Chapitre 1 — La Réunion Inattendue

Amelia Duval

La porte d’embarquement vibrait d’une symphonie de chaos feutré. Des bribes de conversations flottaient autour d’Amelia Duval, qui ajustait la bandoulière de son sac en cuir en basculant son poids d’un mocassin verni à l’autre. Le vol pour Paris était surbooké, et le personnel de la compagnie aérienne, bien que pressé, gérait la foule avec une efficacité concise. Amelia serra son billet d’embarquement entre ses doigts, ses yeux noisette scrutant la foule avec une concentration perçante. Elle avait orchestré chaque facette de ce voyage avec la précision d’un chirurgien, jusqu’à son choix méticuleux d’un siège côté couloir. L’exposition à la Galerie Saint-Clair représentait son magnum opus, son ticket pour immortaliser son nom dans l’histoire de l’art parisien. Rien ne devait être laissé au hasard.

Une profonde inspiration lui remplit les poumons, mêlant l’odeur légère de carburant à celle, antiseptique, du terminal. Une petite voix, tapie dans un recoin de son esprit, lançait des questions qu’elle refusait d’écouter : Était-elle véritablement prête ? Sa prestation serait-elle à la hauteur ? Elle balaya ces pensées d’un revers mental, replaçant une mèche de cheveux châtain foncé derrière son oreille avant de l’insérer dans le chignon soigné à la base de sa nuque. Ses doigts effleurèrent machinalement la cicatrice discrète sur son sourcil gauche, un geste devenu presque inconscient. Cette cicatrice était le vestige d’une version plus jeune d’elle-même – impulsive, brute et intrépide. Cette fille-là lui semblait appartenir à un passé lointain, une étrangère à laquelle elle n’avait plus de place à offrir. Désormais, seule la perfection avait droit de cité.

Un éclat de rire non loin capta son attention. Une femme plus âgée, vêtue d’une écharpe vibrante nouée nonchalamment autour du cou, bavardait avec animation avec un agent au comptoir. Sa voix, chaleureuse et espiègle, semblait adoucir la posture raide du jeune homme. Il esquissa un sourire, visiblement conquis par le charme de la femme. « Ah, la vie est tellement plus douce quand on peut en rire, qu’en dites-vous ? » lança-t-elle, ses yeux verts pétillant de malice. Amelia esquissa un sourire fugitif devant l’aisance naturelle de cette inconnue, mais détourna rapidement son regard vers la porte d’embarquement.

« Le groupe d’embarquement numéro deux est maintenant invité à monter à bord, » grésilla la voix de l’annonce dans les haut-parleurs. Amelia s’avança, son passeport et son billet d’embarquement déjà en main. Elle adressa un hochement de tête poli à l’agent alors qu’elle franchissait la porte, ses talons ponctuant le sol du pont d’embarquement d’une assurance calculée. Chaque pas résonnait comme un mantra : Paris. Perfection. Héritage.

La cabine de l’avion grouillait déjà d’activité lorsqu’elle atteignit sa rangée. Elle rangea son sac dans le compartiment à bagages au-dessus de sa tête, lissa les revers de son blazer ajusté, puis s’assit. Le siège côté couloir, exactement comme elle l’avait demandé. Elle expira lentement, laissant le bourdonnement des passagers l’envelopper dans un calme relatif. Elle sortit une boussole de poche en bronze de son sac, son pouce caressant doucement la fleur de lys gravée sur sa surface. Ce petit objet était son talisman, un lien précieux avec les mots de son grand-père : « Même quand le chemin semble incertain, tu trouveras ta voie. »

Son moment de contemplation fut brusquement interrompu par une voix grave et familière qui trancha dans le brouhaha ambiant.

« Excusez-moi, je crois que c’est ma place. »

Amelia se figea, ses doigts se crispant instinctivement autour de la boussole. Cette voix… elle résonnait comme l'écho d’un souvenir qu’elle avait passé des mois à vouloir enterrer. Lentement, elle tourna la tête, et ses yeux croisèrent ceux de la dernière personne qu’elle s’attendait – ou souhaitait – rencontrer ici. Ethan Blake se tenait là, une sacoche en cuir usée à la main, affichant ce même sourire désinvolte et agaçant qui avait jadis été sa signature. Ses cheveux châtain clair étaient légèrement plus longs, et une barbe naissante ombrageait son visage, ajoutant une maturité à son allure. Mais ses yeux bleus perçants restaient intacts, impossibles à confondre. Pendant une fraction de seconde, le reste de la cabine s’effaça, rétrécissant le monde à eux deux. Le souffle d’Amelia se suspendit, comme si son corps anticipait un impact imminent.

« Ethan, » lâcha-t-elle d’une voix sèche, masquant soigneusement la tempête qui grondait dans son esprit. Une avalanche d’images déferla dans sa mémoire : son rire, leurs disputes, la nuit où elle était partie.

« Amelia, » répondit-il, savourant chaque syllabe avec une lenteur presque étudiée, comme s’il redécouvrait son prénom pour la première fois en des années. Son regard glissa vers le siège à côté du sien. « On dirait qu’on est voisins. »

Elle sentit son estomac se nouer. « Tu es au 12B ? » articula-t-elle, bien qu’elle connaissait déjà la réponse.

