Chapitre 3 — Première Nuit, Premiers Avertissements

Le bourdonnement sourd des conversations et des rires m’entoure alors que je franchis pour la première fois les portes du Hives Club, prête à entamer mon premier service. Mes mains restent stables, mon visage impassible, mais sous cette façade calme, mon estomac se serre de nervosité. L’image du regard perçant d’Adrian hante encore mes pensées – glacial, calculateur, inoubliable. Son avertissement s’est gravé dans mon esprit : « Tu verras ici des choses qui pourraient te troubler. »

Me troubler. C’est un doux euphémisme.

Je réajuste le petit plateau que je tiens, le métal froid vibrant légèrement dans ma paume tandis que je glisse à travers la foule. L’air est saturé d’effluves de parfums coûteux, d’alcool renversé et d’une curieuse odeur métallique qui semble imprégner chaque recoin. La musique, aux basses profondes, résonne dans toute la pièce, ses vibrations lourdes s’insinuant jusque sous mes côtes. Chaque détail semble exacerbé, plus net, comme si tout avait été poli jusqu’à un éclat tranchant et impitoyable.

Les clients eux-mêmes respirent cette menace voilée : beaux, impeccables, prédateurs. Leurs regards pénétrants suivent chacun de mes mouvements, m’évaluant, me jaugeant. Les murs parés de miroirs renvoient des fragments déformés de leurs visages, les transformant en spectres insaisissables. Je me concentre sur le bruit rythmé de mes bottes qui claquent doucement contre le sol brillant, tentant de noyer le chaos sonore autour de moi. Ce n’est qu’un travail. Juste servir des tables. Reste discrète.

« Table six », marmonne le barman en poussant un plateau de boissons vers moi sans croiser mon regard. Sa voix est sèche, ses épaules affaissées, comme si la discrétion était devenue une seconde nature pour lui. Ici, j’ai vite compris que le personnel ne perdait pas son temps avec des politesses. L’efficacité est leur bouclier, un bouclier que j’ai encore du mal à adopter.

Je hoche la tête, attrapant le plateau avant de me frayer un chemin à travers le flux constant de corps mouvants. Mais tandis que je m’approche de la table six, mes pas perdent leur assurance.

Luka est là.

Il domine la table telle une ombre imposante, ses larges épaules absorbant toute la lumière dorée et chaleureuse. Adossé nonchalamment à une chaise, son visage marqué de cicatrices arbore un sourire cruel. Les hommes autour de lui – costumes élégants, cheveux soigneusement plaqués – bougent nerveusement, leurs rires sonnant creux et forcés.

La voix grave et rocailleuse de Luka se détache du bruit ambiant, mais ses mots restent indistincts. Ce qu’il dit fait néanmoins trembler un homme maigre, au visage pâle et nerveux. Les autres échangent des regards furtifs, une tension palpable pesant sur eux.

J’hésite, mon pouls accélérant. L’air autour de Luka semble plus dense, comme si toute trace d’oxygène avait été aspirée, ne laissant que le poids oppressant de menaces tacites.

Je ravale ma salive et m’avance, maîtrisant ma voix. « Vos boissons. »

Le plateau oscille légèrement tandis que je le dépose sur la table. Un instant, personne ne bouge. Puis, l’homme maigre tend la main vers un verre, ses doigts tremblants.

La main de Luka surgit, agrippant le poignet de l’homme avec une force qui me fait sursauter.

« Je n’avais pas fini », dit Luka, son ton presque désinvolte, mais une lame acérée perce sous ses mots, tranchant à travers le brouhaha environnant.

L’homme se fige, son visage virant au blanc cadavérique tandis que Luka se penche légèrement en avant. Les autres reculent sur leurs sièges, leur regard oscillant entre Luka et leurs verres intacts, comme s’ils ne savaient pas lequel des deux représentait le plus grand danger.

Je devrais partir. Je le sais. Mais mes pieds semblent ancrés au sol, alors que mon souffle reste coincé dans ma poitrine et mes yeux rivés sur la scène.

