Chapitre 3 — Des mondes qui s’entrechoquent
Les lumières fluorescentes du laboratoire d’anatomie de l’Université de Havenwood émettaient un léger bourdonnement, baignant les rangées de tables en acier et les instruments méticuleusement disposés sur leurs surfaces dans une lumière froide. Une légère odeur de désinfectant flottait dans l’air, évoquant à la fois la stérilité et la rigueur du travail imminent. À la station numéro quatre, Bronx Miller s’appuyait nonchalamment contre le bord de la table, ses yeux verts pétillant d’un amusement malicieux tandis que ses doigts tambourinaient distraitement sur la couverture encore fermée de son manuel. Autour de son cou pendait un cordon en cuir avec un petit pendentif en étain en forme de ballon de football, qu’il faisait tourner entre ses doigts de manière presque machinale.
En face de lui, Sylvia McCausland bougeait avec une précision calculée et maîtrisée, ses petites mains alignant avec soin scalpels, pinces et forceps de manière impeccable. Ses cheveux auburn étaient attachés en une queue de cheval basse, quelques mèches rebelles encadrant son visage. Ses traits étaient marqués par une concentration intense, son expression illuminée par une détermination implacable. Un épais manuel d’anatomie annoté était ouvert à côté d’elle, les pages couvertes de notes manuscrites soignées et de schémas détaillés.
Bronx inclina légèrement la tête, un sourire narquois au coin des lèvres. « Alors, quel est le plan de jeu, Doc ? » lança-t-il d’un ton moqueur, faisant tourner un stylo entre ses doigts. « Je reste sur le banc ou j’ai le droit de jouer ? »
Sans lever les yeux, Sylvia repoussa une mèche rebelle derrière son oreille et retroussa ses manches, révélant les délicates taches de rousseur sur ses avant-bras. « Le plan, » répondit-elle d’un ton sec et tranchant, « c’est que tu suives les instructions, que tu ne me gênes pas, et que tu évites de tout gâcher. »
« Ouch, » répondit Bronx, posant une main sur sa poitrine avec une expression faussement blessée. « Même pas un tour d’échauffement ? Tu te montres toujours aussi chaleureuse ? »
Sylvia lui lança un regard bref et peu impressionné, ses yeux marron foncé perçants et inflexibles. « Je n’ai pas le temps de bavarder, Miller. Certains d’entre nous prennent leurs études au sérieux. »
« Et moi qui pensais qu’on était en train de se rapprocher, » la taquina-t-il, se penchant sur ses coudes. Son sourire persista, mais son regard s’attarda sur son visage un peu trop longtemps, comme s’il essayait de deviner sa réaction. « Tu sais, créer un lien de confiance, ce genre de choses. »
Sylvia ne répondit pas. Elle plaça soigneusement le cœur de porc conservé devant elle, ses gestes méthodiques. Le contraste entre sa concentration intense et l’attitude décontractée de Bronx était saisissant. Il l’observa un instant, intrigué malgré lui. Ses mains bougeaient avec une précision qu’il associait habituellement à des moments décisifs sur le terrain—calmes, précises, intentionnelles.
« Bon, » dit-elle finalement, rompant le silence. « Je m’occupe de la dissection. Tu te charges de légender le schéma. »
Bronx se redressa légèrement, retournant la feuille de travail et ouvrant enfin son manuel—bien que l’état impeccable des pages trahisse son manque d’utilisation. « Ça marche, » répondit-il, tenant la feuille comme un bouclier. « C’est toi la cheffe, Doc. »
Sylvia expira brièvement par le nez, manifestement peu impressionnée par le surnom, mais elle refusa de laisser transparaître son agacement. Elle attrapa le scalpel et entama une incision minutieuse dans le cœur, ses mains stables et assurées. Pendant un moment, les seuls sons dans la pièce furent ceux des ciseaux coupant et le léger bourdonnement de la climatisation.
« Tu sais, » reprit Bronx après quelques minutes, rompant le silence, « tu pourrais probablement faire ça les yeux fermés. »
« C’est en forgeant qu’on devient forgeron, » répondit Sylvia d’un ton neutre, sans lever les yeux de son travail.
Il se pencha légèrement plus près, son parfum—une légère odeur boisée—tranchant un instant avec l’odeur antiseptique du laboratoire. « Tu fais jamais de pause ? Genre, juste te détendre un peu ? »
Les mains de Sylvia s’immobilisèrent brièvement, son pouce suspendu au-dessus du manche du scalpel, avant qu’elle ne reprenne son découpage. « Pas quand il s’agit de mon avenir, » dit-elle fermement.
Bronx inclina la tête, l’observant avec une expression presque réfléchie. « Alors, c’est quoi ton plan ? Devenir la meilleure chirurgienne cardiaque du monde ? »
« Chirurgienne cardiaque, » corrigea-t-elle sans hésitation. « Et oui, c’est le plan. »
Le ton catégorique de Sylvia le prit au dépourvu. Il hocha la tête, impressionné malgré lui. « Ambitieux. J’aime ça. »
Les mains de Sylvia s’arrêtèrent une fraction de seconde, un signe imperceptible de réaction, avant qu’elle ne reprenne son travail. « Et toi ? » demanda-t-elle sèchement. « C’est quoi ton plan ? Laisse-moi deviner—profiter du football jusqu’à ce que ça s’arrête ? »
Bronx éclata d’un rire doux et chaleureux. « Le football, c’est le plan, » admit-il. « Je n’ai pas vraiment réfléchi au-delà de ça. »
« Incroyable, » marmonna-t-elle.
