Chapitre 1 — Arrivée à l’Havre du Marin

Ivy Harrington

Ivy Harrington serra fermement la poignée en cuir de sa valise tandis que le taxi s’éloignait, la laissant seule au pied de l’Hôtel Havre du Marin. Le bâtiment, perché sur une falaise escarpée surplombant l’Atlantique, dominait l’horizon. Il semblait respirer l’histoire à chaque rafale de vent salé. Sa façade gris-bleu terne reflétait la mer déchaînée derrière lui, se confondant avec le ciel orageux, tandis que les grandes fenêtres en baie luisaient faiblement sous les nuages changeants. Ivy laissa son regard s’attarder sur l’élégance fanée du lieu, observant la véranda qui entourait le bâtiment, où un mobilier en osier blanc oscillait doucement sous la brise. Tout semblait enveloppé d’un voile de nostalgie, comme si l’hôtel abritait des secrets qu’il n’était pas prêt à dévoiler.

Elle inspira profondément. L’air était chargé de l’âcre senteur du sel, mêlée à une subtile note de bois chauffé par le soleil. C’était à la fois vivifiant et apaisant, mais aussi déconcertant dans son étrangeté. En acceptant cette mission, elle ne savait pas vraiment à quoi s’attendre—sans doute juste une distraction, une tentative d’atténuer la douleur de sa récente rupture. Pourtant, debout ici, elle ressentait un étrange émoi, un mélange d’appréhension et d’un espoir qu’elle n’osait pas nommer. La vue de l’hôtel, avec son charme usé par le temps, ressemblait à une porte ouverte sur une autre vie, une vie à laquelle il semblait farouchement attaché.

Ce voyage devait être pour elle un nouveau départ, une façon de se prouver—et de prouver à Harper—que son travail avait encore un sens, au-delà des simples titres et des articles éphémères. Mais au fond, elle en attendait aussi bien plus. Elle avait besoin que cet endroit soit un refuge, un espace où elle pourrait se reconstruire.

La lourde porte en bois émit un gémissement sourd lorsqu’elle la poussa pour entrer. Le hall débordait d’un charme d’un autre temps, chaque élément soigneusement équilibré entre l’élégance et les marques de l’âge. Des appliques anciennes tapissaient les murs, diffusant une lumière ambrée qui réchauffait le parquet poli. L’escalier principal, qui s’enroulait gracieusement vers l’étage, craquait doucement sous les pas d’un client au-dessus. L’air était imprégné d’une odeur de lavande et de bois vieilli, comme si le bâtiment lui-même avait absorbé des décennies de souvenirs. Des murmures étouffés se mêlaient au tintement des couverts, créant un fond sonore apaisant qui ralentit instinctivement les pas d’Ivy.

Derrière la réception se tenait un homme, grand et élancé, ses cheveux châtain clair effleurant le col de sa chemise impeccablement repassée. Penché sur un imposant registre, il écrivait avec un stylo-plume. Le léger grattement de la plume sur le papier était clairement audible dans le calme ambiant.

« Enregistrement ? » demanda-t-il sans lever les yeux, sa voix suave et contrôlée, empreinte d’une politesse distante, presque calculée.

« Oui, Ivy Harrington, » répondit-elle, d’un ton plus sec qu’elle ne l’aurait voulu. Elle n’avait pas l’habitude d’être ignorée, et l’attitude détachée de l’homme lui parut étrangement personnelle.

À ses mots, il releva les yeux, et pendant un instant, le temps sembla s’arrêter. Ses yeux gris-bleu, clairs et hypnotiques comme une mer avant la tempête, rencontrèrent les siens. Ils dégageaient une intensité calme, comme s’il pouvait percer des secrets qu’elle préférait garder enfouis. Une fine cicatrice longeait le bord de sa mâchoire, ajoutant une touche de rudesse à son apparence par ailleurs impeccable. Il se redressa légèrement, bien que ses doigts continuent de caresser distraitement le bord du registre, comme s’il hésitait à abandonner sa tâche.

« Bienvenue à l’Havre du Marin, » dit-il, sa voix adoucie alors qu’il tendait la main vers un porte-clés en laiton suspendu derrière lui. Les clés tintèrent doucement, le son se répercutant dans le silence. « Chambre 207. Vue sur l’océan. »

Ivy haussa un sourcil, le coin de sa bouche esquissant un sourire. « Dois-je comprendre que c’est une recommandation de votre part ? »

« Peu de gens s’en plaignent, » répondit-il d’un ton neutre, bien qu’un éclat fugace—de l’amusement ?—traversa son regard. Il lui tendit la clé, ses doigts frôlant brièvement les siens. Le contact fut éphémère mais suffisant pour provoquer un frisson, comme l’électricité avant un orage.

« Est-ce que vous vous exercez à être aussi énigmatique, ou est-ce naturel chez vous ? » lança-t-elle, incapable de se retenir.

Le coin de sa bouche tressaillit légèrement, mais le sourire ne se forma pas entièrement. « Je préfère appeler cela de l’efficacité. »

Avant qu’elle ne trouve une réplique, une autre silhouette apparut. Clara Dawson, la propriétaire de l’hôtel, avançait avec assurance, dégageant une chaleur mêlée à une autorité naturelle. Ses yeux noisette pétillaient d’une intelligence vive, encadrés par les lignes élégantes de son carré argenté. Ivy la reconnut immédiatement grâce à ses recherches—Clara était aussi indissociable de l’Havre du Marin que les falaises environnantes.

