Chapitre 3 — Une promenade le long de la côte

Ivy

L’air du matin vibrait d’anticipation, une brise douce apportant des effluves de sel et de pin à travers la fenêtre ouverte de la chambre d’Ivy. Elle se tenait immobile sur le rebord, observant les falaises escarpées et la mer agitée au loin. Les vagues s’écrasaient en rafales rythmiques, leurs crêtes blanches se dissolvant sur le rivage rocailleux en contrebas. Malgré le poids qui pesait sur sa poitrine, Ivy ressentait un léger frisson face à la beauté sauvage de la côte. C’était brut, non poli, et douloureusement différent des lignes nettes de l’horizon urbain auquel elle s’était tellement habituée.

Sac en bandoulière, carnet soigneusement rangé à l’intérieur, elle s’engagea sur le sentier côtier pour une promenade, ses bottes crissant doucement sur le chemin de terre. Le sentier serpentait à travers des groupes denses de pins maritimes avant de s’ouvrir sur des vues époustouflantes de l’océan. Elle n’avait pas de destination précise, seulement l’espoir que cette marche pourrait lui éclaircir l’esprit et, peut-être, raviver l’inspiration qu’elle cherchait désespérément.

Des fleurs sauvages éclataient en grappes dorées et violettes le long des bords du sentier, leurs pétales délicats dansant au gré de la brise. Le cri d’une mouette résonnait au loin, perçant le doux bruissement des branches au-dessus d’elle. L’océan s’étendait à perte de vue, une toile mouvante de bleus et de verts, reflétant les subtiles nuances de lumière matinale du ciel. En marchant, Ivy effleurait la couverture en cuir usé de son carnet, sa texture familière rugueuse contre sa paume. Pendant des années, ce carnet avait été son lien vital, mais maintenant, il semblait plus lourd. Était-ce le carnet lui-même ou ce qu’il symbolisait ? Elle n’aurait su le dire. Ces derniers temps, ses mots semblaient creux – elle poursuivait des histoires, mais peut-être avait-elle perdu de vue pourquoi elle avait commencé à écrire.

En contournant un virage, Ivy s’arrêta net, ses yeux verts perçants accrochant la silhouette familière d’Ethan Shaw. Assis sur un banc de bois usé surplombant une étendue de rivage isolée, il lui tournait le dos. Un carnet de croquis reposait sur ses genoux, et sa main traçait des traits délibérés sur la page. Elle hésita, la vision de lui, si calme et sans défense, l’immobilisant un instant. Il semblait entièrement absorbé par son travail, inconscient de sa présence.

Une curiosité l’attira, la poussant à avancer. Elle marchait doucement, le craquement de ses pas à peine perceptible. En s’approchant, elle aperçut les lignes de fusain sur sa page. Ce n’est que lorsqu’elle vit les arcs ondulants des vagues et les bords déchiquetés des falaises, dessinés avec une énergie brute qui reflétait le paysage lui-même, qu’elle réalisa qu’il ne faisait pas que dessiner – il capturait quelque chose de plus profond. Son regard s’arrêta sur un détail dans le coin du croquis : le contour flou d’un bâtiment qui ressemblait étrangement à Mariner’s Haven, ses hautes fenêtres reconnaissables même dans les ombres.

« Tu caches bien ton jeu, n’est-ce pas ? » La voix d’Ivy brisa le silence, son ton empreint d’une curiosité enjouée.

Ethan se raidit, sa main s’arrêtant en plein mouvement. Lentement, il se tourna vers elle, ses yeux gris-bleu se plissant légèrement comme s’il évaluait ses intentions. « Que fais-tu ici ? » demanda-t-il, d’un ton égal mais teinté de méfiance. Il redressa son dos, tenant le carnet de croquis légèrement à l’écart d’elle.

« Je marche. Je réfléchis. J’essaie de résister à l’envie d’envoyer un email à mon éditrice pour lui dire que j’ai un blocage d’écrivain, » répondit-elle avec un sourire en coin. Elle fit un geste vers le carnet de croquis. « Et toi ? Tu as troqué la vie de concierge pour celle d’artiste ? »

Il laissa échapper un rire bref, sans joie, et referma le carnet, ses doigts restant protecteurs sur la couverture en cuir. « Quelque chose comme ça. »

Ivy pencha la tête, son regard posé sur le carnet entre ses mains. « Tu as du talent, » dit-elle simplement. « Du peu que j’ai vu, en tout cas. Tu dessines souvent ? »

« Parfois, » admit-il, sa voix s’adoucissant légèrement. « Quand j’en ai le temps. »

« Ça ne doit pas arriver souvent, » répondit Ivy, désignant vaguement l’hôtel, visible au loin, tel un sentinelle surveillant la mer. « Entre gérer Mariner’s Haven et devoir supporter des journalistes curieux comme moi. »

Pendant un instant, quelque chose passa dans l’expression d’Ethan – une vulnérabilité presque imperceptible qui disparut aussi vite qu’elle était apparue. Il jeta un regard à l’hôtel, sa mâchoire se contractant brièvement. « Ça me garde occupé, » dit-il, son ton devenant plus réservé. « Mais l’hôtel est important. Ce n’est pas juste un travail. »

