Chapitre 2 — Le Poids des Règles
Kimberley
Le tintement délicat de la cloche du petit-déjeuner résonnait à travers les halls de marbre, un son que Kimberley à la fois détestait et redoutait. Il annonçait un autre jour confiné dans la cage dorée de son existence, avec ses attentes étouffantes et ses règles inflexibles. Elle ajusta la robe bleu pâle drapée sur son corps, une cage filée de soie, où des roses brodées grimpaient sur le tissu comme des lianes se resserrant autour de ses côtes. Ses doigts effleurèrent l'épingle à cheveux ornée qui maintenait en place sa chevelure auburn — un cadeau de la reine Ethel. La délicate rose dorée et ses feuilles d’émeraude rappelaient cruellement la dualité de son existence : beauté et contrainte.
La salle à manger s'étendait à perte de vue devant elle, avec ses plafonds vertigineux et ses lustres scintillants, plus imposants qu’inspirants. Kimberley s'assit raide à la longue table, ses mains délicatement posées sur ses genoux, ses gestes mesurés, en accord avec l'immobilité pesante de la pièce. Le roi Richard siégeait à la tête de la table, sa silhouette droite et imposante, ses yeux bleus perçants scrutant la pièce comme si chaque détail était un élément stratégique d’un plan de bataille. La bague-signet en saphir brillait à sa main, tenue avec une précision méticuleuse, mais Kimberley ne put s'empêcher de remarquer la subtile torsion de la bague sur son doigt — une fine fissure dans sa façade implacable.
« Kimberley, » déclara-t-il brusquement, sa voix tranchant le silence comme une lame. « Tes leçons débuteront à dix heures. Le sujet de cette semaine est la diplomatie internationale. J’espère que tu seras prête. »
Sa main s’immobilisa en plein mouvement, la cuillère en argent tintant doucement contre la porcelaine fine de sa tasse de thé. Délibérément, elle posa la cuillère et leva ses yeux verts pour croiser le regard de son père. Son expression resta figée dans une sérénité apparente, mais sous la surface, sa frustration bouillonnait. La tension entre eux était palpable, comme une corde d’arc tendue prête à casser.
« Peut-être pourrions-nous envisager un programme plus… créatif, » dit-elle d’un ton léger, bien que l’ironie dans sa voix la trahît. « L’histoire de l’art, par exemple ? Ou des sujets sur les gens au-delà des grilles du palais ? »
L’expression de Richard resta impassible, mais Kimberley perçut le bref serrage de sa mâchoire. « La diplomatie est ton devoir en tant que princesse. Comprendre les besoins du peuple ne te concerne pas ; cela relève des conseillers et des ministres. »
« Et pourtant, comment peut-on gouverner un peuple que l'on n’a jamais réellement connu ? » répliqua-t-elle doucement, mais avec une nuance de défi dans la voix.
Les couverts de Richard cliquetèrent doucement contre son assiette alors qu’il les posait. Ses gestes étaient délibérés, lourds de sens. « Gouverner requiert de la stratégie, pas des émotions. Tu ferais bien de t’en souvenir. »
Kimberley s’adossa à sa chaise, ses doigts se resserrant sur le tissu de sa robe où les roses brodées s’accrochaient avec insistance. Son cœur battait à tout rompre sous son calme apparent, mais elle refusa de céder totalement. « Si la stratégie consiste à ériger des murs si hauts qu’ils dissimulent le monde, alors peut-être que je ne suis pas faite pour être une Blossom. »
L’air sembla se plomber, la tension devenant presque tangible. De l’autre côté de la table, la reine Ethel porta sa tasse de thé à ses lèvres, ses yeux noisette brillants d’inquiétude, passant de Kimberley à Richard. « Kimberley, » dit-elle doucement, sa voix semblable à celle d’un rossignol cherchant à calmer la tempête, « ton père ne veut que ce qu'il y a de mieux pour toi. Le monde au-delà de ces murs... il n’est pas aussi idyllique que tu l’imagines. »
Kimberley tourna son regard vers sa mère adoptive. Les paroles d’Ethel, bien qu’empruntes de bienveillance, portaient une trace de condescendance prudente qui l’irritait. Pourtant, elle adoucit sa réponse, laissant une teinte de supplication dans sa voix. « Et comment l’un d’entre nous pourrait-il le savoir ? Avez-vous jamais franchi les grilles du palais sans escorte ni mille précautions ? »
Ethel sursauta légèrement, son calme vacillant un bref instant avant qu’elle ne baisse les yeux vers son thé. Le cœur de Kimberley se serra. Elle espérait qu’Ethel partageait un peu de son désir de liberté, mais le silence de la reine la blessait presque autant que les ordres de Richard.
