Chapitre 2 — Le Club Hives

Catalina Russo

L'air froid transperce mon manteau, mordant mes joues alors que je descends du taxi et pose le pied sur le trottoir humide, encore luisant de la pluie récente. Le murmure étouffé de la ville m'entoure, son chaos habituel atténué par l'heure tardive. Mes doigts se crispent sur la sangle de mon sac usé, tandis que le poids de ma décision s'abat sur moi. La voix de Paige résonne dans ma tête : « Bon salaire. Juste servir des tables. » Mais ce n’est pas sa voix qui me pousse à avancer. Ce sont les respirations faibles de mon père, sa main tremblante à la recherche d’un médicament que nous ne pouvions pas nous permettre. Ce sont les piles de factures sur la table de la cuisine, chacune un rappel du temps qu’il nous reste.

Je lève les yeux vers l'enseigne lumineuse du Club Hives. Elle se dresse devant moi, discrète mais imposante par sa simple présence. Pas de néons tapageurs, pas de lettres criardes proclamant sa notoriété—juste une corde de velours rouge, assombrie par l'humidité, et une lumière solitaire suspendue au-dessus, projetant des ombres tranchantes sur le trottoir trempé. Sous cette lumière, le portier se tient immobile, ses larges épaules bloquant l'entrée comme un gardien inflexible. Ses yeux sombres m'examinent tandis que je m'approche, et un nœud se forme dans ma poitrine.

« Votre nom ? » Sa voix est basse, sèche—plus une formalité qu'une réelle curiosité.

« Catalina Russo », réponds-je, tentant de garder une voix stable malgré le tremblement perceptible de mes mains.

Il incline légèrement la tête, son regard se plissant comme pour évaluer ma valeur. Ses yeux dérivent brièvement vers la rue déserte derrière moi, puis reviennent se poser sur moi. Il se penche légèrement, et une légère odeur de cuir et de pluie me parvient. « Vous êtes sûre de votre place ici ? » demande-t-il, ses mots lents, porteurs d’un avertissement implicite.

Un instant, je vacille, la question reste en suspens entre nous. Est-ce que je le suis ? L'image de mon père envahit mon esprit, et je chasse mes doutes. « Je suis ici pour un entretien », dis-je finalement, ma voix plus ferme.

Son expression ne change pas, mais je crois percevoir une lueur fugace—un sourire narquois, peut-être, ou une simple trace d’amusement—alors qu'il s'écarte pour me laisser passer. Le grincement de la porte qui s'ouvre est noyé dans le battement lourd de la musique qui s’échappe dans la nuit. Une vague d’air chaud me frappe, saturée d’un mélange d’effluves de parfums coûteux, d’alcool et d’une odeur métallique subtile mais omniprésente.

Dès que je franchis le seuil, c’est comme si le monde basculait.

L'air semble plus épais, chargé de chaleur et de senteurs mêlées d’opulence et d’un danger latent. Des rideaux de velours cramoisi tombent des plafonds dorés, leurs plis captant la lueur chaude des lustres Art déco. Les murs tapissés de miroirs renvoient des reflets déformés des clients, plongés dans l’ombre, leurs rires aigus et calculés. Chaque mouvement semble chorégraphié, une danse sombre et élégante. Tout brille—les sols polis, les accents dorés, les verres scintillants, comme s’ils avaient été caressés par une flamme.

C’est beau, d’une beauté semblable à celle d’une tempête—chaotique et dangereuse, une splendeur qui amplifie le malaise qui se niche dans mon estomac.

Je reste près de l’entrée, serrant mon sac comme une bouée de sauvetage. Les clients glissent à travers la pièce, les hommes dans des costumes sur mesure qui respirent la richesse et le pouvoir, les femmes parées de robes qui scintillent comme des nappes de pétrole. Leurs regards, froids et évaluateurs, glissent sur moi avant de continuer, comme si je n’étais qu’une imperfection insignifiante dans cette tapisserie parfaitement tissée. Ma blouse soigneusement repassée et mon pantalon emprunté ne sont pas simplement déplacés ici—ils semblent projeter une lumière crue sur tout ce que je ne suis pas.

« Puis-je vous aider ? »

La voix, nette, tranche à travers le brouillard de mes pensées. Je me tourne vers une femme qui se tient juste devant moi, ses pommettes acérées comme des lames sous l’éclairage tamisé. Sa robe noire s’ajuste parfaitement à son corps, ses lèvres cramoisies restant immobiles alors que ses yeux m’évaluent rapidement. Elle ne sourit pas.

