Chapitre 1 — Arrivée à Amalfi

Sophie Callahan

Le parfum du sel et des citrons enveloppait Sophie Callahan tel une étreinte lorsqu’elle descendit du bus étroit. La côte amalfitaine s’étendait devant elle dans une explosion de couleurs éclatantes, chaque nuance de bleu et de vert scintillant sous le soleil de l’après-midi. Les falaises escarpées plongeaient dans la Méditerranée, leurs sommets couronnés de villages pastel semblant défier la gravité. On aurait dit que le monde entier retenait son souffle, attendant qu’elle absorbe toute cette beauté.

Sophie ajusta le sac en cuir posé sur son épaule, son poids rassurant l’ancrant dans le moment présent. Elle avait attendu des mois pour ce moment – l’occasion de s’immerger dans la beauté légendaire d’Amalfi, de se perdre dans ses récits et son histoire, et d’écrire un article qui transporterait ses lecteurs au cœur de ces ruelles pavées. Pourtant, son excitation était mêlée d’une légère appréhension, un murmure de doute qu’elle peinait à faire taire. Ce n’était pas seulement une question de reportage réussi – ce voyage semblait être bien plus que cela. Après des années à bouger continuellement, elle commençait à se demander si elle poursuivait des histoires ou si elle fuyait quelque chose qu’elle n’arrivait pas à nommer. Pourrait-elle rester en place assez longtemps pour le découvrir ?

« Villa Della Luna », murmura-t-elle en jetant un œil à ses notes une fois de plus. Son regard se porta sur un sentier étroit serpentant le long de la falaise, bordé de bougainvilliers en fleurs et de cyprès. La villa, lui avait-on dit, était perchée au bord du monde, ses murs dorés baignés de soleil et entourés de citronniers parfumés. Cela semblait irrésistible, un refuge dans un lieu déjà empreint de magie. Mais Sophie hésita, jetant un dernier coup d’œil à l’immensité scintillante de la mer, aux villages accrochés aux falaises comme s’ils défiaient le temps. Une partie d’elle aspirait à continuer d’avancer, à suivre l’appel d’un horizon toujours plus lointain. Et pourtant, elle était là, prête à entrer dans un lieu où elle pourrait devoir rester – une perspective qui fit battre son cœur un peu plus vite, d’une manière troublante.

L’ascension fut plus raide qu’elle ne l’avait anticipé, ses chaussures de randonnée crissant sur le gravier meuble alors qu’elle gravissait le sentier. La sueur perlait dans sa nuque, mais elle n’y prêtait pas attention. Le paysage valait chaque effort. La mer s’étendait à perte de vue en contrebas, les vagues capturant la lumière du soleil dans une danse étincelante. Elle s’arrêta un instant, repoussa une mèche de cheveux auburn derrière son oreille, ses yeux verts explorant l’horizon comme pour graver cette scène dans sa mémoire. Elle fouilla dans son sac en cuir pour en sortir son carnet, feuilletant des pages remplies de croquis et de fragments d’idées. Inspirant profondément, elle nota quelques lignes sur l’air, les couleurs, et la manière dont les falaises semblaient onduler comme des respirations. Les mots semblaient fragiles sur la page, et une frustration familière monta en elle. Et si elle ne parvenait pas à capturer l’essence de cet endroit, à en saisir le cœur vibrant ? Et si elle échouait ? Repoussant ces pensées, elle referma brusquement son carnet et reprit son chemin. Ce n’était que le début.

Lorsque Sophie atteignit la villa, son souffle se coupa pour une toute autre raison. La Villa Della Luna semblait tout droit sortie d’un rêve. Sa cour pavée était ombragée par une pergola garnie de vignes, des lanternes se balançant doucement au gré de la brise. Des citronniers bordaient l’entrée, leurs fruits éclatants brillant contre la façade dorée de la villa. Quelques chaises dépareillées entouraient une robuste table en bois, et le bourdonnement lointain des abeilles se mêlait au bruit distant des vagues. L’air portait une légère odeur de bois vieilli et de citron, une fragrance qui semblait unique à cet endroit.

