Chapitre 3 — Atterrissage à Paris

Amelia

Les roues de l’avion effleurèrent la piste dans un crissement feutré, tirant Amelia du demi-sommeil dans lequel elle s’était plongée pendant la dernière partie du vol. Les lumières de la cabine s’intensifièrent, projetant une lueur artificielle sur les passagers qui s’agitaient déjà sur leurs sièges, rassemblant leurs affaires et chuchotant avec une anticipation fébrile de l’atterrissage. Amelia battit des paupières, le cou raide d’avoir mal dormi contre la fenêtre, puis tourna légèrement la tête pour jeter un coup d’œil à Ethan. Il était assis à côté d’elle, les doigts tapotant un rythme irrégulier sur l’accoudoir, le regard fixé droit devant lui, la mâchoire crispée depuis le décollage.

Un instant, elle pensa à parler. Le silence entre eux s’était alourdi, pesant comme la sangle de son sac en cuir qui pressait sur ses cuisses. Les mots flottaient à la lisière de son esprit, non prononcés. Que pouvait-elle dire ? Leur dernière tentative de conversation s’était éteinte dans un échange maladroit de banalités, chaque phrase se défaisant presque aussitôt. Elle ajusta son sac et détourna son regard vers l’horizon. Paris. Un mot chargé à la fois de triomphes et de regrets, ses syllabes imprégnées de souvenirs qu’elle n’était pas prête à affronter.

Au-dessus d’eux, la voix de l’hôtesse de l’air crépita dans l’interphone, demandant aux passagers de rester assis jusqu’à l’arrêt complet de l’avion. Amelia sortit son téléphone de son sac, son pouce hésitant au-dessus d’un email non lu de son rédacteur en chef. L’objet—*Article sur Paris—Notes finales*—semblait la fixer, et l’implication des mots lui oppressait la poitrine. Elle hésita, l’air se bloquant dans sa gorge alors que ses doigts effleuraient la couverture en cuir usée de son journal soigneusement rangé dans son sac. Pas encore.

« C’est drôle comme Paris donne toujours l’impression d’un accueil et d’un adieu à la fois, » dit soudain Ethan, sa voix basse et posée, tranchant le bourdonnement de la cabine.

Amelia se tourna vers lui, surprise par cette douceur inattendue dans son ton. Il ne la regardait pas, mais fixait par la fenêtre, son profil se découpant contre les nuages gris bas suspendus au-dessus du tarmac. Il y avait quelque chose dans sa manière de le dire—un mélange subtil de nostalgie et de résignation—qui lui serra la poitrine.

« Ce n’est pas un retour, » répondit-elle calmement, bien que sa voix tremblât légèrement. « Je suis ici pour le travail, pas pour… de la nostalgie. »

Il esquissa un léger sourire, ses doigts s’immobilisant sur l’accoudoir. « Bien sûr. Tout pour le boulot. »

Il y avait une ironie à peine voilée dans son ton, subtile mais indéniable, et cela piqua Amelia. Avant qu’elle ne puisse répondre, la cabine s’anima brusquement, les passagers se levant, attrapant leurs affaires dans les compartiments supérieurs et se bousculant dans l’allée. Le moment se dissipa, laissant derrière lui une tension malaisée qui flottait encore dans l’air entre eux. Amelia expira en serrant son sac un peu plus fort, rejoignant la procession lente vers la sortie.

À leur arrivée au tapis roulant des bagages, le bourdonnement de l’aéroport les enveloppa, un mélange d’annonces résonnant dans les haut-parleurs et du cliquetis rythmique des roues de valises sur le sol poli. Amelia repéra presque immédiatement sa valise—une cabine gris charbon élégante, choisie pour sa praticité. Elle tendit la main pour la saisir, ses doigts effleurant la poignée, lorsqu’une voix l’interrompit.

« Amelia Hartfield ? »

Se retournant, elle se retrouva face à une petite femme portant des lunettes oversized et une écharpe jaune vif qui ressortait comme un phare au milieu des tons neutres de l’aéroport. Ses cheveux noirs courts bouclaient joyeusement autour de ses oreilles, et elle tenait un appareil photo Polaroid dans une main, sa sangle pendant à son poignet.

« Oui ? » répondit Amelia avec prudence, ses doigts se resserrant légèrement sur la poignée de la valise.

