Chapitre 3 — Refuge Côtier

Bridget

Le léger crissement des graviers sous les pneus de la voiture fut le premier son que Bridget remarqua lorsqu’ils s’arrêtèrent. Elle resta assise un moment, les mains serrant fermement son sac tandis que son cœur battait à un rythme mêlé d’appréhension et d’épuisement. Lorsque le chauffeur ouvrit sa portière, un flot de lumière solaire inonda soudainement l’habitacle, chaleureuse et presque déconcertante après le froid mordant de Manhattan. Elle sortit avec précaution, ses pieds trouvant appui sur les pavés irréguliers. L’air environnant portait une subtile odeur salée, accompagnée de parfums d’agrumes et de la douceur réconfortante du pain tout juste sorti du four. Ce contraste frappant avec l’acier froid et les rues ombragées qu’elle avait quittés allégea, ne serait-ce qu’un instant, le poids des derniers mois sur ses épaules.

La rue débordait de couleurs, de textures et de mouvements, une effusion vibrante opposée au silence oppressant du penthouse qu’elle avait habité. Des pots de fleurs débordants de géraniums ornaient les rebords des fenêtres, leurs rouges et roses éclatants tranchant avec les murs blanchis à la chaux des bâtiments. Le rire lointain d’enfants résonnait faiblement, accompagné des tintements réguliers et apaisants des cloches d’une église. Bridget inspira profondément, laissant les parfums et les sons environnants l’envahir. Instinctivement, elle posa une main sur le médaillon caché sous sa veste. Le métal froid contre sa peau la ramena brièvement à la réalité. Pendant un moment, il capta la lumière du soleil, scintillant doucement, les gravures complexes à sa surface éveillant une curiosité fugace aussitôt réprimée par ses pensées prudentes et habituelles.

« Señora, ¿necesita ayuda ? » La question polie du chauffeur la tira de sa rêverie. Elle hocha la tête, murmurant un discret « Gracias » alors qu’il lui tendait son sac.

Son regard se posa sur la petite auberge devant elle. Les volets jaune tournesol brillants luisaient doucement sous le soleil, et l’enseigne en bois, qui oscillait doucement au-dessus de la porte, arborait l’inscription *Casa Solita*. Ce n’était pas grandiose, mais cela dégageait une chaleur et une simplicité qu’elle n’avait pas ressenties depuis longtemps. Une femme sortit du seuil de la porte, les mains encore couvertes de farine, ses joues rosies comme si elle venait à peine de quitter les fourneaux.

« ¡Bienvenida ! » l’accueillit-elle d’une voix chaleureuse et chantante.

Bridget hésita un instant avant d’esquisser un sourire. « Gracias », répondit-elle doucement, son espagnol prudent mais sincère.

Le sourire de la femme s’élargit, et elle lui fit signe d’entrer. Sa chambre était modeste : des rideaux de dentelle permettaient à la lumière du soleil de danser sur le sol carrelé, projetant des motifs doux sur les murs. Un petit fauteuil usé occupait un coin, et un balcon offrait une vue imprenable sur la rue en contrebas. Posant son sac sur le lit, Bridget s’approcha du balcon, ses mouvements légers comme portés par une brise. De là, elle pouvait admirer les toits en terre cuite s’étendant jusqu’à la côte bleue scintillante. L’horizon semblait infini, une vaste étendue d’opportunités.

Ses doigts effleurèrent la rambarde du balcon, et elle ferma brièvement les yeux, respirant l’air marin. L’ampleur de sa décision l’atteignit alors pleinement : elle avait quitté Manhattan. Elle avait laissé derrière elle tout ce qu’elle avait autrefois considéré comme sa vie. Sa main se posa instinctivement sur son ventre, une douce pression réconfortante. « Ce n’est que nous deux maintenant, Ethan », murmura-t-elle, sa voix tremblant légèrement. Ce nom portait à la fois un poids et une légèreté — une promesse et un espoir. Elle ouvrit les yeux, plissant légèrement les paupières face à la lumière éclatante du jour. La route à venir était incertaine, mais elle la suivrait pour lui.

Plus tard, la faim et la curiosité la poussèrent à quitter sa chambre pour flâner dans les rues pavées. Le soleil, désormais plus haut dans le ciel, enveloppait les maisons blanchies à la chaux d’une lumière dorée. Un musicien de rue jouait un air joyeux à la guitare, son pied battant la mesure sur le pavé tandis qu’une petite foule s’était formée pour l’écouter. Une odeur alléchante d’amandes grillées s’échappait d’un chariot à proximité, et Bridget s’arrêta pour en acheter un cornet en papier. Le vendeur, un homme âgé au sourire chaleureux, lui tendit les noix avec un signe de tête reconnaissant. La chaleur réconfortante des amandes dans sa main lui offrit un instant de répit, une petite consolation dans une vie récemment marquée par tant de bouleversements.

Tandis qu’elle errait, elle remarqua des moments de tendresse se déroulant autour d’elle. Un commerçant ébouriffa avec affection les cheveux d’un garçon qui riait aux éclats. Deux femmes âgées partageaient un banc, leurs mains gesticulant avec animation alors qu’elles échangeaient des histoires. Ce monde semblait habité par la connexion, la chaleur humaine et la simplicité. Le cœur de Bridget se serra légèrement en observant une place où des enfants éclaboussaient leurs pieds dans une fontaine de pierre. Elle posa à nouveau sa main sur son ventre, submergée par un désir soudain et profond. Pouvait-elle offrir cela à Ethan ? Une vie où la joie, la confiance et la gentillesse seraient omniprésentes ?

