Chapitre 2 — Adieu à Manhattan

Bridget

Le froid du matin à Manhattan s’infiltrait par les hautes fenêtres du penthouse, tandis que Bridget restait immobile dans le vaste salon. La lumière glaciale de l’aube traversait les vitres, projetant des motifs fracturés sur le sol en marbre. Sa main reposait sur un carton d’emballage devant elle, les bords appuyant contre sa paume. Elle avait passé des heures à se tourmenter sur ce qu’il fallait emporter et ce qu’il fallait abandonner. Chaque objet semblait peser plus que sa taille ou son utilité—des souvenirs gravés dans des étoffes, du verre et du papier. L’échographie, soigneusement glissée entre les pages de son journal, reposait dans son sac. Hors de vue, mais jamais vraiment absente de ses pensées.

Elle hésita devant une paire de verres à vin, fins et délicats. Un cadeau de mariage. Son pouce effleura le rebord d’un verre, et un souvenir de rires et de tintements l’envahit. Ce moment avait semblé parfait. Mais à présent, ce souvenir ressemblait à une cruelle illusion. Elle reposa les verres sur le côté, la gorge nouée. Certaines choses valaient mieux être laissées derrière.

La respiration de Bridget était courte tandis qu’elle s’efforçait de contenir ses émotions. Les événements de la veille tournaient encore dans son esprit : la trahison de Nathaniel, ses accusations glaciales, le sourire venimeux d’Alice. Ses mains tremblaient alors qu’elle pliait un pull pour le ranger dans le carton, le tissu se froissant sous ses doigts. Elle se figea, cherchant à se stabiliser avec une profonde inspiration. *C’est le bon choix,* pensa-t-elle. *Pour moi. Pour mon enfant.*

Le doux bourdonnement de l’ascenseur brisa le silence, suivi du claquement méthodique de talons. Bridget se retourna, l’estomac noué, tandis qu’Evelyn Anderson entrait dans la pièce. La mère de Nathaniel dégageait la même aura de perfection habituelle—ses cheveux gris acier soigneusement relevés en chignon, son tailleur bleu marine impeccable. Elle se déplaçait comme quelqu’un qui attendait que le monde plie devant sa volonté. Le léger parfum qu’elle portait, frais et floral, la précédait comme un avertissement.

« Alors, » dit Evelyn, sa voix tranchant l’air comme une lame, « c’est vrai. Tu pars. »

Bridget se redressa, le menton levé malgré l’anxiété qui lui tordait l’estomac. « Oui, » répondit-elle d’une voix calme mais ferme.

Le regard d’Evelyn parcourut la pièce, notant les cartons, les meubles dépouillés, le vide laissé là où la vie de Bridget avait été soigneusement emballée. « Et je suppose que tu te crois courageuse, » lança Evelyn en avançant dans la pièce. Sa voix dégoulinait de mépris. « Fuir. Abandonner ton mari dès que les choses deviennent compliquées. »

Les doigts de Bridget se crispèrent sur le bord du carton. La colère et la douleur bouillonnaient en elle, mais elle se força à rester impassible. « Nathaniel a fait ses choix, » dit-elle, chaque mot pesé. « Je fais les miens. Pour moi. Et pour mon enfant. »

Un bref instant, le masque impassible d’Evelyn vacilla. Ses lèvres s’entrouvrirent légèrement, ses yeux bleus froids se rétrécissant en direction du ventre de Bridget. La mention du bébé avait fissuré son armure, mais elle se reprit rapidement, son expression redevenant dure.

« Ton enfant, » répéta Evelyn d’un ton âpre. « Et comment comptes-tu élever cet enfant seule ? Sans les ressources, les relations ou la stabilité que Nathaniel peut t’offrir ? »

Bridget déglutit avec difficulté, sa respiration se coupant. Les mots d’Evelyn étaient faits pour blesser, pour semer le doute. Mais Bridget refusa de les laisser s’enraciner. Elle s’avança, ses yeux verts fixés dans ceux d’Evelyn. « Je m’en sortirai, » dit-elle d’une voix déterminée. « Parce que mon enfant mérite mieux que les mensonges et les trahisons sur lesquels cette famille est construite. »

La mâchoire d’Evelyn se contracta, son masque soigneusement poli se fissurant légèrement. Le silence lourd qui suivit était chargé d’une hostilité non exprimée. Lorsqu’elle parla enfin, sa voix était basse, presque un murmure. « Tu fais une erreur. Tu crois pouvoir t’éloigner de tout ça—t’éloigner de tout ce que Nathaniel t’a donné—sans en payer les conséquences ? »

Les poings de Bridget se serrèrent à ses côtés. Son cœur battait à tout rompre, mais elle se força à garder une posture droite. « L’erreur que j’ai faite, » répondit-elle d’une voix assurée, « a été de croire que tout cela était réel. »

Pendant un instant, Evelyn sembla à court de mots. Ses lèvres se pincèrent en une fine ligne, et ses yeux s’assombrirent d’une émotion que Bridget n’arrivait pas à interpréter—la perte, la peur, ou peut-être la colère face à son incapacité à contrôler la situation. Elle se retourna brusquement sur ses talons, ses mouvements précis et calculés. « Comme tu voudras, » dit-elle froidement, son ton empreint de finalité. « Mais ne viens pas dire que je ne t’ai pas prévenue. »

Bridget resta immobile alors qu’Evelyn s’éloignait, ses talons claquant sur le sol en marbre. Le bruit résonna dans le penthouse, devenant de plus en plus faible avant de s’éteindre complètement. La tension dans le corps de Bridget s’apaisa légèrement, ses épaules s’affaissant alors qu’elle expirait un souffle tremblant. Elle frotta ses mains l’une contre l’autre, essayant d’arrêter leur tremblement. La confrontation l’avait secouée, mais elle ne l’avait pas brisée.

