Chapitre 1 — Arrivée dans les Ombres

La voiture bondit sur un nid-de-poule, me tirant de ma torpeur à moitié endormie. Ma tête cogne contre la fenêtre, et je grimace, fusillant du regard l'étendue infinie de la route brumeuse qui s'étire devant nous. Dark Falls se trouve quelque part au loin, cachée sous un ciel bas et pesant sur les cimes des arbres. Les immenses sapins de chaque côté griffent les nuages comme des doigts squelettiques, leurs silhouettes sombres menaçantes dans la brume grise.

« On est presque arrivés », dit papa, sa voix bien trop enjouée pour l'atmosphère pesante qui nous entoure.

Je jette un coup d'œil à ma mère sur le siège passager. Elle feuillette un guide usé sur Dark Falls, ses lèvres pincées en une fine ligne—cette expression qu'elle arbore lorsqu'elle essaie de masquer ses inquiétudes et de se convaincre que tout ira bien.

Je n'en suis pas convaincue. Cet endroit a quelque chose d'étrange. Il ressemble plus à un décor d'histoires de fantômes qu'à une vraie ville où l'on pourrait vivre.

Me tournant sur mon siège, je joue avec la chaîne de mon collier, laissant le petit pendentif glacial reposer contre ma peau. Ce geste répétitif m'apaise—un petit ancrage à la normalité—jusqu'à ce que la première lueur de la ville perce à travers la brume.

Dark Falls se révèle alors, surgissant du brouillard comme un spectre. Les bâtiments en pierre, fatigués par le temps, s'agglutinent les uns contre les autres, comme pour se protéger du froid. Les ruelles étroites serpentent au centre, semblables à des veines dans un organisme mourant. L'air devient plus lourd, pesant sur ma poitrine tandis que la voiture ralentit. Nous passons devant un panneau de bienvenue tordu et éclaté, où l'on peut lire : « Bienvenue à Dark Falls ». Des marques ressemblant à des griffures strient le bois décoloré comme un avertissement silencieux.

« Charmant », je murmure, presque inaudible sous le ronronnement du moteur.

« Qu'est-ce que tu as dit, ma chérie ? » demande ma mère en levant brièvement les yeux de son guide, sa voix tendue par un optimisme forcé.

« Rien », je réponds, resserrant mon sweat à capuche autour de moi tandis que nous passons devant des rangées de maisons délabrées. Beaucoup ont des jardins envahis par la végétation, des volets cassés ou des fenêtres lourdement obstruées par des rideaux épais. Quelques-unes montrent de faibles signes de vie—une lumière de porche vacillante, des ombres mouvantes derrière les vitres—mais l'ensemble de la ville dégage une impression de décomposition, comme si elle avait été oubliée par le temps.

Lorsque nous nous arrêtons enfin devant notre nouvelle maison, une bâtisse modeste à deux étages, sa peinture blanche écaillée et son porche légèrement incliné vers la gauche, je remarque que la forêt est bien trop proche. Les ombres qui s'étirent entre les arbres paraissent plus denses et plus profondes qu'elles ne devraient l'être, presque vivantes. L'air est vif et humide, porteur d'une odeur subtile mais dérangeante de pin mêlée à quelque chose de métallique—comme du fer rouillé.

« Home sweet home », lance papa, portant un carton qu'il vient de sortir du coffre. Son ton léger semble inconscient de l'atmosphère étrange qui émane de la maison, ses fenêtres fissurées nous fixant comme des yeux morts.

« Bien sûr », je murmure à mi-voix. Saisissant un carton, je monte les marches du porche, mes bottes crissant sur le gravier de l'allée.

Mon reflet vacille dans la vitre fissurée : mes cheveux châtain clair, ondulés et emmêlés par le trajet, et mes yeux noisette, plus intenses que l'émotion que je ressens. Une légère lueur dorée anime mon regard, mais elle semble plus intrusive qu'inhérente. J'ai l'air fatiguée. Hors de place. Comme si je m'introduisais dans une histoire qui n'était pas la mienne.

À l'intérieur, la maison sent l'humidité et le renfermé, une odeur persistante des lieux abandonnés. Le sol grince bruyamment sous mes pas, et le salon est un fouillis de meubles lourds et démodés, disposés sans véritable logique. Les murs arborent un beige triste, comme si quelqu'un avait tenté d'égayer l'espace avant de se décourager.

« Pourquoi n'irais-tu pas voir ta chambre ? » propose maman, déjà affairée à déballer un carton de fournitures de cuisine avec une énergie fébrile, presque désespérée. Ses mouvements sont trop rapides, son attention trop focalisée.

Je ne proteste pas. Tirant mon carton à l'étage, je pousse la porte de ma nouvelle chambre du pied. C'est une pièce petite mais mieux que je ne l'avais imaginé. Une unique fenêtre donne sur la forêt, ses branches épaisses pressées contre la vitre, comme si elles cherchaient à entrer. Des ombres dansent entre les arbres, et il est impossible de distinguer où finit la forêt et où commence le crépuscule.

Je laisse tomber le carton près du lit et m'affale sur le matelas, les yeux fixés sur le plafond fissuré. Nous avons souvent déménagé à cause du travail de papa, mais cet endroit me semble différent—plus lourd, presque oppressant. Comme si Dark Falls lui-même nous observait, attendant quelque chose.

