Chapitre 1 — Retrouvailles Inattendues

Amelia Hartfield

L’air de la cabine était imprégné du bourdonnement constant des moteurs, mélangé à l’odeur amère et persistante d’un café trop infusé. Amelia Hartfield s’installa sur son siège côté hublot du vol transatlantique, son sac en cuir patiné glissé avec soin sous le siège devant elle. Elle ajusta son blazer parfaitement taillé, puis expira lentement. Paris se dessinait à l’horizon comme un puzzle dont les pièces refusaient de s’emboîter – une ville empreinte de nostalgie, de promesses et d’une certaine urgence professionnelle. Cette mission, son rédacteur en chef l’avait assuré, pourrait être déterminante pour sa carrière. Pourtant, un doute insidieux s’était immiscé en elle, assombrissant son excitation. Serait-elle capable de capturer l’essence de la vie des expatriés avec authenticité ?

Elle jeta un coup d'œil vers l’allée, observant les passagers qui embarquaient. Un inconnu, se dit-elle. Quelqu’un de calme, de préférence adepte du sommeil en vol. Elle n’avait aucune envie de se perdre dans des conversations forcées. Son esprit était déjà saturé par les échéances imminentes et des souvenirs diffus qu’elle n’avait ni le temps ni l'envie d’affronter.

La cabine s’emplissait peu à peu des bruits de bagages rangés et d’excuses échangées poliment. Puis, une silhouette attira son attention – un homme grand, aux cheveux brun foncé ébouriffés. Il portait une chemise boutonnée, les manches relevées, dévoilant des avant-bras légèrement saupoudrés de farine… ou bien était-ce son imagination qui complétait des détails appartenant à une autre époque ? Son cœur fit un bond, avant de s’alourdir sous le poids d’une reconnaissance désagréable.

Ethan Hayes.

Elle tourna brusquement la tête vers le hublot, sentant la chaleur lui monter aux joues. De tous les vols, de toutes les places, de toutes les personnes au monde – pourquoi lui, ici, maintenant ? Cela ne pouvait pas être vrai. Les probabilités étaient infiniment faibles. Elle serra la sangle de son sac, son pouls s’accélérant. L’univers avait un sens de l’humour cruel. Croiser son chemin, ici, dans cet endroit précis, ressemblait à une embuscade. Un fantôme soudainement rendu tangible.

Mais elle reconnut sa voix, grave et familière, murmurant des excuses à une hôtesse de l’air alors qu’il manœuvrait son bagage à main. Sa respiration se bloqua lorsqu’il s’arrêta près de sa rangée.

« Celui-ci est le mien », dit-il d’un ton décontracté, comme si la situation n’était pas totalement absurde. Elle se raidit, chaque battement de son cœur résonnant dans ses oreilles.

« Amelia ? » Sa voix s’adoucit, teintée d’hésitation. Elle se tourna, ses yeux verts rencontrant ses prunelles brunes. Un instant, le bourdonnement de la cabine s’évanouit, absorbé par le poids de la reconnaissance.

« Ethan », dit-elle d’une voix ferme mais glaciale. « Quelle surprise. »

Ses lèvres esquissèrent un léger sourire, qu’elle ne parvint pas à interpréter. « Oui, le monde est petit. »

« Trop petit », murmura-t-elle entre ses dents alors qu’il rangeait son sac et s’installait dans le siège à côté d’elle. Elle se colla contre le hublot, ses doigts s’agrippant à la sangle de son sac, cherchant son carnet – quelque chose pour s’ancrer. Mais elle ne l’ouvrit pas. Pas tout de suite.

L’air entre eux s’épaissit, rempli de mots tus. Le silence, pensa-t-elle, serait le choix le plus sûr. Mais le silence n’avait jamais été le fort d’Ethan.

« Alors », commença-t-il, s’adossant à son siège avec un soupir, « Paris. C’est pour le travail, je suppose ? »

Elle le regarda brièvement, sa voix froide. « Oui. Et toi ? »

« Une audition », répondit-il. Son regard s’abaissa un instant, et elle perçut une légère hésitation dans son ton. « Chez le restaurant du Chef Laurent Moreau. »

Elle haussa un sourcil, prise au dépourvu. « De grandes ambitions. »

Il rit doucement, mais cela n’atteignit pas ses yeux. « Oui, eh bien. Il faut viser haut. C’est très incertain, mais… je dois tenter ma chance. »

Elle l’observa avec attention, remarquant les ombres discrètes sous ses yeux et les plis légèrement usés de sa chemise. Ses mains reposaient calmement sur ses genoux, mais elle remarqua les légers cals sur ses articulations – empreintes des nombreuses heures passées en cuisine. Il semblait fatigué, marqué par le temps d’une manière qu’elle n’arrivait pas tout à fait à cerner. Pourtant, cette même étincelle de détermination brillait encore en lui. À moins qu’elle n’imagine ce qu’elle voulait voir.