La voix de Richard fendit le silence comme un coup de tonnerre. « Cela suffit, Kimberley. »
Kimberley se redressa sur sa chaise, ses doigts crispés sur le bord de la table. Les roses brodées sur sa robe semblaient se resserrer davantage, leurs lianes s’ancrant dans sa peau. Le poids de son autorité l’écrasait, mais elle refusait de céder entièrement.
« Je veux seulement comprendre, » dit-elle, sa voix tremblante malgré elle. « Pourquoi les grilles sont-elles toujours fermées ? Pourquoi tenez-vous le monde à distance ? Qu’est-ce qui peut bien effrayer un roi au point d’emprisonner sa propre fille ? »
Pour la première fois ce matin, Richard vacilla. Ses yeux bleus perçants s’assombrirent, et, pendant un bref instant, Kimberley crut voir quelque chose de brut, de vulnérable, traverser son visage. De la peur. Mais aussi vite qu’elle était apparue, cette expression disparut, remplacée par le masque inflexible qu’il arborait toujours. Il fit tourner distraitement la bague-signet saphir autour de son doigt, comme pour retrouver son sang-froid.
« Il ne s’agit pas de peur, » déclara-t-il finalement, sa voix glaciale. « Il s’agit de protection. Tu es ma fille, Kimberley, et tant que tu vivras sous mon toit, tu respecteras mes règles. C’est définitif. »
Ces mots la frappèrent comme un coup. Elle sentit son esprit se contracter sous le poids de leur finalité, mais l’étincelle de rébellion en elle refusa de s’éteindre complètement. Repoussant sa chaise, elle se leva, le bruit des pieds de la chaise raclant le sol avec force.
« Si protéger signifie vivre comme une prisonnière, alors peut-être que vous avez mal compris ce que signifie être un père, » déclara-t-elle, sa voix tremblant d’un mélange de défi et de douleur.
Sans attendre de réponse, elle tourna les talons et quitta la pièce, ses pas résonnant dans les couloirs comme le carillon d’une cloche.
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Kimberley erra sans but à travers le palais, ses pensées tourbillonnant comme des nuages d’orage. Le poids des paroles de Richard pesait lourdement sur sa poitrine, mais, sous la douleur de son autorité, se cachait quelque chose de plus perçant : la déception face au silence d’Ethel.Elle passa devant des miroirs dorés et des tapisseries imposantes sans leur accorder un regard, l'opulence de son environnement ne faisant qu'accentuer son sentiment d'enfermement. Sa main effleura l'épingle à cheveux glissée dans ses mèches auburn, ses bords dorés captant une lumière faible. Magnifique, mais douloureuse contre son crâne—tout comme sa propre vie au sein de ces murs.
Ses pas la portèrent jusqu'à la bibliothèque de l’aile Est, le seul endroit du palais capable de lui offrir une illusion de réconfort. Les hautes étagères, chargées de livres anciens et de cartes délavées, semblaient murmurer les secrets d’un monde depuis longtemps disparu. Kimberley fit glisser ses doigts le long des reliures, le parfum du papier vieilli apaisant ses nerfs tendus.
Elle trouva son alcôve habituelle, voilée par un lourd rideau de velours, et s’installa sur le siège près de la fenêtre. Le journal couleur lavande se posa sur ses genoux, sa couverture usée par des années d’utilisation. Elle l’ouvrit, ses doigts parcourant les courbes familières de sa propre écriture, et commença à rédiger.
