Chapitre 1 — <br>Contrôle parfait brisé

Gina Brooks

Gina Brooks n'était jamais en retard au travail. Pas une fois en trois ans. Jusqu'à aujourd'hui.

Ses talons résonnaient contre le marbre Calacatta importé du hall de la tour Bianchi à 8h07, chaque clic rappelant son échec. Elle inhalait le parfum familier des fleurs fraîches disposées quotidiennement dans d'imposants vases de cristal, un luxe qui l'avait autrefois impressionnée mais qui servait désormais de mesure supplémentaire de son retard. Marco, l'agent de sécurité qui l'accueillait à 7h45 précises tous les matins depuis qu'elle avait commencé, ne cachait pas sa surprise alors qu'elle se précipitait devant, son portefeuille Prada serré comme une armure contre son costume anthracite Theory.

À l'intérieur de l'ascenseur privé des dirigeants, des miroirs la reflétaient sous tous les angles, l'attention impitoyable aux détails de la marque de luxe révélant ce que son correcteur YSL ne pouvait pas vraiment cacher : la tension autour de ses yeux, même si ses cheveux noirs restaient parfaits dans leur chignon élégant. Il y a trois ans, dans ce même ascenseur, elle avait redressé son blazer d'occasion avant d'interviewer Luca Bianchi, désespérée d'échapper à son poste d'entrée dans le marketing. Désormais, sa garde-robe parlait de succès, mais son image parfaitement organisée semblait se fissurer.

Sept minutes. Sept minutes de retard pour la réunion de planification stratégique du troisième trimestre. Ses doigts tracèrent le cuir lisse de son carnet d'urgence, cherchant du réconfort dans sa texture familière. Luca Bianchi, PDG de la marque de luxe à la croissance la plus rapide d'Amérique, ne tolérait pas l'imperfection chez lui-même ou chez les autres. Surtout pas de la part de son assistante de direction.

Son téléphone vibrait contre le cuir souple de son fourre-tout de la collection d'automne Bianchi – un échantillon qu'elle avait reçu la semaine dernière, son état impeccable contrastant fortement avec son désordre actuel. Un autre texto de Hailey : "Je suis désolé. Je te rembourserai pour tout cette fois. Promis."

Le souvenir de la crise d'angoisse de sa sœur à 6 heures du matin se tordit dans sa poitrine alors que l'ascenseur passait devant les étages créatifs où travaillait l'équipe d'Angelo. Elle avait trouvé Hailey en train d'hyperventiler sur son canapé vintage Restoration Hardware, entourée de sacs de courses issus d'une virée Net-a-Porter à minuit – tous achetés avec une carte de crédit que Gina pensait avoir annulée. Les papiers de soie et les étiquettes de créateurs éparpillés ressemblaient à des débris d'un désastre très coûteux.

"Respire avec moi", avait-elle conseillé, ravalant sa propre panique alors qu'elle rassemblait les preuves d'une autre crise financière. "Entrez par le nez, sortez par la bouche. Tout comme le Dr Patterson nous l'a appris." Chaque respiration lui avait coûté de précieuses minutes de sa routine matinale, mais elle ne pouvait pas laisser sa sœur se noyer dans l'anxiété et la honte.

Les portes de l'ascenseur s'ouvraient sur le 48ème étage – territoire exécutif, où même l'air semblait raréfié. Gina redressa sa colonne vertébrale, retrouvant l'équilibre qu'elle avait perfectionné en regardant les vieux films de Grace Kelly. À travers les baies vitrées, le Fashion District de Manhattan s'étendait en contrebas, le soleil du matin scintillant sur les bâtiments voisins comme des diamants épars. Un rappel du chemin qu'elle avait parcouru depuis ses racines de classe moyenne et du chemin qu'elle pouvait parcourir.

Elle s'arrêta devant les portes vitrées vénitiennes de la salle de conférence principale, son reflet se reflétant sur leur surface. Luca attirait déjà l'attention à la tête de la table en noyer sculpté à la main, sa haute silhouette impeccable dans un costume Bianchi sur mesure. La lumière du matin éclairait l'argent distingué sur ses tempes et la bague héritée qui le marquait en tant que PDG – la bague que son père avait portée avant lui, et son grand-père avant cela. Elle avait vu cette même bague sur de vieilles photos des archives de l'entreprise, symbole de pouvoir qui l'avait toujours fascinée. La même bague qu'elle avait surpris Angelo en train de regarder lors de leur dernier dîner de famille, avant sa dernière escapade à Milan.

Ses succès passés lui semblaient vides de sens – trois années de performances parfaites, d'être la force imperturbable derrière le succès de Luca Bianchi, annulé par sept minutes. Mais courir n’était pas dans son ADN. Elle n'avait pas fait d'école de commerce tout en occupant deux emplois pour s'effondrer maintenant.

