Chapitre 2 — Fissures dans la Façade

Claire

La lumière du matin passait à travers les rideaux diaphanes, projetant de douces rayures dorées sur le parquet de la cuisine des Aubrey. Claire se tenait au comptoir, remuant distraitement la crème dans son café. Le tic-tac régulier de l’horloge murale remplissait le silence, interrompu seulement par le léger bourdonnement du réfrigérateur. L’air portait encore le parfum de lavande du spray nettoyant qu’elle avait utilisé plus tôt, une odeur qui autrefois l’apaisait mais qui, maintenant, semblait accablante.

La maison était calme—étrangement calme. Isabel et Ethan étaient déjà partis pour l’école, et Nathan s’était éclipsé une heure plus tôt, marmonnant quelque chose à propos d’un rendez-vous matinal avec un client. Son baiser sur sa joue avait été mécanique, un simple contact fugace, dépourvu de chaleur. Il ne restait que l’écho vide d’un geste routinier.

Son regard s’attarda sur les tulipes de l’autre côté de la fenêtre, leurs pétales vibrants ondulant doucement sous la brise. Elle les avait plantées des années auparavant, à une époque où elle croyait que sa vie était aussi éclatante et parfaite que ces fleurs. Mais désormais, elles semblaient représenter un cruel miroir de la façade qu’elle s’efforçait de maintenir. Les mots du message de la veille résonnaient encore dans son esprit, imprimant leur poids dans sa conscience : *J’ai hâte de te voir ce soir. Je t’aime.*

Le téléphone avait vibré innocemment sur le comptoir de la cuisine, son écran s’illuminant du nom de Nathan. Il était à l’étage, en train de coucher Ethan. Une étrange combinaison de curiosité et d’inquiétude l’avait poussée à jeter un œil au message. Dès qu’elle l’avait lu, son souffle s’était coupé, son estomac se contractant comme sous un coup. La vérité lui était apparue rapidement, glaçante : ce message ne lui était pas destiné.

Seule dans la cuisine désormais, Claire sentait le vide s’approfondir dans sa poitrine, une douleur oppressante à chaque respiration. Elle but une gorgée de café, mais la chaleur du breuvage ne put dissiper le froid qui s’était insinué en elle. La nuit précédente avait été un tourbillon de pensées agitées, son esprit repassant en boucle de petits moments désormais emplis de sens. Les longues soirées de Nathan au bureau. Sa nouvelle habitude de poser son téléphone face contre table. Le fait qu’il avait recommencé à porter du parfum après des années d’indifférence. Elle avait balayé tout cela comme de simples bizarreries, des fluctuations naturelles d’un mariage de longue durée. Mais à présent, ces détails lui apparaissaient comme des fragments d’un puzzle qu’elle avait été trop aveugle pour assembler.

Elle posa la cuillère avec précaution, le tintement léger du métal contre la céramique résonnant étrangement dans le silence. Ses mains tremblaient légèrement, et elle les serra en poings, essayant de calmer les secousses. Elle ne pouvait pas craquer—pas encore. Ce dont elle avait besoin, c’était de clarté, pas de chaos.

Les cadres photo alignés sur le mur du salon captèrent son attention alors qu’elle marchait lentement vers eux. Le parquet frais sous ses pieds nus l’ancrait dans le moment présent. Les photos, pleines de visages souriants et de rires figés dans le temps, semblaient lui renvoyer un regard accusateur, comme des souvenirs d’une vie dont elle n’était plus certaine de la réalité. L’une d’elles attira particulièrement son attention : une image de leurs dernières vacances en famille. Le bras de Nathan enroulé autour de ses épaules, son sourire large et confiant. Les enfants se tenaient entre eux, riant à une blague oubliée depuis longtemps. Elle tendit la main, effleurant du bout des doigts le verre, suivant les contours de son visage. Sa main resta suspendue un instant avant de retomber, sa poitrine se serrant. L’image semblait être une provocation silencieuse, un rappel cruel de ce qui avait semblé si réel mais qui maintenant s’apparentait à une illusion soigneusement entretenue.

Un souvenir remonta à la surface sans prévenir—Nathan la surprenant avec un petit-déjeuner au lit pour leur dixième anniversaire. Elle avait pensé, *Voilà l’homme qui m’aime.* Mais à présent, ce souvenir paraissait terni, sa douceur corrompue par l’amertume du doute.

