Chapitre 3 — Escale Inattendue

Mia

L'annonce retentit alors que Mia était sur le point de se perdre dans le bourdonnement monotone des moteurs de l'avion. Elle fixait sans voir l’écran devant elle, où une comédie romantique prévisible défilait en sourdine, son esprit embrouillé par l’épuisement et l’anxiété. La voix du capitaine crachota dans les haut-parleurs, brisant sa fragile concentration.

« Mesdames et Messieurs, en raison de conditions météorologiques défavorables à Paris, nous avons été déroutés vers Londres Heathrow. Nous nous excusons pour ce désagrément et vous tiendrons informés dès que possible. »

Mia cligna des yeux, laissant les mots s’enfoncer comme des cailloux tombant dans une eau paisible. Déroutés ? Vers Londres ? Son estomac se noua de frustration. Les murmures de mécontentement montant dans la cabine accentuaient son sentiment de désorientation. Elle serra plus fort l'accoudoir, ses ongles s’enfonçant dans le simili cuir, tandis que son esprit s'emballait. Ce n’était pas prévu. Cela ne devait pas arriver. Elle avait voulu repartir de zéro, un nouveau départ à Paris, loin des ombres de son ancienne vie. Au lieu de cela, elle était coincée dans les limbes, et pire encore, elle était coincée avec lui.

À côté d’elle, James restait immobile, son dos droit et sa posture toujours aussi rigide. Son expression était impassible, mais Mia savait qu’il ne fallait pas s’attendre au moindre signe extérieur d’agacement. James avait toujours incarné un calme à toute épreuve, une qualité qui l’apaisait autrefois dans les moments de chaos. Désormais, cela ne faisait que l’irriter, un rappel de la facilité avec laquelle il dissimulait ses émotions, ou l’absence de celles-ci. Elle détourna les yeux avant qu’il ne la surprenne en train de le regarder, son souffle se coupant à l’évocation involontaire du souvenir de sa main recouvrant la sienne plus tôt, lors des turbulences. Le fantôme de ce contact persistait, à la fois indésirable et incontestable.

Lorsque l’avion rejoignit son point d’arrêt, les passagers débarquèrent avec la lenteur lasse de voyageurs dérangés. Mia hésita en approchant de la sortie de la cabine, ses pas vacillants lorsque l’air humide et frais s’infiltra. L’immense terminal d’Heathrow se profilait devant elle, un labyrinthe de voyageurs pressés, de lumières fluorescentes criardes et de couloirs stériles. Elle serra son journal de voyage contre sa poitrine comme un talisman et baissa la tête, déterminée à se perdre dans la foule. La dernière chose dont elle avait besoin, c’était davantage de James — sa présence calme et contrôlée lui rappelant tout ce qu’elle avait laissé derrière elle et tout ce qu’elle n’arrivait pas tout à fait à fuir.

Mais l’univers, semblait-il, en avait décidé autrement.

Au tapis à bagages, elle se tenait devant le carrousel, ses yeux scrutant en vain le défilé sans fin de valises. Son cœur se serrait un peu plus à chaque rotation. L’étiquette dans sa main semblait une mauvaise plaisanterie, se moquant d’elle avec une certitude inutile. Elle tapotait du pied sur le sol carrelé, la mâchoire crispée tandis que la frustration montait en elle. Autour d’elle, d’autres passagers murmuraient des plaintes ou s’adressaient à leurs compagnons, leurs voix se fondant en un bourdonnement indistinct. Des fragments de conversation parvenaient à ses oreilles — des mentions de correspondances ratées, de plans retardés et de retrouvailles inattendues. Une phrase attira son attention : « Peut-être que c’est le destin. » Elle la rejeta avec un soupir agacé, mais les mots restèrent, intrusifs et importuns.

Après ce qui lui sembla une éternité, elle finit par se diriger vers l’agent de la compagnie aérienne posté à proximité, son sourire poli dissimulant à peine son exaspération. « Excusez-moi, ma valise n’est pas arrivée. Je dois déposer une réclamation. »

L’agent, une jeune femme aux yeux fatigués et portant un badge indiquant « Chloé », ne lui prêta qu’un regard distrait. « Vous devez remplir ce formulaire et attendre dans la file pour le traitement », répondit-elle en poussant un clipboard vers Mia, sans interrompre sa conversation avec un autre passager.

