Chapitre 1 — Une Nouvelle École, une Fille Réservée

Valoria

La première chose que je remarque dans cette école, c’est l’odeur. C’est un mélange étrange de nettoyant industriel, de vieux manuels usés et de trop de corps réunis au même endroit. Ce n’est pas désagréable, exactement. Juste... intense. Comme tout le reste dans cette ville, j’imagine. Des contours tranchants, des couleurs délavées, et une structure qui tient ensemble de justesse.

Mes baskets crissent sur le sol alors que je passe dans le couloir principal, bordé de rangées de casiers beiges qui semblent avoir survécu à plusieurs décennies. Quelques élèves me jettent des regards furtifs, curieux mais rapides, avant de replonger dans leurs conversations. Les regards au lycée, c’est toujours comme ça—assez longs pour te faire sentir jugée, mais jamais assez pour qu’on te voie vraiment. Je resserre ma chemise en flanelle autour de moi, tenant mon carnet de croquis en cuir contre mon côté comme si c’était une armure. Mon pendentif en croissant de lune, frais contre ma peau, reste mon seul point d’ancrage familier.

La secrétaire du bureau m’a récité des instructions sur mon emploi du temps, mais j’étais trop occupée à éviter le contact visuel avec la fausse fougère posée sur son bureau pour vraiment écouter. Quelque chose à propos de la salle d’art, située au bout du couloir ouest, près de la cafétéria. Ou est-ce à l’est ? Peu importe. Je finirai bien par trouver.

« Hé ! »

Une voix surgit au milieu du brouhaha des casiers qui claquent et des baskets qui résonnent au sol. Je l’ignore au début, persuadée que personne ici ne peut être en train de s’adresser à moi. Mais ensuite, je sens une tape sur mon épaule.

Je me retourne, déjà prête à affronter ce que c’est, et je tombe sur une fille qui semble sortir tout droit d’une pub pour la personne la plus amicale du monde. Ses cheveux noirs, coupés courts, bouclent légèrement aux pointes, et son pull est un mélange chaotique de rayures et de patchs qui, d’une manière inexplicable, fonctionne parfaitement.

« Tu es Valoria, c’est ça ? La nouvelle ? » demande-t-elle, sa voix calme mais teintée d’une curiosité sincère.

Je cligne des yeux. « Euh… ouais. Et toi, t’es qui ? »

Elle sourit, sans paraître affectée par mon ton. « Sophia Nguyen. On m’a demandé de te faire visiter. »

Évidemment. Ils m’ont assigné un binôme. Comme si j’étais un chiot perdu qu’ils craignaient de voir se jeter sous une voiture ou faire pipi sur le tapis.

« Je pense que je peux m’en sortir toute seule, » dis-je, serrant mon carnet de croquis comme pour souligner mon point.

Sophia ne bouge pas. Son sourire s’adoucit même, comme si elle essayait de me rassurer simplement par sa présence. « J’en suis sûre. Mais c’est un peu mon rôle, alors… tu veux qu’on y aille ? »

Il y a quelque chose de désarmant dans sa persistance calme, comme si elle était un roc inébranlable. Contre mes instincts, je hausse les épaules. « D’accord. Montre-moi. »

Elle s’avance, désignant des repères comme si on explorait un parc d’attractions étrange. « Là, c’est le gymnase. À éviter, sauf si tu raffoles de l’odeur de chaussettes et du désespoir. La cafétéria est là-bas—reste sur le jour de la pizza si tu veux survivre. Et la salle d’art est dans ce couloir. C’est mon endroit préféré. »

Je la regarde du coin de l’œil. « La salle d’art ? Tu es artiste ou quelque chose comme ça ? »

Sophia sourit. « Je m’y essaie. Surtout à la mode. Et toi ? »

Je hausse une nouvelle fois les épaules, ma réponse par défaut. « Je dessine. »

« Cool. Tu devrais passer à midi. Le prof d’art est super cool, et ça change de l’habituelle folie. »

Ses paroles restent en suspens alors qu’on s’approche de ma première classe. Je ne réponds pas, car la sonnerie traverse le couloir comme une alarme, et je me prépare déjà à affronter l’épreuve des présentations et des regards.

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Quand l’heure du déjeuner arrive, j’ai survécu à trois cours, deux moments gênants de « parle-nous un peu de toi » et un avion en papier lancé sur ma tête par un gars au fond de la classe. Ce n’était pas le pire jour de ma vie, mais ce n’était pas non plus fantastique. Ma stratégie habituelle—me fondre dans le décor et détourner l’attention avec du sarcasme—a fait ses preuves jusqu’ici.

La cafétéria se dresse devant moi, emplie d’une odeur de frites trop salées et de pain rassis. J’hésite à l’entrée, balayant la foule de tables et de visages. L’idée de m’asseoir seule à une table d’inconnus... non. Pas question.

À la place, je me retourne et me dirige vers le couloir que Sophia avait mentionné plus tôt. La porte de la salle d’art est entrouverte, et je jette un coup d’œil à l’intérieur. La lumière du soleil traverse les grandes fenêtres, inondant les tables dépareillées couvertes de taches de peinture et de poussière d’argile. Les murs sont décorés de travaux d’élèves—certaines œuvres sont maladroites, d’autres étonnamment bien exécutées.

Sophia est là, bien sûr, perchée sur un tabouret avec un carnet de croquis posé sur ses genoux. Elle lève les yeux et me fait un petit signe, comme si elle m’attendait.

« Hé ! Alors, tu as décidé de venir ? »

« Je passais dans le coin, » dis-je en entrant, laissant la porte se refermer doucement derrière moi.