« Voyez-vous », poursuit Luka, resserrant son emprise, « ici, les bonnes manières ont leur importance. Et toi, tu es terriblement impoli. » Son sourire s’élargit, dévoilant des dents blanches et une menace claire.

L’homme bredouille des excuses, ses mots trébuchant sur ses lèvres. Luka relâche son poignet avec une poussée désinvolte, le laissant retomber lourdement dans sa chaise. Les verres tremblent sous l’impact, et instinctivement, je tends la main pour stabiliser le plateau.

Erreur fatale.

Les yeux de Luka se posent sur moi, glaciaux et pénétrants, comme deux éclats de glace qui transpercent ma poitrine. Une vague de frissons envahit ma peau, et pendant un instant, le club disparaît. Il ne reste que son regard, m’immobilisant sur place.

« Un problème ? » demande-t-il, son ton léger, presque moqueur, mais son sourire trahit une menace implicite.

Je secoue précipitamment la tête, ma bouche sèche. « Non », murmuré-je d’une voix à peine audible.

Son regard s’attarde, perçant et insoutenable. Je me force à rester immobile, même si la peur s’enroule plus étroitement autour de moi. Puis, soudainement, il détourne les yeux, comme si je n’existais plus.

Je recule lentement, mon cœur frappant violemment contre mes côtes tandis que je me dirige vers le bar. Mes mains tremblent désormais, serrant le plateau vide pour m’ancrer à quelque chose.

« Tu t’en es bien sortie », dit une voix derrière moi, me faisant sursauter.

Je me retourne pour voir Jackson appuyé nonchalamment contre le bar, un verre de liquide ambré dans la main. Ses yeux noisette brillent d’une lueur ambiguë – amusement ou mise en garde, difficile à dire.

« Évite de traîner dans les parages quand Luka travaille », conseille-t-il d’une voix calme et mesurée. « Il déteste les distractions. »

« J’ai remarqué », réponds-je, même si mon ton manque de l’assurance que j’aurais voulu y mettre.

Jackson esquisse un sourire, fin et sans chaleur, le genre qui reste figé au bord des lèvres. « Considère cela comme ta première leçon », dit-il en levant son verre légèrement vers moi. « Ce club a ses propres règles. Apprends-les vite. »

« Et si je ne le fais pas ? »

Son sourire s’élargit, mais reste dépourvu de chaleur. « Alors tu ne tiendras pas longtemps. »

Les mots flottent entre nous, lourds de sous-entendus. Il porte son verre à ses lèvres, sirotant lentement son contenu, son regard ancré dans le mien. « Ici, tout le monde suit les règles », ajoute-t-il, son ton plus léger, presque détendu. « Ou au moins, fait semblant. »

Je ne réponds pas. Ma bouche est trop sèche, mon esprit trop embrouillé. Jackson repose son verre avec précaution, le bruit presque imperceptible malgré la musique, puis ajuste les revers de sa veste.

« Garde ça en tête », dit-il, son timbre aussi tranchant qu’un avertissement.

Puis il s’éloigne, ses pas lents et décontractés, comme s’il avait le luxe du temps.

J’expire enfin, difficilement, et m’appuie contre le bar pour reprendre mes esprits.Mes mains me font souffrir à force de serrer le plateau trop fort. Je relâche ma prise, posant mes paumes à plat contre la surface glacée. Le poids de la nuit m’écrase, chaque nerf de mon corps vibrant sous la tension.

Ce n’est que le début.

Je balaie la pièce du regard, mes yeux s'arrêtant sur le rideau cramoisi à l'extrémité opposée du club—celui qui mène au bureau d’Adrian. Il est fermé maintenant, mais le souvenir de son regard, de ses avertissements voilés, reste profondément ancré dans mon esprit.

Je lui ai affirmé que je pouvais gérer.

J’espère simplement que je ne me trompais pas.