Chapitre 3 — Les échos de la trahison
Axarii
La maison baignait dans un cocon de silence, ce genre de calme qui n’apparaît qu’après que Reyna et Cole se soient profondément endormis. Leurs petites poitrines se soulevaient et s’abaissaient dans un rythme paisible, et le léger bourdonnement du ventilateur de leur chambre était le seul son à flotter encore dans l’air. Axarii avançait doucement dans le couloir, ses pieds en chaussettes glissant sur le parquet chaud sans un bruit. Dans ses mains, elle tenait une tasse de tisane à la camomille, dont l’arôme floral semblait flotter dans la lumière tamisée, tissant un fragile fil de sérénité dans l’atmosphère.
Mais la sérénité lui était impossible. Son esprit repassait la scène au café en boucle, comme une mélodie entêtante impossible à faire taire—Oliver, debout là, figé dans le temps comme si rien n’avait changé, comme si leurs vies n’avaient pas été brisées. Sa voix, teintée d’hésitation mêlée de détermination, l’avait bouleversée. Cinq longues années s'étaient écoulées depuis qu’elle avait patiemment reconstruit sa vie, pierre après pierre, et pourtant sa réapparition soudaine menaçait de fissurer les fondations qu’elle avait bâties avec tant de peine.
Elle entra dans sa chambre, où la douce lumière de la lampe diffusait une lueur chaleureuse sur un coffre en cèdre posé dans un coin. Le couvercle en bois lisse brillait légèrement, tel un gardien silencieux veillant sur les fragments du passé qu’elle avait soigneusement enfermés. Sa simple vue fit naître une douleur sourde dans sa poitrine, un pincement qu’elle ne pouvait plus ignorer. Elle posa la tasse sur sa table de chevet, ses mains hésitant un instant contre la chaleur réconfortante avant de s’en détacher.
Son regard resta fixé sur le coffre, et son souffle sembla suspendu. Pendant des années, elle avait réussi à le laisser intact. Ce qu’il contenait était une boîte de Pandore de souvenirs : trop lourde à affronter, mais trop précieuse pour être détruite. Ce soir, toutefois, alors que ses émotions étaient à vif et ses nerfs en lambeaux, il l’appelait. Elle ne voulait pas l’ouvrir. Elle ne voulait pas regarder. Mais la présence d’Oliver exigeait une réponse—un geste, une reconnaissance, quelque chose pour l’empêcher de sombrer dans l’océan tumultueux des émotions non résolues.
Ses pieds la menèrent plus près, hésitants mais résolus, jusqu’à ce qu’elle se trouve juste devant. Une légère odeur de lavande et de cèdre s’éleva dans l’air, chaleureuse et familière, réveillant quelque chose au plus profond d’elle. Ses doigts effleurèrent le couvercle, tremblant légèrement. Une partie d’elle lui criait de reculer, de fermer la porte de sa chambre et de tout laisser enfermé. Mais la voix de sa mère, forte et résolue, résonna dans son esprit : *« N’oublie jamais ta force. »*
Axarii inspira profondément et, dans un léger grincement, souleva le couvercle. Le parfum s’intensifia, réconfortant et empreint d’une douce amertume. Son souffle se suspendit tandis que ses yeux se posaient sur le contenu soigneusement rangé—des photographies, des lettres, de petits objets, leurs bords usés par le temps mais leurs significations toujours aussi poignantes. Chaque élément était un fragment d’une vie qu’elle avait cru abandonner, mais qu’elle portait en elle tout ce temps.
Son regard tomba sur une photographie placée près du sommet. Elle la saisit, ses doigts glissant sur la surface brillante tandis qu’elle la levait à la lumière. L’image était légèrement estompée, mais sa chaleur restait intacte. Elle et Oliver étaient assis sur une couverture dans un parc, entourés par l’étreinte fraîche de l’automne. Reyna et Cole, encore tout petits, titubaient devant eux, leurs rires immortalisés dans un instant suspendu. Le bras d’Oliver était passé autour de ses épaules, et son visage tourné vers elle, capturé dans un éclat de rire sincère et pur—un moment de joie sans ombre.
Du bout du pouce, elle traça les bords de la photographie, sa poitrine se serrant alors qu’une douleur familière refaisait surface. Ce n’était pas de la simple nostalgie. C’était un mélange confus, un nœud d’émotions coincé entre le deuil de ce qui avait été et la colère de ce qui avait été perdu. Le souvenir de ce jour revint avec une clarté poignante : le craquement des feuilles sous la couverture, la chaleur du regard d’Oliver, l’illusion inébranlable qu’ils étaient invincibles.
Mais les illusions finissent toujours par se briser. La douleur céda bientôt la place à une souffrance plus vive, alors qu’un autre souvenir jaillissait—un souvenir qu’elle avait tenté d’enterrer mais qui refusait de rester caché.
*
Il était tard. Les jumeaux dormaient à l’étage, blottis dans leurs lits, tandis que le calme de la maison enveloppait Axarii comme un voile apaisant. Elle était assise à la table de la cuisine, son ordinateur portable projetant une faible lueur, absorbée dans un projet de design. Ses yeux fatigués trahissaient l’épuisement, mais sa concentration restait intacte. Une musique douce jouait en fond, une mélodie qui l’aidait à rester dans le flot de son travail.