« Et toi ? » demanda-t-il, sa voix la ramenant à la réalité. « Qu’est-ce qui t’amène à Paris ? »

« Un article », dit-elle, en veillant à maintenir un ton neutre. « Explorer la vie des expatriés – pourquoi ils restent, ce qu’ils laissent derrière eux. » Elle hésita, puis ajouta, plus pour elle-même que pour lui : « C’est… important. »

« Ça semble réfléchi », dit-il, un léger sourire flottant sur ses lèvres, bien qu’elle crut y déceler une pointe d’amusement. « Très toi. »

Elle se hérissa à la familiarité de son commentaire, ce subtil mélange de compliment et de pique. Elle détourna son regard vers le hublot, observant les employés au sol s’affairer comme des fourmis miniatures. Paris était censée être une ville de nouvelles histoires, pas d’anciens fantômes.

L’avion roula sur la piste, la voix rauque du capitaine grésillant dans l’interphone. Ethan bougea à côté d’elle, son genou frôlant brièvement le sien. Elle sursauta, ramenant ses jambes contre elle, incapable de calmer l’accélération de son pouls.

Alors que l’avion s’élevait, moteurs rugissants, les vibrations pénétrèrent son corps. Amelia tenta de se perdre dans la vue rétrécissant sous elle, mais la présence d’Ethan était impossible à ignorer. Elle sentait son regard sur elle, la manière dont il semblait l’étudier, silencieux.

« Comment va ton restaurant ? » demanda-t-elle brusquement, d’une voix plus tranchante qu’elle ne l’aurait voulu. Elle regretta ses mots instantanément, mais il était trop tard pour les retirer.

Le silence qui suivit fut plus pesant qu’elle ne l’avait anticipé. Il avala sa salive, sa mâchoire se crispant avant qu’il ne réponde. « Il est fermé », dit-il doucement, une vulnérabilité perçant dans sa voix. « Il y a quelques années. »

Elle se tourna vers lui, surprise par le ton fragile de sa réponse. Il évitait son regard, ses épaules tendues. L’Ethan qu’elle connaissait autrefois débordait de rêves et de passion pour la cuisine. Le voir ainsi – un peu éteint, un peu brisé – était troublant.

« Je suis désolée », dit-elle doucement, veillant à ce que son ton reste mesuré. Elle ne voulait pas briser la distance qu’elle était déterminée à maintenir.

Il haussa les épaules, bien que le geste sembla pesant. « Ça arrive. J’ai mis du temps à me relever, mais… je suis là. » Il offrit un petit sourire plein d’autodérision, comme s’il la mettait au défi de le contredire.

Ses doigts démangeaient de saisir son carnet, d’écrire quelque chose, n’importe quoi, pour se distraire de cette lourdeur soudaine entre eux. Elle fixa à nouveau ses mains, se souvenant de la manière dont il portait autrefois ses couteaux, avec fierté. Ses doigts bougeaient alors avec une précision et un soin incomparables.Il y avait en lui une immobilité désormais étrange, presque incongrue.

La conversation s’était dissipée, laissant les deux protagonistes plongés dans leurs propres pensées. Amelia sortit son téléphone, faisant défiler distraitement des photos jusqu’à ce qu’une d’entre elles la fige net. C’était une image d’eux, prise lors de leur voyage de noces. Ils se tenaient sur un pont à Paris, baignant dans la lumière dorée du crépuscule, leurs sourires spontanés illuminant la scène. Son doigt hésita un instant au-dessus du bouton de suppression, mais elle ne put se résoudre à appuyer.

Une brusque secousse de turbulence fit tomber le téléphone de ses mains. L’appareil atterrit, face visible, sur la tablette d’Ethan, exposant la photo de leur passé commun. Son cœur manqua un battement.

Ethan ramassa le téléphone, ses yeux plissés d’attention alors qu’il examinait l’image. « Je me souviens de ce moment », murmura-t-il, comme s’il s’adressait davantage à lui-même qu’à elle. Son pouce effleura doucement le bord de l’écran avant qu’il ne lui rende l’appareil.

