Chapitre 1 — Le jour où le monde a changé

Sacha Ketchum

L'air de Bourg-Palette était lourd, chargé d'une humidité oppressante et d'une immobilité voilée de nuages, comme si le village lui-même portait le deuil. Les rues autrefois animées étaient devenues silencieuses, le joyeux bavardage des enfants et des Pokémon remplacé depuis longtemps par un calme pesant. Sacha Ketchum arpentait ces rues pour la première fois depuis des mois, ses doigts agrippant la sangle de son sac à dos usé. Ses pas s'arrêtèrent lorsqu'il atteignit le portail de la maison familiale—si on pouvait encore l’appeler ainsi.

La maison restait silencieuse, ses volets bleu vif d’autrefois délavés en un gris terne. Le jardin que sa mère avait entretenu avec tant de soin était envahi par des mauvaises herbes, une ombre de la vitalité qu'elle y avait instillée pendant des années. Une seule fleur fanée luttait pour se tenir droite au milieu du chaos, ses pétales tombant, écrasés sous le poids de la négligence. Il s'arrêta devant la boîte aux lettres bancale, le nom "KETCHUM" gravé sur le côté comme une relique d'un passé plus heureux. Les lettres étaient écaillées, les coins rouillés, mais toujours lisibles—cruellement lisibles.

"Elle n'aurait jamais laissé ça arriver," murmura-t-il, sa voix à peine audible, comme si dire ces mots à voix haute rendrait l'insupportable encore plus réel.

Une ombre passa au-dessus de lui alors qu’un groupe de Roucool volait dans le ciel, leurs cris lointains et mélancoliques. Il ferma les yeux, serrant la sangle plus fort pour calmer le tremblement de ses mains. Un souvenir surgit soudain—le son de son rire pendant qu'elle taillait des rosiers, ses mains couvertes de terre, sa voix chaleureuse et vibrante de vie. Elle n’était plus là, et rien ne pouvait y changer quoi que ce soit.

Les funérailles eurent lieu sur la place du village. Cela semblait faux. Sa mère méritait mieux—une grande cérémonie, une célébration de sa vie. À la place, seul un petit groupe de villageois et quelques visages familiers s’étaient rassemblés. Le professeur Chen se tenait devant, ses mains jointes avec nervosité, son expression oscillant entre le chagrin et une détermination à garder son calme. Le regard de Sacha balaya la foule, s'arrêtant sur Ondine et Pierre.

Ils étaient assis ensemble, la tête basse. Les cheveux flamboyants d’Ondine tombaient mollement sur ses épaules, plus ternes qu’il ne les avait jamais vus. Les bras de Pierre étaient croisés, ses lèvres serrées en une ligne fine, son calme habituel masqué par une peine plus lourde. Sacha voulait être reconnaissant qu’ils soient venus—il le voulait vraiment—mais il n'était pas sûr que son cœur puisse contenir autre chose que le nœud douloureux qui s’y tordait.

Alors que Chen prononçait l’éloge funèbre, ses mots parvenaient à peine à Sacha. Ses pensées dérivaient sans cesse : au sourire de sa mère, à sa façon de toujours croire en lui, à la promesse qu'il lui avait faite avant de partir pour devenir Maître Pokémon. *"Va poursuivre tes rêves, Sacha,"* lui avait-elle dit, sa voix débordant d’espoir et de fierté. *"Tu es destiné à accomplir de grandes choses."* Ces mots avaient été son ancre, sa boussole. Maintenant, sans elle, il se sentait à la dérive. Sans repères.

Lorsque le discours de Chen prit fin, les personnes en deuil se dispersèrent lentement, offrant à Sacha des condoléances discrètes en passant. Il acquiesça poliment, murmurant des remerciements, mais leurs mots se brouillaient, leur pitié pesant sur lui comme un épais brouillard. Il n’avait pas besoin de leur sympathie. Il avait besoin d’elle.

Alors que la foule s’éclaircissait, Sacha resta près de la simple pierre tombale portant désormais le nom de Delia Ketchum. Il s’agenouilla, passant ses doigts sur les lettres lisses, fraîchement gravées. Voir son nom gravé de manière si permanente dans le granit ressemblait à une cruauté finale. Il pensa de nouveau à son sourire, à la chaleur dans sa voix, et soudain sa gorge se serra.

"Je suis désolé, Maman," murmura-t-il, sa voix tremblante. "J'aurais dû être là. J'aurais dû—"

"—laisser les choses comme elles étaient."

Ces mots le frappèrent comme un coup de poing. Il se figea, sa main toujours posée sur la pierre tombale, en tournant la tête. Des voix. Juste au-delà du cercle silencieux du cimetière, cachées derrière les grands chênes entourant la place.

"Je dis juste," la voix d’Ondine s’éleva dans le calme, tranchante et basse, comme si elle essayait de garder la conversation privée. "Si seulement il n’avait pas été aussi imprudent, peut-être que rien de tout ça ne serait arrivé."

"Ce n’est pas juste," répondit Pierre, son ton plus doux mais tout aussi chargé.

