Chapitre 1 — Arrivée à Amalfi

Lucia Hart

Le ciel se teintait des nuances dorées de la fin d’après-midi lorsque Lucia Hart sortit du petit terminal de l’aéroport international de Naples. Ajustant la sangle de son sac en cuir, elle plissa les yeux sous la lumière chaude, le bruit sec de ses talons résonnant sur le trottoir. Son téléphone vibra dans sa main, affichant un email de confirmation : "Marco Bellucci." Elle s’était figuré un homme tenant une pancarte impeccable ou peut-être un chauffeur en uniforme se tenant au garde-à-vous. Au lieu de cela, son regard tomba sur un homme aux épaules larges, appuyé nonchalamment contre une Fiat délavée par le soleil, avec un citron solitaire posé curieusement sur le tableau de bord derrière lui.

Il l’aperçut rapidement et lui fit signe, son sourire désarmant contrastant avec l’agitation des voitures au ralenti et des passagers affairés. « Lucia Hart ? » appela-t-il, son accent italien doux, comme le murmure d’une chanson côtière.

Lucia hésita un instant avant de s’avancer vers lui. Il se redressa à son approche et tendit une main à la fois calleuse et chaleureuse. Sa peau hâlée par le soleil et ses yeux d’un vert vibrant, encadrés par ses cheveux sombres et légèrement ondulés, lui conféraient un charme naturel. Pourtant, sa chemise en lin à col ouvert et ses manches retroussées semblaient bien informelles face à son blazer strictement taillé.

« Marco Bellucci », se présenta-t-il, les coins de ses yeux se plissant dans un sourire sincère. « Bienvenue sur la côte amalfitaine. »

« Merci », répondit Lucia, glissant sa main dans la sienne pour une poignée rapide. Sa poigne était ferme, un contraste frappant avec le professionnalisme froid auquel elle était habituée à New York. Elle recula d’un pas et lissa la manche de son blazer, s’assurant que son apparence impeccable restait intacte. « Merci d’être venu me chercher. Le vol a été long. »

« Ah, mais le voyage ne fait que commencer, signorina », dit Marco en désignant la Fiat qui attendait, tout en soulevant sans effort sa valise pour la charger dans le coffre. « Le meilleur reste à venir. Amalfi n’est pas un endroit que l’on visite simplement—il reste en vous, comme une chanson que l’on fredonne longtemps après qu’elle soit terminée. »

Lucia haussa un sourcil face à son ton poétique mais s’abstint de tout commentaire, glissant sur le siège passager de la modeste voiture. L’intérieur avait une légère odeur de cuir usé, de citron et de mer—un contraste notable avec la stérilité élégante de sa cabine en première classe. Marco grimpa derrière le volant et tourna la clé de contact ; la Fiat toussota légèrement avant de démarrer, les emportant hors du terminal vers les routes côtières.

Le paysage urbain de Naples céda progressivement la place à des collines ondulantes couvertes de vergers de citronniers, sous un ciel baigné d’or. Lucia fixa son regard sur le paysage, son carré strict se balançant légèrement au gré des mouvements de la voiture. La conduite de Marco, bien que confiante, relevait d’une audace mesurée, sa main reposant nonchalamment sur le levier de vitesse tandis qu’il naviguait avec aisance sur les routes sinueuses et étroites. Elle ne put s’empêcher de remarquer la décontraction de sa chemise en lin ouverte et la légère barbe qui soulignait sa mâchoire—des détails qui semblaient parfaitement s’harmoniser avec la beauté sauvage du paysage alentour. À côté de lui, enveloppée dans l’armure rigide de son blazer et de sa jupe crayon, elle se sentait résolument hors de place. Ses doigts se crispèrent brièvement sur ses genoux, un geste discret mais révélateur de son besoin de contrôle.

« Première fois à Amalfi ? » demanda Marco, brisant le silence tout en lui lançant un coup d’œil.

« Oui », répondit Lucia d’un ton maîtrisé, ses mains délicatement posées sur ses genoux. Elle était bien décidée à maintenir une attitude professionnelle, même alors que le littoral se dévoilait dans toute sa splendeur ensoleillée. « On m’a dit que c’était magnifique. »

Marco rit doucement, un son grave et mélodieux, résonnant comme le ressac des vagues en contrebas. « Magnifique ne commence même pas à le décrire. Vous verrez. »

La Fiat prit un virage et le paysage s’ouvrit soudainement, révélant un véritable chef-d’œuvre. La Méditerranée s’étendait à perte de vue, son bleu profond rencontrant l’horizon dans une étreinte parfaite entre l’eau et le ciel. Des falaises escarpées s’élevaient majestueusement, adoucies par des terrasses de vignobles et de vergers de citronniers. Des villages blanchis à la chaux s’accrochaient audacieusement aux rochers, leurs façades pastel illuminées par la lumière dorée. La scène était presque trop idyllique, comme un rêve vivant peint sur la toile du monde.

Le souffle de Lucia se suspendit, une réaction instinctive et immédiate.

