Chapitre 2 — Plans Brisés

Mia

Mia se réveilla au son de son téléphone vibrant contre le parquet. La lumière grise d'un matin nuageux filtrait à travers les grandes fenêtres de son loft, diffusant une pâleur terne sur l'espace inachevé. Son corps était endolori par les heures sans sommeil passées à arpenter la pièce, son esprit prisonnier d'une boucle infinie de questions sans réponses. Elle n’allongea pas la main vers le téléphone. Peu importe qui c’était, elle n'était pas prête à l'affronter.

Ses yeux glissèrent vers le compas d'architecte posé sur la table de nuit improvisée près de son matelas. Le métal noir mat et élégant brillait doucement, ses lignes nettes semblant se moquer du chaos de sa vie. Elle le prit, passant lentement son pouce sur les gravures géométriques, comme si ce simple geste pouvait l’ancrer. Ce compas représentait la précision, tout ce qu'elle n'était pas à cet instant : stable, inébranlable, déterminée. C'était un cadeau de son père, qui lui avait dit un jour : « Tu peux toujours reconstruire si tu sais où tu te tiens. » Cette pensée perça sa torpeur, à la fois réconfortante et un rappel cruel de la distance qui la séparait désormais de la personne qu'il croyait qu'elle était.

Le téléphone vibra à nouveau, insistant et implacable. Soupirant, elle se pencha pour l’attraper, ses gestes lents et pondérés, comme si même le simple fait d’interagir avec le monde extérieur à son loft demandait une énergie qu'elle n'avait pas. L’écran s’alluma : vingt-trois appels manqués. Sa mère, sa sœur, même un numéro inconnu. Mais c’était le nom qu’elle aperçut plus bas, celui qu’elle évitait, qui lui fit se nouer la gorge : Ryan.

Son pouce hésita sur son unique message texte :

« Je suis désolé. »

Les mots se brouillèrent alors que les larmes lui montaient aux yeux. Sa main tremblait, et une douleur vive s’étendit dans sa poitrine. Elle pouvait encore entendre sa voix dans son esprit—calme, mesurée, toujours sous contrôle. *Je suis désolé ? C’est tout ?* La colère la saisit d'abord, brûlante et immédiate, mais elle fut rapidement engloutie par quelque chose de plus froid, plus lourd. Elle laissa tomber le téléphone sur le matelas comme s'il l'avait brûlée et pressa ses paumes contre ses tempes pour éloigner les souvenirs.

Un coup à la porte brisa le silence. Fronçant les sourcils, Mia posa le compas et jeta un coup d'œil vers l’entrée du loft. L’espace était vide, à l’exception de quelques boîtes éparses et des marques au crayon sur les murs où elle avait commencé à dessiner la veille. Le bruit de talons claquant sur le béton résonna alors que la porte s’ouvrait sans cérémonie ni excuses.

« Devine qui a apporté du vin pour le petit-déjeuner ? » La voix d’Isla résonna, joyeuse et irrévérencieuse, brisant le calme oppressant comme un rayon de soleil perçant des nuages d’orage. Elle poussa la porte avec sa hanche, une bouteille de rosé dans une main et un sac de viennoiseries dans l’autre. Ses boucles auburn étaient attachées avec un foulard coloré, et sa robe bohème dansait légèrement alors qu’elle avançait, sa présence aussi vibrante que son foulard.

« Il est huit heures du matin, » dit Mia d’un ton plat, clignant des yeux vers son amie.

« Oui, et tu as l'air de t’être fait rouler dessus par un bus. Alors, je me suis dit qu’on allait sauter le café et passer directement aux bonnes choses. » Isla posa le sac sur le comptoir et commença à fouiller dans les tiroirs. Elle en ressortit avec deux tasses dépareillées et versa le vin dedans comme si c'était la chose la plus naturelle du monde. Le léger tintement de son bracelet à breloques ponctuait ses gestes, les bibelots dépareillés s’entrechoquant doucement à chaque mouvement.

« Je n’en ai pas envie, Isla, » marmonna Mia, bien qu’elle ne résistât pas lorsqu’Isla lui tendit une tasse.

« Tu n’as jamais envie de rien d’amusant, et c’est pour ça que je suis là, » dit Isla en sautant sur le comptoir avec une grâce féline. Elle prit une gorgée de son vin, son sourire malicieux s’adoucissant tandis qu’elle observait Mia. « Alors, on va en parler, ou tu vas continuer à fixer ce compas comme s’il contenait la réponse aux mystères de la vie ? »

Mia se tendit, posant la tasse sans y toucher. « Je ne sais même pas par où commencer. »

« Commence par ce qui te met le plus en colère, » suggéra Isla, son ton léger mais son regard précis. « C’est généralement le plus facile. »

Mia laissa échapper un rire amer, sec et inhabituel dans l’espace vide. « En colère ? Que dire du fait que j’ai passé des mois à planifier un mariage qui n’a pas eu lieu ? Que je me suis laissée croire que Ryan était quelqu’un qu’il n’était pas ? Ou que ma propre mère savait probablement qu’il n’allait pas venir et ne m’a rien dit ? »

