Chapitre 1 — La Réunion Parents-Professeurs

Emma Harrington

La légère odeur de craie et de bois ancien enveloppa Emma Harrington lorsqu’elle franchit les portes de l’école élémentaire de Havenport. Le bâtiment en briques rouges n’avait pas beaucoup changé depuis l’époque où elle y était élève. Pendant un instant, elle fut transportée dans un passé plus simple—avant les responsabilités, avant le deuil. Mais les rires des enfants qui s’échappaient des couloirs résonnaient désormais avec une douceur teintée d’amertume. Elle resserra la lanière de son sac en cuir et posa les yeux sur la note qu’elle tenait entre ses doigts : un rappel de l’école concernant la réunion parents-professeurs. Salle 14. Nathan Cole.

Le professeur d’Oliver.

Ses pas résonnaient faiblement sur le linoléum, chaque pas la rapprochant de cette réunion qu’elle savait nécessaire, mais qu’elle redoutait tout autant. Les murs étaient décorés de dessins d’enfants : des levers de soleil gribouillés au crayon, des familles en bonshommes allumettes, et des lettres tremblantes formant les mots « Mon endroit préféré ». Emma s’arrêta lorsque son regard se posa sur un dessin représentant un père en bonhomme allumette, avec « famille » écrit en lettres irrégulières en dessous. Sa gorge se noua, et elle détourna rapidement le regard, refoulant l’émotion qui montait en elle. Cela lui rappelait une fois où Oliver avait dessiné leur famille : lui-même, elle, et un vide là où son père aurait dû être. Ce dessin, elle l’avait soigneusement rangé, incapable de l’affronter.

Des moments comme celui-là étaient des rappels constants de ce qu’Oliver avait perdu—et de ce qu’elle craignait de ne pas pouvoir lui offrir.

Devant la porte de la salle de classe, Emma s’arrêta. Elle lissa son pull, ajusta une fois de plus la lanière de son sac, et inspira profondément. Les réunions parents-professeurs étaient toujours empreintes d’une tension sous-jacente. Pas à cause d’Oliver—c’était un garçon doux, débordant d’imagination—mais à cause d’elle. Les jugements tacites, les regards empreints de compassion des autres parents, et cette question posée avec précaution : « Comment allez-vous ? », comme si elle risquait de s’effondrer.

Avant que ses pensées ne prennent le dessus, la porte s’ouvrit.

« Madame Harrington ? »

Emma leva les yeux, surprise. L’homme devant elle semblait plus jeune qu’elle ne l’avait imaginé—fin de la vingtaine, peut-être. Ses cheveux blond sable étaient légèrement ébouriffés, et ses yeux noisette dégageaient une chaleur naturelle. Sa chemise bleu pâle, dont les manches étaient retroussées jusqu’aux coudes, révélait une silhouette élancée et athlétique. Un stylo-plume noir élégant dépassait de la poche de sa chemise, captant la lumière tandis qu’il lui faisait signe d’entrer. Tout en lui respirait une énergie accessible et engageante.

« C’est Mademoiselle Harrington », corrigea-t-elle doucement, un soupçon d’excuse dans la voix. Elle grimaça intérieurement face à la spontanéité de sa précision.

« Bien sûr, pardonnez-moi. » Il s’écarta, son sourire à la fois désolé et sincère. « Je suis Nathan Cole. Merci d’être venue. »

Emma hocha la tête et entra dans la salle. La classe était lumineuse et accueillante, ses murs ornés d’affiches colorées représentant des auteurs célèbres ou des couvertures de livres classiques. Des étagères remplies de livres d’histoires et de matériel d’arts occupaient un mur, tandis qu’un panneau en liège exposait des projets d’élèves—certains maladroits, d’autres étonnamment détaillés. Une œuvre en particulier attira son attention : une aquarelle représentant un phare au milieu d’une mer agitée. Les coups de pinceau étaient irréguliers mais vibrants, et quelque chose dans cette peinture effleura un souvenir qu’elle ne parvenait pas à saisir. Une subtile odeur de crayons fraîchement taillés se mêlait à une poussière discrète de craie. C’était une pièce inspirante, pleine de promesses créatives.

Nathan se dirigea derrière son bureau, saisissant un dossier tout en parlant. « Je voulais vous parler d’Oliver. C’est un enfant remarquable—créatif, perspicace. Il m’impressionne par ses talents de conteur pendant nos activités de français. »

Emma ressentit une pointe de fierté mais la réprima rapidement. « C’est gentil de votre part. Il a toujours eu une imagination débordante. »

Nathan rit légèrement, son amusement illuminant la pièce. « Débordante, c’est exactement ce qu’on espère chez un écrivain. Les histoires qu’il partage en classe—elles sont imaginatives, complexes. Une d’entre elles racontait l’histoire d’un garçon qui pouvait parler aux étoiles, leur posant des questions sur le monde. C’était poétique, à sa manière. Son point de vue est vraiment unique. »

Ses paroles éveillèrent quelque chose en Emma, bien qu’elle ne puisse pas tout à fait le nommer. Ce n’était pas seulement de la fierté—c’était la manière dont Nathan parlait d’Oliver, comme s’il le voyait vraiment. Son fils n’était pas simplement un élève parmi d’autres, mais quelqu’un qui comptait.

