Chapitre 3 — Un Choc de Mondes

Calla Reyes

Calla Reyes se tenait sur le seuil du manoir, l'air frais caressant ses joues comme pour tester sa détermination. L'odeur légère d'antiseptique qui émanait au-delà de la lourde porte vitrée était un rappel acéré de la perfection stérile à l'intérieur, un monde si différent du sien. Elle changea de position, ses doigts se crispant instinctivement là où la sangle de son sac messager aurait normalement dû être. Son absence était une douleur sourde dans sa poitrine—un lien vital égaré, une partie d'elle-même mise à nu.

La porte s'ouvrit avec sa précision familière et silencieuse, laissant apparaître Margot Greene, aussi pointue et brusque que d'habitude. Le regard de Margot glissa vers les mains de Calla, son sourcil se haussant presque imperceptiblement.

« Monsieur Grayson vous attend dans la bibliothèque », dit-elle d’un ton sec mais pas dénué de gentillesse. « Je crois que ce que vous cherchez s’y trouve peut-être. »

Calla hocha la tête, la tension dans sa gorge rendant les mots difficiles. Margot se détourna et commença à marcher, et Calla la suivit, ses baskets produisant à peine un bruit sur les sols impeccablement polis. Le silence imposant du manoir pesait sur elle, seulement rompu par le faible bourdonnement de la climatisation. Les murs étaient immaculés et rigides, intacts face au temps ou à la personnalité. Ses yeux parcouraient leurs surfaces lisses, tandis que son esprit, malgré elle, les peignait de vignes, de fleurs et de couleurs éclatantes. Pendant un instant fugace, elle imagina les couloirs stériles éclatant de vie, le chaos brisant la monotonie.

Elles arrivèrent à la bibliothèque, et Margot lui fit un signe d’entrer. Calla hésita, son souffle se coupant alors qu’elle franchissait l’entrée de l’immense salle. Les murs, bordés d’étagères s’élevant dans des ombres vertigineuses, dégageaient une grandeur silencieuse. L’odeur feutrée des reliures en cuir et du papier ancien tentait de l’ancrer, mais son pouls battait plus fort à ses oreilles.

Au centre de la pièce, Elliot Grayson était assis derrière un bureau imposant. Ses traits anguleux étaient éclairés par la douce lueur d’une lampe de bureau, et ses yeux gris perçants se fixèrent sur elle dès qu’elle entra. Le poids de ce regard faillit la stopper net—il était aigu, implacable, comme s’il pouvait lire au plus profond de son être.

« Mademoiselle Reyes », dit-il d’une voix calme et posée, chaque mot soigneusement articulé. Sous sa main reposait son carnet de croquis, dont la couverture texturée était reconnaissable même de loin. Un soulagement envahit Calla, rapidement suivi d’une appréhension. Il l’avait vu. Elle pouvait le deviner à la tension subtile dans sa posture, à la manière dont ses doigts hésitaient légèrement trop longtemps au bord du carnet.

Elle s’avança, son cœur battant à tout rompre. « Merci », dit-elle, sa voix ferme malgré la boule qui se formait dans sa gorge. Elle tendit la main pour récupérer le carnet, désespérée de le reprendre, mais ses doigts bougèrent légèrement, le maintenant en place.

Le geste était subtil mais délibéré, et son pouls s’accéléra. L’air entre eux devint tendu. Elliot pencha légèrement la tête, la scrutant comme s’il s’agissait d’un casse-tête qui, sans doute, remplissait les étagères immaculées.

« Je dois admettre, » dit-il d’un ton mesuré mais teinté d’une nuance plus profonde, « votre travail est… intrigant. »

La chaleur lui monta aux joues, son esprit s’emballant. Bien sûr qu’il avait regardé. Il avait vu les croquis de son manoir—réimaginé, transformé. Ses rêveries intimes exposées au grand jour. La fresque du phénix, le jardin sur le toit, la mosaïque de lumière—elle ne les avait pas dessinés pour offenser mais pour rêver, pour transformer. Il avait tout vu.