Le bruit de la porte d’entrée qui se referma la tira brusquement de sa concentration. Elle leva les yeux et vit Oliver entrer dans la cuisine. Son allure était différente—ses mouvements étaient prudents, presque pesants, une tension inhabituelle alourdissait ses épaules.
« Il faut qu’on parle », dit-il, sa voix rauque et basse.
Les doigts d’Axarii se figèrent sur le clavier, et tout son corps se tendit à la sonorité de ses mots. « Qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-elle, sa voix empreinte d’une prudence instinctive.
Il ne répondit pas tout de suite. Il passa une main dans ses cheveux, son souffle irrégulier. « Est-ce que… est-ce que tu vois quelqu’un d’autre ? » finit-il par demander, d’un ton sec.
Les mots flottèrent dans l’air, lourds et coupants. Axarii se figea, son souffle coincé dans sa gorge. « Pardon ? » murmura-t-elle, l’incrédulité teintant sa voix.
L’expression d’Oliver se durcit, sa vulnérabilité laissant place à un masque de suspicion. « Est-ce que tu me trompes ? » répéta-t-il, cette fois plus fort, sa voix chargée de peur, de colère et d’une pointe de supplication.
La chaise d’Axarii racla le sol alors qu’elle se levait d’un bond, sa poitrine comprimée par une vague d’émotions. « Comment peux-tu *oser* poser une telle question ? » s’indigna-t-elle, sa voix tremblant sous le poids de la fureur et de la douleur. « Comment oses-tu— »
Il l’interrompit en sortant un dossier de son sac. Sans un mot, il déversa son contenu sur la table : des photographies, des emails, des pages imprimées qui se voulaient des preuves mais qui lui semblaient une trahison. Les images montraient Axarii assise face à un client, souriant, une main légèrement posée sur le bord de la table. Les emails, bien qu’entièrement professionnels, avaient été minutieusement décomposés pour y trouver des sous-entendus.
« Ce n’est pas ce que tu crois », déclara-t-elle, sa voix tranchante, alors que ses mains tremblantes repoussaient les papiers. « C’est un client, Oliver. C’était pour le travail. »
Oliver fit un pas en avant, ses yeux cherchant les siens. « Alors explique-moi », dit-il, sa voix plus basse mais toujours tendue. « Parce que ça ne ressemble pas à du travail. »
La pièce semblait se refermer sur elle, les murs se resserrant à chaque seconde.« Je n’ai rien à expliquer, » dit-elle, la voix brisée. « Tu devrais me faire confiance. »
Mais il ne le faisait pas. Son silence disait tout.
Le fossé entre eux s’élargit à cet instant, vaste et implacable, engloutissant tout ce qu’ils avaient construit. Axarii pouvait le voir dans ses yeux : le doute, la méfiance — et cela brisa quelque chose en elle, une chose qu’elle n’avait même pas réalisé pouvoir encore être brisée.
*
Le présent s’imposa à elle, la ramenant brutalement dans la pièce. La respiration d’Axarii était saccadée, ses mains serrant la photo si fort que les bords lui entaillaient la peau. Le souvenir de la méfiance d’Oliver, de son incapacité à croire en elle, était une blessure qui n’avait jamais vraiment guéri. Elle s’était refermée, oui, mais la douleur persistait en dessous, crue et tapie.
Elle posa la photo sur le côté, ses mains fouillant plus profondément dans le coffre. Sous les photos se trouvaient des lettres — des fragments d’un amour qui, autrefois, semblait inébranlable. Elle ne pouvait pas se résoudre à les lire ce soir. Pas après le café. Pas après la façon dont sa voix avait réveillé en elle quelque chose de fragile, d’incertain.
Ses doigts touchèrent un objet froid. Elle sortit une petite boîte à bibelots et l’ouvrit. À l’intérieur se trouvait un porte-clés avec une minuscule maison gravée. Elle le fixa, retenant sa respiration. « Un symbole de notre éternité, » avait dit Oliver avec un sourire enfantin le jour où ils avaient acheté leur première maison. Le souvenir lui asséna un coup vif dans la poitrine. Elle referma brusquement le couvercle et remit la boîte dans le coffre, ses mains tremblantes.
Elle abaissa doucement le couvercle du coffre, appuyant sa paume contre le bois lisse. L’odeur de cèdre flottait encore dans l’air, mais elle n’était plus réconfortante. Elle était lourde, étouffante.
De retour au lit, elle se glissa sous les couvertures, serrant le pendentif autour de son cou. Le métal froid l’ancrait, tandis que les mots de sa mère résonnaient à nouveau dans son esprit : *« N’oublie jamais ta force. »* Elle fixa le plafond, les ombres vacillant faiblement sous la lumière de la lampe.
*Que signifiait la force maintenant ?* Elle pensa à l’espoir infini de Reyna, aux yeux calmes et scrutateurs de Cole. Ils méritaient la stabilité, pas l’incertitude. Elle avait construit cette vie pour eux, et elle la protégerait farouchement.
Mais alors qu’elle serrait le pendentif, une autre pensée refit surface, malgré elle : *La force pouvait-elle aussi signifier affronter le passé, même si cela l’effrayait ? Pouvait-elle signifier le laisser entrer, ne serait-ce qu’un peu ?*
La réponse restait insaisissable. Pour l’instant, Axarii ferma les yeux, mais elle savait que le sommeil ne viendrait pas facilement. Pas ce soir. Pas encore.
