Chapitre 3 — Les Premiers Indices

Claire

La maison baignait dans un silence presque irréel, comme si l’air lui-même retenait son souffle dans une attente fiévreuse. Claire était assise à la table de la salle à manger, son ordinateur portable ouvert devant elle. Le curseur clignotait sur une page blanche, impatient, comme si une main invisible lui tapotait l’épaule. Ses doigts hésitaient au-dessus du clavier, prisonniers d’un combat entre deux forces opposées : le désir d’agir et la peur de ce qu’elle pourrait découvrir. Depuis le salon, le faible bourdonnement de la télévision résonnait dans la maison, où Jack regardait un dessin animé avec une attention absorbée. À l’étage, Emma était probablement en train de scroller sur son téléphone ou de faire ses devoirs, bien que Claire penchât plutôt pour la première hypothèse.

Mark était parti tôt ce matin-là, marmonnant une excuse sur une réunion de dernière minute en centre-ville. Le mensonge s’était échappé de ses lèvres avec une fluidité troublante, mais Claire avait repéré les signes révélateurs : son regard fuyant, le léger tremblement de sa main lorsqu’il avait attrapé ses clés de voiture. Maintenant qu’elle était seule à la maison, le poids de sa trahison lui écrasait la poitrine comme un orage imminent, lourd et suffocant.

Son téléphone reposait face vers le haut à côté de l’ordinateur, le message incriminant toujours là, toujours non ouvert. Elle n’avait pas besoin de l’ouvrir. Les mots étaient gravés dans sa mémoire. *Tu me manques. J’ai hâte de te voir demain. J’aimerais qu’elle ne soit pas là pour que je puisse t’appeler.* Ces phrases tournaient dans sa tête, un refrain cruel qu’elle ne parvenait pas à faire taire. Chaque répétition ouvrait une nouvelle plaie.

Claire inspira profondément, le souffle tremblant, et tendit la main vers son ordinateur. Ses doigts flottèrent un instant au-dessus des touches, la culpabilité bouillonnant et menaçant de l’immobiliser. Pendant des années, elle lui avait accordé une confiance totale, le laissant gérer leurs finances sans jamais poser de questions. Cette confiance semblait désormais appartenir à une époque révolue, une relique d’une naïveté aujourd’hui perdue. Mais son besoin de savoir surpassait la honte. Avec détermination, elle tapa les identifiants de leur compte bancaire commun—un mot de passe qu’elle n’avait pas utilisé depuis des mois.

Le tableau de bord du compte s’afficha, et au premier regard, tout paraissait normal. Des courses au supermarché, des factures de services publics, quelques commandes Amazon. Ses yeux parcouraient l’écran, cherchant désespérément quelque chose—n’importe quoi—qui ne collait pas. Et puis elle le vit.

Une transaction dans un restaurant haut de gamme du centre-ville où elle n’avait jamais mis les pieds. Une réservation dans un hôtel boutique. Une bijouterie, avec un montant si extravagant qu’il lui donna la nausée. Les dates correspondaient parfaitement aux soirées où Mark avait prétendu travailler tard, aux week-ends où il avait soi-disant des "déplacements professionnels".

Son souffle se bloqua, sa poitrine se contracta comme si un étau l’emprisonnait. Ses doigts tremblaient alors qu’elle cliquait sur chaque transaction, les détails confirmant ce qu’elle pressentait mais refusait d’admettre. Un collier acheté dans cette bijouterie, gravé d’un message qu’elle ne pouvait pas lire mais qu’elle devinait. Des frais de service en chambre à l’hôtel boutique, des dîners intimes qu’elle n’avait jamais partagés. Elle se remémora les soirs où elle lui avait envoyé des textos pour savoir quand il rentrerait, ne recevant que des réponses laconiques sur des réunions qui s’éternisaient.

L’écran devint flou sous l’effet des larmes qui montaient, mais elle les repoussa d’un battement de cils, se forçant à garder les idées claires. Ce n’était pas une erreur. Ce n’était pas un malentendu. C’était un schéma, une trame de mensonges, une double vie qu’il avait construite en parallèle de la leur.

« Maman ? »

La voix de Jack la tira brutalement de ses pensées, la faisant sursauter. Elle referma son ordinateur d’un geste précipité, son cœur frappant dans sa poitrine. Elle se tourna vers lui, s’efforçant de composer une expression quelconque de normalité. Il se tenait dans l’encadrement de la porte, ses boucles sombres tombant sur ses yeux, tenant une brique de jus à moitié vide.

« Oui, mon chéri ? » demanda-t-elle, sa voix trop aiguë, trop joyeuse.

« Je peux prendre un goûter ? »

« Bien sûr. Va te chercher quelque chose dans le placard. »

Jack hocha la tête et se dirigea vers la cuisine, son petit corps enfoui dans le sweat-shirt trop grand qu’il adorait porter, peu importe le temps. Claire le regarda un instant, le cœur lourd. Il était si jeune, si innocent. Il ne méritait pas cela. Personne ne le méritait.

