Chapitre 2 — Un Sanctuaire Paisible

Emma

Le doux fracas des vagues contre le rivage composait une mélodie constante à l’extérieur des fenêtres du cottage des Harrington. Emma se tenait près de l’évier, les mains plongées dans l’eau savonneuse, frottant distraitement une assiette. À travers la vitre devant elle, elle observait Oliver jouer dans le petit jardin sauvage qui entourait l’arrière de la maison. Le jardin, bien qu’envasé par de hautes herbes et des fleurs sauvages, dégageait un charme brut. C’était un lieu où l’imagination débordante d’Oliver s’épanouissait, même si Emma n’avait pas l’énergie de l’entretenir.

Oliver était accroupi dans la terre, le front plissé par la concentration, creusant avec soin une petite tranchée autour d’un groupe de coquillages et de pierres polies. Les coquillages scintillaient légèrement sous le soleil de fin d’après-midi, vestiges de leur dernière promenade sur la plage. Il murmurait pour lui-même, tissant une histoire en travaillant ; Emma ne distinguait pas les mots, mais sa voix vibrait de l’enthousiasme d’un grand conteur.

Sa poitrine se serra—non seulement de tristesse, mais aussi d’un désir plus profond, une aspiration qu’elle n’arrivait pas à nommer. Ces derniers temps, il était devenu plus difficile de nier le changement chez Oliver. Son monde semblait plus lumineux, ses histoires plus vives, empreintes d’aventures audacieuses et de royaumes magiques. Elle savait que le club de contes avait déjà un impact.

« Maman ! » La voix d’Oliver retentit, la tirant de ses pensées. Il agitait son bras avec excitation depuis le jardin, ses yeux verts pétillant d’une étincelle familière de curiosité et de joie.

« Viens voir ce que j’ai fait ! » cria-t-il.

Emma essuya ses mains sur un torchon et sortit par la porte arrière. L’odeur familière de l’eau salée et de la terre humide l’accueillit, portée par la brise fraîche. L’herbe était douce sous ses pieds tandis qu’elle s’approchait de lui, observant la petite tranchée qu’il avait creusée autour des coquillages et des pierres.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle en s’accroupissant à côté de lui.

« C’est un fossé », expliqua Oliver fièrement, en désignant la fine rainure dans la terre. « Pour le château. Tu vois ? »

Emma inclina la tête, étudiant l’arrangement. « Ah, bien sûr. Un très beau château, en effet. »

Oliver sourit, sa petite poitrine se gonflant de satisfaction. Son expression s’adoucit alors qu’il ramassait un coquillage, le tournant précautionneusement dans ses mains. « Tu crois que Papa l’aurait aimé ? »

La question la heurta comme un caillou jeté dans une eau calme, envoyant des ondulations tout autour. Elle se figea un instant, ses doigts effleurant l’herbe fraîche, avant de se forcer à respirer. Son sourire vacilla, juste un court moment, avant qu’elle ne le stabilise.

« Je pense qu’il l’aurait adoré », dit-elle doucement, écartant une mèche de cheveux bruns désordonnés du front d’Oliver. « Il a toujours aimé les châteaux, n’est-ce pas ? »

« Oui. » La voix d’Oliver devint plus calme. Son pouce suivait les crêtes du coquillage qu’il tenait. « Peut-être qu’on pourrait prendre une photo. Pour ne pas l’oublier. »

Emma déglutit avec difficulté, son cœur se serrant face à la détermination silencieuse dans sa voix. Il cherchait toujours à tout préserver, comme si garder de petits moments pouvait rapprocher le passé. Elle hocha la tête, glissant ses doigts dans ses cheveux ébouriffés. « On peut faire ça. Je vais chercher mon téléphone tout à l’heure. »

Oliver s’éclaira, son visage illuminé à nouveau. « Oh ! M. Cole a dit qu’on pouvait apporter des choses au club de contes la prochaine fois. Des choses qui nous inspirent. »

« Oh, vraiment ? » demanda Emma en brossant la terre de son jean en se redressant.

« Oui ! Je pensais… peut-être que je pourrais apporter ça », dit-il en montrant le château et son fossé. « Ou peut-être mon cahier. »

« Tu veux dire celui avec les autocollants de fusées ? » demanda-t-elle avec un sourire.

Oliver hocha la tête avec enthousiasme. « Il a dit que mes histoires sont vraiment bonnes, Maman. Genre, vraiment bonnes ! Il m’a même dit que je devrais les écrire pour ne pas oublier mes idées. »

Emma sentit son cœur se réchauffer à son excitation. « Il a raison, tu sais. Tu as toujours été un garçon très créatif. »

Son sourire s’élargit, et il s’enfuit pour réarranger les pierres autour du fossé. Mais Emma resta où elle était, perdue dans ses pensées. Créativité. Nathan avait utilisé ce mot si naturellement la veille, mais il avait résonné en elle, touchant un endroit qu’elle n’était pas prête à reconnaître.