Amelia reprit son téléphone précipitamment, les joues brûlantes. « C’est… vieux », balbutia-t-elle, sa voix trahissant un tremblement d’émotion. « Je n’ai pas encore trié toutes mes photos. »

« D’accord », répondit-il simplement, bien que son expression laissât transparaître un bref éclat d’émotion—était-ce de la nostalgie ? Ou peut-être un soupçon de regret ? Ce regard lui tordit l’estomac.

La turbulence s’apaisa rapidement, mais la tension entre eux persista, palpable et pesante. Elle rangea son téléphone dans son sac, ses mains légèrement tremblantes. Le silence qui suivit était assourdissant, rempli du poids des mots non prononcés.

Lorsque l’hôtesse de l’air passa avec le chariot de boissons, Ethan commanda un whisky. Amelia, quant à elle, opta pour un verre de vin, bien qu’elle doutât que cela suffise à calmer ses nerfs. Elle sirota lentement, ses pensées errant dans toutes les directions. Elle jeta un coup d’œil furtif vers Ethan, captant la manière dont il fixait obstinément le dossier du siège devant lui, ses sourcils froncés sous l’effet de réflexions profondes.

Finalement, il rompit le silence. « Tu sais, je ne pensais pas te revoir un jour. »

Elle se tourna vers lui, ses yeux verts le scrutant attentivement. Son visage, désormais, semblait ouvert, presque vulnérable. « Moi non plus », murmura-t-elle.

Il la fixa encore quelques secondes, puis détourna les yeux. « La vie est étrange, tu ne trouves pas ? La manière dont elle rapproche des gens… parfois contre toute attente. »

« Étrange », acquiesça-t-elle, bien que sa voix fût dépourvue d’humour ou de légèreté.

Le reste du vol se déroula par à-coups—quelques échanges maladroits, ponctués de longs silences. Lorsque l’avion entama finalement sa descente, Amelia ressentit un curieux mélange de soulagement et d’appréhension. Un subtil parfum de jasmin flotta dans la cabine, probablement celui d’une hôtesse de l’air, et cette senteur réveilla en elle une vague de souvenirs—des images de Paris, de ponts et de ruelles pavées, où elle avait autrefois marché main dans la main avec Ethan. La ville, avec ses histoires et ses promesses, l’attendait en bas. Mais elle savait que ce n’était pas uniquement la ville qu’elle devait affronter.

Quand les roues touchèrent enfin le tarmac, elle tourna un dernier regard vers Ethan. Son expression restait indéchiffrable, mais il y avait, dans ses yeux, une douceur qui lui serra le cœur.

« Bienvenue à Paris », annonça l’hôtesse d’un ton enjoué et chaleureux.

Amelia n’était pas certaine de se sentir accueillie—ni prête pour ce qui l’attendait.## Retrouvailles Fortuites

Amelia Hartfield

L’air de la cabine était dense, saturé du bourdonnement sourd des moteurs et d’une légère odeur amère de café trop infusé. Amelia Hartfield s’installa lentement sur son siège côté hublot, son sac en cuir patiné soigneusement glissé sous le siège devant elle. Elle réajusta son blazer bien taillé avant d’expirer profondément. À l’horizon, Paris se dessinait comme un puzzle complexe qu’elle n’arrivait pas encore à assembler — une ville d’échos nostalgiques, de promesses lointaines et d’urgences professionnelles. Son rédacteur en chef l’avait affirmé : cette mission pourrait être un tournant dans sa carrière. Pourtant, une pointe de doute s’insinuait à la frontière de son excitation. Serait-elle capable de retranscrire avec justesse la vie des expatriés ?

D’un regard discret, elle observa l’allée centrale, scrutant les passagers qui prenaient place. Elle espérait un voisin discret, peut-être quelqu’un qui passerait le vol à dormir. La dernière chose qu’elle souhaitait était une conversation forcée. Son esprit était déjà embrouillé par les échéances imminentes et les souvenirs fugaces qu’elle n’avait pas le luxe d’approfondir.

Autour d’elle, la cabine s’emplissait des bruits de valises qu’on rangeait et des excuses échangées à la hâte. Puis, une silhouette attira son attention — un homme grand, aux cheveux châtain foncé légèrement ébouriffés. Il portait une chemise à boutons, les manches retroussées dévoilant des avant-bras saupoudrés de farine… ou était-ce son imagination qui s’amusait à compléter les détails d’un passé enfoui ? Son cœur manqua un battement, suivi d’un éclair de reconnaissance brûlante.

Ethan Hayes.