Il perçut la pointe de sarcasme et sourit. « Hé, ne sous-estime pas ça. Le football m’a bien mené jusque-là. » Ses doigts effleurèrent son pendentif en étain en un geste bref, presque nerveux.
Sylvia releva finalement les yeux et croisa son regard avec une acuité perçante. « Tu te rends compte qu’il y a une vie après le football, non ? Ou bien tu comptes juste traverser la fac avec ton talent et ton charme ? »
Bronx se renversa en arrière, son sourire toujours présent. « Le talent et le charme ont bien fonctionné jusqu’ici. Pourquoi changer une équipe qui gagne ? »
Sylvia leva les yeux au ciel et reporta son attention sur la dissection. « Incroyable. »
Un silence chargé enveloppa leurs échanges, comme un courant électrique dans l’air. Le regard de Bronx s’attarda sur Sylvia alors qu’elle exposait soigneusement l’oreillette gauche du cœur, sa concentration inébranlable. Il y avait quelque chose dans son intensité qui l’attirait—quelque chose qu’il ne pouvait pas encore comprendre totalement. Elle n’était pas comme les autres filles qu’il avait l’habitude de draguer, celles qui gloussaient à ses blagues et allaient dans son sens. Sylvia avait des murs—des murs imposants—et Bronx ressentait une envie inexplicable de les franchir.
« Alors, » dit-il, sa voix plus douce cette fois, « qu’est-ce qui fait battre le cœur ? »
Sylvia le regarda, surprise un instant par sa question. « Le nœud sino-auriculaire, » répondit-elle après une pause. « C’est le pacemaker naturel du cœur. »
« Pacemaker, » répéta Bronx, se penchant légèrement en avant.« C’est ça qui maintient tout en marche, même quand tout le reste s’arrête, pas vrai ? »
Son regard s’adoucit, bien que ses mains restent fermes. « Oui. Cela génère des impulsions électriques qui indiquent au cœur de battre. Sans cela, le cœur ne fonctionnerait pas. »
« C’est fou, » murmura Bronx, son ton inhabituellement sincère. « C’est un peu comme un quarterback, non ? Ça maintient tout en mouvement, même quand le jeu s’effondre. »
Sylvia hésita, momentanément déconcertée par l'intérêt sincère dans sa voix. « D’une certaine manière, oui, » répondit-elle doucement. « C’est… autosuffisant. »
Les yeux verts de Bronx restèrent fixés sur le cœur, son expression pensive. Pendant un instant, l’assurance habituelle dans son attitude sembla vaciller. « C’est assez incroyable. Je veux dire, ce n’est qu’un muscle, mais il maintient tout en vie. »
Sylvia le regarda à nouveau, cette fois avec moins d’irritation et davantage de curiosité. Pendant un bref instant, elle se demanda si Bronx Miller était plus qu’une façade arrogante qu’il entretenait soigneusement.
« C’est incroyable, » admit-elle, sa voix à peine audible. « Le cœur est… résilient. »
Leurs regards se croisèrent, et pendant un moment, tout le reste — le laboratoire stérile, le léger bourdonnement des voix autour d’eux, l’odeur de désinfectant — s’effaça en arrière-plan. Il y avait une compréhension tacite entre eux, une collision silencieuse de deux mondes très différents.
Puis, aussi vite qu’elle était apparue, la connexion se rompit. Sylvia se redressa, rabattant ses manches avec une efficacité brusque. Bronx s’adossa à sa chaise, le sourire familier réapparaissant sur son visage.
« Tu es pleine de surprises, McCausland, » dit-il avec légèreté. « Je ne t’aurais pas imaginée du genre sentimental. »
« Je ne le suis pas, » répliqua Sylvia sèchement, mettant fin à la conversation en commençant à nettoyer leurs outils.
« Bien sûr, » répondit Bronx, étirant le mot avec un scepticisme amusé.
Le reste de la séance se déroula dans un silence relatif, à l’exception du grattement occasionnel du stylo de Bronx alors qu’il complétait le diagramme. Mais tandis que Sylvia étiquetait méthodiquement les structures du cœur, elle ne pouvait s’empêcher de penser que Bronx Miller était plus qu’une simple distraction. C’était un puzzle — un puzzle exaspérant et intrigant.
De l’autre côté de la table, Bronx la regardait ranger leurs outils avec le même soin méticuleux qu’elle avait mis dans la dissection. Sylvia McCausland, avec son franc-parler et sa concentration inébranlable, n’était comme personne qu’il avait jamais rencontré. Elle le défiait, ignorait son charme et, d’une manière ou d’une autre, réussissait à l’irriter tout en éveillant sa curiosité.
Alors que la séance de laboratoire touchait à sa fin, Bronx referma son manuel et passa son sac sur son épaule. Il s’arrêta à la porte, son regard s’attardant sur Sylvia alors qu’elle vérifiait une dernière fois leur poste de travail. Ses doigts effleurèrent son collier à son cou, presque distraitement.
« À la prochaine, Doc, » lança-t-il, son ton plus léger mais contenant une pointe de sincérité.
Sylvia ne leva pas les yeux, mais un petit sourire, presque imperceptible, effleura le coin de sa bouche. « Ne sois pas en retard, » dit-elle, sa voix tranchante mais sans véritable venin.
Bronx sourit et ouvrit la porte, le bruit de celle-ci se refermant résonnant dans le laboratoire désormais silencieux.
Restée seule, Sylvia expira lentement, secouant la tête tout en rangeant ses affaires. Bronx Miller était une complication dont elle n’avait pas besoin — mais alors qu’elle pénétrait dans l’air vif de l’automne, elle ne pouvait s’empêcher de se demander si, peut-être, les complications n’étaient pas toujours une mauvaise chose.
