Chapitre 1 — La Vie Paisible

Skylar Thorn

L’aube étendait ses premiers rayons sur Willow Falls, une lumière douce et timide qui effleurait à peine le sommet des arbres avant de s’effacer dans la brume grise du matin. Skylar Thorn se tenait au bord de son jardin, ses doigts frôlant les feuilles veloutées de lavande, tandis que son souffle dessinait de légers nuages dans l’air frais. Le monde semblait suspendu, comme s’il retenait son souffle. Seuls les chants occasionnels d’oiseaux cachés dans la canopée rompaient le silence.

La solitude, fidèle et rassurante, lui était familière. Elle n’avait pas besoin que les habitants de Willow Falls lui rappellent sa place en marge de leur petite communauté ; elle l’avait choisie en toute conscience. Sa boutique d’herboristerie lui servait de frontière : juste assez d’interactions pour éviter l’isolement complet, mais jamais assez pour inviter à l’intimité. Les villageois passaient pour ses tisanes et teintures, rarement pour converser. Ceux qui tentaient de s’attarder étaient souvent décontenancés par son calme intense, bien qu’ils n’osent jamais le dire ouvertement.

Accroupie près du thym, Skylar récoltait soigneusement quelques brins pour les faire sécher. La terre humide s’accumulait sur ses bottes, et les effluves riches de son jardin se mêlaient à la fumée légère provenant de sa cheminée. Elle sentit le poids du pendentif en pierre de lune contre sa poitrine, frais au contact de son pull.

Ses doigts hésitèrent un instant sur l’amulette, en suivant distraitement ses courbes lisses. La nuit dernière, il avait de nouveau brillé dans ses rêves : des loups aux yeux d’or incandescent, des flammes léchant les bords de sa vision, et des hurlements éveillant en elle une douleur sourde et inexplicable. Ces visions la hantaient depuis des semaines, si vivides qu’elles semblaient persister bien après son réveil.

Elle repoussa ces pensées, bien qu’elles s’accrochent à son esprit comme des ronces à un tissu. « Concentre-toi », murmura-t-elle d’une voix basse, presque pour elle-même, comme si la forêt pouvait l’entendre. Elle se redressa, plaça le thym fraîchement coupé dans son panier et jeta un bref regard vers les bois à l’orée de sa propriété. Les ombres semblaient plus épaisses que d’habitude, une noirceur presque palpable, attentive. Une brise légère fit voleter son écharpe, apportant avec elle une odeur fugace, métallique, difficile à définir. Elle frissonna, mais rejeta l’impression comme un fruit de son imagination.

À l’intérieur de sa boutique, l’air était chaud et parfumé d’arômes de lavande séchée, de sauge et de camomille. Les étagères tapissaient les murs, chargées de bocaux d’herbes, de racines et de teintures, chacun étiqueté avec une écriture appliquée. Sur son établi s’entassaient ses outils : un mortier et un pilon, une paire de ciseaux émoussés, des morceaux de tissu pour l’emballage des bouquets. Ce désordre organisé était un ancrage rassurant, ramenant son esprit aux routines de son travail, une distraction bienvenue face au malaise latent qui pesait sur son esprit.

La porte grinça en s’ouvrant, laissant entrer l’air frais du matin et le tintement métallique de la clochette suspendue au-dessus. Skylar se raidit légèrement, ses sens soudainement en alerte. Elle se retourna rapidement, mais ce n’était que Mme Henshaw, les cheveux soigneusement dissimulés sous un bonnet en tricot, un vieux sac tenu fermement dans ses mains.

« Bonjour, Skylar », dit Mme Henshaw avec un sourire un peu hésitant. Son regard balaya la boutique, s’attardant sur les étagères garnies de bocaux. « J’espère ne pas être venue trop tôt. »

Skylar répondit par un sourire poli. « Pas du tout. Que puis-je faire pour vous ? »

Mme Henshaw hésita, jetant un regard vers une étagère. « Le thé que vous m’avez préparé la semaine dernière... il a fait beaucoup de bien à mon mari. J’espérais... en avoir encore. »

« Bien sûr. » Skylar s’activa immédiatement, rassemblant les ingrédients avec assurance pour préparer un nouveau mélange.

« Vous êtes une véritable magicienne, vous savez », dit Mme Henshaw avec un mélange d’admiration et de nervosité. Ses doigts jouaient avec un petit talisman en bois sculpté en forme d’œil qui pendait à son cou.

Skylar se tendit imperceptiblement mais masqua sa réaction par une réponse neutre. « Ce ne sont que des plantes, rien de magique. » Elle tendit la pochette de thé, ses yeux verts effleurant brièvement le regard de Mme Henshaw avant de se détourner. « Faites-moi savoir si vous avez besoin de quelque chose d’autre. »

Mme Henshaw hocha la tête, son regard s’attardant un instant de plus. « Merci, Skylar. Vraiment. Vous avez un don. » Elle semblait prête à ajouter quelque chose, mais se ravisa, ajusta son pendentif et sortit. La clochette tinta doucement tandis que la porte se referma derrière elle.