« Bellissimo, n’est-ce pas ? » lança une voix chaleureuse derrière elle.

Sophie se retourna et vit une femme d’une cinquantaine d’années descendre les marches en pierre de la villa. Isabella Romano se mouvait avec une grâce naturelle, ses cheveux noirs striés de fils d’argent relevés en un chignon soigné, et sa robe en lin flottant doucement au gré du vent. Ses yeux bruns, chaleureux et perspicaces, s’étaient plissés aux coins lorsqu’elle sourit.

« C’est magnifique », répondit Sophie, son ton chargé de respect. « Les photos ne lui rendent pas justice. »

« Ah, mais Amalfi ne se regarde pas seulement avec les yeux. Il faut le ressentir. » Isabella ouvrit les bras, comme pour inviter Sophie à savourer l’instant. « Venez, vous devez être Sophie Callahan. Je vous attendais. »

Sophie hocha la tête, refoulant un soupçon de nervosité tandis qu’elle tendait une main. « Oui, c’est bien moi. Merci mille fois de m’accueillir. La villa est à couper le souffle. »

Isabella secoua doucement la tête tout en serrant sa main, chaude et ferme. « Elle appartient à Amalfi, tout comme moi. Mais vous – vous êtes ici pour écrire, pour explorer. Cet endroit vous ouvrira son cœur, si vous le laissez faire. » Elle observa Sophie un instant, comme si elle percevait quelque chose au-delà de sa façade. « Venez, je vais vous faire visiter. »

Alors qu’elles parcouraient la villa, la voix d’Isabella baissa d’un ton, devenant presque complice. « Vous verrez que chaque pierre ici recèle une histoire, chaque coucher de soleil un souvenir. Vous rencontrerez bientôt les autres – Antonio, Lucas, et peut-être même Ethan, s’il daigne se montrer. Ils font partie de l’histoire d’Amalfi, et peut-être de la vôtre aussi. »

L’intérieur de la villa était tout aussi enchanteur que sa cour. L’air portait un mélange d’odeurs de bois ancien et de sel marin, et des fresques délavées ornaient les murs, représentant des dieux et des nymphes dans des danses éternelles. Les doigts de Sophie la démangeaient à l’idée de sortir son carnet pour capturer l’essence de la villa avant qu’elle ne lui échappe.

Isabella la conduisit à une chambre intime dotée d’un petit balcon offrant une vue imprenable sur la mer. Le lit, encadré de bois blanchi à la chaux, était accompagné d’un vase rempli de fleurs sauvages fraîches sur le bureau. « Ce sera votre sanctuaire », dit simplement Isabella. « Le dîner sera servi au coucher du soleil, sous la pergola. Vous rencontrerez les autres à ce moment-là. »

« Les autres ? » demanda Sophie en posant son sac sur le lit.

« Ah, oui. Amalfi regorge d’histoires, et ses habitants ne font pas exception », répondit Isabella avec un sourire mystérieux. « Vous verrez. »

Alors que l’après-midi laissait place au crépuscule, Sophie flâna dans les jardins de la villa, carnet en main. Elle esquissa les fleurs vives des bougainvilliers, nota des fragments de détails sensoriels – l’acidité piquante du citron dans l’air, le bruit lointain des vagues contre les rochers, la chaleur du soleil sur sa peau. Ses premières inquiétudes commencèrent à s’évanouir, remplacées par une timide sensation d’émerveillement.C'était comme si la villa elle-même lui murmurait de ralentir, d'écouter.

Lorsque le soleil amorça sa descente, peignant le ciel de teintes orangées et rosées, Sophie rejoignit Isabella et quelques autres sous la pergola. La table débordait de pain frais, d'huile d'olive et de bols remplis de tomates mûres. Les verres de vin captaient la lumière, scintillant comme des rubis liquides.

