Chapitre 3 — Alliés Improbables

La Piazza della Notte était figée, comme si elle retenait son souffle, ses pavés luisant de rosée et scintillant doucement sous la lumière tamisée des réverbères en fer forgé. Les imposants bâtiments de la Renaissance dominaient la place, leurs façades séculaires baignées dans des ombres qui semblaient s’étirer intentionnellement. Le léger murmure de la fontaine en son centre était le seul son présent, un rythme doux qui contrastait avec le bourdonnement étouffé de la vie urbaine au loin. Marco Enzo se tenait près de la fontaine, sa silhouette haute et imposante se découpant en ombre contre la lumière douce. Son costume sombre, taillé avec précision, semblait une seconde peau, épousant chacun de ses mouvements mesurés.

La place était censée être un sanctuaire — un terrain neutre où aucun sang ne devait être versé, où les règles tacites de la négociation étaient respectées. Cependant, Marco en savait trop. Dans leur monde, les règles n’étaient que des illusions, et la tradition aussi fragile que du verre. Ses yeux perçants balayaient chaque fenêtre dans l’ombre, chaque passage étroit, disséquant la place avec une vigilance silencieuse. L’air était chargé de la possibilité d’une trahison.

Il ajusta le poignet de sa veste, ses doigts effleurant brièvement le cadran lisse de sa montre. Minuit. Elle était en retard.

Un léger crissement de bottes contre les pavés attira son attention, un bruit délibéré, non précipité. Son pouls s’accéléra, mais son attitude extérieure resta calme, contrôlée. Sa main glissa vers sa poche intérieure, ses doigts effleurant l’acier froid du pistolet dissimulé à l’intérieur. Il ne se retourna pas immédiatement, préférant écouter le rythme des pas. Confiants. Calculés. La personne qui approchait n’était pas une novice.

« Marco Enzo. » Ces mots brisèrent le silence, bas et mesurés, teintés d’une nuance que Marco reconnut immédiatement — contrôle, précision, et une menace implicite indéniable. Il se tourna lentement, ses yeux sombres se fixant sur la silhouette qui se tenait à quelques pas de lui.

Isabella Denise.

Même dans la lumière tamisée, elle était frappante. Ses traits anguleux se fondaient dans l’ombre, mais ses yeux verts perçants transperçaient l’obscurité, leur intensité suffisante pour ébranler n’importe qui. Elle portait des vêtements sombres et ajustés — pratiques, sobres et calculés. Sa tresse élégante tombant le long de son dos et son maintien posé ne trahissaient rien, bien que chacun de ses mouvements portât la tension enroulée d’un prédateur prêt à bondir.

Marco avait entendu parler d’elle, bien sûr. L’ombre d’Albelino. Son arme la plus redoutable. Les récits la décrivaient comme un spectre, une ombre d’efficacité et de mort. Mais le feu glacé dans son regard, maintenant tourné entièrement vers lui, donnait un nouveau poids à ces histoires. Il masqua soigneusement ses pensées, son expression restant un masque impénétrable tandis qu’il l’observait.

« Vous êtes en retard, » dit Marco d’un ton calme, presque conversationnel, bien que ses mots portassent un défi subtil.

Isabella ne réagit pas. Au contraire, son regard s’intensifia, son port demeurant inébranlable. Elle avança, ses bottes frôlant les pavés avec une confiance tranquille. « Je ne savais pas que la ponctualité était une exigence pour vous sauver la vie. »

Un léger tressaillement effleura le coin de la bouche de Marco — une lueur d’amusement, rapidement étouffée par la méfiance. « Et moi qui pensais que vous viendriez implorer la mienne. »

Ses lèvres s’étirèrent en un sourire froid, bien que ses yeux restassent inflexibles, dépourvus d’humour. « Si j’avais voulu vous tuer, Marco, vous ne m’auriez jamais vue venir. »

Ces mots déchirèrent le mince voile de civilité entre eux, la tension crépitant comme un éclair sec. Marco désigna la fontaine d’un mouvement de menton, une invitation silencieuse. Isabella hésita une fraction de seconde avant d’avancer, ses mouvements calculés. Elle s’arrêta face à lui, la fontaine formant une ligne de démarcation entre eux, son murmure doux remplissant le silence comme le tic-tac d’une horloge.

« Vous avez demandé cette rencontre, » commença Marco, d’un ton assuré et réfléchi. « Alors dites-moi — pourquoi devrais-je faire confiance à l’arme d’Albelino, à la femme formée pour trancher ma gorge ? »

L’expression d’Isabella resta inchangée, bien que Marco perçût une lueur éphémère dans ses yeux — trop rapide, trop furtive pour en discerner la nature. Sans un mot, elle sortit un carnet de cuir usé de sa veste. *Le Registre Rouge.* La couverture patinée et les bords effilochés captèrent la lumière, et le regard de Marco s’y fixa. Ses doigts frémirent imperceptiblement, le poids de sa signification s’imposant à son esprit.