Ivy l’observa, sa curiosité s’intensifiant. Il y avait un poids dans ses mots, une histoire non dite qu’elle sentait mais qu’elle ne pouvait pas encore deviner. « Ça doit vraiment beaucoup compter pour toi, » dit-elle doucement, sa voix empreinte de sincérité. « La façon dont tu en parles… je ne sais pas. On dirait qu’il y a une histoire derrière. »

Le regard d’Ethan se tourna vers l’océan, comme s’il cherchait une réponse dans son immensité. « Ça fait partie de ma vie depuis aussi longtemps que je me souvienne, » dit-il enfin. « Ma famille l’a construit, géré. Ce n’est pas juste un bâtiment – c’est… un héritage. »

C’était là, encore une fois, cet aperçu d’une profondeur cachée. Ivy ressentit un pincement de reconnaissance. Elle comprenait ce que c’était que de porter le poids des attentes, de sentir l’attraction de quelque chose de bien plus grand que soi. « Et l’art ? » insista-t-elle, son ton léger mais sa curiosité sincère. « Où cela se place dans tout ça ? »

Les lèvres d’Ethan esquissèrent un léger sourire, bien que l’expression ne parvînt pas tout à fait à ses yeux. « Ça ne se place pas. Pas vraiment. »

« C’est dommage, » dit Ivy, sa voix s’adoucissant. « D’après ce que j’ai vu, tu as un vrai talent. Et ce n’est pas juste technique – il y a quelque chose de vivant dans ton travail. C’est comme si tu extrayais quelque chose du monde pour le poser sur le papier. »

Il croisa son regard alors, ses yeux perçants et scrutateurs, comme s’il essayait de déterminer si ses mots cachaient une quelconque arrière-pensée. « Le talent ne vaut pas grand-chose s’il ne paie pas les factures, » dit-il enfin, le coin de sa bouche se levant en un demi-sourire autodérisoire.

Ivy soutint son regard, son expression stable. « Peut-être pas, » dit-elle. « Mais ce n’est pas rien non plus. »

Un silence s’étira entre eux, seulement rempli par le fracas lointain des vagues et le murmure du vent à travers les arbres. Ivy ressentit son poids, les vérités non dites planant juste hors de portée.Elle avait envie d'insister, de lui poser des questions sur les croquis, sur l'hôtel, sur cet air méfiant qui apparaissait parfois dans son regard. Mais quelque chose la retenait — une intuition instinctive lui soufflait qu'insister risquerait de briser la fragile connexion qui semblait se tisser entre eux.

Alors, elle détourna son regard vers l'océan, laissant le silence apaiser le moment. « C'est magnifique ici », murmura-t-elle, presque pour elle-même. « Il y a quelque chose dans cet endroit... Cela donne l'impression d'être hors du temps. »

Ethan suivit son regard, son expression s'adoucissant alors qu'il contemplait la vue. « C'est pour ça que les gens reviennent », dit-il. « La ville, l'hôtel... ils gardent quelque chose qu'il est devenu rare de trouver ailleurs. Quelque chose de vrai. »

Ivy hocha la tête, ses pensées dérivant. Vrai. C'était un mot qui semblait lui échapper dernièrement, que ce soit dans son travail ou dans sa vie personnelle. Elle avait passé tellement de temps à courir après des histoires, après la reconnaissance, qu'elle avait presque oublié ce que signifiait véritablement se sentir connectée — à un lieu, à des personnes, à soi-même.

Elle tourna un regard vers Ethan, cherchant à dire quelque chose, quelque chose qui pourrait réduire la distance entre eux. Mais avant qu'elle ne trouve les mots, il se leva, glissant son carnet de croquis sous son bras. Ses doigts effleurèrent un instant le bord du carnet, comme s'il hésitait à s'en séparer.

« Je devrais y retourner », dit-il d'une voix polie mais distante. « Il y a toujours quelque chose à faire. »

Ivy le regarda s'éloigner, la brise jouant avec ses cheveux châtain clair tandis qu'il empruntait le chemin vers l'hôtel. Son regard resta fixé sur sa silhouette qui disparaissait, un étrange mélange de frustration et de curiosité bouillonnant en elle. Il était un mystère, une histoire qui attendait d'être dévoilée. Et pour une raison qu'elle ne pouvait pas tout à fait expliquer, elle sentait en elle une impulsion de le découvrir — non seulement pour son article, mais aussi pour elle-même.

Elle se tourna à nouveau vers l'océan, laissant le vent caresser ses cheveux et emporter avec lui les dernières traces de ses hésitations. Il y avait quelque chose dans cet endroit, à Mariner’s Haven, et chez les gens qui y vivaient, qui semblait différent. Comme si les réponses qu'elle recherchait étaient dissimulées quelque part dans le rythme des vagues, dans le grincement des planchers de l'hôtel, ou dans les croquis silencieux d'un homme aussi enraciné dans cet endroit que les falaises l'étaient à la mer.

Prenant une profonde inspiration, Ivy reprit le sentier, ses pas mesurés mais résolus. Derrière elle, l'océan grondait, un compagnon fidèle. Elle ne savait pas où le chemin la mènerait, mais pour la première fois depuis bien longtemps, elle était prête à le suivre et à voir où il conduirait.