Chapitre 1 — La Chute au Stade d'Ironspire

Elias

Le stade rugissait avec une ferveur qui faisait se sentir Elias invincible. Quarante-deux secondes au compteur, son équipe accusait un retard de cinq points. Le jeu n’était pas juste un plan—c’était son destin, un scénario qu’il avait répété mentalement des centaines de fois. Il voyait chaque étape, chaque passe, chaque possibilité aussi clairement que les lignes blanches tracées sur le gazon. Ce n’était pas un simple match. C’était un championnat, l’apogée d’une saison de sang et de sueur, l’occasion de graver son nom à jamais dans l’histoire de la ville. Le Stade d’Ironspire, ce terrain où naissaient les légendes, vibrait sous l’énergie de vingt mille cœurs battant à l’unisson.

C’était son moment. Son terrain. Son match.

Il s’accroupit en position, ajustant le ballon dans ses mains comme s’il était forgé dans une matière sacrée. La morsure froide du gazon transperçait ses crampons, l’ancrant au sol, tandis que le chant de la foule pulsait dans ses veines : « E-li-as ! E-li-as ! »

« Navarro ! » La voix de Marco perça nettement le vacarme, tel un ancrage retenant Elias dans le présent. Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, croisant le regard confiant de Marco auquel il répondit par une légère inclinaison de tête. Le terrain autour de lui se brouilla, devenant une tapisserie de mouvements et d’anticipation, mais sa concentration, elle, était aiguisée comme une lame.

Le temps sembla se dilater. Pendant une fraction de seconde, une étrange pression se manifesta à l’arrière de son genou—pas une douleur, pas encore, mais une sensation légèrement anormale, comme un fil tendu à l’extrême. Il chassa cette impression, inspirant profondément les odeurs de gazon fraîchement coupé, de poussière de craie et d’adrénaline qui envahissaient ses narines.

Le ballon fut lancé, et le monde se mit en mouvement.

Elias recula d’un bond, ses crampons s’enfonçant dans le gazon avec précision. Marco filait déjà le long de la ligne de touche, une traînée de bleu et blanc sur l’étendue verte. Les yeux d’Elias scrutaient le terrain avec la clarté d’un quarterback chevronné, ses gestes si instinctifs qu’ils semblaient être les prolongements de son corps. Le linebacker adverse apparut dans son champ de vision périphérique, mais Elias l’esquiva sans peine, son corps fluide se tordant avec agilité.

Dix yards. Huit. La zone d’en-but était à portée, et Marco était libre. Elias arma son bras en arrière, sa prise ferme, le ballon comme une extension de sa volonté.

Puis, il y eut un craquement.

Ce son n’était pas réel—plus net, plus profond que n’importe quel choc qu’il avait entendu jusque-là. Une douleur fulgurante traversa son genou comme un éclair, brûlante et viscérale, comme si quelque chose de vital s’était déchiré. Sa jambe s’effondra sous lui, et le terrain bascula brutalement alors que la gravité l’attirait vers le sol.

Elias s’écrasa lourdement, le ballon lui échappant des mains. Son casque rebondit sur le gazon, l’impact amorti par la douleur intense irradiant de son genou.

Le rugissement de la foule s’éteignit, passant d’un chant assourdissant à des exclamations choquées et des murmures, une inspiration collective qui sembla aspirer tout l’air du stade. Une voix d’enfant perça le silence, haute et tremblante : « Qu’est-ce qui lui est arrivé, Papa ? »

Pendant un instant, Elias resta immobile. Le monde semblait vaciller tandis qu’il agrippait le gazon, essayant de forcer son corps à lui obéir. « Pas ici, pas maintenant », murmura-t-il entre ses dents serrées, sa voix un souffle à peine audible au milieu du chaos. Ses yeux noisette brûlaient, défiant la trahison de son propre corps. Il planta ses mains contre le sol, ses muscles tremblant alors qu’il tentait de se redresser.

