Chapitre 2 — Le Plan

Lucia

Lucia referma la lourde porte en chêne de sa suite d’hôtel derrière elle et expira profondément. La pièce était l’incarnation même du luxe discret : des murs en stuc blanc délicat, des carreaux peints à la main dans des tons de bleu profond et d’émeraude, et une terrasse offrant une vue imprenable sur la Méditerranée. La lumière dorée du coucher du soleil traversait des rideaux vaporeux, baignant la pièce d’une douce lueur. Pourtant, malgré sa beauté, l’endroit semblait empreint d’un calme presque inquiétant.

Elle posa son sac en cuir sur la console en marbre et sortit son agenda, qu’elle serra brièvement comme un talisman. La couverture monogrammée brillait faiblement sous la lumière déclinante, les lettres embossées "LH" attirant son attention. C’était son ancre, sa constante dans les marées changeantes de ce territoire inconnu.

Débarrassée de ses talons, elle traversa la pièce pieds nus jusqu’à la terrasse et contempla la vue. Le village, en contrebas, s’accrochait aux falaises comme un assemblage de pièces de puzzle pastel, ses ruelles pavées serpentant avec un charmant mépris pour les lignes droites. Des bateaux flottaient paresseusement dans le port, ponctuant l’horizon de petites touches blanches. L’odeur saline de la mer se mêlait à celle des agrumes, tandis que des rires d’enfants et le vrombissement d’une Vespa résonnaient au loin.

Trop parfait, pensa-t-elle avec un léger sourire en coin, appuyant ses mains sur la balustrade. Amalfi semblait avoir été conçu pour charmer et désarmer même les visiteurs les plus endurcis. Pourtant, malgré cette observation teintée d’ironie, elle ne pouvait s’empêcher de sentir que ce lieu dissimulait plus qu’une simple beauté de surface—quelque chose semblait vibrer en dessous, attendant d’être révélé.

Lucia ouvrit son agenda, les pages soigneusement noircies offrant un contraste frappant avec le désordre naturel du paysage extérieur. Elle parcourut son itinéraire, des onglets colorés indiquant des rendez-vous et des notes. La mission de repérage confiée par son entreprise était claire : identifier des propriétés capables de séduire une clientèle ultra-riche—des villas exclusives, des retraites cachées, des hôtels boutiques haut de gamme. Des lieux où, comme aimait à le dire son patron, « l’argent peut respirer. »

Le vibreur de son téléphone interrompit ses pensées. Elle retourna à l’intérieur, le récupéra sur la console et jeta un coup d’œil à l’écran. « Simon Forrest. » Son patron. Elle soupira, repoussant une mèche de cheveux derrière son oreille avant de répondre.

« Simon, » dit-elle d’un ton sec.

« Lucia, j’espère que tu es bien arrivée ? » Sa voix, tranchante, portait une impatience à peine voilée, même à travers les parasites de l’appel international.

« Je viens d’arriver à l’hôtel, » répondit-elle en se dirigeant vers le bureau pour s’asseoir. Instinctivement, elle ouvrit son stylo, pressant sa pointe contre le bord de son agenda. « La route le long de la côte était... pittoresque. »

« Bien, bien. Ce qui est pittoresque, ça se vend, » dit Simon, bien que ses paroles semblaient plus automatiques que sincères. « As-tu eu le temps de jeter un œil au portfolio ? »

Lucia tourna à la section marquée "Amalfi." Les pages regorgeaient de photos éclatantes de villas de luxe, leurs terrasses spacieuses et leurs piscines à débordement promettant exclusivité et sérénité. Une image en particulier attira son attention : une propriété perchée sur une falaise baignée de soleil, entourée de vergers de citronniers. La villa semblait presque décalée dans le portfolio, sa beauté vieillissante tranchant avec la modernité épurée des autres annonces. « Oui, » dit-elle, dissimulant un léger malaise. « Il y a du potentiel. »

« Le potentiel ne suffit pas, » répliqua Simon, sa voix se durcissant comme une lame. « Nous visons l’inoubliable, Lucia. Le genre d’endroit où les milliardaires viennent disparaître, mais pas leur argent. As-tu déjà une liste restreinte ? »

« Pas encore, » admit-elle d’une voix posée. « Il me faudra un jour ou deux pour explorer en personne. Il y a quelques pistes que je voudrais approfondir—des propriétés qui pourraient correspondre exactement à ce que vous recherchez. »

« Ne perds pas de temps, » répondit Simon sèchement. « N’oublie pas, ce n’est pas des vacances. Nous avons besoin de résultats, pas de cartes postales. »

Lucia sentit un léger frisson d’agacement mais conserva un ton professionnel. « Compris. »

« Tiens-moi au courant, » ajouta Simon avant de raccrocher.