Skylar laissa échapper un long soupir, relâchant la tension dans ses épaules. Elle n’aimait pas être l’objet d’attention, même discrète. Plus les gens s’interrogeaient sur elle, plus ils risquaient de poser des questions auxquelles elle ne voulait — ou ne pouvait — répondre.

Le reste de la matinée se déroula sans incident. Elle partagea son temps entre la récolte, le séchage et l’organisation de ses herbes. Dehors, la brume s’accrochait aux arbres, enveloppant la forêt dans une immobilité presque surnaturelle.

Vers midi, Skylar s’enfonça dans les bois pour cueillir de l’achillée millefeuille et de la grande camomille. La forêt l’accueillit dans son calme, ses pas assourdis par l’épais tapis de mousse et de feuilles mortes. Elle avançait d’un pas assuré, attentive aux moindres variations de lumière et de son.

Pourtant, alors qu’elle remplissait son panier, un frisson d’inquiétude remonta le long de son dos. Elle s’arrêta, sa main suspendue au-dessus d’un bouquet de camomille, et tourna lentement la tête. La forêt semblait inchangée — sereine et indifférente — mais ce sentiment d’angoisse persistait, comme un poids sur sa poitrine.

Elle scruta les ombres entre les arbres, son cœur battant plus vite. Un bruissement subtil parvint à ses oreilles, trop léger pour en identifier la source, mais suffisant pour éveiller ses nerfs. Le pendentif contre sa peau sembla soudain plus chaud, presque vivant.

Ses doigts se crispèrent sur la poignée de son panier, ses pensées s’emballant. *Ce n’est rien. Juste le vent. Peut-être un écureuil.* Mais le souvenir de ses rêves s’insinuait dans son esprit, et pendant un bref instant, elle eut l’impression que des yeux d’or brûlants la fixaient depuis les ombres.

Le bruissement revint, plus proche cette fois. Skylar se figea, retenant son souffle tandis que ses yeux cherchaient la source du bruit. Ses muscles se tendirent, chaque fibre de son être lui hurlant de fuir, mais elle resta figée sur place.

Les ombres semblèrent bouger — ou était-ce une illusion ? Impossible de le savoir avec certitude.La forêt semblait respirer autour d’elle, son silence chargé d’une présence presque palpable. Le pendentif pulsait doucement, diffusant une chaleur apaisante contre sa peau.

Elle expira avec précaution, ajustant son écharpe d’une main tremblante avant de se remettre en route vers la boutique. Son pas était rapide mais mesuré, chacun de ses mouvements empreints de prudence. Même après avoir quitté la forêt, le poids de regards invisibles semblait persister.

Lorsqu’elle atteignit la lisière de son jardin, la sensation d’être épiée s’atténua, bien que l’inquiétude restât accrochée à elle, aussi tenace que la brume. Elle jeta un dernier regard en arrière, ses yeux verts sondant les ombres entre les arbres, avant de franchir le seuil de sa boutique, son sanctuaire.

Le reste de la journée s’écoula dans une monotonie indistincte, bien que Skylar n’y trouvât que peu de réconfort. Le soir venu, elle s’installa près du feu avec une tasse de thé fumante, ses jambes repliées sous elle sur un fauteuil usé. Les flammes vacillantes répandaient une lumière chaleureuse sur les pages d’un grimoire aux couvertures de cuir patiné, un objet aussi familier que rassurant. Du bout des doigts, elle traça les contours d’un dessin d’aconit, ses pensées revenant sans cesse aux rêves qui la hantaient depuis des semaines.

Ses doigts effleurèrent instinctivement le Pendentif de Pierre de Lune tandis que son esprit errait entre ces yeux dorés et ces hurlements obsédants. Le pendentif, qui était sien depuis aussi loin qu’elle s’en souvenait, lui semblait étrangement inconnu—tout comme ces fragments de souvenirs qui tapissaient les recoins obscurs de son passé.

Quand le sommeil finit par l’emporter cette nuit-là, il ne lui apporta aucun apaisement. Les rêves revinrent, plus intenses et vivaces que jamais. Des flammes rugissaient autour d’elle, léchant les limites de sa vision, et des loups rôdaient dans les ténèbres, leurs yeux brillants comme de l’or en fusion. Une voix murmurait son nom, grave et troublante, mais lorsqu’elle se retournait pour en chercher la source, il n’y avait rien d’autre que des mâchoires claquantes et le souffle du vent.

Elle se réveilla en sursaut, la respiration saccadée, ses mains serrant le pendentif. Celui-ci émettait une faible lueur dans la pénombre de sa chambre, sa chaleur se diffusant lentement dans sa peau. Skylar le fixa, son cœur battant à tout rompre. Et pour la première fois, une pensée s’imposa à elle avec une certitude glaciale : quelque chose approchait.

Quelque chose pour lequel elle n’était pas prête.