La main de Mia s’arrêta en plein mouvement, sa frustration atteignant un nouveau sommet. « Attendre dans la file ? Mais je suis déjà ici depuis— »

« Un problème ? » La voix derrière elle coupa net le bruit ambiant, tendue comme une corde de violon. Froide. Contrôlée. Familière.

Mia se retourna, les épaules raides, pour faire face à James. Son bagage à main pendait sur une épaule, son manteau sombre impeccable malgré le long vol. Pas un cheveu n’était déplacé. Bien sûr que non. James Bennett n’était jamais rien de moins que parfaitement assemblé, peu importe les circonstances. Parfois, elle détestait ça chez lui — cette manière qu’il avait de la faire se sentir désorientée simplement par sa présence.

« Pas de problème », mentit-elle, la voix sèche. « Je suis sûre que ça finira par arriver. »

Un sourcil de James se haussa, une lueur d’amusement adoucissant brièvement les angles aigus de son visage. « Tu mens très mal. »

La chaleur envahit ses joues, et elle maudit son incapacité à dissimuler ses émotions aussi bien que lui. Le carrousel continuait de tourner, désormais vide sauf pour une seule valise cabossée qui n’était pas la sienne. Elle jeta un coup d’œil à Chloé, toujours accaparée par un flot de passagers mécontents. L’idée de se joindre à la mêlée lui donnait la nausée, mais elle repoussa obstinément l’idée de demander de l’aide à James. Elle n’avait pas besoin de lui. Pas maintenant. Pas jamais.

« Je vais m’en sortir », dit-elle, un peu plus sèchement qu’elle ne l’aurait voulu.

James l’observa un instant, son expression difficile à lire. Puis, il haussa les épaules et tourna les talons. « Comme tu voudras. »

Pendant une seconde, elle envisagea obstinément de le laisser partir. Mais la réalité, comme toujours, avait une manière de s’imposer. Elle était coincée à Londres sans bagages, sans plan et sans la moindre patience pour la bureaucratie. Elle soupira, le son lourd de résignation. « Attends. »

Il s’arrêta, jetant un regard par-dessus son épaule. Il y avait quelque chose d’un peu narquois dans l’inclinaison subtile de sa tête, bien qu’il ne dise rien. Il n’avait pas besoin.

« Très bien », marmonna-t-elle, le mot amer sur sa langue. « Si tu peux aider, alors… aide. »

Fidèle à lui-même, James n’attendit pas. Il s’approcha de Chloé avec son pas mesuré, parlant d’un ton calme et autoritaire qui trancha comme une lame à travers le chaos. En quelques minutes, la réclamation fut déposée, et Mia obtint une vague promesse que ses bagages seraient livrés à destination — où que cela puisse être. Elle resta à l’écart, les bras croisés, le regard rivé sur lui alors qu’il gérait la situation avec sa précision habituelle. Il rendait les choses si simples, et cela ne faisait que la déséquilibrer davantage.Lorsqu’il revint, elle murmura un “Merci” à contrecœur.

“De rien,” répondit-il simplement, mais il y avait une lueur dans ses yeux—une hésitation peut-être, ou quelque chose de non-dit. Elle ne parvenait pas à l’identifier, et cela la déstabilisa plus qu’elle ne voulait l’admettre.

Ils quittèrent la zone de récupération des bagages dans un silence gênant, tandis que le brouhaha du terminal comblait l’espace entre eux. La pluie striait les fenêtres, brouillant la vue sur le tarmac à l’extérieur. Le froid ambiant reflétait la tension palpable flottant entre eux. Les pensées de Mia s’entremêlaient alors qu’elle réfléchissait à ses prochaines actions : trouver un hôtel, réserver le prochain vol pour Paris, éviter James à tout prix. Mais avant qu’elle ne puisse agir, il rompit le silence.

“Je suppose que tu n’as pas réservé d’hôtel,” dit-il d’un ton pratiquement exaspéré.

