existait une personne capable de l’aider à démêler ce mystère, c’était bien lui.

Prenant une profonde inspiration, elle composa le numéro. Le téléphone sonna une fois, deux fois, avant qu’une voix grave, teintée d’un léger accent, ne réponde.

« Whitmore à l’appareil. »

« Monsieur Whitmore, » commença Izzy, d'une voix précise et mesurée. « Ici Isabella Moretti. J’ai une proposition à vous faire. »

Il y eut une pause à l’autre bout de la ligne, suffisamment longue pour qu’Izzy commence à remettre sa décision en question. Mais finalement, sa voix revint, empreinte de curiosité et d’un soupçon d’humour sec.

« Eh bien, Mlle Moretti, vous avez certainement éveillé ma curiosité. Quel genre de proposition ? »

Izzy jeta un dernier regard au tableau dissimulé, sa figure lumineuse semblant irradier une vérité encore cachée.

« Du genre, » dit-elle, la voix ferme et assurée, « à tout changer. »