Elle repensa à la façon dont Nathan l’avait regardée pendant leur conversation. Son expression mêlait curiosité et bienveillance, comme s’il avait perçu quelque chose qu’elle s’efforçait d’enterrer. Son réflexe avait été de détourner la conversation, de minimiser son commentaire sur son art, comme si cela n’avait pas d’importance. Mais ses mots persistaient, la suivant comme la marée, persistants et inéluctables.

De retour dans la cuisine, Emma s’appuya contre le comptoir, sirotant son thé tout en regardant Oliver par la fenêtre. Il racontait une histoire en travaillant, ses gestes vifs et confiants. Il avait une légèreté en lui qu’elle n’avait pas vue depuis si longtemps. C’était comme observer le soleil percer des nuages qui avaient longtemps stagné.

Ses doigts se resserrèrent autour de la céramique lisse de la tasse. Faisait-elle vraiment assez pour lui ? Assez pour nourrir cette étincelle ? Elle avait essayé si fort de le protéger du poids de son chagrin, de maintenir leur vie stable après la mort de Mark. Mais combien avait-elle vraiment protégé… et combien les avait-elle tous les deux freinés ?

Le bruit de petits pieds sur le sol en bois la tira de ses pensées. Oliver rentra en courant, ses joues rougies par la brise fraîche de l’extérieur.

« On peut aller à la plage, Maman ? Juste un petit moment ? » Ses yeux verts étaient grands et emplis d’espoir.

Emma hésita, sa poitrine se serrant. La plage avait toujours été un lieu de contradictions pour elle. C’était là où elle et Mark avaient passé de nombreux après-midis, rêvant de leur avenir. C’était aussi là où le rythme des vagues la ramenait à lui, où les souvenirs étaient à la fois réconfortants et étouffants.

Son instinct était de dire non. De tenir les souvenirs à distance. Mais ensuite, elle regarda Oliver, vit la lumière dans son expression, et sentit sa résistance vaciller.

« S’il te plaît ? » insista Oliver, tirant sur sa manche.

Emma sourit faiblement, la décision se posant dans sa poitrine comme un petit poids ferme mais léger. « D’accord. Juste un petit moment. »

Ils empruntèrent le sentier étroit qui menait du cottage au rivage, le bruit des vagues devenant plus fort à chaque pas.Le sable était frais sous leurs pieds, et l'air portait une légère fraîcheur annonçant l'approche de l'automne.

Oliver s’élança devant, poursuivant une mouette qui battait mollement des ailes en restant hors de portée. Emma resta en arrière, le regard perdu à l’horizon où l’eau se confondait avec le ciel. Elle inspira profondément, laissant l’air salé emplir ses poumons.

« Maman ! » appela Oliver, tout en lui faisant signe de venir près des bassins de marée autour des rochers.

Elle le rejoignit, s'accroupissant pendant qu'il lui montrait de petits crabes qui se faufilaient sous la surface de l'eau. « Regarde celui-là ! » s’exclama-t-il en suivant du doigt un crabe particulièrement vif qui se déplaçait rapidement.

Emma hocha la tête, un sourire attendri illuminant son visage en voyant son enthousiasme. Mais lorsque son regard dériva vers la surface de l’eau, elle aperçut son propre reflet ondulant à côté de celui d’Oliver. Son visage semblait fatigué, tiré. Les taches de rousseur qui parsemaient son nez lui paraissaient plus pâles, comme si le temps les avait effacées, tout comme tant d'autres choses.

« Maman ? » La voix d’Oliver était plus douce maintenant. « Ça va ? »

Elle cligna des yeux, un peu surprise par la question. « Bien sûr, mon chéri. Pourquoi tu me demandes ça ? »

« Tu avais l’air triste, » répondit-il simplement, ses yeux verts fixant les siens avec une intensité tranquille qui la surprenait toujours. « Comme quand tu penses à Papa. »

Le souffle d’Emma se coupa légèrement. Elle tendit la main et effleura doucement sa joue du bout des doigts. « Je vais bien, Ollie, » dit-elle d’une voix douce. « Parfois, je... pense juste à lui. C’est tout. »

Oliver hocha la tête, son regard retombant sur le bassin. « Moi aussi, » murmura-t-il.

Pendant un moment, seuls les vagues se firent entendre, leur rythme régulier et implacable venant caresser le rivage.

« Monsieur Cole a dit que c’est normal de penser aux gens qui nous manquent, » déclara finalement Oliver, d’un ton pensif. « Il a dit que c’est un peu comme... s’ils faisaient toujours partie de notre histoire, même s’ils ne sont plus là. »

La gorge d’Emma se serra. Elle prit doucement sa main dans la sienne et la serra avec tendresse. « Il est intelligent, ton Monsieur Cole. »

Un léger sourire illumina le visage d’Oliver avant qu’il ne reporte son attention sur le bassin, fasciné de nouveau par les petites créatures qui grouillaient sous la surface de l’eau.

Emma resta immobile, son regard fixé sur l’horizon. La marée gagnait doucement du terrain, enveloppant lentement les rochers, avec un rythme constant et inéluctable.

Peut-être, pensa-t-elle, qu’il était temps d’arrêter de rester immobile.