L’expression de Nathan devint plus sérieuse. « Cela dit, j’ai remarqué qu’il avait des difficultés avec les mathématiques ces derniers temps. Il semble distrait, et je pense que cela commence à le frustrer. »

Emma soupira et prit place sur la petite chaise face à son bureau. « Les maths ont toujours été un défi pour lui. J’essaie de l’aider à la maison, mais… » Elle hésita, incertaine de combien elle devait en révéler et réticente à admettre ses propres lacunes.

Nathan hocha la tête, ses yeux noisette compatissants et attentifs. Il ajusta le stylo-plume dans sa poche, marquant une pause comme pour choisir soigneusement ses mots. « Les mathématiques peuvent être compliquées à cet âge. Beaucoup d’enfants ont besoin d’un exutoire lorsqu’ils se sentent bloqués. J’ai pensé à lancer un club de narration après les cours. Rien de formel—juste un moyen pour les élèves d’explorer leur créativité et de gagner en confiance. Je pense qu’Oliver y trouverait sa place. »

« Un club de narration ? » répéta Emma, surprise.

Nathan se pencha légèrement en avant, son enthousiasme palpable. « La narration peut être un puissant outil d’expression pour les enfants. Ce n’est pas seulement amusant—cela peut aussi leur permettre d’explorer leurs émotions dans un espace sûr. Et, honnêtement, Oliver semble être le genre d’enfant qui s’épanouirait dans un tel environnement. »

La méfiance d’Emma s’effrita face à sa sincérité. Elle imagina Oliver, le visage illuminé d’excitation, partageant l’une de ses histoires. « C’est… gentil de votre part de proposer cela. »

« C’est égoïste, en réalité », répondit Nathan avec un sourire teinté d’autodérision. « J’en profite probablement autant que les enfants. Leur imagination est incroyable—j’apprends constamment grâce à eux. »

Emma lui rendit un léger sourire à son tour, bien que ses nerfs continuent de bourdonner sous la surface. « Je vais en parler à Oliver. »"Il sera probablement enthousiaste."

"Je l’espère," répondit Nathan, son regard à la fois ferme et bienveillant. "C’est un garçon brillant, et je veux m’assurer qu’il se sente soutenu—à l’école comme à la maison."

Ces mots résonnèrent de manière inattendue. La première réaction d’Emma fut de se raidir face à cette subtile implication. Pensait-il qu’elle n’en faisait pas assez ? Mais il n’y avait aucune trace de jugement dans le ton de Nathan, seulement une sincérité palpable. Sa gentillesse avait une façon désarmante de briser ses défenses, même avant qu’elle n’ait pu les ériger complètement.

"Je fais de mon mieux," dit-elle doucement, bien que sa voix trahît une pointe de défensive.

Nathan ne broncha pas. "Je n’en doute pas une seconde."

La simplicité de sa réponse la prit au dépourvu, et pendant un instant, la tension en elle s’apaisa. Elle expira longuement, ressentant un soulagement inattendu l’envahir.

"Ça fait un moment que c’est juste Oliver et moi," avoua-t-elle, les mots jaillissant avant qu'elle ne puisse les retenir. "Je m’inquiète pour lui. Je me demande si je fais assez pour lui."

Nathan s’adossa légèrement, son expression pensive. "Je ne peux même pas imaginer à quel point cela doit être difficile. Mais, d’après ce que j’ai vu, Oliver a beaucoup de chance de vous avoir. Si je peux faire quoi que ce soit pour vous aider—quoi que ce soit—n’hésitez pas à me le dire."

La gorge d’Emma se noua, et elle hocha légèrement la tête. "Merci." Ce mot semblait dérisoire face à l’émotion qui gonflait dans sa poitrine, mais c’était tout ce qu’elle arrivait à dire.

Pendant un moment, la pièce resta silencieuse, seulement interrompue par les rires des enfants à l’extérieur. Une douceur inattendue effleurait les contours de son cœur, à la fois réconfortante et teintée de mélancolie.

Nathan s’éclaircit la gorge, rompant le silence. "Bon, je ne vais pas vous retenir plus longtemps. Je voulais simplement m’assurer que vous saviez ce qui se passe et vous rappeler que je suis là si vous avez des questions ou des préoccupations."

Emma se leva, lissant son pull par réflexe. "Je vous remercie, Monsieur Cole."

"Nathan," corrigea-t-il, son sourire simple et désarmant.

"Nathan," répéta-t-elle, le prénom lui semblait étranger, mais pas désagréable.

Lorsqu’elle tendit la main pour serrer la sienne, sa poigne était ferme sans être agressive. Une chaleur fugace effleura sa paume avant qu’ils ne se lâchent.

"Faites-moi savoir ce qu’Oliver pense du club," dit Nathan en la raccompagnant jusqu’à la porte.

"Je le ferai," promit Emma. Alors qu’elle regagnait le couloir, les bruits de l’école s’entremêlaient autour d’elle, mais ses pensées restaient fixées sur l’homme qu’elle venait de rencontrer. Elle jeta un dernier coup d’œil à la famille dessinée au crayon avant de se diriger vers la sortie. Les paroles de Nathan résonnaient toujours dans son esprit—simples, sincères et honnêtes. Pour la première fois depuis longtemps, un mince filet d’espoir pénétra les barrières de son cœur méfiant.