Prenant une inspiration mesurée qui portait un soupçon de son parfum signature Jo Malone, elle poussa la porte.

Luca s'arrêta au milieu d'une phrase, ses yeux sombres fixés sur elle avec une intensité qui fit accélérer son pouls. Les autres dirigeants se sont déplacés dans leurs fauteuils Eames, se souvenant sans doute du légendaire licenciement de son prédécesseur pour une virgule décimale égarée dans les projections de Milan.

"Mme Brooks." Sa voix exprimait le contrôle précis de l'autorité du vieux monde, mais quelque chose d'autre persistait en dessous – de la curiosité, peut-être. "C'est inattendu."

"M. Bianchi, je m'excuse pour mon retard. Il y a eu une urgence familiale." Les mots avaient un goût amer, comme admettre sa défaite. En trois ans, elle n’avait jamais laissé le chaos personnel se répercuter sur sa perfection professionnelle.

Quelque chose vacilla dans son expression – si bref qu'elle aurait pu l'imaginer. Compréhension? Impossible. Luca Bianchi était doué pour lire les tendances du marché et les prévisions de mode, pas les émotions. Pourtant, l'adoucissement autour de ses yeux lui rappelait les rares moments qu'elle avait entrevu lorsqu'il parlait de sa propre famille.

"Asseyez-vous", dit-il finalement, son accent italien légèrement plus prononcé que d'habitude. "Nous examinions les chiffres de Milan."

Alors qu'elle se glissait dans son fauteuil, son carnet d'urgence était pressé contre ses côtes à travers son fourre-tout Bianchi – un rappel constant de son besoin de contrôle, de plans dans les plans. Son téléphone vibra à nouveau : Hailey. Les mondes qu’elle avait travaillé si dur pour garder séparés entraient en collision.

Luca reprit sa présentation sur leurs projets d'expansion, mais sa présence imposante habituelle semblait quelque peu différente. Plus humain. Lorsqu'il tourna distraitement la bague héritée à son doigt – un signe qu'elle n'avait jamais remarqué auparavant – elle se surprit à s'interroger sur ses propres obligations familiales, sur le poids des attentes qu'il portait.

« Mme Brooks ? »

Elle se mit au garde-à-vous, croisant son regard. Pendant un instant, son expression exprima la même intensité qu'elle avait vue dans les yeux d'Angelo lorsqu'il parlait de sa vision créative – un aperçu de la passion que les deux frères gardaient soigneusement contenue.

"Les projections pour le prochain trimestre ?"

Sans perdre une miette, elle sortit la bonne feuille de calcul et commença son analyse. Les numéros étaient en sécurité. Les chiffres n'avaient pas de crises d'angoisse, ni de cartes de crédit au maximum, ni de dynamique familiale compliquée. Les chiffres ne l'ont pas amenée à remettre en question les murs prudents qu'elle avait érigés entre sa vie personnelle et professionnelle.

La réunion s'est terminée exactement comme prévu – le timing de Luca était aussi impeccable que les coutures à la main de ses costumes. Alors que les autres cadres sortaient, discutant des réservations pour le déjeuner à Il Giardino, sa voix l'arrêta.

"Mme Brooks. Un instant."

Elle se tourna, le dos droit, prête à accepter son sort avec la dignité que sa mère n'avait jamais réussi à obtenir. Mais lorsqu'elle croisa son regard, elle vit quelque chose d'inattendu – un soupçon de la même compréhension qu'elle avait montrée à Hailey ce matin-là.

« Votre urgence familiale est-elle résolue ?

"Oui, monsieur. Cela n'arrivera plus." Elle força sa voix à rester ferme et professionnelle, même si elle remarqua à quel point la lumière du matin adoucissait ses traits habituellement acérés.

Il l'étudia pendant un long moment, tournant toujours cette bague héritée. "Les obligations familiales peuvent être... compliquées", dit-il finalement, et elle entrevit quelque chose derrière son expression soigneusement contrôlée – une ombre de compréhension qui la fit s'interroger sur sa propre dynamique familiale, sur le frère dont le génie créatif et la rébellion avaient tant causé. tension.

"Je fais confiance à votre jugement, Mme Brooks. Ne me faites pas regretter cette confiance."

Alors qu'elle se dirigeait vers son bureau, les jambes tremblantes, son téléphone sonna une fois de plus. Mais pour la première fois ce matin-là, Gina ressentit quelque chose au-delà de l'anxiété. Son monde soigneusement contrôlé était peut-être en train de se fissurer, mais à travers ces fissures, quelque chose d'inattendu transparaissait. Quelque chose qui ressemblait dangereusement à de l'espoir.

Elle ouvrit son carnet d'urgence sur une nouvelle page et commença à écrire, en ajoutant une nouvelle section : « Quand le contrôle parfait se brise ». Parfois, elle commençait à s'en rendre compte, les moments les plus importants se produisaient dans les espaces entre les plans.

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