Quand Jack retourna au salon, Claire rouvrit son ordinateur. Ses mouvements étaient maintenant calmes, presque automatiques, comme si elle s’était séparée de la tempête d’émotions qui rugissait en elle. Elle copia soigneusement les transactions suspectes dans une feuille de calcul, chaque clic de souris renforçant sa détermination.

Son regard dériva ensuite vers la tablette de Mark, en charge sur le comptoir de la cuisine. Il semblait plus protecteur de cet appareil que de son téléphone—une particularité qui, avec le recul, paraissait suspecte. Sa main flottait au-dessus de l’appareil, une vague de culpabilité lui hérissant la peau. Elle serra la mâchoire. Quelle que soit la confiance qu’ils avaient partagée, elle était déjà brisée. Elle n’avait plus rien à perdre.

La tablette se déverrouilla facilement avec un mot de passe—*EmmaJack2023.* Un rire sec et amer lui échappa, douloureux comme une coupure. Les prénoms de leurs enfants. L’hypocrisie était accablante.

Elle ouvrit l’application de messagerie, parcourant une boîte de réception remplie de courriels professionnels et de publicités inutiles. C’était banal, presque rassurant dans sa normalité. Mais alors elle le trouva, enfoui dans un dossier intitulé « Personnel ».

Un email d’une certaine Sophie Caldwell.

Ses mains tremblèrent tandis qu’elle l’ouvrait.

*Mark,*

*Je ne peux plus continuer ainsi. Tu promets de la quitter, mais rien ne change jamais. J’ai besoin de plus que de simples moments volés. Appelle-moi quand tu seras prêt à être honnête—avec elle et avec moi.*

Les mots la frappèrent comme un coup physique, coupant son souffle. Son estomac se serra, la nausée montant alors que ses yeux relisaient le message encore et encore. Ce n’était pas une erreur. Ce n’était pas qu’une aventure. C’était une liaison, intentionnelle et prolongée, bâtie sur des mensonges.

Elle fit défiler plus bas. D’autres emails. Des compliments sur le collier qu’il lui avait offert. Des plans pour des escapades secrètes. Une mention désinvolte de « leur chanson ». Chaque message était un coup supplémentaire, effritant les fondations de la vie qu’elle pensait avoir bâtie. Des souvenirs fragmentés surgissaient dans son esprit : les soirs où il était distant, les excuses, les moments où elle avait douté de lui sans écouter son instinct. Comment avait-elle pu être aussi aveugle ?

Qui était Sophie Caldwell ? Était-elle au courant pour Claire, pour Emma, pour Jack ?

Claire referma brusquement la tablette. Son souffle était court et haché, sa peau glacée comme si toute la chaleur l’avait désertée. Elle ne pouvait pas rester dans cette maison. Pas maintenant.Attrapant son manteau, elle sortit, l’air frais de l’automne mordant ses joues. Le quartier était étrangement silencieux, un calme qui amplifiait son agitation intérieure. De l’autre côté de la rue, Mme Henderson taillait ses rosiers, ses gestes précis et méthodiques. Les fleurs étaient parfaites, pas un seul pétale de travers. Claire les fixa, l’image se brouillant dans son esprit jusqu’à ce qu’elle devienne oppressante, étouffante—une réflexion de la façade derrière laquelle elle avait vécu.

Son téléphone vibra dans sa poche, la faisant sursauter. Elle le sortit, s’attendant à moitié à voir un message de Mark ou Sophie, bien qu’elle ne sache pas vraiment pourquoi. À la place, c’était un texto de Rachel.

*Soirée vin ? Tu en aurais bien besoin, je parie.*

Un nœud monta dans la gorge de Claire. Rachel savait toujours. D’une manière ou d’une autre, elle savait toujours.

*Peut-être plus tard,* répondit Claire, tremblant légèrement.

Elle glissa le téléphone dans sa poche et se retourna vers la maison. Le poids de ce qu’elle avait découvert pesait sur elle, mais sous la peur et la colère, quelque chose d’autre commençait à émerger.

La détermination.

Mark avait tissé cette toile de mensonges, mais elle ne se laisserait pas piéger. Elle continuerait de chercher, de noter, de se préparer. Il pensait peut-être qu’il détenait tout le pouvoir, mais il se trompait.

Ses doigts frôlèrent le pendentif autour de son cou—le vieil appareil photo vintage que sa mère lui avait offert il y a tant d’années. Elle le serra dans sa main, un souvenir remontant du jour où sa mère l’avait placé dans sa paume, lui disant de ne jamais abandonner sa vision. Cela avait été oublié depuis longtemps, enterré sous les exigences de la vie de famille. Mais maintenant, cela ressemblait à une bouée de sauvetage, un rappel de qui elle était avant tout cela.

En rentrant chez elle et en refermant la porte derrière elle, Claire sentit la plus légère étincelle de quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis des années : le contrôle.