Elle posa le téléphone un peu plus brusquement que nécessaire et s’adossa à sa chaise, ses doigts pressant le bord du bureau. Ce n’était pas la première fois que Simon lui rappelait ses priorités, mais quelque chose dans son ton—son mépris désinvolte pour Amalfi comme simple opportunité—la dérangeait. Son regard dériva vers les portes ouvertes de la terrasse, où l’horizon s’étendait à perte de vue, la mer scintillant sous les derniers rayons du jour. Les sons lointains de rires et de tintements de verres venant du village lui parvinrent, lui rappelant que ce lieu était bien plus que la somme de ses atouts marchands.

Elle reporta son attention sur l’agenda, ses yeux tombant sur une marge vide où, de manière inhabituelle, elle avait griffonné un petit dessin pendant le vol. C’était un dessin simple et fugace—une spirale, comme une vague se repliant sur elle-même. Ses lèvres se pincèrent légèrement en le regardant. La spontanéité brute de ce dessin semblait étrangère au milieu de ses notes habituellement impeccables. Elle tourna rapidement la page, comme si le cacher pouvait effacer le malaise qu’il suscitait.

C’était là où elle excellait. Elle avait bâti sa carrière sur sa capacité à déceler du potentiel là où d’autres voyaient des obstacles, à transformer quelque chose de brut en un atout. Et pourtant, alors qu’elle fixait les photos de villas immaculées, son esprit vagabonda vers les mots de Marco pendant le trajet.

« Amalfi n’est pas quelque chose que l’on conquiert. C’est quelque chose à quoi l’on s’abandonne. »

Ces mots résonnaient étrangement dans ses pensées. Elle secoua légèrement la tête, cherchant à les chasser. Marco était sans importance. Un chauffeur poétique et divertissant, certes, mais pas quelqu’un qui comprenait les enjeux de sa mission.

Lucia attrapa son stylo et commença à prendre des notes. Une villa en particulier retint son attention—une propriété isolée entourée de vergers de citronniers, perchée haut au-dessus de la mer. Les fresques fanées sur ses murs et ses arches couvertes de lierre suggéraient une histoire, des récits encore inexplorés. Elle souligna son nom : *Villa Sofia.*

Ses doigts restèrent un instant immobiles sur la page. Villa Sofia avait été identifiée comme un potentiel dans le portfolio de son entreprise, mais les informations sur son état actuel étaient rares.Il y avait quelque chose de troublant dans cette description, un détail qui la distinguait des autres propriétés. Les échos des paroles de Marco—sa déférence pour la terre, ses histoires passionnées—flottaient à la lisière de son esprit. Elle savait qu’elle devrait enquêter plus en profondeur. Cette villa pourrait bien être la clé pour conclure le type d’accord que Simon voulait. Cependant, une petite voix intérieure murmurait doucement : à quel prix ?

Un coup à la porte la tira de ses pensées.

« Entrez », appela-t-elle en refermant son agenda.

Un groom entra, portant un petit plateau. « Compliments de l’hôtel, signora », dit-il en déposant le plateau sur le bureau.

Lucia jeta un coup d’œil à ce qui avait été offert : une élégante flûte de vin pétillant accompagnée d’une petite assiette de biscotti. Elle murmura un merci poli, attendant qu’il quitte la pièce avant de se saisir du verre.

Elle retourna sur la terrasse, laissant l’air frais de la nuit caresser sa peau. En contrebas, le village s’était éveillé aux lueurs douces des lumières et au léger bourdonnement des voix. Quelque part, une guitare improvisait un air qui se mêlait aux rires et au tintement lointain des verres.

Elle goûta le vin, surprise par son effervescence vive. Pendant un instant, elle s’autorisa à se perdre dans la scène. Son apparence froide et distante semblait s’adoucir légèrement. La simplicité de tout cela—le rythme nonchalant de la vie, la beauté tranquille du village—était désarmante, d’une manière qu’elle n’aurait jamais anticipée.

Son regard dériva de nouveau vers l’agenda posé sur le bureau derrière elle, dont les bords dépassaient à peine dans la lumière tamisée. Elle se retourna à nouveau vers la rambarde de la terrasse, serrant un peu plus le verre dans sa main.

« Concentre-toi », se murmura-t-elle à elle-même.

Le véritable Amalfi avait peut-être réussi à l’envoûter un bref moment, mais elle n’était pas là pour se laisser séduire. Elle était là pour faire ce qu’elle avait toujours fait : gagner.

Les yeux de Lucia parcoururent l’horizon, la lumière de la lune dessinant les contours escarpés des falaises. Quelque part là-bas, la Villa Sofia l’attendait. Et elle la trouverait.