Chapitre 2 — Conversations Turbulentes
Ethan
La voix de l’hôtesse de l’air résonnait avec une monotonie parfaitement maîtrisée, se mêlant au ronronnement constant des moteurs et au léger sifflement de l’air recyclé. Les doigts d’Ethan se crispaient et se détendaient sur le bord de sa ceinture de sécurité, les jointures effleurant le tissu usé. Ce geste répétitif était instinctif, une tentative maladroite d’apaiser le malaise oppressant qui se logeait dans sa poitrine.
À sa gauche, Amelia était assise, droite et impassible, son regard figé sur le magazine de bord qu’elle ne semblait pas vraiment lire. Ses cheveux auburn, légèrement défaits depuis l’embarquement, effleuraient son épaule. Quelques mèches s’étaient échappées du chignon négligé qu’elle portait toujours. Une douce fragrance de lavande, provenant sans doute de son shampoing, atteignit Ethan. Une odeur qui lui était à la fois familière et douloureuse, le ramenant cinq ans en arrière, à une époque où elle imprégnait son oreiller, ses écharpes, et chaque recoin de la vie qu’ils avaient partagée.
Cinq ans. Et maintenant, elle était là, à portée de bras, si proche que leurs manches se frôlaient presque, mais tellement lointaine qu’il se sentait comme un étranger.
Ethan bougea légèrement sur son siège, mal à l’aise dans l’espace exigu, alourdi par un silence pesant. Il se racla la gorge, le son résonna plus fort qu’il ne l’aurait voulu. « Alors... Paris », lança-t-il, tentant de paraître décontracté, bien qu’il perçut lui-même la maladresse de son ton.
Amelia ne détourna pas les yeux de son magazine. Ses prunelles vertes, glacées et inatteignables, restèrent rivées sur les pages brillantes reposant sur ses genoux. « Oui. Paris », répondit-elle, d’un ton sec et distant.
Il hésita, cherchant comment combler le fossé béant qui les séparait. Leur dernier échange remontait à quelques e-mails impersonnels au sujet de formalités administratives. Depuis, les années s’étaient étirées lourdement entre eux, emplies de tout ce qui n’avait jamais été dit.
« Voyage de travail ? », hasarda-t-il enfin, conscient de la banalité de sa question mais incapable de supporter plus longtemps le silence.
Amelia tourna une page avec une lenteur calculée, ses gestes précis comme toujours. « Oui. J’écris un article sur les expatriés », répondit-elle. Puis, sans lever les yeux, elle ajouta : « Et toi ? »
Il prit une brève inspiration. Il décida que l’honnêteté était plus simple que d’éluder. « Je passe une audition pour un poste à La Maison Laurent. »
Elle sembla marquer une pause, son attention captée, même si son regard ne se posa que brièvement sur lui. Il entrevit une lueur de surprise derrière son masque impassible. « Laurent ? Comme dans Chef Laurent Moreau ? Le restaurant étoilé au Michelin ? »
« Oui », confirma-t-il, sentant sa gorge se nouer sous la pression de ses yeux perçants. Il savait qu’elle l’évaluait désormais, non plus distante, mais intriguée.
Son front se plissa légèrement, comme si elle tentait de réconcilier l’Ethan autrefois familier avec l’homme à ses côtés. « C’est un sacré défi », dit-elle finalement, une pointe de scepticisme dans la voix.
« Oui, ça l’est », admit-il, ses doigts caressant distraitement l’accoudoir.
Elle resta silencieuse, mais ce silence était chargé, presque tangible. Ethan pouvait deviner ses pensées, leurs non-dits flottant entre eux. Ethan Hayes, incapable de sauver son restaurant, tentant maintenant d’intégrer l’une des meilleures cuisines de Paris.
« Bonne chance », dit-elle finalement. Son ton était neutre, mais il crut discerner une sincérité enfouie sous la façade.
« Merci », murmura-t-il, la gorge serrée. Il aurait voulu en dire plus, expliquer pourquoi il en était là, pourquoi c’était si important, mais les mots restèrent bloqués.
L’hôtesse de l’air les interrompit, proposant des boissons. Ethan commanda un whisky, sec. Amelia hésita un instant, puis fit le même choix.
Il haussa un sourcil tandis que l’hôtesse leur tendait leurs verres. « Depuis quand tu bois du whisky ? »
« Depuis que j’ai arrêté de compter les calories », répondit-elle d’un ton mordant, mais teinté d’un léger humour.
