Chapitre 3 — Bloqués à Paris

Amelia Duval

L’air à l’intérieur de l’aéroport Charles de Gaulle était chargé de tension, un mélange palpable de frustration et de fatigue imprégnant les longues files de voyageurs bloqués. Dehors, la tempête faisait rage, des torrents d’eau incessants martelant les immenses parois vitrées. Les éclairs illuminaient l’horizon par intermittence, traçant des lignes déchiquetées dans le ciel assombri. C’était le genre de tempête qui semblait presque personnelle, comme si l’univers avait décidé de bouleverser Paris dans un élan dramatique.

Amelia Duval ajusta son foulard d’un geste brusque, ses doigts frôlant le tissu de soie comme pour retrouver un ancrage. L’annonce diffusée dans les haut-parleurs confirma ce qu’elle redoutait déjà : tous les vols au départ de Paris étaient annulés pour au moins trois jours. Son regard se posa brièvement sur la boussole en bronze accrochée à son poignet, suspendue à une lanière de cuir. L’aiguille vacillait, légèrement décalée du véritable nord. Elle expira lentement, s’efforçant de rester calme. Ce n’était qu’un contretemps logistique, rien de plus. Elle s’adapterait.

Puis, elle le vit.

Ethan Blake se tenait à quelques mètres, adossé à un pilier près du comptoir d’information. Son blouson de cuir, assombri par la pluie qu’il avait dû traverser avant d’arriver, collait à son corps. Ses cheveux couleur sable, humides et ébouriffés, tombaient devant ses yeux, et la barbe naissante sur son visage était désormais plus fournie. Il avait cet air de quelqu’un qui semblait prospérer dans le désordre, comme si le chaos lui-même s’inclinait devant lui. Cela l’exaspérait au plus haut point.

Amelia se figea, son pouls s’accélérant malgré elle. Une vague confuse de colère, de malaise et de quelque chose de plus fort—quelque chose qu’elle refusait de nommer—la traversa. Pendant un instant, ses doigts effleurèrent la boussole à son poignet, son poids familier offrant un modeste ancrage dans la tempête de ses émotions. Il ne l’avait pas encore remarquée, et elle hésita à s’éclipser discrètement. Mais cette idée n’avait aucun sens ; ils étaient tous deux coincés ici. Elle serra la poignée de sa valise à roulettes, ses ongles s’enfonçant dans le cuir lisse. Elle ne laisserait pas sa présence la déstabiliser. Pas encore.

Alors qu’elle se tournait vers la sortie, son regard tomba sur leurs bagages—un sac de voyage visiblement usé avec un écusson en cuir éraflé portant ses initiales, posé sur le même chariot que sa propre valise noire élégante. Une sensation de malaise s’installa dans sa poitrine. Leurs chemins allaient se croiser, qu’elle le veuille ou non.

Le boutique-hôtel La Maison des Pluies n’était qu’à une courte distance en taxi de l’aéroport, bien que la tempête ait transformé les rues en rivières, rendant le trajet interminable. Amelia regardait par la vitre striée de pluie, ses pensées un mélange d’agacement et d’épuisement. Elle avait choisi cet hôtel précisément pour son charme discret et son emplacement calme, un lieu où rassembler ses idées avant son exposition. Maintenant, il semblait terni, son refuge éclipsé par la perspective qu’Ethan se dirigeait probablement au même endroit.

Le taxi sursauta dans une flaque particulièrement profonde, éclaboussant de l’eau sur le trottoir. La main d’Amelia alla instinctivement à la boussole, ses doigts effleurant sa surface ternie. L’aiguille vacilla, tout comme sa sérénité. Elle se demanda brièvement si être coincée avec Ethan relevait d’une cruelle ironie du sort—ou peut-être d’une occasion de refermer enfin la porte sur leur histoire inachevée. La pensée la troubla encore plus que la tempête.

À l’intérieur de l’hôtel, la chaleur l’accueillit comme une étreinte indésirable. Le hall était intime, avec des fauteuils en velours regroupés autour d’une cheminée crépitante. L’air portait un léger parfum de lavande et de bois de cèdre, et la lumière des appliques murales anciennes projetait des ombres douces et vacillantes sur les murs. C’était le genre d’endroit qui invitait à un soupir de soulagement. Pourtant, Amelia n’en ressentit aucun. Pas encore.

Elle s’approcha de la réception, sa voix sèche mais polie alors qu’elle effectuait son enregistrement. Le réceptionniste, un jeune homme au sourire bienveillant, lui tendit une clé en laiton, son poids substantiel dans sa paume. « Chambre 302 », dit-il, son ton presque solennel.

« Merci », murmura-t-elle en lissant son foulard avant de se diriger vers l’escalier. La boussole en bronze oscillait légèrement à son poignet, un poids rassurant. Elle n’avait fait que quelques pas lorsque la porte derrière elle s’ouvrit.

Elle n’avait pas besoin de se retourner pour savoir qui c’était. Les bottes d’Ethan laissaient des traces humides sur le parquet poli tandis qu’il secouait la pluie de sa veste. Pendant un bref instant, Amelia envisagea de se précipiter dans les escaliers, mais quelque chose la retint immobile. Lorsque ses yeux rencontrèrent les siens à travers la pièce, l’air sembla changer, chargé de cette tension inexprimée qui planait toujours entre eux.