Elle détourna brusquement le regard vers le hublot, sentant ses joues s’empourprer. De tous les vols, de tous les sièges, de tous les passagers dans le monde — non. Cela ne pouvait pas être vrai. Les probabilités étaient infiniment faibles. Elle serra la lanière de son sac, son pouls s’accélérant. L’univers, semblait-il, avait un sens de l’humour cruel. Revoir Ethan ici, maintenant, ressemblait à une embuscade. Un fantôme soudainement incarné.

Sa voix grave et familière brisa le murmure de la cabine. Il s’excusait auprès d’une hôtesse de l’air en tentant de manœuvrer son bagage à main. Amelia cessa de respirer lorsqu’il s’arrêta à côté de sa rangée.

"C’est ici," dit-il, d’un ton calme, comme si la situation n’avait rien d’étrange. Elle se raidit, sentant son pouls battre à ses tempes.

"Amelia ?" Sa voix s’adoucit, teintée d’hésitation. Elle tourna la tête, croisant son regard brun avec ses propres yeux verts. Pendant un instant suspendu, le bourdonnement de la cabine disparut, écrasé par le poids de leur reconnaissance mutuelle.

"Ethan," dit-elle d’un ton ferme, mais glacial. "Quelle surprise."

Ses lèvres esquissèrent un sourire fugace, indéchiffrable. "Oui, le monde est petit."

"Trop petit," murmura-t-elle entre ses dents tandis qu’il rangeait son sac et s’installait dans le siège à côté du sien. Elle se recroquevilla légèrement contre le hublot, ses doigts jouant machinalement avec la lanière de son sac. Elle songea à attraper son carnet — un refuge tangible — mais hésita. Pas encore.

L’air entre eux devenait lourd, chargé de mots tus. Le silence, pensa-t-elle, serait plus sûr. Mais Ethan n’avait jamais été homme à se satisfaire du silence.

"Alors," commença-t-il, s’adossant avec un soupir, "Paris. C’est pour le travail, je suppose ?"

Elle le fixa, sa voix sèche : "Oui. Et toi ?"

"Une audition," répondit-il, son regard vacillant brièvement, trahissant une pointe d’incertitude. "Au restaurant du chef Laurent Moreau."

Elle haussa un sourcil, surprise. "De grandes ambitions."

Il laissa échapper un petit rire, mais il sonnait étrangement creux. "Oui, il faut bien viser haut. C’est un pari risqué, mais… je dois tenter ma chance."

Elle l’observa en silence, notant les légères cernes sous ses yeux et la manière dont sa chemise, un peu défraîchie, contrastait avec l’image qu’elle avait gardée de lui. Ses mains, posées sur ses genoux, semblaient immobiles, mais elle aperçut les callosités sur ses doigts — des marques laissées par des heures passées en cuisine. Il avait l’air fatigué, usé d’une manière qu’elle ne parvenait pas à définir clairement. Pourtant, il y avait toujours cette étincelle de détermination. À moins qu’elle n’imagine des choses.

"Et toi ?" demanda-t-il, sa voix la ramenant au présent. "Qu’est-ce qui t’amène à Paris ?"

"Un article," répondit-elle d’un ton neutre. "Explorer la vie des expatriés : pourquoi ils restent, ce qu’ils laissent derrière eux." Elle hésita un instant avant d’ajouter, presque pour elle-même : "C’est… important."

"Voilà qui est réfléchi," dit-il, un sourire léger jouant sur ses lèvres, bien qu’elle perçut une pointe d’ironie. "Très Amelia."

Elle sentit une irritation monter en elle devant sa familiarité, cette manière qu’il avait de transformer une remarque en mélange subtil de compliment et de pique. Elle détourna les yeux vers le hublot, observant le personnel au sol en contrebas. Paris devait être une ville de nouvelles histoires, pas un théâtre pour ressusciter de vieux spectres.

L’avion s’ébranla sur la piste, la voix du commandant résonnant dans les haut-parleurs. À côté d’elle, Ethan bougea légèrement, son genou frôlant brièvement le sien. Elle sursauta, ramenant ses jambes contre elle, son cœur battant plus vite malgré elle.

Lorsque l’appareil prit de la hauteur et que les moteurs rugirent, Amelia tenta de se perdre dans la vue rétrécissante de la terre en dessous. Mais la présence d’Ethan était impossible à ignorer. Elle sentait son regard pesant, comme s’il s’efforçait de la lire sans prononcer un mot.

"Comment va ton restaurant ?" demanda-t-elle soudain, sa voix plus tranchante qu’elle ne l’aurait voulu. Elle regretta immédiatement sa question, mais il était trop tard.

Le silence qui suivit était chargé. Ethan déglutit, tendu, avant de répondre. "Il a fermé," dit-il d’un ton calme, mais fragile. "Il y a quelques années."