« Voilà. » Isla fit un geste triomphant avec sa tasse. « La colère. Laisse-la sortir, ma chérie. Mieux vaut dehors que dedans. »

Arpentant la longueur du loft, Mia croisa fermement les bras sur sa poitrine. Les murs de briques apparentes et les plafonds hauts, qui lui avaient autrefois semblé comme une toile pleine de potentiel, semblaient désormais froids et oppressants. « Je ne sais même pas ce que je suis censée faire maintenant. Tout le monde appelle, envoie des messages, demande si je vais bien. Qu’est-ce qu’ils veulent que je dise ? Que je suis ravie d’avoir été humiliée devant tout le monde que je connais ? »

« Ils se fichent de ce que tu dis. Ils veulent juste avoir l’impression d’avoir fait leur devoir en prenant de tes nouvelles, » dit Isla, sa franchise perçant la brume des pensées de Mia. « Alors, arrête de leur répondre. Tu ne dois d’explications à personne. »

Mia cessa de faire les cent pas, se tournant pour faire face à Isla. « Et quoi ? Faire comme si de rien n’était ? Tourner la page comme si ce n’était rien ? »

« Non. Pas comme si ce n’était rien, » dit Isla en sautant du comptoir et en réduisant la distance entre elles. Elle posa ses mains sur les épaules de Mia, sa voix soudainement douce. « Comme si c’était le début de quelque chose de mieux. Écoute, je sais que tu souffres, mais tu es aussi libre maintenant. Libre de faire ce que tu veux sans qu’un type te retienne. Alors, qu’est-ce que tu veux faire ? »

La question resta suspendue dans l’air, lourde et impossible à répondre. Mia détourna les yeux. « Je ne sais pas. »

« Très bien, réduisons les options, » dit Isla avec un sourire taquin. « Tu veux pleurer encore ? Manger une quantité obscène de viennoiseries ? Rayer la voiture de Ryan ? Je suis partante pour tout ça. »

Malgré elle, Mia esquissa un léger sourire, qui s’effaça presque aussitôt. « Rayer sa voiture semble satisfaisant, mais je finirais probablement en prison. »

« C’est vrai. Et l’orange ne me va pas du tout, donc gardons ça pour le plan B. » Isla recula, prenant une autre gorgée de son vin. « Mais sérieusement, Mia, tu ne peux pas juste rester là à te morfondre. »« Si tu n’es pas prête à déterminer ce que tu veux, commence par déterminer ce que tu ne veux pas. »

Le regard de Mia se posa à nouveau sur la boussole. Elle avait l’impression d’être suspendue à un fil, fragile mais étonnamment solide. « Je ne veux pas me sentir impuissante », dit-elle doucement, ses mots résonnant avec une honnêteté brutale.

« Bien. » La voix d’Isla était calme mais assurée, ses yeux pétillants de détermination. « Alors arrête d’attendre que les réponses te tombent dessus. Va les chercher. Découvre pourquoi Ryan est vraiment parti. Creuse jusqu’à trouver les secrets qu’il cache et utilise-les pour te rappeler que tu es mieux sans lui. »

Mia fronça les sourcils, ses doigts glissant une fois de plus sur la boussole. « Tu fais ça paraître si facile. »

« Ça l’est. Chaotique, mais facile, » répondit Isla en haussant les épaules. « Et si tu as besoin d’un coup de main, je connais quelqu’un. Un détective privé. Il est bourru et un peu direct, mais il est excellent dans son domaine. »

Mia haussa un sourcil, un sourire incrédule jouant sur ses lèvres. « Un détective privé ? Vraiment ? Quoi, je suis censée être une femme fatale dans un vieux film noir maintenant ? »

« Hé, si le rôle te va à la perfection… » Isla esquissa un sourire complice. « Allez, Mia. Tu es une architecte brillante. Si quelqu’un peut gérer un peu de chaos, c’est bien toi. »

Mia poussa un soupir, passant une main lasse dans ses cheveux. Le chignon soigné qu’elle avait méticuleusement attaché la veille n’était plus qu’un amas de mèches emmêlées. Elle hésita un instant, puis hocha doucement la tête. « D’accord. Donne-moi son numéro. »

« Voilà l’état d’esprit qu’il te faut ! » Isla sortit son téléphone de sa poche et fit défiler rapidement ses contacts. « Mais d’abord, mange une pâtisserie. On ne peut pas planifier une revanche le ventre vide. »

En levant les yeux au ciel, Mia attrapa le sac et en sortit un croissant. Les miettes feuilletées tombèrent sur ses genoux tandis qu’elle mordait dedans, et pour la première fois depuis des jours, elle ressentit une étincelle de quelque chose au-delà du vide : de la détermination. Son regard se posa une dernière fois sur la boussole, tandis que les paroles de son père résonnaient dans son esprit : *Tu peux toujours reconstruire si tu sais où tu te tiens.* Peut-être qu’Isla avait raison. Peut-être que la reconstruction commençait par démolir les murs de ce qui existait autrefois.