« J’ai quelque chose qu’Albelino ne veut pas que vous voyiez, » dit-elle, sa voix lisse et maîtrisée, bien que Marco décelât une tension sous-jacente. Elle posa le carnet sur le rebord de la fontaine, le laissant reposer là comme une arme chargée. « Des noms, des transactions, des alliances. Tout ce qu’il vous faut pour le démanteler. Pièce par pièce. »

La mâchoire de Marco se serra, son expression impénétrable, bien que son esprit s’emballât. « Et vous me le remettez comme ça ? Par bonté ? Par charité ? »

Ses doigts restèrent un moment sur le carnet, se crispant légèrement avant qu’elle ne le lâche. Sa voix baissa, une colère brute perçant brièvement avant de retrouver son contrôle. « Ne perdons pas de temps à faire semblant que c’est par générosité. Je suis ici parce que je n’ai pas d’autre choix. Albelino m’a trahie, Marco. Il vous trahira aussi — s’il ne l’a pas déjà fait. Vous le savez aussi bien que moi. »

Ses paroles firent mouche, leur vérité s’enfonçant dans l’esprit de Marco comme une écharde. Il resta silencieux, son regard la disséquant, cherchant des fissures dans son assurance. Le registre à lui seul pouvait bouleverser l’équilibre de manières qu’il n’avait pas encore anticipées, mais cela ne suffisait pas. La confiance était un luxe qu’il ne pouvait se permettre. Pas avec quelqu’un comme elle.

« Même si je vous croyais, » dit-il lentement, d’un ton aiguisé, « qu’est-ce qui me ferait risquer mon empire pour une femme qui a passé sa vie à tuer sur ses ordres ? »

Les yeux verts d’Isabella se durcirent, scintillant comme des éclats de glace. « Parce que je suis la seule à pouvoir le faire tomber. Je connais ses schémas, ses stratégies, ses faiblesses. Vous avez besoin de moi, Marco. Et j’ai besoin de vous. »

Et voilà — le crépitement de vulnérabilité, enfoui profondément sous son extérieur glacial. Marco ne pouvait l’ignorer. Albelino l’avait trahie. Cela se voyait maintenant, dans sa posture, dans la légère vibration de quelque chose de brut et d’inavoué sous son calme apparent.Mais restait à voir si cette vulnérabilité faisait d’elle un atout ou un fardeau.

« Et qu’arrivera-t-il lorsque nous réussirons ? » demanda-t-il, son regard se plissant. Sa voix portait une menace discrète, un avertissement. « Quand Albelino ne sera plus là, et que nous serons encore debout ? Est-ce que ta dague finira dans mon dos ? »

Les lèvres d’Isabella s’incurvèrent, son expression se durcit, son ton devint implacable. « Tu n’auras qu’à me faire confiance. »

Marco ricana, un rire bas et sans joie. « La confiance, » murmura-t-il. « Une chose fragile à miser dans notre monde. »

Le silence entre eux devint plus pesant, le murmure de la fontaine servant de toile de fond à leur tension tacite. Le regard de Marco se posa sur *Le Registre Rouge*, avant de revenir à elle. Elle était dangereuse—il en était certain. Mais sa détermination, ce feu intérieur qu’elle portait, étaient indéniables. Si ses affirmations s’avéraient justes, elle représentait sa meilleure chance de démanteler Albelino.

Finalement, il tendit la main vers le registre, effleurant son cuir usé. Son poids semblait plus lourd qu’il ne l’aurait dû, les promesses et les risques qu’il portait pesant sur lui comme une pierre. « Nous ne sommes pas alliés, » dit-il, sa voix basse et autoritaire, « pas encore. Tu devras d’abord faire tes preuves. »

Isabella inclina légèrement la tête, un faible sourire sans joie effleurant les coins de ses lèvres. « Je n’en attendais pas moins. »

Marco glissa le registre dans sa veste, ses yeux ne quittant pas les siens. « Il y a un trafic d’armes. Demain soir, aux docks de Saint-Ouen. Albelino et la mafia irlandaise. » Il s’arrêta, son regard s’affûtant. « Sois là. Si tu es aussi compétente que tu le prétends, nous le saurons. »

Son expression ne changea pas, mais il vit une lueur de compréhension traverser ses yeux. Elle hocha la tête une fois, sèchement et avec précision, avant de se tourner pour partir. Le bruit de ses bottes résonnait doucement sur les pavés tandis qu’elle s’éloignait, sa silhouette se diluant peu à peu dans les ombres.

« Isabella. »

Elle s’arrêta, jetant un coup d’œil par-dessus son épaule, son expression indéchiffrable.

La voix de Marco était calme, mais ses yeux sombres lançaient un avertissement. « Si tu me trahis, il n’y aura pas de deuxième chance. »

Un sourire reparut sur son visage, plus froid cette fois. « Heureusement pour toi, je ne crois pas aux secondes chances. »

Et sur ces mots, elle disparut, avalée par la nuit. Marco resta là un moment, les pensées bouillonnant derrière son calme apparent. Le poids du *Registre Rouge* contre sa poitrine lui rappelait qu’il pouvait devenir une arme à double tranchant. Il ne lui faisait pas confiance—il ne pouvait pas. Mais pour l’instant, leur haine commune envers Albelino alignait leurs chemins.

Et dans leur monde, cet alignement était la chose la plus proche de la confiance à laquelle on pouvait aspirer.

Avec un dernier regard vers la place déserte, Marco se retourna et s’éloigna, ses pas se perdant dans la nuit florentine.