Chapitre 3 — Le mariage sous tension

Bella

Bella se tenait au centre de sa chambre d'enfance, fixant son reflet dans le grand miroir antique appuyé précautionneusement contre le mur. La pièce, autrefois un havre de tons pastel doux et de motifs floraux délicats, ressemblait désormais à un mausolée d'innocence perdue. Le papier peint usé, avec ses vignes et fleurs fanées, semblait se moquer d'elle, tandis qu'un léger parfum de lavande provenant d'un vieux sachet oublié dans un coin flottait encore dans l'air, comme un fantôme d'un réconfort depuis longtemps évanoui. Elle lissa la dentelle fragile de sa robe de mariée, ses doigts tremblants traçant les motifs floraux minutieusement brodés dans le tissu. *Quelle ironie cruelle*, pensa-t-elle, *que quelque chose d'aussi magnifique puisse sembler si oppressant.*

La robe avait été choisie pour elle. Tout comme le lieu. Tout comme le marié.

Ses cheveux châtain clair cascadaient en vagues lâches sur ses épaules, encadrant un visage qu'elle avait du mal à reconnaître comme le sien. Elle croisa son propre regard dans le miroir—des yeux verts autrefois vibrants, emplis de chaleur et de détermination, désormais ternis par une tempête de colère, de peur et de défiance. Elle inspira profondément, laissant résonner en elle les paroles de sa grand-mère : *La force n'est pas l'absence de peur, mais la volonté d'agir malgré elle.* Bella ne se sentait pas forte, mais elle ferait semblant jusqu'à ce que cela devienne vrai.

Son regard dériva vers le bouquet de roses blanches et de lavande posé sur le bord de sa commode. Elle l'avait arrangé elle-même, passant des heures la veille à sélectionner chaque fleur avec une attention presque obsessionnelle. C'était sa seule exigence, son unique acte de défi dans une journée par ailleurs entièrement orchestrée par d'autres. Les fleurs étaient une rébellion silencieuse, leurs pétales fragiles un contraste poignant avec le poids invisible des chaînes qui l'entravaient.

Un coup sec à la porte brisa sa rêverie. Alessandro entra sans attendre d'autorisation, sa présence aussi indésirable qu'inéluctable. Ses cheveux, mêlés de mèches argentées, étaient impeccablement coiffés, et ses yeux sombres brillaient d'une intelligence calculatrice sous un vernis superficiel de sollicitude paternelle. Ajustant les boutons de manchette de son costume sur mesure, il bougeait avec une maîtrise déconcertante, alliant charme et contrôle avec une aisance troublante.

« Bella, c’est l’heure », dit-il, sa voix un mélange soigneusement dosé d'autorité et de réconfort, comme si ces deux notions pouvaient jamais véritablement coexister.

Elle se tourna pour lui faire face, son visage une façade de calme. « Je suis prête. »

« Bien », répondit-il, son regard la parcourant brièvement. Bien que son expression restât neutre, Bella ne put s'empêcher de sentir qu'elle était jugée, évaluée, et trouvée déficiente de manières qu'elle ne saisirait jamais entièrement. « Tu es... parfaite. Rappelle-toi, c’est pour la famille. Pour ta mère. Pour tes frères et sœurs. Tu comprends cela, n’est-ce pas ? »

Sa mâchoire se crispa. « Je comprends », répondit-elle d'une voix ferme mais glaciale. Ses yeux verts lançaient des éclairs de rage, une intensité si vive qu'elle semblait presque tangible.

Alessandro lui tendit le bras, mais Bella le dépassa sans un mot, serrant son bouquet comme une ancre. Chaque fleur était un hommage silencieux à la résilience de sa grand-mère, une lueur de beauté qu'elle refusait de laisser cette journée lui arracher. Le regard intense d'Alessandro s'attarda sur elle un instant avant qu'il ne lui emboîte le pas, ses chaussures parfaitement cirées martelant le parquet.

*

La Velvet Rose s'élevait devant elle, une cathédrale d'ombres et d'ambition. Ses lumières rougeoyantes baignaient les sols polis et les meubles en velours dans une lueur surnaturelle, l'air saturé de l'odeur de whisky haut de gamme et d'une légère fumée de cigare. Les conversations bruissaient à voix basse, ponctuées par le tintement occasionnel de verres en cristal. Bella sentait leurs regards sur elle—les invités, assis à des tables drapées de noir et d'or, leurs visages partiellement voilés par l'éclairage tamisé. Ils l'observaient comme une curiosité exotique, un pion dans un jeu qu'ils maîtrisaient tous mieux qu'elle.

Les compositions florales qu'elle avait arrangées avec tant de minutie semblaient presque irréelles dans ce décor sombre. Des guirlandes de fleurs s'étiraient en cascades sur les tables, leurs teintes douces de rose et de crème offrant une beauté fragile au milieu de l'opulence. Le cœur de Bella se serra alors qu'elle passait devant elles, s'agrippant à leur perfection délicate. *Si je ne possède rien d'autre aujourd'hui, ceci est à moi*, pensa-t-elle.

Et puis elle le vit.

Dante Russo se tenait à l'extrémité de la pièce, sa silhouette imposante encadrée par la lumière d'un lustre étincelant. Il incarnait une précision froide, ses cheveux noirs parfaitement coiffés, son costume sur mesure une armure d'autorité. Ses yeux gris acier accrochèrent les siens, et l'espace d'un instant, l'air sembla s'immobiliser. Son expression demeurait impénétrable—ni joie, ni réticence, ni curiosité. Juste un calme calculé qui fit courir un frisson glacial le long de sa colonne vertébrale.