« Ah », murmura Marco doucement, jetant un regard furtif dans sa direction. « Voilà. Le moment où Amalfi vole un morceau de votre cœur. »

Elle croisa les bras, se reprenant rapidement, et choisit un ton ironique pour dissimuler le trouble étrange qui montait en elle. « Ne vous emballez pas trop. Je viens de New York. Nous avons des skylines qui volent des cœurs tous les jours. »

Marco sourit, un sourire chaleureux qui accueillit son scepticisme sans la moindre rancune. « Très bien, signorina. Mais Amalfi n’est pas un endroit que l’on conquiert. C’est un endroit auquel on se rend. »

Lucia resta silencieuse, son regard retournant vers le littoral. Les falaises semblaient vivantes, s’élevant et retombant comme si elles conversaient avec la mer, leur rythme à la fois apaisant et déstabilisant. Quelque chose dans ce paysage—sa beauté fragile, son équilibre entre force et vulnérabilité—faisait naître en elle un sentiment d’inconfort. C’était comme si le sol même sous ses pieds la défiait de lâcher prise, chose qu’elle n’était pas prête à faire. Pas encore.

« Alors », reprit Marco, son ton plus léger cette fois, « qu’est-ce qui vous amène à Amalfi ? Affaires ou plaisir ? »

Lucia hésita, sa façade polie glissant une fraction de seconde. « Un peu des deux », répondit-elle prudemment. Son cabinet l’avait envoyée pour évaluer des propriétés potentielles—des villas de luxe, des hôtels-boutiques, le genre d’exclusivité recherché par leurs clients. Mais elle n’était pas prête à partager cela avec Marco, pas encore. « Je pensais qu’il était temps de changer de rythme. Quelque chose de différent. »

« Différent », répéta Marco, savourant le mot comme s’il recelait plusieurs significations. « Eh bien, Amalfi vous offrira du différent, c’est certain. Mais je vous préviens—ce n’est pas un endroit que l’on traverse à la hâte. Ici, la vie est plus lente. Plus connectée. »

Lucia pencha légèrement la tête, captant la note de révérence dans sa voix. « Connectée à quoi ? »

Les mains de Marco se détendirent sur le volant, son expression s’adoucissant tandis qu’il contemplait l’horizon. « À la terre. À la mer. Aux gens. Vous comprendrez bientôt. »

Alors qu’ils descendaient vers un village, l’air changea subtilement, devenu chaud et parfumé de sel et de bougainvilliers en fleurs.Les rues pavées serpentaient entre des bâtiments baignés de soleil, leurs toits en terre cuite et leurs volets clos étincelant sous la lumière douce du crépuscule. Marco ralentit la voiture, une main posée nonchalamment sur le volant, l'autre se levant pour saluer les habitants. Une commerçante interrompit son balayage pour lui rendre son salut, tandis que des enfants poursuivant un ballon de football sur une piazza éclatèrent de rire quand celui-ci rebondit contre un mur usé par le temps. Le doux tintement des cloches de l'église se mêlait au bourdonnement d'une Vespa. Marco semblait parfaitement à sa place dans ce décor, échangeant des hochements de tête et des sourires, comme s'il faisait partie intégrante de cet endroit. Pendant ce temps, Lucia restait en retrait, observatrice, sa présence tranchante et inflexible contrastant avec le rythme paisible de la vie du village.

« Votre hôtel est juste devant », déclara Marco en entrant dans une petite cour encadrée de bougainvilliers grimpants. L’hôtel boutique dégageait un charme discret, sa façade blanche scintillant doucement sous la lumière déclinante du soir.

Marco descendit de la voiture, récupéra la valise de Lucia et la déposa délicatement près de l'entrée. « Nous y sommes. »

Lucia le suivit, le claquement sec de ses talons résonnant sur les pavés. L'air du soir l'enveloppa, chaud et enivrant, chargé des parfums de fleurs et d'une mer lointaine. Elle s'arrêta un instant, jetant un regard en arrière vers Marco et sa Fiat cabossée. La confiance polie qu'il semblait dégager s'évanouissait doucement sous le poids de l'inconnu. « Merci », dit-elle doucement, sa voix perdant un peu de sa fermeté habituelle.

Marco inclina légèrement la tête, ses yeux verts captant les dernières lueurs du jour. « Tout le plaisir est pour moi. Si un jour vous voulez découvrir le vrai Amalfi, appelez-moi. »

Il remonta dans sa Fiat, le moteur ronronnant doucement alors qu'il s'éloignait. Lucia resta immobile dans la cour un long moment, sa valise à ses côtés, son regard fixé sur les feux arrière disparaissant dans le lointain. « Le vrai Amalfi », murmura-t-elle pour elle-même, laissant ces mots s’ancrer en elle comme un caillou dans sa chaussure.

À l'intérieur de l'hôtel, le groom la guida à travers une porte voûtée, mais la phrase de Marco continuait de résonner dans ses pensées. Le vrai Amalfi. Elle ne comprenait pas encore ce que cela signifiait, mais quelque chose dans la manière dont il l'avait dit éveillait en elle l'envie d'en savoir davantage.