« Ivy Harrington, » salua Clara, sa voix empreinte d’une sincérité chaleureuse. « Nous vous attendions. J’espère que le trajet n’a pas été trop pénible ? »

« Pas du tout, » répondit Ivy, reconnaissante pour cette distraction après son échange avec le concierge énigmatique. « Bien que je dois avouer, je ne m’attendais pas à ce que la ville soit si… intacte. C’est comme un voyage dans le passé. »

« C’est précisément ce qui fait son charme, » répondit Clara en souriant. « Et nous aimons penser que l’Havre du Marin incarne cet esprit. Ce lieu a son propre rythme—différent de celui de la ville, mais tout aussi captivant. »

« Je le ressens déjà, » admit Ivy, et elle le pensait vraiment. Il y avait une énergie dans l’air, quelque chose de léger et pourtant chargé de possibilités. Cela éveillait sa curiosité, comme les premières lignes d’une histoire qu’elle n’avait pas encore lue.

Clara lui tendit une carte embossée avec un mot de passe Wi-Fi écrit à la main, une attention charmante et délibérément rétro. « Ethan va vous conduire à votre chambre. »

Ethan. Ainsi, c'était son prénom. Il ne dit rien lorsqu’il récupéra sa valise avec une aisance maîtrisée avant de se diriger vers l’escalier. Ivy le suivit, son attention captée par les tableaux accrochés aux murs. Presque toutes les œuvres représentaient des marines, des scènes audacieuses et tourmentées, avec des vagues peintes en coups de pinceau vigoureux, comme si elles prenaient vie. Elles semblaient en décalage avec l’élégance paisible de l’hôtel, révélant une intensité sauvage et cachée sous la surface.

« Alors, Ethan, » dit Ivy, brisant le silence alors qu’ils montaient les marches.« Quelle est l’histoire de cet endroit ? J’ai entendu dire qu'il existe depuis des décennies. »

Il s’arrêta un instant, sa main effleurant la rampe polie. « Il a été construit par un couple qui rêvait de créer un refuge pour les voyageurs—un lieu où se reposer, se retrouver. Ils l’imaginaient comme un sanctuaire. » Sa voix s’adoucit sur le dernier mot, comme s’il portait un sens plus profond. Puis, presque comme une réflexion passagère, il ajouta : « Clara en saurait davantage. C’est elle qui garde vivante la mémoire des lieux. »

« Mystérieux et évasif, » plaisanta Ivy. « Vous êtes un vrai maître de la conversation. »

Une étincelle d’amusement illumina son visage, mais il ne répondit pas, se tournant de nouveau vers l’escalier.

Arrivé devant la chambre 207, il inséra la clé en laiton et tourna avec précision pour ouvrir la porte. Ivy entra et retint son souffle face à la vue qui s’offrait à elle. La pièce baignait dans la lumière dorée d’une fin d’après-midi. Des voilages blancs flottaient doucement dans la brise marine, encadrant un panorama sur les vagues qui venaient s’écraser contre les falaises en contrebas. La décoration était simple mais élégante : des meubles vintage dans des teintes douces et apaisantes évoquant le paysage marin environnant.

« C’est à couper le souffle, » murmura-t-elle, posant son sac près du lit. Pour la première fois depuis des semaines, elle ressentit quelque chose qui ressemblait à la paix.

Ethan hocha la tête, déposant sa valise soigneusement près du placard. « Si vous avez besoin de quoi que ce soit, n’hésitez pas. » Il hésita un instant, visiblement partagé sur l’idée d’en dire plus. « Le dîner est servi dans la salle à manger à sept heures. Clara aime présenter les nouveaux invités. »

Puis il disparut, refermant doucement la porte derrière lui.

Ivy s’assit sur le bord du lit, laissant le calme de la pièce l’envelopper. Le bruit de l’océan emplissait l’espace, régulier et apaisant, comme une vieille berceuse. Elle sortit un carnet en cuir de son sac, faisant glisser ses doigts sur ses bords usés avant de l’ouvrir. Tandis qu’elle griffonnait quelques pensées—sur le charme de l’hôtel, le concierge énigmatique et le léger courant d’air ressenti à l’étage supérieur—une idée commença à émerger.

Il y avait quelque chose dans cet endroit, dans la manière dont l’air semblait vibrer de récits tus, qui l’intriguait, mais d’une manière agréable. Elle était venue ici pour se retrouver, pour raviver la passion qui l’animait avant que le chagrin et les doutes professionnels n’émoussent ses convictions. Et s’il y avait bien une chose qu’Ivy Harrington savait faire, c’était suivre une piste.

Son regard se perdit vers la fenêtre, où le soleil couchant peignait le ciel de nuances d’orange et de violet. Les vagues en contrebas semblaient faire écho à ses pensées, implacables dans leur rythme. Ivy laissa ces couleurs l’envahir, une résolution tranquille prenant racine dans sa poitrine. Elle ignorait ce que les jours à venir lui réservaient, mais pour la première fois depuis une éternité, elle se sentait prête à le découvrir.