Chapitre 4 — Rencontres en vol

Claire

L’avion portait une légère odeur d’air recyclé mêlée à celle métallique du café qui se préparait quelque part à l’avant. Je m’enfonçai dans mon siège, le simili-cuir protestant doucement sous mon poids, et regardai par le petit hublot ovale. Le tarmac devenait flou alors que des larmes me montaient aux yeux. Mon bagage à main reposait maladroitement à mes pieds, bourré de vêtements emballés à la hâte et d’un carnet que je n’avais pas touché depuis mes années d’université. Je n’avais aucun plan, aucune idée claire de ce que je faisais—juste un billet aller simple pour Paris et un cocktail explosif de colère, d’humiliation et de désespoir.