« Sauf si l’ordre alphabétique a changé, oui, » répondit-il, son ton empreint de ce sarcasme qui avait autrefois le don de la faire sourire, mais qui éveillait désormais une irritation sourde.

Il n’attendit pas d’invitation pour s’installer à la place voisine, posant sa sacoche à ses pieds. Avec une nonchalance caractéristique, il s’étira légèrement, son attitude décontractée contrastant avec l’air soigneusement calculé d’Amelia. Un parfum boisé et relevé d’une pointe d’épices émanait de lui, envahissant son espace sans y être convié. Elle fixait droit devant elle, ses mains serrant la boussole jusqu’à ce que les bords mordent sa paume. Résolue, elle la glissa dans la poche de son blazer, comme si la cacher pouvait l’aider à restaurer son calme.

La voix de l’hôtesse de l’air s’éleva pour rappeler aux passagers : « Mesdames et messieurs, veuillez ranger tous vos bagages à main et attacher votre ceinture de sécurité alors que nous nous préparons au décollage. »

Amelia obéit, ses doigts s’activant sur sa ceinture, refusant catégoriquement de lui accorder un regard de plus. Elle sentait pourtant son regard insistant, l’étudiant avec une curiosité mêlée d’une pointe d’amusement qui lui était insupportable. Finalement, il rompit le silence.

« Alors, qu’est-ce qui t’amène à Paris cette fois-ci ? » demanda-t-il, d’un ton faussement désinvolte.

« Je suis sûre que tu peux deviner, » répondit-elle, sa voix aussi froide que l’air recyclé de la cabine.

« Ah, l’exposition, » rétorqua-t-il en s’adossant à son siège. « Laisse-moi deviner – tout méticuleusement orchestré, avec une dizaine de plans B en réserve ? »

Elle se tourna vers lui, ses yeux noisette se plissant légèrement. « Et toi, Ethan ? Prêt à éblouir le monde littéraire avec ton charme désinvolte et ton génie torturé ? »

Son sourire vacilla, mais il retrouva rapidement son aplomb. « Quelque chose comme ça, » répondit-il avec légèreté. Pourtant, une lueur indéfinissable – culpabilité, regret peut-être – traversa son regard. Elle détourna les yeux, refusant de se laisser happer par le tourbillon de leur passé.

De l’autre côté de l’allée, la femme à l’écharpe vibrante leur jeta un coup d’œil curieux, ses yeux verts pétillant d’intérêt.« Ah, le jeune amour », murmura-t-elle à voix basse, juste assez fort pour qu'Amelia l'entende, sa voix empreinte d'amusement. Les joues d'Amelia s'empourprèrent, mais elle ne répondit rien, se concentrant plutôt sur la fenêtre de l'autre côté de l'allée.

Le silence entre eux devint pesant, rythmé uniquement par les murmures occasionnels des autres passagers et le léger grondement des moteurs qui se mettaient en marche. Amelia fixa les lumières de la piste à l'extérieur, les regardant se fondre dans le ciel qui s'assombrissait. Elle pensa à la toile représentant le paysage marin tourmenté qu'elle hésitait à inclure dans l'exposition. Il y avait dans cette œuvre quelque chose de brut, de troublant, qui la rendait vulnérable. Cela lui rappelait ce moment précis, assise à côté d'Ethan, dans les confins bien trop étroits de la cabine de l'avion.

« Tu es bien silencieuse », dit Ethan, sa voix rompant la tension. « Ce n'est pas dans tes habitudes. »

« Peut-être ai-je appris la valeur du silence », répondit-elle, ses mots tranchants comme une lame.

Il rit doucement, un son à la fois familier et étranger. « Et moi qui pensais que je t'avais manqué. »

Elle se tourna vers lui, son regard dur et inflexible. « C'est une hypothèse risquée. »

Avant qu'il ne puisse répondre, la voix de l’hôtesse de l'air retentit dans l'interphone, annonçant leur départ. Les lumières de la cabine s’atténuèrent, et l'avion commença son lent roulis vers la piste. Ethan s'installa dans son siège, son expression indéchiffrable.

Alors que l'avion décollait, Amelia sentit la boussole se réchauffer dans sa poche, le métal absorbant la chaleur de sa paume. Elle ajusta sa posture, ses mains rigides posées sur ses genoux. Elle était résolue à ne pas le laisser l’ébranler. Ce vol n'était qu'un simple détour — bref et gênant — sur le chemin soigneusement tracé de sa vie. Rien de plus.

Mais, à mesure que l'avion s'élevait et que la distance entre elle et le sol augmentait, elle ne pouvait s'empêcher de ressentir que cette altitude reflétait aussi la distance croissante avec la vie qu’elle avait autrefois partagée avec l’homme à ses côtés. Et, peu importe à quel point elle s’agrippait à ses plans, elle sentait que la boussole avait dévié — si légèrement soit-il — de son nord véritable.