Elle tourna la tête vers lui, surprise par la vulnérabilité dans sa voix. Il évita son regard, ses épaules légèrement voûtées. L’Ethan qu’elle connaissait autrefois débordait de rêves et de passion pour la cuisine. Le voir ainsi, un peu éteint, la bouleversa.

"Je suis désolée," dit-elle doucement, veillant à ne pas rendre son ton trop chaleureux. Elle tenait à maintenir une distance protectrice.

Il haussa les épaules, mais le geste semblait pesant. "Ça arrive. Ça m’a pris du temps, mais… me voilà." Un sourire auto-dérisoire éclaira brièvement son visage, comme pour défier quiconque de le plaindre.

Amelia détourna les yeux, ses doigts frémissant à l’idée de saisir son carnet. Elle s’accrocha à cette pensée rassurante, tentant d’endiguer le flot d’émotions que cette rencontre ravivait.Il y avait en lui une immobilité presque incongrue, comme si elle venait d’un autre temps.

La conversation s'était éteinte, chacun s'enfermant dans ses propres pensées. Amelia sortit distraitement son téléphone et fit défiler des photos, jusqu'à ce qu'une image la pétrifie. Une photo d'eux deux, prise lors de leur lune de miel, debout sur un pont à Paris. La lumière dorée du crépuscule les enveloppait, leurs sourires étaient authentiques, heureux. Son doigt hésita au-dessus du bouton "supprimer", mais elle ne put se résoudre à appuyer.

Une secousse brutale de turbulence fit échapper le téléphone de ses mains. Il atterrit écran tourné vers le haut sur la tablette d'Ethan, exposant l'image à leurs regards. Son cœur manqua un battement.

Ethan ramassa l’appareil, ses yeux se plissant alors qu'il fixait la photo. « Je me souviens de ça », murmura-t-il, plus pour lui-même que pour elle. Son pouce caressa le bord de l’écran avant qu’il ne le lui rende.

Elle le récupéra précipitamment, ses joues s’enflammant. « C’est... vieux », balbutia-t-elle, sa voix tremblante. « Je n’ai pas encore vraiment trié ma galerie. »

« Oui, bien sûr », répondit-il, bien que son expression trahissait une lueur d’émotion—de la nostalgie, peut-être ? Ou un soupçon de regret ? Cette pensée lui tordit l’estomac.

Même si la turbulence s’était calmée, la tension entre eux persistait. Elle glissa son téléphone dans son sac, tentant de dissimuler le tremblement léger de ses mains. Le silence qui s’installa était étouffant, chargé du poids de tout ce qu’ils taisaient.

Quand l’hôtesse passa avec les boissons, Ethan commanda un whisky. Amelia opta pour un verre de vin, bien qu’elle doutât que cela suffise à apaiser ses nerfs. Elle sirota lentement, son esprit en désordre. Discrètement, elle observa Ethan du coin de l’œil, notant la façon dont il fixait obstinément le dossier devant lui, les sourcils légèrement froncés, perdu quelque part dans ses pensées.

Finalement, il rompit le silence. « Honnêtement, je ne pensais pas te revoir un jour. »

Elle tourna la tête vers lui, ses yeux verts cherchant son visage. Son expression était ouverte, presque vulnérable. « Moi non plus », avoua-t-elle à voix basse.

Il la regarda avec insistance avant de détourner les yeux. « La vie est étrange, tu ne trouves pas ? La manière dont elle finit par réunir les gens. »

« Étrange », répéta-t-elle, bien que son ton fût dépourvu de toute légèreté.

Le reste du vol se déroula en pointillés—quelques échanges maladroits, de longues plages de silence. Quand l’avion amorça enfin sa descente, Amelia ressentit un mélange d'apaisement et d’appréhension. Une légère odeur de jasmin flotta dans la cabine, sans doute le parfum d’une hôtesse, éveillant en elle des souvenirs fugaces—des images de Paris, des ponts et des ruelles qu’elle avait autrefois traversés main dans la main avec Ethan. La ville l’attendait en contrebas, ses rues et ses histoires murmurant à son esprit. Mais ce n’était pas seulement la ville qu’elle devait affronter désormais.

Lorsque les roues touchèrent le sol, elle jeta un dernier regard à Ethan. Son visage restait difficile à déchiffrer, mais une douceur dans ses yeux lui serra le cœur.

« Bienvenue à Paris », annonça l’hôtesse avec un enthousiasme radieux.

Amelia n’était pas certaine de se sentir accueillie—ni même prête à affronter ce qui l’attendait.