Chapitre 3 — L'Arrivée du Protecteur

Grayson Fox

Le sol en marbre poli du palais resplendissait sous les bottes de Grayson Fox, chaque pas résonnant doucement dans la vaste salle. La grandeur environnante était une démonstration de précision et de maîtrise, des tapisseries alignées avec soin jusqu’à l’éclat impeccable des garnitures en laiton. Pourtant, cette beauté millimétrée semblait presque écrasante, un rappel silencieux que chaque détail était conçu pour affirmer le pouvoir.

Les yeux bleu-gris perçants de Grayson parcouraient son environnement avec une attention rigoureuse, identifiant les portes, les alcôves et les rares serviteurs qui se déplaçaient discrètement dans l’espace. Il remarqua la raideur dans leurs gestes, la façon dont leurs regards glissaient rapidement lorsqu’ils croisaient le sien. Ses instincts militaires, aiguisés par des années de combat et de survie, restaient intacts, même dans un lieu aussi protégé que celui-ci. Pour lui, ce palais n’était pas moins un champ de bataille que ceux laissés derrière lui.

Ses pensées s’attardèrent sur son entretien avec le roi Richard plus tôt dans la matinée. Les paroles du roi avaient été concises, son ton aussi froid et calculateur que les murs du palais : *« Elle est volontaire, indisciplinée et méfiante envers l’autorité. Mais elle est ma fille, et vous la protégerez à tout prix. Ne la sous-estimez pas. »*

Grayson avait répondu d’un simple « Oui, Votre Majesté », mais l’écho de ces mots persistait. Il y avait, derrière l’autorité de la voix du roi, une tension imperceptible mais impossible à ignorer. Protéger une princesse dans un palais doré était bien différent des fusillades et des missions de sauvetage auxquelles il était habitué, mais la manière dont le roi Richard avait formulé ses instructions suggérait que cette mission comportait un type de danger bien particulier.

En approchant de la bibliothèque de l’aile Est, une odeur subtile de lavande flotta dans l’air. Il s’arrêta un instant devant les lourdes portes en chêne sculpté, ornées de scènes de conquête et d’unité, un hommage à l’héritage supposé de la famille royale. Ajustant son uniforme sombre, le léger cliquetis de sa ceinture résonnant faiblement, il poussa les portes.

L’espace qui s’étendait devant lui était immense, l’air empli de l’arôme du papier ancien et du bois ciré. Les rayons du soleil traversaient les vitraux, projetant des motifs éclatants de rouge, d’or et de bleu sur les tapis moelleux. Un calme solennel, chargé de siècles d’histoire, enveloppait la pièce, seulement troublé par le bruissement délicat des pages tournées et le grincement léger des planches sous ses bottes. Le regard acéré de Grayson analysa la pièce, notant les étagères massives, les lourds rideaux de velours cachant des alcôves et les armoires verrouillées qui bordaient le mur du fond. Son instinct d’entraînement exigeait qu’il évalue chaque recoin et chaque ombre. Aucun lieu, si orné fût-il, ne pouvait être entièrement sûr.

Et c’est alors qu’il la remarqua.

Kimberley Mae Blossom se tenait recroquevillée dans une alcôve près d’une fenêtre, ses cheveux auburn captant la lumière du soleil en vagues éclatantes. Penchée sur un livre, ses doigts suivaient les bords fragiles des pages avec une attention distraite. Un pli de concentration marquait son front, et la manière dont ses lèvres étaient pincées témoignait d’une détermination farouche. La robe vert pâle qu’elle portait, d’une simplicité inhabituelle pour une princesse, adoucissait légèrement son caractère rebelle, sans toutefois l’effacer complètement. Une intensité silencieuse émanait d’elle, contrastant avec l’élégance étouffante de la pièce.

Son regard se leva et croisa le sien. Ses yeux verts, perçants et implacables, s’étrocirent avec suspicion. Elle referma le livre avec soin, se leva et marcha vers lui. Ses mouvements étaient fluides, chaque ligne de son corps empreinte d’assurance, mais une tension distincte se devinait dans ses pas, une résolution affichant qu’elle n’avait aucunement l’intention de céder – même face à un homme deux fois plus imposant qu’elle.

« Vous devez être la nouvelle ombre, » lança-t-elle, sa voix froide et sèche, comme une flèche décochée.

Grayson inclina légèrement la tête, gardant une expression neutre. « Grayson Fox, Votre Altesse. On m’a confié votre protection. » Son ton était calme, mesuré, mais derrière sa voix résonnait une note subtile d’observation. Déjà, il analysait son comportement : la dureté dans son regard, la précision calculée de ses gestes, et la manière prudente dont ses mains restaient proches de ses flancs, prêtes à agir.