« Reste à terre, Navarro ! » La voix de Marco était plus proche maintenant, teintée d’une panique mal contenue. Mais Elias secoua la tête, sa mâchoire crispée, déterminé. Non. Rester à terre n’était pas une option. Ça ne l’avait jamais été.

Les chants de la foule s’étaient évanouis, remplacés par un silence oppressant. Quelque part au-dessus de lui, sur les écrans géants, les replays de sa chute défilaient au ralenti, une boucle presque insupportable. Encore et encore. L’image de son corps s’effondrant tel une marionnette dont on aurait coupé les fils envahissait les écrans, un rappel cruel de la fragilité qu’il refusait d’accepter.

La douleur n’était pas seulement physique. Elle s’enfonçait plus profondément, griffant sa poitrine et menaçant de le briser de l’intérieur. Ça ne peut pas arriver. Ça ne peut pas arriver. Le mantra tournait en boucle dans son esprit, chaque mot alourdi par le désespoir.

Les secouristes se ruèrent vers lui, leurs voix calmes mais urgentes. « Elias, ne bouge pas. Nous devons stabiliser ta jambe. »

« Lâchez-moi », grogna-t-il, sa voix rauque, un mélange de colère et de peur prêt à éclater. Il tenta à nouveau de se redresser, mais ses bras lâchèrent, tremblants sous l’effort.

Marco s’agenouilla à ses côtés, son visage habituellement détendu marqué par une émotion brute. « Eli, arrête », dit-il, sa voix perçant le brouillard de douleur d’Elias. « Ne joue pas les héros. Laisse-les faire leur travail. S’il te plaît. »

La supplication frappa Elias plus durement que n’importe quel choc sur le terrain. Il se figea, abandonnant le combat tandis que les secouristes s’activaient autour de lui. Chaque contact envoyait de nouvelles vagues de douleur dans sa jambe, mais il serra les dents, refusant de laisser échapper un seul son. Ses mains, tremblantes et maladroites, cherchèrent son pendentif sous son maillot.

Le pendentif El Sol. Froid, lisse, rassurant. La voix de sa mère résonna faiblement dans son esprit, un souvenir tiré d’un recoin lointain de son cœur : « C’est ta force, mijo. Le soleil se lève toujours, peu importe la noirceur de la nuit. »

Il serra le pendentif fermement, ses bords s’enfonçant dans sa paume, tandis que les secouristes poursuivaient leur travail. Les visages autour de lui devinrent flous, leurs voix un bourdonnement indistinct. Il ne pouvait pas les regarder. Son regard se fixa plutôt sur la ligne de touche, où ses coéquipiers restaient figés, leurs visages marqués par un mélange de choc et d’impuissance.

Sur la ligne opposée, le visage de Ryan Cole se démarquait. Le rookie se tordait nerveusement, son sourire arrogant effacé, remplacé par une expression grave, presque coupable.

La zone d’en-but semblait à des années-lumière.

Lorsque les secouristes le soulevèrent sur la civière, l’énergie de la foule changea à nouveau, une vague d’applaudissements hésitants ondulant dans les tribunes. Cela sonnait creux. Comme de la pitié. Le genre de réaction que les gens avaient quand ils ne savaient pas quoi faire d’autre.

Elias détourna la tête pour ne plus voir les écrans géants, incapable de supporter davantage ces replays. Les lumières du stade brûlaient dans son champ de vision, leur éclat intense se transformant en halos tandis qu’une unique larme glissa du coin de son œil.La douleur dans sa jambe était implacable, mais ce n'était pas seulement son genou qui semblait brisé. C'était quelque chose de plus profond. Sa carrière. Son identité. La personne qu'il avait passé toute sa vie à construire.

Le tunnel l'engloutissait alors que la civière avançait, le rugissement du stade s'évanouissant dans un silence stérile. Quelque part derrière lui, le match reprenait, mais cela n'avait plus aucune importance.

Pour la première fois de sa vie, Elias Navarro se sentait vraiment, terriblement impuissant.