« Ce ne sont que des croquis », dit-elle rapidement, sa voix tremblante. « Des idées. Rien de définitif. »

« Des idées, » répéta-t-il, comme s’il retournait le mot dans son esprit. Son regard baissa vers le carnet fermé. « Elles révèlent plus que vous ne le pensez. Sur cet endroit. » Il fit un vague geste vers la pièce autour d’eux, un mouvement à peine perceptible de la main.

Calla se mordit la lèvre, incertaine de la façon d’interpréter ses mots. « Je ne voulais manquer de respect à personne », ajouta-t-elle précipitamment. « C’est juste que… cette maison est si parfaite qu’elle en devient oppressante. Je n’ai pas pu m’empêcher d’imaginer à quoi elle ressemblerait si elle semblait plus vivante. »

Un de ses sourcils se haussa légèrement, une réaction subtile qu’elle ne parvint pas à déchiffrer. « Vivante, » répéta-t-il, comme si le concept même lui était étranger.

« Oui, » dit-elle, sa voix gagnant en assurance. « Vivante. Chaleureuse. Comme un endroit qui semble habité, pas juste… organisé. »

Le silence s’étira, lourd et chargé d’attente. Son cœur battait à tout rompre, ses pieds la démangeaient de bouger, mais elle resta figée sur place. Il ne la rejeta pas d’un mot, comme elle l’avait en partie redouté. À la place, son regard s’adoucit, juste un instant. C’était fugace, si bref qu’elle douta presque de l’avoir vu.

« Et le phénix ? » demanda-t-il doucement, sa voix plus basse à présent, presque curieuse.

Son souffle se coupa. Parmi tous les croquis, il avait choisi celui-là. Le phénix avait d’abord été une simple idée, mais il avait grandi pour devenir quelque chose de brut et personnel, une chose qu’elle ne comprenait pas entièrement elle-même avant de l’avoir dessiné.

« C’est une question de transformation, » dit-elle enfin, ses mots lents et réfléchis. « Revenir des cendres, plus fort et plus vivant qu’avant. »

L’expression d’Elliot se durcit à ses paroles, ses traits se crispant comme s’il se préparait à affronter quelque chose d’invisible. Pendant un instant, une tension ondula entre eux, et elle se demanda si elle n’était pas allée trop loin. Mais finalement, sa main glissa du carnet, et il s’appuya contre le dossier de sa chaise.

Calla tendit la main et le saisit, ses doigts effleurant la surface texturée familière. Le poids contre ses paumes la ramenait sur terre, une petite partie d’elle-même retrouvée.

« Merci, » murmura-t-elle, serrant le carnet contre sa poitrine.

Elliot se leva, ses mouvements précis et mesurés. Il la considéra un instant, son regard illisible. « Mademoiselle Reyes, » dit-il, sa voix froide et formelle, « votre perspective est… unique. »

Elle cligna des yeux, incertaine de savoir si ses mots étaient un compliment ou un rejet. « Merci, » répondit-elle, bien que sa voix portât une nuance d'incertitude.

Alors qu’elle se tournait vers la porte, Margot apparut dans l’encadrement. Ses yeux perçants passèrent de l’un à l’autre, s’attardant juste assez longtemps pour suggérer qu’elle comprenait plus que ce qu’aucun d’eux n’avait exprimé à voix haute. Un léger sourire, empreint de malice, effleura ses lèvres.Calla suivit Margot à travers les couloirs interminables, le silence immaculé du manoir pesant à nouveau autour d'elle. Lorsqu'elles atteignirent la porte principale, l'air frais du soir l'accueillit comme un baume apaisant. Elle s'arrêta sur le seuil, tenant fermement son carnet de croquis. Le souvenir du regard d'Elliot flottait encore dans son esprit : perçant, scrutateur, comme s'il avait perçu quelque chose dans ses croquis qu'elle-même n'avait pas encore discerné.

Et pourtant, malgré cette tension et cette incertitude, une autre lueur persistait. De l'espoir, peut-être. Le manoir s'élevait derrière elle, ses lumières émettant une faible lueur contre l'obscurité nocturne qui s'étendait à perte de vue. Il restait silencieux et impénétrable, mais pour la première fois, elle se demanda si cela pourrait un jour changer.