« Sarah Kim, » dit la femme en tendant sa main libre avec un sourire qui aurait pu illuminer tout le carrousel à bagages. « Nous sommes voisines de siège pour le vol retour. Je vous ai reconnue grâce à votre signature—grande admiratrice de votre travail. Je suis blogueuse voyage, alors on peut dire qu’on évolue dans des cercles similaires. »

Amelia cligna des yeux, un instant décontenancée par l’énergie débordante de la femme. La poignée de main était ferme, presque enthousiaste, et Amelia se retrouva à répondre machinalement au geste, bien que son masque professionnel glissât rapidement en place.

« Enchantée, » dit-elle, d’un ton mesuré mais poli. Elle n’avait pas l’habitude d’être reconnue en dehors de ses cercles professionnels, et cette familiarité la prit au dépourvu.

« Je suis ici pour un sujet sur les trésors cachés de Paris, » poursuivit Sarah, ses mots défilant à un rythme rapide et enjoué. Elle gesticulait avec l’appareil photo. « Je suis déjà venue plusieurs fois, mais il y a toujours quelque chose de nouveau à découvrir, vous ne trouvez pas ? Et vous, travail ou plaisir ? »

« Travail, » répondit Amelia brièvement, bien qu’un léger sourire effleurât le coin de ses lèvres. L’enthousiasme sans complexe de Sarah était désarmant, même s’il contrastait fortement avec son propre tempérament réservé.

« Évidemment, » acquiesça Sarah en hochant la tête d’un air entendu. « Vous avez ce côté ‘journaliste sérieuse en mission’. Très mystérieuse. »

Amelia faillit rire, mais se retint, adoucissant son éclat en un simple sourire. « Je ne suis pas sûre d’être si mystérieuse, mais oui, c’est pour un article. Un reportage sur les expatriés et leurs récits. »

« Fascinant, » dit Sarah, ses yeux s’illuminant. « Peut-être que nos chemins se croiseront pendant le séjour. Si jamais vous avez besoin d’un partenaire de crime—ou seulement de quelqu’un pour boire un verre—faites-moi signe. »

Avant qu’Amelia ne puisse répondre, Sarah leva son appareil photo Polaroid et prit une photo rapide. Le flash la surprit, la faisant cligner des yeux tandis que l’appareil émettait un léger bruit de bobine.

« Pour les souvenirs, » dit Sarah avec un clin d’œil malicieux, glissant la photo en développement dans la poche de sa veste. « À bientôt, Amelia. »

Et comme ça, elle disparut dans la foule, laissant Amelia debout près du tapis roulant avec un air mi-amusé, mi-médusé. Elle secoua la tête, saisissant la poignée de sa valise et la faisant rouler vers la sortie. Il y avait quelque chose dans l’énergie inépuisable de Sarah qui persistait, une étincelle de légèreté dans un moment autrement lourd.

Franchissant les portes du hall des arrivées, l’air frais la saisit—un mélange de gaz d’échappement et du parfum subtil et persistant de la pluie.Le ciel couvert au-dessus d’elle offrait un gris doux et tamisé, une lumière qui semblait typiquement parisienne, diffuse et empreinte de mélancolie. Ce voile lumineux baignait tout dans une atmosphère cinématographique, donnant à la ville l’allure d’un souvenir ramené à la vie.

Amelia s’arrêta un instant, ses yeux parcourant la file d’attente animée des taxis et la mer humaine des voyageurs. Paris s’étendait devant elle, mêlant sa beauté à ses fantômes, un appel silencieux l’invitant à avancer. Cette ville avait toujours exigé quelque chose d’elle—une confrontation ou peut-être une reddition. Et cette fois-ci ne ferait pas exception. Elle ajusta la sangle de son sac, sentant une légère inquiétude frissonner dans sa poitrine.

Derrière elle, Ethan émergea du terminal, une valise en main. Il marqua une pause, son regard fouillant la foule jusqu’à ce qu’il se pose sur elle. Ses doigts se resserrèrent brièvement autour de la poignée de sa valise, et ses lèvres s’entrouvrirent comme s’il s’apprêtait à l’appeler. Mais il n’en fit rien. Ses yeux descendirent jusqu’à l’éclat subtil d’un pendentif en argent autour de son cou—le Collier de la Seine, reposant délicatement juste au-dessus de sa clavicule. Une lueur d’émotion traversa son visage, indéchiffrable mais chargée de sens.

Amelia perçut son mouvement du coin de l’œil mais ne se retourna pas, feignant l’indifférence. Elle redressa les épaules et reprit sa marche avec détermination, ses talons martelant le trottoir avec assurance. Peu importe l’emprise que Paris avait sur elle, elle ne laisserait ni Ethan ni les tourments de ses propres émotions la définir. Pas encore.