Son téléphone vibra sur la table basse, l’arrachant à ses pensées. Le nom de Rachel s’afficha sur l’écran. Claire hésita, son pouce suspendu au-dessus de l’appareil. Elle pouvait presque entendre la voix de Rachel dans sa tête, vive et indignée : *Affronte-le. Exige des réponses, Claire.* Mais elle ne se sentait pas prête—pas encore. Elle avait besoin de plus. De preuves. De réponses concrètes qui viendraient confirmer ses soupçons avant de risquer de tout faire voler en éclats.

Elle fit taire l’appel et s’enfonça dans le canapé, ses mains serrant fermement ses genoux. Son esprit bouillonnait d’émotions contradictoires : colère, tristesse, confusion. Mais sous tout cela, une détermination tranquille et persistante. Si Claire avait appris une chose au cours des années passées à restaurer des œuvres d’art abîmées, c’était que même les fissures les plus fines pouvaient révéler la vérité de ce qui se cachait en dessous. Tout ce qu’il fallait, c’était de la patience et une main sûre.

Le grondement de la porte du garage la fit sursauter, son souffle se bloquant dans sa gorge. Elle se leva précipitamment, le cœur battant à tout rompre alors qu’elle tendait l’oreille. Le bruit ne venait pas de chez elle. Un coup d’œil par la fenêtre lui confirma qu’il s’agissait de la voiture du voisin sortant de l’allée. Claire expira lentement, bien que son pouls demeurât rapide. Le silence de la maison semblait désormais plus lourd, la chaleur familière de ses murs remplacée par un poids oppressant.

Quelques instants plus tard, le bruit de la voiture de Nathan entrant dans l’allée la fit tressaillir à nouveau. Elle se raidit, jetant un regard vers l’horloge. Il rentrait plus tôt que prévu. Elle lissa son pull de ses mains tremblantes et se dirigea vers la porte d’entrée, s’efforçant d’adopter une expression neutre.

Nathan entra, la cravate légèrement de travers et les joues rosies par l’air vif de l’automne. Le léger parfum de son eau de Cologne flotta jusqu’à elle alors qu’il passait à côté. « J’ai oublié mon dossier de présentation, » dit-il d’un ton désinvolte et pressé. « Je te jure, je perdrais la tête si elle n’était pas fixée. »

Claire força un sourire, bien que ses doigts se crispèrent légèrement à ses côtés. « Il est sur ton bureau, je crois. »

Il redressa la tête, croisant son regard une brève seconde. Ses yeux vacillèrent—une hésitation, peut-être—avant qu’il ne détourne rapidement le regard. « Merci, ma chérie. » Les mots étaient légers, mais sonnaient creux, comme l’écho d’un homme qu’elle croyait connaître.

Elle le suivit de loin alors qu’il se dirigeait vers son bureau. Depuis le couloir, elle l’observa fouiller parmi ses papiers, marmonnant pour lui-même. Son téléphone reposait là, inoffensif, l’écran noir. Le pouls de Claire s’accéléra alors qu’une idée germait dans son esprit.Si seulement elle pouvait avoir un moment seule avec ça… Non. C'était trop risqué. Pas encore.

Nathan finit par trouver le dossier et le glissa sous son bras. « Je l’ai, » dit-il en lui adressant un sourire rapide. « Ne m’attends pas ce soir. Réunion tardive avec l’équipe. »

Ces mots la frappèrent comme un poids. *Réunion tardive.* Elle hocha la tête, son expression soigneusement neutre. « Conduis prudemment, » murmura-t-elle doucement.

Il l’embrassa sur la joue—un autre geste fugace, superficiel—et puis il était parti. La porte se referma derrière lui, laissant Claire seule dans le couloir silencieux, le cœur battant. Elle posa une main sur sa poitrine, essayant de calmer sa respiration.

Elle retourna au salon, ses pas mesurés, son esprit en ébullition. Les fissures dans leur vie étaient trop profondes, trop évidentes pour être ignorées. Mais elle savait aussi qu’elle ne pouvait pas le confronter sans préparation. Pas encore. Elle devait aborder cela comme elle abordait ses restaurations—avec précision, patience et soin. Elle devait enlever chaque couche jusqu’à ce que l’image entière soit nette.

Claire attrapa sa tasse de café sur le comptoir de la cuisine et prit une longue gorgée, la chaleur l’ancrant. Dehors, les tulipes se balançaient dans la brise, leurs pétales vibrants contrastant nettement avec la tempête qui grondait en elle. Posant la tasse, elle redressa un cadre photo légèrement de travers sur le mur, ses yeux noisette perçants et déterminés.

Les fissures étaient là. Et elle les découvrirait toutes.