Sophia pointe un tabouret vide à côté d’elle. « Assieds-toi. Il y a de la place. »

J’hésite, mes doigts frôlant le bord de mon carnet de croquis. Mais l’atmosphère paisible de la pièce et la légère odeur de térébenthine m’invitent. Je m’installe sur le tabouret, posant mon carnet sur mes genoux comme un bouclier.

Sophia ne dit rien, ce que j’apprécie. Elle continue simplement à dessiner, son crayon glissant doucement sur le papier. Après un moment, j’ouvre mon propre carnet. La texture familière des pages épaisses, légèrement jaunies, me recentre, et mes doigts me démangent de bouger.

Je commence par un croquis rapide de la pièce—les tables encombrées, les pots de pinceaux, la lumière du soleil qui éclaire le sol carrelé. Ce n’est pas parfait, mais ça fait du bien de me perdre dans les lignes et les ombres.

« Wow, » dit Sophia en se penchant pour regarder. « C’est incroyable. »

Je referme le carnet d’un geste brusque, sentant mes joues chauffer. « C’est juste un gribouillage. »

Elle arque un sourcil, son sourire à la fois doux et insistant. « Si ça, c’est un gribouillage, j’ai hâte de voir ce que tu fais quand tu t’appliques. »

Ses mots me désarçonnent. Les gens ne complimentent pas souvent mes dessins—ils ne les voient généralement pas. Pendant un instant, je ne sais pas quoi répondre.

« Merci, » soufflai-je, serrant un peu plus mon carnet. Mon pendentif semble soudain plus lourd contre ma clavicule alors que je lutte contre une chaleur inhabituelle causée par son ton.

Avant qu’elle ne puisse dire quoi que ce soit, la porte s’ouvre brusquement, et une silhouette grande et androgyne entre d’un pas assuré.Ses cheveux hérissés sont d’un noir de jais avec des mèches argentées, et son eye-liner est si précis qu’il pourrait couper du verre. Il porte une veste en velours noir brodée de motifs ressemblant à des constellations, et il se déplace comme s’il possédait la pièce rien qu’en y entrant.

« Bill Kaulitz », annonce-t-il, d’une voix lisse et théâtrale, comme s’il racontait la chute d’une blague dont il est le seul à saisir l’humour. « Tu dois être la nouvelle. »

Je jette un coup d’œil à Sophia, qui sourit comme si tout cela était parfaitement normal.

« J’imagine que les nouvelles circulent vite », dis-je d’un ton sec.

Bill sourit, visiblement imperturbable. « Petite ville. Bref, tu devrais venir au Velvet Room ce soir. Mon groupe joue, et crois-moi, ce sera le point culminant de ta semaine autrement sans intérêt. »

Je cligne des yeux, partagée entre la curiosité et l’agacement. « Quelle modestie ! »

Sophia étouffe un rire, tandis que Bill se contente de sourire en coin, ajustant le revers de sa veste comme s’il défilait sur un podium. « Tu verras. »

Avant que je ne trouve une réponse cinglante à lui servir, il s’éclipse déjà, la porte se refermant derrière lui.

Sophia se tourne vers moi, ses yeux pétillants. « Tu devrais y aller. Ce sera marrant. »

« Sans façon. »

Mais en quittant la salle d’art, les mots de Bill continuent de me trotter dans la tête. Il est arrogant, c’est sûr, mais il y a quelque chose dans sa façon de parler, comme s’il savait quelque chose que j’ignorais.

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Ce soir-là, je me tiens devant le Velvet Room, mon carnet à croquis serré dans une main. La petite salle est nichée entre un disquaire et un salon de tatouage, son enseigne au néon grésillant doucement sous la bruine. L’air sent le pavé mouillé et un soupçon de café provenant sans doute d’un endroit voisin.

Une part de moi veut faire demi-tour et rentrer chez moi, mais mes pieds refusent de bouger. Mes doigts effleurent le bord de mon pendentif pendant que je pousse la porte.

À l’intérieur, l’air est chargé d’une odeur mêlée de bière et de vernis à bois. La foule est électrique – un mélange d’étudiants, d’artistes et de personnes semblant vivre pour ce genre d’ambiance. Je me glisse dans un coin, sortant mon carnet à croquis juste au moment où le groupe entre en scène.

Le charisme de Bill est magnétique, sa voix brute et puissante emplit la salle. Mais c’est le guitariste qui capte toute mon attention. Ses dreadlocks sont attachées en arrière, et ses doigts glissent sur les cordes avec une aisance déconcertante. Il y a quelque chose de vulnérable dans sa manière de jouer – ce n’est pas seulement de la technique, c’est de l’émotion pure. Comme s’il exprimait quelque chose qu’il était incapable de dire avec des mots.

Je baisse les yeux, mon crayon bougeant presque instinctivement tandis que je dessine la scène – les lumières, l’énergie, la façon dont la musique semble vibrer dans l’air.

Quand le concert se termine, Bill me repère et s’avance d’un pas nonchalant. « Je te l’avais bien dit, ça valait le coup. »

Je referme mon carnet avant qu’il ne puisse voir. « C’était… pas mal. »

Tom, le guitariste, s’approche derrière lui, son expression difficile à lire. « C’est quoi, ce carnet ? »

« Rien », dis-je en le glissant sous mon bras.

Tom hausse un sourcil, son ton sceptique mais dépourvu de méchanceté. « Peu importe. Juste, ne te mêle pas de nos affaires. »

Bill lève les yeux au ciel. « Ignore-le. Il est juste jaloux parce que je suis plus beau. »

Je ne peux m’empêcher de rire, me surprenant moi-même. Peut-être que cette ville n’est pas si terrible après tout.