Chapitre 4 — Lignes de faille

Isabella Moretti

La salle à manger était inondée de la lumière chaleureuse d’un lustre en cristal, dont les reflets scintillaient sur la surface lustrée de la table en acajou. Isabella Moretti était assise, tendue, sur sa chaise, ses mains tachées de peinture soigneusement lavées, bien que des traces de vernis s’attardaient obstinément dans les plis de ses articulations. Une subtile odeur d’ail rôti et de basilic frais flottait dans l’air, émanant des plats joliment disposés devant elles—un repas qui, en théorie, aurait dû être réconfortant, mais qui ressemblait davantage à une mise en scène minutieuse destinée à dissimuler des fissures sous la façade parfaite.