Ses pas la menèrent finalement à un café. L’enseigne suspendue au-dessus de l’entrée indiquait *Café de la Brisa*. L’air était saturé de l’arôme du café fraîchement torréfié et d’une douce note sucrée. Bridget hésita sur le seuil, ses doigts effleurant machinalement le cadre de la porte. L’espace vibrant de vie dégageait une atmosphère chaleureuse : des rires discrets, le tintement des tasses, le grincement des chaises sur le sol de pierre. C’était accueillant, mais pénétrer dans cette chaleur humaine la faisait se sentir vulnérable. Elle faillit reculer.

Cependant, elle se rappela la promesse qu’elle s’était faite : reconstruire, s’ouvrir à quelque chose de nouveau. Elle prit une inspiration discrète et entra.

Le café était charmant et empreint d’authenticité. Des tables en bois, polies par des années d’usage, luisaient sous la lumière douce qui se déversait par les fenêtres. Les chaises dépareillées aux teintes et motifs variés ajoutaient une touche d’éclectisme à l’ambiance. Sur les murs, des photos encadrées et des peintures vibrantes racontaient des histoires uniques. Derrière le comptoir, un menu écrit à la craie énumérait élégamment les spécialités : *tarta de limón,* *café con leche,* et bien d’autres. L’air vibrait doucement de conversations chaleureuses et du ronronnement lointain d’un moulin à café.

« ¡Hola ! ¿Primera vez aquí ? » lança une voix claire et accueillante. Bridget tourna la tête vers le comptoir, où un homme à la peau dorée par le soleil et aux yeux bruns pétillants se tenait. Ses cheveux noirs en désordre et les manches retroussées de sa chemise en lin, révélant de légers restes de farine sur ses avant-bras, donnaient une impression de simplicité et de charme.

« Sí. Acabo de llegar… hoy, » répondit-elle timidement, son espagnol hésitant légèrement.Le sourire de l'homme s'élargit, et il passa aisément à l'anglais, son accent enveloppant ses paroles comme la lumière du soleil sur l'eau. « Alors, bienvenue. Vous avez trouvé le meilleur café de la ville—même si je suis peut-être un peu partial. »

Il y avait une légèreté dans son ton qui apaisa la tension dans sa poitrine. Elle se permit un petit sourire. « Je vais vous croire sur parole. Que me recommandez-vous ? »

Il pencha la tête pensivement, puis désigna une pâtisserie dorée dans la vitrine. « La tarte au citron. C'est ma spécialité. Et un café con leche—ici, c'est presque une règle non écrite. »

Bridget sentit à nouveau une pointe de faim, plus vive cette fois. « Ça a l'air parfait. »

Alors qu'il préparait sa commande, ses gestes étaient précis mais décontractés. « Moi, c'est Sein, au fait. Propriétaire, chef, et parfois serveur, selon les jours, » dit-il avec un sourire espiègle. « Et vous ? »

« Bridget, » dit-elle doucement, ses doigts effleurant la tasse en céramique chaude qu'il lui fit glisser.

« Eh bien, Bridget, » dit Sein, s'appuyant légèrement sur le comptoir, « j'espère que c'est la première d'une longue série de visites. Et si jamais vous avez besoin de recommandations, de directions, ou simplement de quelqu'un avec qui discuter, vous savez où me trouver. »

Sa sincérité la prit au dépourvu, serrant sa gorge. Elle hocha la tête, murmurant un discret « Merci » avant de trouver une place près de la fenêtre.

La tarte fondait sur sa langue, son goût citronné éclatant compensé par une douceur subtile, et le café était riche et réconfortant. Bridget se laissa aller, juste un peu, s'enfonçant dans la chaise alors que le murmure de vie dans le café l'entourait. Elle toucha le médaillon sous sa veste, ses doigts reposant sur sa surface usée par le temps. Elle observa Sein se déplacer dans le café, parlant avec les clients et riant avec un enfant qui avait renversé sa boisson. Il y avait quelque chose d'apaisant chez lui, une sérénité discrète qui semblait imprégner le lieu lui-même.

« Bon, non ? » La voix de Sein la fit sursauter, et elle se rendit compte qu'il s'était tenu près de sa table, une serviette jetée sur son épaule. Il désigna son assiette vide, un sourire taquin sur le visage. « Je vais prendre ça pour un oui. »

Bridget esquissa un léger sourire, hochant la tête. « C'était parfait. Merci. »

Il inclina la tête, son ton devenant plus doux. « C'est agréable de voir quelqu'un de nouveau en ville. J'espère que vous trouverez ce que vous cherchez ici. »

Ses paroles restèrent dans son esprit bien après qu'il se fut éloigné. Était-elle en quête de quelque chose ? Elle n'en était pas sûre. Mais ici, dans ce café chaleureux et dépareillé, elle ressentait une lueur d'espoir—une chose fragile et précieuse qu'elle n'avait pas ressentie depuis ce qui lui semblait une éternité.

Lorsqu'elle quitta le café, le soleil commençait à se coucher, baignant les bâtiments de teintes dorées et roses. Les pavés scintillaient sous ses pieds, et le bruit lointain des vagues murmurait des promesses de paix. Glissant ses mains dans les poches de sa veste, elle effleura le médaillon du bout des doigts. Il semblait plus chaud maintenant, comme s'il avait lui aussi absorbé les rayons du soleil.

Quand elle gravit les escaliers menant à sa chambre et referma la porte derrière elle, Bridget posa doucement sa main sur son ventre. La promesse de cet endroit—sa chaleur, sa simplicité—semblait suffisante. Pour la première fois depuis des mois, elle se permit de respirer.