Il éclata de rire, surpris, et leva son verre dans un geste de toast moqueur. « À l’indifférence. »
Elle heurta doucement son verre contre le sien, bien que ses lèvres esquissassent à peine un sourire. Le whisky brûla en descendant, une chaleur bienvenue face au nœud de tension dans sa poitrine.
« Alors », reprit Amelia après un moment, sa voix empreinte d’une politesse forcée. « Comment ça va ? Mis à part cette audition, bien sûr. »
Ethan expira longuement, fixant le liquide ambré dans son verre. « Compliqué. »
Ses lèvres tressaillirent légèrement, presque en un sourire. « Ça ne l’est pas toujours ? »
Il hésita, pesant l’idée de se confier. Elle n’était plus le refuge sûr qu’elle avait été autrefois, mais quelque chose dans sa présence—à la fois familière et étrangère—l’encourageait à tout révéler.
« Mon restaurant n’a pas tenu », avoua-t-il finalement, la confession plus lourde qu’il ne l’avait imaginée. « Je pensais pouvoir gérer seul, mais... » Il s’arrêta, ses doigts serrés autour de son verre. « Je n’y suis pas arrivé. »
Amelia cligna des yeux, son masque impassible se fissurant légèrement. « Je suis désolée », dit-elle doucement, et cette fois, son ton était sincère.
« Ne le sois pas », répondit-il rapidement, secouant la tête. « C’est de ma faute. Je pensais tout savoir, mais... » Il s’interrompit de nouveau, le regret lourd dans sa voix. « Mais non. »
Son regard s’adoucit, et pendant un instant fugace, la douleur dans ses yeux sembla refléter la sienne. « Ça a dû être... difficile », murmura-t-elle.
« Ça l’a été », admit-il. « Mais tu sais, la vie continue. Enfin, normalement. »
Elle hocha la tête, ses doigts effleurant le bord de son verre. « Oui, je vois ce que tu veux dire. »
L’avion traversa une zone de turbulences, secouant les passagers. Le verre d’Amelia se renversa légèrement, et son téléphone glissa de la tablette pour tomber à leurs pieds. Ethan se pencha pour le ramasser sans hésiter.
Lorsqu’il le lui tendit, son souffle se coupa. L’écran affichait une photo—des tons dorés, des rues pavées, et eux deux devant la Tour Eiffel. Ses cheveux étaient plus longs à cette époque, tombant en vagues sur ses épaules, et elle riait, radieuse d’une joie qu’il n’avait pas vue depuis des années.
Amelia récupéra le téléphone d’un geste brusque, verrouillant immédiatement l’écran. « Une vieille photo », dit-elle sèchement, posant l’appareil face contre la table.
Mais l’image s’était déjà imprimée dans l’esprit d’Ethan. « Je me souviens de ce jour-là », murmura-t-il, sa voix empreinte de regret et de nostalgie.Elle ne répondit pas, sa mâchoire se crispant alors qu’elle fixait droit devant elle.
« Le meilleur croissant que j’aie jamais mangé », ajouta-t-il, tentant d’alléger l’ambiance, bien que sa voix trahisse la douleur derrière ses mots.
Les lèvres d’Amelia se pincèrent en une fine ligne. « Ethan— »
« Je sais, je sais », l’interrompit-il en levant les mains. « On ne va pas faire ça. »
« Exactement », répliqua-t-elle fermement, d’un ton qui ne laissait aucune place à la discussion. « On ne va pas faire ça. »
La tension sembla s’apaiser, mais l’atmosphère entre eux resta lourde. Ethan termina son verre de whisky, la brûlure n’atténuant en rien la douleur qui pesait dans sa poitrine.
« Tu le portes encore », dit-il après un long silence, sa voix à peine audible.
Amelia fronça les sourcils. « Quoi ? »
« Le collier. Celui de la Seine. »
Sa main alla instinctivement à son cou, ses doigts effleurant le délicat pendentif en argent. Elle n’avait même pas réalisé qu’elle le portait encore.
« Ce n’est qu’un collier », répondit-elle sur la défensive.
« Bien sûr », murmura-t-il d’un ton indéchiffrable.
Le reste du vol se déroula dans un silence pesant, les rares bruits se limitant au tintement des verres et au froissement des papiers. Mais lorsque l’avion entama sa descente vers Paris, Ethan ne pouvait se défaire de l’impression que ce n’était pas terminé—loin de là.