Les pas de Bella vacillèrent, mais la main ferme d'Alessandro poussa doucement contre son dos, l'obligeant à avancer. « Souviens-toi de ce que je t’ai dit », murmura-t-il, son ton bas mais insistant.

Elle resta silencieuse. Toute son attention était concentrée sur Dante, son pouls s'accélérant à chaque pas. Le bruit rythmé de ses talons sur le sol poli résonnait à ses oreilles, un compte à rebours inexorable.

La cérémonie se déroula comme dans un rêve étrange et oppressant. La voix de l'officiant bourdonnait, ses mots résonnant comme des échos creux et futiles. Bella serrait son bouquet si fort que les tiges mordaient ses paumes. Jetant un regard rapide aux invités—des silhouettes indistinctes alignées en rangs serrés—elle sentit leur présence, mais ne percevait rien d'autre qu'un isolement étouffant. Elle était seule sur cette scène qu'elle n'avait jamais choisie.

Ses yeux croisèrent ceux de Dante au moment où ils échangèrent leurs vœux. Sa voix à lui était nette, chaque mot prononcé avec une froideur impeccable, mais ses yeux restèrent accrochés aux siens une fraction de seconde de trop. Ce fut bref, mais suffisant pour la déstabiliser. Quand vint son tour, elle trouva la force de parler, mais chaque mot semblait trahir les rêves qu'elle avait un jour nourris pour elle-même.

L'anneau—une alliance simple en platine—glissa sur son doigt avec une irréversibilité glaciale. Le bref contact de la main de Dante, chaud et ferme, lui fit l'effet d'une brûlure qu'elle détestait déjà avoir mémorisée.

Lorsque l'officiant les déclara mari et femme, des applaudissements polis éclatèrent dans la pièce, aussi mécaniques et dépourvus de vie que la cérémonie elle-même.Dante lui tendit le bras, et elle hésita avant d’y poser sa main. Sa prise était ferme, son silence plus imposant encore que les applaudissements.

Alors qu’ils se tournaient pour faire face à l’assemblée, il se pencha légèrement, sa voix basse et délibérée. « Tu as bien tenu ton sang-froid. Voyons si tu peux le garder plus longtemps que les autres. »

La mâchoire de Bella se crispa, et ses yeux verts s’illuminèrent d’un éclat vif. « Le sang-froid est le cadet de tes soucis », murmura-t-elle, sa voix tranchante comme de l’acier trempé.

Un sourire fugace passa sur ses lèvres, plus un signe de reconnaissance qu’un véritable amusement. Mais il ne répondit rien de plus.

*

Le trajet en voiture jusqu’au domaine de Dante fut marqué par un silence oppressant. Bella fixait la vitre, traçant des motifs invisibles sur le verre froid du bout des doigts. La ville défilait devant ses yeux—les éclats des néons se reflétaient dans les flaques d’eau, et les ombres s’étiraient sous l’éclairage tremblotant des réverbères. À côté d’elle, Dante était comme une tempête contenue, sa présence une force gravitationnelle irrésistible qui accaparait ses pensées malgré elle.

« Tu aurais pu dire quelque chose tout à l’heure », lâcha-t-elle soudain, brisant le silence.

Dante tourna légèrement la tête, ses yeux gris acier rencontrant les siens. « Et que voulais-tu que je dise ? »

« N’importe quoi », répliqua-t-elle sèchement, sa frustration remontant à la surface. « Un mot de reconnaissance, un simple geste. Quelque chose pour rendre cela moins... transactionnel. »

Il l’observa, son expression demeurant insondable. « Aurais-tu préféré un mensonge ? Une déclaration d’amour pour flatter l’assemblée ? »

Les lèvres de Bella se pincèrent en une fine ligne. « Non. Mais le silence en dit long aussi. »

Dante s’adossa au siège, son regard retournant vers la fenêtre. « Le silence est souvent plus honnête que les mots. »

La voiture ralentit à l’approche du domaine, et les grilles en fer forgé s’ouvrirent dans un grincement sinistre, révélant un manoir imposant baigné dans la lumière glacée de la lune. Le bâtiment se dressait fièrement, avec ses angles aigus et ses hautes fenêtres, tel une forteresse austère. Bella sentit un poids oppressant s’installer sur sa poitrine, pesant et implacable.

Lorsque la voiture s’immobilisa, Dante sortit le premier et lui tendit une main. Elle hésita brièvement, puis s’obligea à la prendre, son orgueil la poussant à soutenir son regard avec une détermination inébranlable.

« Bienvenue dans ta nouvelle maison », dit-il, son ton aussi froid et impersonnel que le manoir qui se dressait devant eux.

Bella relâcha sa main et avança, son regard balayant la façade lugubre. « C’est... magnifique », dit-elle, sa voix teintée d’un sarcasme subtil mais tranchant.

Les lèvres de Dante tressaillirent légèrement, laissant deviner une ombre d’amusement. « Tu verras que ce n’est pas si différent de la vie que tu as laissée derrière toi. »

Bella se retourna vivement vers lui, redressant le menton avec défi. « Je serai seule juge de cela. »

L’expression de Dante se durcit, l’étincelle d’amusement disparaissant instantanément. Sans un mot, il fit volte-face et se dirigea vers l’entrée, la laissant le suivre.

Lorsque les lourdes portes du manoir se refermèrent derrière elle, Bella sentit toute l’ampleur de sa nouvelle réalité s’abattre sur ses épaules. L’air à l’intérieur était froid, stérile et oppressant, dépourvu de la chaleur et du désordre qu’elle avait autrefois appelés “chez elle”. Mais sous sa peur et sa colère, une étincelle de détermination persistait.

Elle n’était peut-être qu’un pion dans ce jeu, mais elle trouverait un moyen d’en réécrire les règles.

Elle n’avait pas le choix.