Sophie se retrouva assise à côté d'un homme jovial nommé Antonio, qui régalait le groupe avec des anecdotes sur le vignoble familial. Son rire était aussi chaleureux que le vin rouge qu'il versait, et ses récits peignaient un tableau vivant des traditions d'Amalfi. Sophie nota quelques mots dans son journal, un sourire se dessinant sur ses lèvres tandis qu'Antonio décrivait l'histoire du vignoble avec une passion contagieuse.

Mais alors que le ciel s'assombrissait et que les étoiles faisaient leur apparition, l'attention de Sophie fut attirée par une mélodie douce qui flottait dans l'air. D'abord faible, comme un murmure porté par la brise, elle devint plus claire à chaque instant – une pièce de piano envoûtante, semblable au rythme de la mer.

« Qui joue ? » demanda Sophie, sa voix presque inaudible.

Le regard d'Isabella s'adoucit. « Lucas Sinclair. Tu le rencontreras bientôt. » Son ton portait une touche de tendresse, mêlée à quelque chose d'indéfinissable – de la tristesse, peut-être, ou une profonde admiration.

Sophie s'excusa, irrésistiblement attirée par la mélodie comme par un sortilège. Elle suivit la musique à travers les couloirs de pierre de la villa et sortit dans la nuit. La lune baignait le jardin d'une lumière argentée, et là, niché sous une arche, elle l'aperçut.

Lucas Sinclair était assis face à un piano ancien, ses cheveux sombres tombant sur son front, tandis que ses doigts dansaient sur les touches. Grand et élancé, ses traits anguleux étaient éclairés par la lumière douce des lanternes. La musique qu'il jouait était d'une beauté bouleversante, chaque note résonnant d'une émotion profonde.

Sophie resta figée, envahie par un étrange mélange de révérence et de désir. La musique semblait toucher son âme, réveillant des souvenirs de nuits solitaires passées à poursuivre des histoires, d'une enfance marquée par une quête insaisissable. C'était comme si chaque note parlait aux parties d'elle-même qu'elle gardait cachées – celles qui aspiraient à la connexion, mais la redoutaient tout autant.

Alors que les dernières notes mouraient dans l'air, Lucas leva les yeux, ses prunelles grises se posant sur les siennes. Pendant un instant, le monde sembla suspendu. Sophie ouvrit la bouche pour parler, mais aucun mot ne vint. L'intensité de son regard était à la fois déstabilisante et magnétique, lui donnant l'impression qu'il voyait au-delà de son apparence.

« J'espère que je ne vous dérange pas », parvint-elle finalement à murmurer, sa voix plus basse qu'elle ne l'aurait souhaité.

Lucas se leva, ses mouvements mesurés et précis. « Pas du tout, » répondit-il, sa voix basse et apaisante. « La musique est faite pour être entendue. »

Une pause s'installa, chargée de mots non prononcés. Sophie changea de posture, consciente d'une étrange insignifiance qu'elle ressentait en sa présence – non pas physique, mais d'importance. Pourtant, quelque chose chez lui l'attirait irrésistiblement, quelque chose qu'elle ne pouvait nommer.

« Je suis Sophie, » dit-elle finalement, lui tendant la main.

« Lucas. » Il hésita un instant avant de serrer sa main, sa poigne ferme mais sans ostentation. « Vous séjournez à la villa ? »

« Pour un moment, » répondit Sophie. « Je suis écrivaine. Je suis ici pour recueillir les histoires d'Amalfi, si elle accepte de me les confier. »

Les lèvres de Lucas s'étirèrent en un sourire discret. « Amalfi a une façon de dévoiler ses secrets à ceux qui sont prêts à écouter. » Son ton était calme, presque introspectif. Puis, comme s'il se souvenait de quelque chose, il ajouta : « Bienvenue à Amalfi, Sophie. »

Et sur ces mots, il s'éloigna, laissant Sophie seule dans le jardin, l'écho de sa musique flottant encore dans l'air nocturne.