*Le poids des règles devient chaque jour plus lourd. Je me noie sous les attentes d’un nom qu’on m’a imposé comme une entrave. Ils parlent de devoirs, mais qu’en est-il des rêves ? Ils parlent de protection, mais qu’en est-il de la liberté ?*
Sa plume s’arrêta soudain en plein milieu d’une phrase, tandis qu’une ombre tombait sur sa page. Elle leva brusquement les yeux, surprise, et croisa le regard d’un des gardes du palais. Pas n’importe lequel—Grayson Fox.
Il se tenait dans l’encadrement de la porte, ses larges épaules encadrées par la lumière tamisée de la bibliothèque. Ses yeux gris-bleu perçants rencontrèrent les siens, et elle nota un instant la fine cicatrice longeant sa mâchoire—une marque d’une vie bien éloignée de l’élégance feutrée du palais.
« Votre Altesse, » dit-il en s’inclinant légèrement. Sa voix était grave et posée, mais dépourvue de la servilité habituelle dont elle avait pris l’habitude. « Le roi m’a envoyé pour m’assurer de votre… sécurité. »
Kimberley arqua un sourcil, luttant contre l’envie de lever les yeux au ciel. « Ma sécurité ? Dois-je comprendre qu’il considère la bibliothèque comme un endroit dangereux ? »
L’expression de Grayson resta immuable, bien que son regard s’adoucit légèrement. « Sa Majesté souhaite simplement garantir votre sécurité en toutes circonstances. »
« Bien sûr qu’il le souhaite, » répondit Kimberley, sa voix trempée de sarcasme. « Et c’est pour cela que je dois être suivie partout où je vais, n’est-ce pas ? »
Grayson hésita, sa posture rigide mais son ton mesuré. « Ce n’est pas à moi de remettre en question les ordres, Votre Altesse. Cependant, si je puis m’exprimer librement… »
Kimberley inclina légèrement la tête, piquée par la curiosité malgré elle. « Je vous écoute. »
Il bougea légèrement, comme s’il pesait le poids de chaque mot avant de parler. « La liberté, » dit-il prudemment, « peut avoir un prix. Un prix qui n’est pas toujours évident au premier regard. »
Les yeux verts de Kimberley se plissèrent, la frustration bouillonnant en elle. « Et qui êtes-vous pour décider de ce dont j’ai besoin, monsieur Fox ? Vous ne me connaissez pas. Vous ignorez ce que c’est que de vivre ici, piégée par des murs et des règles absurdes. »
Un instant, le silence s’étira entre eux, lourd et chargé. Puis, à sa grande surprise, l’expression de Grayson s’adoucit davantage, et une lueur de compréhension traversa son visage. « Vous avez raison, » dit-il doucement. « Je ne sais pas ce que c’est—de vivre ici, je veux dire. Mais je sais ce que c’est de se sentir pris au piège. De vouloir quelque chose de plus. »
Kimberley cligna des yeux, déconcertée par sa franchise. Elle ouvrit la bouche pour répliquer, mais aucun mot ne franchit ses lèvres. Avant qu’elle ne retrouve sa voix, Grayson se redressa, son attitude professionnelle reprenant le dessus.
« Si vous avez besoin de quoi que ce soit, Votre Altesse, je serai juste à l’extérieur, » dit-il, son ton redevenu brusque. Sans attendre de réponse, il tourna les talons et disparut, ses pas s’effaçant dans le silence.
Kimberley resta immobile un long moment, son cœur battant à tout rompre pour des raisons qu’elle ne parvenait pas à nommer. Puis elle retourna à son journal, ses pensées s’emballant à nouveau.
*La liberté est complexe,* écrivit-elle, sa plume grattant furieusement la page. *Mais elle vaut la peine d’être conquise.*
En refermant le journal, son regard se perdit par-delà la fenêtre. Derrière les murs du palais, le labyrinthe du jardin nord s’étendait comme un dédale d’ombres. Elle savait que quelque part, là-bas, se trouvaient les réponses qu’elle cherchait. Et quelque part en elle, l’étincelle de rébellion brûlait plus fort que jamais.