"Vraiment ?" rétorqua Ondine. "Sa fixation sur le fait d’être le meilleur—ça a mis une cible sur lui, sur nous tous. Delia a tellement essayé de tout maintenir ensemble, mais elle n’a pas pu. Et maintenant, regarde où on en est."

Le corps de Sacha se tendit. Le nœud dans sa poitrine se tordait, brûlant comme un fil électrique sous tension. Ses ongles s’enfoncèrent dans ses paumes alors qu’il écoutait, chaque mot le touchant plus profondément.

"Ondine, tu ne penses pas vraiment ça," dit Pierre, sa voix basse, presque suppliante, mais même lui semblait hésitant.

"Je le pense," siffla-t-elle. Sa voix vacilla, faiblissant légèrement. "Et au fond de toi, tu sais que c’est vrai. On a dû s’éloigner de lui. Sinon, on se serait juste fait entraîner avec lui. Sacha ne réfléchit pas aux conséquences—il ne l’a jamais fait. Et moi—je ne pouvais tout simplement plus le regarder se détruire."

Les mots frappaient plus fort que n’importe quelle attaque de Pokémon. Sacha se leva lentement, une main agrippant le bord de la pierre tombale comme si c’était la seule chose qui le maintenait debout. Il ne savait pas ce qu’il attendait de cette journée—un adieu silencieux, peut-être, ou un semblant de solidarité de la part de ceux qu’il appelait ses amis. Ce à quoi il ne s’attendait pas, c’était entendre ce qu’ils pensaient réellement de lui.

Il aurait dû s’éloigner. Il aurait dû ignorer cela. Mais la douleur qui bouillonnait en lui était trop forte pour être contenue.

"Dis-le-moi en face," dit-il froidement, sortant de derrière le chêne. Sa voix était calme mais tranchante, coupant l’air immobile comme une lame.

Ondine et Pierre se retournèrent brusquement, leur visage se vidant de toute couleur.

"Sacha !" balbutia Ondine, ses mains se contractant en poings. "On ne voulait pas—écoute, tu n’étais pas censé—"

"Pas censé quoi ?" demanda-t-il, ses yeux écarlates se plissant, sa voix tremblant de colère contenue. "Entendre la vérité ? Que tu penses que je suis un échec ? Que mon rêve—ma vie—n’est qu’un jeu imprudent pour toi ?"

"Ce n’est pas ça," dit Pierre, s’avançant, ses mains levées en signe d’apaisement. "Sacha, on ne voulait pas—"

"Ne fais pas ça," répliqua Sacha, sa voix montant. "Ne fais juste pas ça. Vous pensez que je n’ai rien remarqué ? Vous pensez que je ne vois pas comment vous m’évitez tous les deux ?"Et maintenant—maintenant tu es là, à l’enterrement de ma mère, à me traiter d’égoïste ?"

Misty ouvrit la bouche pour répondre, mais aucun mot n’en sortit. À la place, elle tourna les yeux vers Brock, qui baissa simplement son regard vers la terre.

"Nous essayions de te protéger, Ash." Sa voix se brisa, la tension laissant place à une émotion brute, désespérée. "Tu ne cessais de poursuivre un rêve impossible ! Tu mettais tellement de pression sur toi-même—sur nous tous—et nous avions peur, Ash. Peur qu’un jour, tout s’effondre. Et c’est ce qui est arrivé."

Ash sentit ses poings trembler le long de son corps, ses jointures blanchies par la tension. Les paroles de Misty faisaient écho à ses propres peurs, à ses propres doutes. Il voulait crier, se défendre, mais une partie de lui se sentait piégée. Une autre partie brûlait de colère—colère que ce soient eux, parmi toutes les personnes, qui se retournent contre lui maintenant.

"Ce n’est pas à vous de décider," dit-il finalement, sa voix basse et tremblante de retenue. "Je vous faisais confiance. À vous deux. Et j’aurais tout fait pour vous. Mais maintenant, je vois ce que cette confiance représentait pour vous."

Misty tendit la main, comme pour l’arrêter, son visage se décomposant. "Ash, attends—"

Mais il marchait déjà, ses pas lourds et incertains. Il ne savait pas où il allait—il savait juste qu’il ne pouvait pas rester. Pas ici. Pas comme ça.

En sortant, il croisa le Professeur Chen, dont le front était plissé d’inquiétude, mais Ash ne s’arrêta pas. Pas avant d’être bien loin de la place, loin des murmures des villageois et des souvenirs de la vie qu’il avait perdue.

Lorsqu’il s’arrêta enfin, se tenant au bord de la forêt qui bordait Bourg-Palette, il leva la tête vers le ciel gris. Les premières gouttes de pluie commencèrent à tomber, se mêlant aux larmes qu’il n’avait même pas remarquées sur ses joues.

"Je leur montrerai," murmura-t-il, sa voix empreinte à parts égales de détermination et de tristesse. Il glissa une main dans sa poche, effleurant du bout des doigts la surface froide du Pendentif d’Aura. Son faible pouls irrégulier faisait écho aux battements de son propre cœur—un rappel de son pouvoir, une étincelle de ce qui pourrait advenir.

"Je leur montrerai à tous."

Et sur ces mots, il disparut dans les arbres, laissant derrière lui les derniers vestiges du garçon qu’il avait été.