Elle se tourna de nouveau vers le carton, le scotchant avec des gestes lents et méthodiques. Ses doigts effleurèrent les bords du carton, suivant les lignes comme pour s’ancrer dans le présent. Lorsqu’elle se redressa enfin, elle jeta un dernier regard autour du penthouse. L’espace froid et impersonnel qui avait été son foyer ressemblait désormais davantage à une cage. Son regard s’attarda sur l’embrasure de la chambre. Elle fit un pas vers celle-ci, s’arrêtant alors que des souvenirs traversaient son esprit—des rires, des promesses murmurées, la chaleur d’une étreinte qu’elle avait cru sincère. Elle secoua la tête, chassant ces pensées. Ces moments n’avaient été que des illusions, rien de plus.

Ses doigts effleurèrent le médaillon qui reposait sur sa poitrine, sa chaîne délicate froide contre sa peau. Elle le serra fermement, tirant sa force du lien inconnu qu’il représentait. Avec un dernier regard vers la pièce vide et austère, elle se détourna et s’en alla.

Des heures plus tard, Bridget descendit pour la dernière fois dans l’ascenseur. Son sac de voyage était suspendu à son épaule, son journal pressé contre son flanc. Les cartons avaient déjà été envoyés à l’avance. Lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvrirent, elle entra dans le hall animé, le bruit et le chaos de Manhattan juste de l’autre côté des portes vitrées.Elle hésita un instant, son reflet la fixant dans l'acier poli de l'intérieur de l'ascenseur. Elle avait l'air fatiguée, usée, mais résolue.

Le chauffeur qui l'attendait au bord du trottoir lui adressa un hochement de tête poli tout en chargeant ses bagages dans le coffre. « En route pour l'aéroport ? » demanda-t-il.

« Oui », répondit Bridget d'une voix plus douce qu'elle ne l'avait imaginé. Elle monta à l'arrière, s'installant sur le cuir usé tandis que la voiture démarrait.

Les rues de Manhattan défilaient en flou derrière la vitre, leurs contours adoucis par le givre qui recouvrait le verre. Le regard de Bridget s'attarda sur le gratte-ciel imposant qu'elle venait de quitter. Il s'élevait au-dessus d'elle, sa façade élégante reflétant la lumière pâle du matin. Pendant un instant, elle ressentit une pointe de quelque chose—de la tristesse, peut-être, ou du soulagement. Elle n'était pas sûre. Mais lorsque la voiture tourna au coin de la rue, le bâtiment disparut de sa vue, et elle reporta son attention vers l'avant.

Le vol vers l'Espagne fut long et agité. Bridget serra son médaillon tout au long du trajet, son pouce suivant les motifs délicats tandis que ses pensées s'emballaient. Elle n'avait aucun plan précis, aucune feuille de route pour la vie qu'elle espérait construire. Seulement la certitude qu'elle ne pouvait plus rester à Manhattan. Son esprit s'attarda sur le souvenir du premier coup de pied d'Ethan, la joie pure qu'elle avait ressentie à cet instant. Ce souvenir l'ancrait, lui rappelant ce qui comptait vraiment.

Quand l'avion atterrit enfin, la brise méditerranéenne l'accueillit avec chaleur et une odeur de mer. Bridget posa un pied sur le tarmac, la lumière du soleil enveloppant tout d'une lueur dorée. Le contraste avec la grisaille glaciale de Manhattan était saisissant, presque irréel. Elle inspira profondément, laissant le moment la submerger. Pour la première fois depuis ce qui lui semblait une éternité, elle ressentit un éclat d'espoir—faible mais constant.

Le trajet en voiture jusqu'à la petite ville côtière fut calme, le paysage se déroulant autour d'elle dans une sérénité apaisante. Des collines ondulantes couvertes d'oliviers s'étendaient à l'horizon, et des maisons blanchies à la chaux avec des volets colorés bordaient les rues étroites. Le son lointain des cloches d'église se mêlait au murmure chaleureux des conversations provenant d'un café voisin. Bridget posa une main sur son ventre, une promesse silencieuse se formant dans son esprit. *C'est ici que je reconstruirai. Pour Ethan. Pour moi.*

Lorsque la voiture s'arrêta, elle descendit sur une rue pavée pleine de couleurs et de vie. Des paniers de fleurs pendaient aux balcons, leurs fleurs éclatantes contrastant avec les murs blancs des bâtiments. Elle prit une profonde inspiration, son cœur battant régulièrement tandis qu'elle avançait vers la petite auberge où elle allait séjourner. Chaque pas semblait être une déclaration silencieuse : elle laissait derrière elle les morceaux brisés de son passé et se tournait vers quelque chose de nouveau. La route à venir était incertaine, mais elle lui appartenait. Et cela, pour l'instant, suffisait.