Chapitre 3 — Les Vagues de Rumeurs

Lucas Hernandez

Lucas Hernandez se tenait devant la baie vitrée de son penthouse, ses yeux gris fixés sur le paysage urbain qui s’étendait en contrebas. La ligne d’horizon scintillait dans la lumière déclinante du crépuscule, un kaléidoscope de fer et de verre fragmenté qui reflétait l’état chaotique de ses pensées. Le léger ronronnement du système de ventilation automatisé formait une toile de fond constante, un rappel du monde aseptisé qu’il avait méticuleusement bâti autour de lui. Il serra la mâchoire, la tension irradiante traversant tout son corps, tandis que son propre reflet, déformé, le dévisageait depuis la vitre — une silhouette sombre encadrée par les lueurs lointaines de la ville.

Le visage de la femme — Arabella, indiquait son badge — restait à la périphérie de son esprit. Une lueur d’yeux verts brillants, une inclinaison nerveuse de ses lèvres, et ce subtil parfum de pétales écrasés flottant dans l’air autour d’elle. Il s’était efforcé, en vain, de chasser ce souvenir. Il y avait quelque chose en elle. Ce n’était pas seulement sa sincérité désarmante. Non, c’était plus profond, plus troublant. Elle semblait intensément vivante — une anomalie contrastant avec la froide précision de son monde. Une variable insaisissable qu’il n’arrivait pas à quantifier.

Sa main glissa inconsciemment sur le revers de sa veste, là où un léger parfum floral persistait encore. La sensation était troublante, une dissonance subtile contre le tissu lisse. Il se reprit brusquement, laissant retomber sa main et secouant la tête pour chasser ces pensées. Ce n’était qu’une distraction. D’autres préoccupations, plus urgentes, exigeaient son attention.

La tablette posée sur la table basse en verre émit un son, brisant doucement le lourd silence de la pièce. Lucas se retourna, ses pas presque imperceptibles sur le parquet soigneusement entretenu. Il saisit l’appareil, dont la surface froide pressa sa paume, et déverrouilla l’écran d’un mouvement fluide du pouce. Le titre attira immédiatement son attention, le texte en gras s’imposant comme un signal d’alarme :

« Le milliardaire reclus Lucas Hernandez aperçu avec une mystérieuse inconnue à l’Astoria Grand ! »

La photo qui accompagnait l’article était floue mais reconnaissable. Lucas, son costume encore humide après leur collision, se tenait dans le hall de l’hôtel, son expression toujours impassible. À ses côtés, à moitié dissimulée par une imposante composition florale, se trouvait Arabella.

Les doigts de Lucas se crispèrent autour de la tablette, ses jointures blanchissant sous la pression. Les mots comme *« intime, » « scandale »* et *« romance secrète »* sautaient presque de l’écran, des insinuations coupantes et invasives. Son irritation monta, vive et immédiate, bien que son visage demeurât imperturbable. Il s’obligea à lire l’article avec une froide indifférence, parcourant le texte comme s’il s’agissait d’un rapport d’affaires. Spéculations. Suppositions. Mensonges subtilement mêlés à juste assez de vérité pour paraître crédibles.

Il reposa la tablette avec une lenteur mesurée, puis se dirigea vers le bar discret niché dans un coin de la pièce. La carafe de whisky brillait sous la lumière tamisée, sa chaleur ambrée contrastant avec le nœud glacé qui se serrait dans sa poitrine. Il versa une mesure précise dans un verre et porta le liquide à ses lèvres, la brûlure descendant dans sa gorge offrant un maigre réconfort.

Cet article n’était pas un simple désagrément ; c’était une intrusion. Lucas avait passé des années à ériger une forteresse inviolable de silence et de contrôle. Après la disparition de sa femme, l’attention médiatique incessante avait failli le briser. Les accusations, les rumeurs chuchotées, les questions invasives — tout cela l’avait poussé à se replier dans un exil volontaire. Et maintenant, ceci. Une photo. Un titre. Une brèche dans son armure méticuleusement entretenue.

Le doux bourdonnement de l’ascenseur interrompit ses pensées. Lucas ne se retourna pas lorsque les portes s’ouvrirent avec un léger chuintement, mais sa posture se raidit légèrement. Les pas calmes qui suivirent appartenaient à Ethan Blake, son chef de la sécurité. Ethan s’arrêta juste avant le bar, ses yeux bleus perçants balayant la pièce avant de se poser sur Lucas.

« J’ai vu l’article, » dit Ethan sans détour, sa voix calme mais imprégnée de gravité.

Lucas inclina légèrement la tête, un geste d’acquiescement sans invitation.