Un frisson me parcourt, et je me redresse pour regarder une fois de plus par la fenêtre. La forêt semble encore plus sombre à présent, absorbant la lumière grise du ciel. Mon regard capte un mouvement fugitif—une tache de fourrure brun-roux qui file entre les arbres.

Je cligne des yeux, me rapprochant de la vitre, le cœur battant plus vite. Mais il n'y a plus rien. Les ombres épaisses ont avalé ce que j'ai cru voir. Juste mon imagination, me dis-je. Pourtant, les poils sur mes bras se dressent, et cette faible odeur métallique s'intensifie, me nouant l'estomac.

Chassant cette sensation, je redescends chercher le reste de mes affaires. Plus vite je personnaliserai cette chambre, mieux ce sera. Quelque chose me dit que j'aurai besoin de tout le réconfort que la familiarité peut offrir.

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Le lundi arrive bien trop vite, m'entraînant dans les couloirs du lycée de Dark Falls, où les néons blafards projettent une lumière froide. Le bâtiment est immense, sa façade gothique en pierre envahie de lierre et empreinte d'une froideur humide. À l'intérieur, l'air sent légèrement le moisi, mélangé aux produits de nettoyage, comme si l'école menait un combat constant contre le passage du temps.

Je tire sur l'ourlet de mon sweat à capuche, me faufilant dans les couloirs bondés, évitant les groupes d'élèves qui ne daignent même pas me jeter un regard. Être la nouvelle fille est une habitude pour moi, mais ce lieu est différent. Une tension indescriptible imprègne l'air, s'accrochant à ma peau comme une brume sourde. Des murmures m'accompagnent lorsque je passe—des mots bas, indistincts, mais que je ne veux pas comprendre.

Et puis je les remarque.

Les Garçons du Culte.

Ils avancent dans le couloir comme une vague, divisant la foule avec une facilité déconcertante. Ils sont quatre, chacun captivant l'attention à sa manière—charismatiques, effrayants, inoubliables.

Au centre se trouve Christian Wolfe.

Son regard bleu glacier transperce la foule, se verrouillant sur le mien avec une intensité qui me fige sur place. Plus grand que je ne l'avais imaginé, il dégage une confiance silencieuse, dangereuse, qui semble avaler l'air autour de lui.Ses cheveux brun foncé tombent en un désordre calculé, mais c’est son regard qui me cloue sur place — intense, insondable, et bien trop pénétrant.

Une lueur y danse — de la reconnaissance, peut-être, ou de la surprise. Cela disparaît trop vite pour que je puisse en être certaine, laissant une légère boule d’inquiétude dans ma poitrine. Ses lèvres se pincent en une ligne fine, puis il se détourne, menant son groupe dans le couloir comme si de rien n’était.

Le moment s’effrite, et je me force à bouger, prétendant que mon pouls ne martèle pas dans mes oreilles.

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À l’heure du déjeuner, j’ai appris deux choses : premièrement, la nourriture ici est à la fois sans saveur et carbonisée, ce qui relève quasiment d’un exploit culinaire. Deuxièmement, les Garçons du Culte règnent en maîtres incontestés sur cet endroit.

Ils occupent le bout de la cafétéria, leur table isolée, telle une île au milieu d’une mer de murmures et de regards furtifs. Personne n’ose s’approcher d’eux, mais tout le monde les observe, comme s’ils étaient une sorte de royauté intouchable.

Je trifouille mon assiette, tentant d’ignorer la curiosité tenace qui me titille. Pourtant, mon regard finit par se poser sur eux malgré moi, ne se détournant que lorsqu’une voix interrompt le fil de mes pensées.

« Ne t’embête pas. »

Je lève les yeux pour voir une fille aux cheveux roux bouclés s’asseoir lourdement en face de moi, son plateau débordant de frites. Ses yeux verts perçants me sondent, comme si elle essayait déjà de me percer à jour.

« Pardon ? » je demande, un sourcil levé.

« Les Garçons du Culte, » dit-elle en hochant la tête vers leur table. « Épargne-toi des ennuis. Ils n’en valent pas la peine. »

Je hausse les épaules, feignant l’indifférence. « Ce n’était pas mon intention. »

Elle ricane, manifestement peu convaincue. « Bien sûr. Écoute, toutes les nouvelles filles sont curieuses. Mais crois-moi, ils ne sont pas seulement problématiques — ils sont dangereux. »

Ses mots me frappent, aiguisés et pleins de mystère. « Dangereux comment ? »

Elle hésite, son expression vacillant entre prudence et quelque chose d’autre — de la peur, peut-être. « Évite Wolfe. Ceux qui s’approchent trop de lui… ils ne sont jamais tout à fait les mêmes après. »

Un frisson me parcourt l’échine, mais j’affiche un sourire narquois. « Heureusement, je ne suis pas intéressée. »

Son regard sceptique reste accroché à moi un moment, mais elle ne pousse pas plus loin.

Je jette un dernier coup d’œil à leur table et croise à nouveau le regard de Christian. Son expression reste indéchiffrable, son intensité silencieuse et contenue.

Qu’ils soient problématiques ou non, quelque chose me dit que je ne pourrai pas les ignorer si facilement.