« Amelia », dit-il, sa voix mêlant une insupportable surprise et une familiarité déconcertante.

« Ethan. » Sa réponse était froide, mesurée. Elle ajusta son foulard d’un geste délibéré, puis tourna les talons et monta les escaliers sans ajouter un mot.

La tempête ne montrait aucun signe d’accalmie, et à la tombée de la nuit, l’hôtel avait adopté un rythme feutré. Dans le salon, des bougies vacillaient sur des tables basses, leur lumière projetant des ombres douces sur les murs. Amelia était assise dans un fauteuil près de la fenêtre, un verre de vin rouge dans la main. Sa tablette était ouverte sur la petite table à côté d’elle, mais elle ne lisait pas. Elle regardait plutôt la pluie, observant les gouttes tracer des motifs erratiques sur la vitre.

Elle entendit sa voix avant de le voir. Grave et résonnante, elle émanait du bar, où il parlait avec le barman. Ses doigts se resserrèrent sur le pied de son verre. Elle n’avait pas besoin de regarder pour savoir que c’était lui. C’était exaspérant, la façon dont son corps réagissait encore à sa présence, ses sens captant sa proximité d’une manière qu’elle ne pouvait totalement réprimer.

Ethan apparut dans son champ de vision périphérique, un verre de whisky à la main. Il hésita, puis traversa la pièce et s’affala dans le fauteuil en face d’elle. Il ne demanda pas la permission. Il ne l’avait jamais fait.

« Tu ne vas pas m’ignorer pendant trois jours, n’est-ce pas ? » demanda-t-il, s’adossant avec ce sourire insupportable, bien que ses yeux trahissent une légère inquiétude.

« Ça dépend », répondit-elle, son regard fixé sur sa tablette. « Tu comptes me faciliter la tâche ? »

Il rit doucement, un son grave et familier.« Probablement pas. »

Le silence s'installa entre eux, lourd mais pas complètement inconfortable. La tempête offrait un rythme régulier, la pluie tambourinant contre les fenêtres comme un battement de cœur. Amelia finit par lever les yeux, croisant son regard. Ses yeux bleus étaient fatigués, plus doux qu'elle ne s'en souvenait, et quelque chose en eux lui serra la poitrine.

« Pourquoi es-tu ici, Ethan ? » demanda-t-elle, sa voix plus calme désormais.

Il haussa un sourcil. « Tu veux dire à Paris, ou sur cette chaise ? »

« Les deux. »

Il fit tournoyer le whisky dans son verre, l'air songeur. « Paris ? Pour le festival, évidemment. Quant à cette chaise… » Il se pencha en avant, posant ses coudes sur ses genoux. « La curiosité, je suppose. Tu as toujours été difficile à cerner. »

Elle se crispa, sans être tout à fait sûre pourquoi. « Et tu as toujours aimé essayer, n'est-ce pas ? »

Ses lèvres esquissèrent un demi-sourire, dépourvu de méchanceté. « Coupable, je l'admets. »

Ses doigts effleurèrent la boussole à son poignet, le geste instinctif. « Eh bien, » dit-elle en posant son verre avec un bruit sec et intentionnel, « si tu veux bien m'excuser, j'ai du travail. » Elle se leva, lissant son blazer d'un geste précis. « Passe une bonne soirée, Ethan. »

Il ne la retint pas tandis qu'elle s'éloignait, mais elle sentit son regard s'attarder sur elle. Une fois dans sa chambre, la porte verrouillée derrière elle, Amelia s'appuya contre celle-ci, son souffle court et saccadé. Elle ferma les yeux, le poids de la journée pesant sur elle.

La tempête à l'extérieur faisait rage, mais ce n'était rien comparé à celle qui grondait en elle.

Le matin ne laissa aucun répit à la pluie. La salle de petit-déjeuner de l'hôtel était animée d'une activité discrète, le tintement des couverts et les murmures des conversations se fondant dans le décor. Amelia était assise à une petite table près de la fenêtre, un croissant intact sur son assiette. Elle fixait son café, essayant de se concentrer sur la journée à venir.

Ethan réapparut, ses mouvements nonchalants alors qu'il remplissait son assiette d'œufs brouillés et de fruits. Il l'aperçut et, à son grand désarroi, se dirigea vers elle.

« Bonjour, » dit-il en s'installant en face d'elle sans attendre d'invitation.

Elle soupira, reposant sa tasse. « Tu fais toujours ça ? »

« Faire quoi ? » Son expression feignait l'innocence alors qu'il attrapait sa fourchette.

« T'imposer là où tu n'es pas désiré. »

Il sourit, une expression juvénile qui n'avait pas changé au fil des années. « C'est un talent. »

Elle leva les yeux au ciel sans répondre. Elle laissa plutôt le silence s'étirer entre eux, ponctué seulement par le tintement de sa fourchette contre l'assiette. Elle se disait que sa présence ne la dérangeait pas, que ce n'était qu'un simple concours de circonstances. Mais au fond, elle savait mieux.

Tandis que la pluie coulait sur la vitre derrière lui, le regard d'Amelia se posa sur la boussole en bronze à son poignet. Son aiguille vacillait, instable mais persistante. Elle traça sa surface gravée du pouce, un petit geste apaisant.

La tempête à l'extérieur ne montrait aucun signe d'apaisement. Et il semblait que celle entre eux non plus.