« Protecteur, » répéta-t-elle, le mot teinté d’un mépris léger. Ses lèvres s’étirèrent en un sourire à peine perceptible, dénué de chaleur. « De quoi, exactement, pensez-vous me protéger dans cette forteresse de portes fermées ? »

L’expression de Grayson demeura inchangée. « Ce n’est pas à moi de questionner les ordres, Votre Altesse. Mon rôle est simplement de les exécuter. »

Elle arqua un sourcil, ses traits affichant un mélange de défi et de curiosité acerbe. « Alors, avez-vous l’habitude d’obéir sans réfléchir, ou bien est-ce un talent particulier que vous avez acquis ? »

Sa mâchoire se crispa légèrement, mais son ton resta égal. « J’évalue les risques, » répondit-il d’un calme imperturbable. « Et j’agis dans l’intérêt des personnes que je dois protéger. Parfois, cela signifie suivre les ordres. Parfois, non. »

Kimberley inclina légèrement la tête, un geste empreint de réflexion et d’intention. « Savez-vous combien d’ombres se sont tenues où vous êtes en ce moment ? »

« J’imagine qu’elles ont été nombreuses, » répondit-il, pragmatique.

« Des dizaines. » Un rire amer s’échappa de ses lèvres. « Et pourtant, regardez-moi, encore ici, parfaitement indemne et parfaitement captive. Alors, Grayson Fox, dites-moi : qu’est-ce que ça fait de garder une cage dorée ? »

Ses paroles flottaient dans l’air, pleines de défi et de reproche. La mâchoire de Grayson se serra presque imperceptiblement, tandis que ses mots résonnaient en lui. Il avait déjà entendu des sentiments similaires – des camarades soldats qui se sentaient piégés après avoir quitté le champ de bataille, enfermés dans des vies dictées par le devoir et les attentes. Mais sa frustration, à elle, avait un poids particulier qui le déstabilisa un instant.

« Je ne vois pas cela comme une cage, Votre Altesse. Je le perçois comme une responsabilité. »

Un sourire faible mais dénué de joie effleura les lèvres de Kimberley. « Une responsabilité, » répéta-t-elle, son ton empreint de sarcasme. « Comme c’est commode. »

Elle se retourna brusquement, ses mouvements empreints d’une élégance naturelle tandis qu’elle avançait vers les vitraux. Les motifs colorés projetés par la lumière adoucissaient les lignes sévères de sa silhouette. Grayson l’observa un instant de plus, notant la manière dont ses doigts frôlaient distraitement les broderies en forme de vignes ornant sa robe.Sa méfiance était flagrante, mais sous cette couche de défiance se dissimulait quelque chose de plus subtil—une nuance qui ressemblait étrangement au doute.

« Croyez-vous en la liberté, Monsieur Fox ? » demanda-t-elle soudain. Sa voix s'était adoucie, dénuée de la dureté précédente, mais empreinte d'une gravité indéniable.

La question le stoppa net. Il hésita, ses pensées brièvement attirées par la boussole en argent ternie, dissimulée dans sa poche. « La liberté est… complexe », finit-il par dire, ses mots soigneusement choisis, mais lourdement imprégnés de vérité.

Kimberley pivota légèrement, son profil baigné par la lumière filtrant à travers le verre teinté. « Vous constaterez que la vie dans ce palais regorge de complexités, » dit-elle d'un ton empreint de résignation. « Mais je suis convaincue que vous accomplirez votre devoir avec brio, Monsieur Fox. Ils le font tous. »

Il y avait une certaine finalité dans ses paroles, un renvoi qu’il comprit immédiatement. Grayson inclina légèrement la tête, prêt à quitter la pièce et se dirigea vers la porte. Cependant, avant qu’il ne puisse s’éloigner, sa voix l’arrêta net.

« Grayson. »

Il s'arrêta sur le seuil et se retourna. Kimberley restait tournée vers la fenêtre, lui offrant son dos, mais son ton avait changé. Il était plus doux, chargé d’un poids qu'elle n'avait pas encore exprimé.

« Regrettez-vous parfois les choses que vous avez faites sous les ordres de quelqu’un ? »

La question le heurta avec une intensité inattendue, réveillant en lui des souvenirs soigneusement enfouis : une mission tragiquement échouée, le poids d’un camarade tombé, et les initiales finement gravées sur une boussole en argent. Pendant un instant, il envisagea d'éluder la question, de fournir une réponse professionnelle et détachée pour clore la conversation. Mais la vulnérabilité discrète dans la voix de Kimberley le poussa à répondre avec sincérité.

« Oui », murmura-t-il. « Parfois. »

Elle ne se retourna pas, ne répondit pas davantage. Pourtant, l’infime inclinaison de sa tête et le relâchement imperceptible de ses épaules suffirent à lui indiquer qu’elle avait entendu—et peut-être même compris.

Grayson quitta la bibliothèque, ses pas réguliers masquant des pensées profondément troublées. Kimberley Mae Blossom n’était pas du tout ce à quoi il s’était préparé. Certes, elle était résolue, vive, et réfractaire à l’autorité—mais quelque chose au-delà de son feu intérieur, quelque chose de plus profond et de non-dit, la rendait infiniment plus dangereuse à protéger qu’il ne l’avait anticipé.

Alors qu'il reprenait son poste, sa dernière question continuait de résonner, s’immisçant dans les recoins de son esprit. Les jours à venir restaient un mystère, mais une chose était sûre : protéger Kimberley Mae Blossom serait la mission la plus complexe de sa carrière. Et bien qu'il ne l'aurait admis à personne, une minuscule part de lui accueillait ce défi avec une certaine impatience.