Elle fronça les sourcils et croisa les bras contre sa poitrine. “Pourquoi l’aurais-je fait ? Je n’avais pas prévu d’être ici.”

“Moi non plus,” répondit-il, une pointe d’humour adoucissant ses mots. “Mais nous y sommes.”

Les coins de sa bouche tressaillirent, bien qu’elle se força rapidement à réprimer cette réaction. S’attendait-il à ce qu’ils restent ensemble ? Certainement pas. Avant qu’elle ne puisse protester, il ajouta : “Il y a un petit hôtel près de l’aéroport. Rien de luxueux, mais ça fera l’affaire pour la nuit.”

“Et tu supposes simplement que je vais y rester aussi ?” rétorqua-t-elle, sa voix empreinte de défi.

Il haussa les épaules. “Tu es libre de trouver un autre endroit. Mais il est tard, il pleut, et tu n’as pas de bagages. C’est le choix le plus pratique.”

Le pire, c’était qu’il avait raison. Elle détestait cela chez lui aussi—son talent agaçant pour avoir raison, même quand elle ne voulait pas qu’il l’ait. Elle soupira à nouveau, le poids de la journée pesant lourdement sur ses épaules. “D’accord. Montre-moi le chemin.”

L’hôtel était exactement comme il l’avait décrit : petit, modeste et à quelques minutes en taxi de l’aéroport. La pluie s’était intensifiée à l’extérieur, formant des fils argentés sur les vitres. Le hall d’entrée était faiblement éclairé, et le bourdonnement d’une télévision dans un coin était à peine audible par-dessus le martèlement régulier de la pluie sur le toit. Mia frissonna malgré elle, l’humidité froide s’infiltrant à travers son manteau.

À la réception, James demanda deux chambres sans hésitation, son ton poli mais ferme. Le réceptionniste leur remit les cartes magnétiques, et les épaules de Mia se détendirent légèrement. Au moins, ils ne partageraient pas une chambre. C’était une limite qu’elle n’était pas prête à franchir—ni maintenant, ni jamais.

“Bonne nuit,” dit-elle rapidement, attrapant sa carte et se dirigeant vers l’ascenseur avant qu’il ne puisse répondre.

“Bonne nuit,” répondit-il, sa voix calme et posée comme toujours.

Dans le calme de sa chambre, Mia s’assit sur le bord du lit, laissant échapper un long soupir. Les événements de la journée pesaient lourdement sur elle—les détours inattendus, les bagages perdus et, surtout, James. Elle pensait l’avoir laissé derrière elle, l’avoir rangé avec le reste de son ancienne vie. Mais voilà qu’il était là, à nouveau dans son orbite, comme si l’univers était déterminé à tester sa résolution.

Elle ouvrit son carnet de voyage, ses doigts traçant la couverture de cuir usée. Il avait été son ancre dans tant de moments d’incertitude, et elle en avait besoin maintenant plus que jamais. Alors que son stylo restait suspendu au-dessus de la page, elle hésita, les mots coincés quelque part entre son cœur et sa main. À la place, elle esquissa—des lignes rugueuses, hâtives, des fenêtres striées de pluie et des voyageurs fatigués. Ses traits étaient irréguliers, chaotiques, un reflet de la tempête en elle.

James avait sa montre, sa précision parfaite, son besoin de contrôle. Elle avait son carnet, ses croquis désordonnés, sa quête de quelque chose de plus. C’était peut-être la différence entre eux. Ou peut-être, pensa-t-elle à contrecœur, que ce n’était qu’une parmi tant d’autres.

Elle posa le carnet sur le côté et se glissa sous les couvertures, le léger ronronnement de la climatisation emplissant la pièce. Dehors, la pluie continuait de tomber, implacable et incessante. Elle fixa le plafond, rejouant les événements de la journée dans son esprit : la tension avec James, les mots non-dits suspendus entre eux. Elle détestait la façon dont il parvenait encore à la troubler après tout ce temps—comment il pouvait encore la faire se sentir si… désancrée.

Demain, pensa-t-elle, ses paupières s’alourdissant. Demain, elle trouverait un moyen d’aller de l’avant. Mais ce soir, tout ce qu’elle pouvait faire, c’était attendre que la pluie cesse.