« Voulez-vous que je règle le problème ? » demanda Ethan, son ton empreint d’une détermination froide. « Nous pouvons faire disparaître le journaliste. Enterrer l’article. »

Lucas fit tourner le whisky dans son verre, observant les ondulations du liquide contre le cristal. « Non, » finit-il par dire, sa voix basse mais ferme. « Intervenir ne ferait qu’attirer plus d’attention. Laissez faire. »

Ethan fronça les sourcils, une réflexion calculée marquant son visage. « Le timing est particulièrement mauvais, » dit-il prudemment. « Ce genre d’attention a tendance à dégénérer. Vous savez ce qui est arrivé la dernière fois. »

La mâchoire de Lucas se serra, mais il ne répondit pas. Le souvenir de frénésies médiatiques passées planait en arrière-plan, tel un spectre persistant. Il renversa la tête en arrière et vida son whisky d’une traite, le verre retombant sur le bar dans un bruit sourd.

« Et la femme ? » insista Ethan, sa voix chargée d’une implication sous-jacente.

Les yeux gris de Lucas se posèrent sur la tablette, où la photo d’Arabella brillait encore faiblement. « Juste une fleuriste, » dit-il d’un ton uniforme, bien que ses mots semblaient peser davantage qu’ils n’auraient dû. « Une rencontre passagère. Rien de plus. »

Ethan l’observa en silence, son expression impénétrable. « Quoi qu’il en soit, » dit-il après une pause, « je vais enquêter sur elle. Nous devons envisager tous les angles. Si ce journaliste creuse davantage, il ne faut laisser aucune faille. »

Pendant un instant, une émotion fugace perça l’extérieur soigneusement contenu de Lucas — une pointe de malaise, faible mais indéniable. Il expira par le nez et se tourna vers le bar, posant le verre vide sur le comptoir. « Très bien, » dit-il d’un ton sec. « Mais soyez discret. »

Ethan hocha la tête avec précision. « Compris. »

Il se retourna et regagna l’ascenseur, chacun de ses pas mesurés et calculés. Lucas perçut brièvement le parfum mêlé de cuir et d’après-rasage lorsque les portes se refermèrent derrière lui, laissant le penthouse dans son silence habituel. Mais ce silence était désormais plus lourd, chargé des échos des propos d’Ethan et des implications qu’ils sous-entendaient.

Lucas retourna à la fenêtre, son reflet lui renvoyant une image froide et distante. La ville s’étendait à ses pieds, ses lumières innombrables scintillant telles des constellations lointaines.Il pensa à la journaliste – son acharnement sans faille, son empressement à tirer parti de la moindre opportunité. Il ne doutait pas qu’elle était déjà en train de fouiller chaque parcelle d’information qu’elle pouvait trouver, telle un vautour tournoyant autour d’une infime esquisse de vulnérabilité.

Le visage d’Arabella surgit à nouveau dans son esprit, sans qu’il l’ait convoqué. Elle devait probablement être de retour dans sa boutique à cet instant, parfaitement inconsciente de l’effet domino que leur brève rencontre avait déclenché. Cette pensée resserra quelque chose au creux de sa poitrine, une pression subtile qu’il refusait de nommer ou d’admettre.

Avec un léger soupir, Lucas sortit la montre à gousset de la poche intérieure de sa veste. Les motifs dorés et délicats captèrent la faible lumière tandis qu’il la tournait doucement dans sa main, le tic-tac discret remplissant le silence. Il pressa le loquet, et le couvercle s’ouvrit dans un clic pour révéler une photographie dissimulée à l’intérieur. Son visage le fixait – des yeux sombres illuminés par un éclat de rire, un sourire qui, autrefois, l’avait ancré d’une manière qu’aucune autre chose n’avait su égaler.

Son pouce effleura doucement le bord de la photo, et le poids de son absence s’abattit sur lui comme un étau. Le monde avait ses propres théories sur sa disparition – certaines absurdes, d’autres perfides – mais aucune ne s’approchait de la vérité. Et même Lucas, malgré tout son intellect et son contrôle, ne détenait pas toutes les réponses.

Il referma la montre dans un léger clic, le son résonnant dans le calme environnant. L’article finirait par tomber dans l’oubli, se rassura-t-il. Le monde pouvait spéculer, colporter des rumeurs et creuser autant qu’il le souhaitait ; il ne trouverait que des murs impénétrables et du silence.

Et pourtant, à mesure que la nuit avançait et que les lumières de la ville se confondaient derrière le verre, une pensée persistait avec ténacité. Arabella Carter – sa chaleur, son énergie débordante – s’accrochait à son esprit comme un pétale obstiné refusant de se laisser emporter par le vent.