« Je—euh », balbutiai-je, les mots restant coincés dans ma gorge. « Je suis ici pour un entretien. »

Elle ne réagit pas immédiatement, bien qu’une étincelle passe dans son regard—une légère curiosité, peut-être, ou une ombre d’amusement. « Suivez-moi », dit-elle, sèchement mais poliment, d’un ton distant.

Ses talons frappent le sol avec précision alors qu’elle se fraye un chemin à travers la foule. Elle avance avec l’assurance de quelqu’un qui connaît chaque recoin de cet endroit, chaque rythme de la danse. Je la suis, mon pouls s’accélérant à chaque pas. Des regards suivent notre progression—des regards fugaces qui s’attardent juste assez pour envoyer un frisson désagréable le long de ma colonne vertébrale.

Nous atteignons un lourd rideau cramoisi au fond de la pièce. La musique faiblit alors qu’elle le pousse de côté, remplacée par un bourdonnement sourd qui vibre dans l’air, comme une machinerie lointaine. Mes pas hésitent lorsque nous empruntons un couloir faiblement éclairé. La lumière dorée qui éclaire les murs semble tamisée, absorbée par l’épaisseur palpable de l’atmosphère. Ici, c’est plus calme, mais le silence semble chargé, comme si les murs eux-mêmes retenaient leur souffle.

« Par ici », dit-elle, sa voix désormais plus douce, presque un murmure.

Elle s’arrête devant une porte au bout du couloir. Pour la première fois, son masque semble se fissurer—juste un peu, mais suffisamment pour que je remarque la tension dans sa posture, la façon dont ses lèvres se pressent en une fine ligne. Elle me regarde, son expression indéchiffrable, puis déclare : « Bonne chance. » Il n’y a aucune chaleur dans son ton, aucune assurance—juste une légère pointe de quelque chose qui pourrait être de la pitié.

La porte s’ouvre, révélant une pièce plus petite que ce que j’avais imaginé. Les murs sont tapissés de bois sombre qui absorbe la faible lumière, les ombres s’étendant longues et fines sur le sol. Une seule lampe suspendue diffuse une lueur dorée sur un bureau en verre immaculé. Derrière celui-ci se tient Adrian Ivanov.

Il ne se lève pas à mon entrée. Il reste silencieux, m’observant simplement, ses yeux d’un bleu glacial transperçant la pénombre avec une intensité aussi envoûtante qu’inquiétante. Son immobilité est déroutante, chaque détail de lui semblant précis, étudié—des angles parfaits de son visage au costume noir sur mesure qui semble absorber la lumière.

« Catalina Russo », dit-il finalement, sa voix basse et douce, empreinte d’un léger accent qui effleure le bord de ses mots. Ce n’est pas une question.« Oui », répondis-je, forçant le mot à sortir malgré la sécheresse qui me brûlait la gorge.

Il m’indique la chaise en face de lui d’un geste. Je m’assieds, redressant mon dos et posant fermement mes mains sur mes genoux. Le silence s’étire, uniquement troublé par le tic-tac subtil d’une montre à gousset en or reposant sur le bord du bureau. Chaque tic semble plus fort que le précédent, résonnant dans le calme comme un compte à rebours.

« Vous venez avec de solides recommandations », dit-il en s’appuyant légèrement contre le dossier de son fauteuil. « L’amie de Paige, c’est bien ça ? Elle a beaucoup vanté votre… adaptabilité. »

Mon estomac se tord à la mention de Paige, mais je m’efforce de garder une expression impassible. « Je travaille dur », dis-je d’une voix ferme, malgré les battements frénétiques de mon cœur. « Je sais m’adapter. »

Ses lèvres s’ouvrent sur un léger sourire, plus calculé que chaleureux. « Cela reste à prouver. »

Son regard se fixe sur moi, froid et perçant, comme s’il épluchait chaque couche de ma personne avec une précision chirurgicale. « Pourquoi quelqu’un comme vous voudrait travailler ici ? » demande-t-il, son ton faussement décontracté.

J’hésite, son examen minutieux pesant sur mes épaules comme un fardeau. La vérité semble trop brutale, trop vulnérable pour être donnée aussi directement. Mais ensuite, je pense à mon père — au son de sa respiration laborieuse qui emplit le silence de notre appartement — et les mots me dépassent avant que je ne puisse les retenir.

« J’ai besoin d’argent », dis-je simplement. « Mon père est malade. Je suis prête à tout pour prendre soin de lui. »

Pendant un bref instant, quelque chose traverse ses yeux — une émotion presque imperceptible, comme une infime fissure dans un masque. De la compassion ? De la curiosité ? Quelle qu’elle soit, cette émotion disparaît aussi vite qu’elle est apparue.

« La loyauté », dit-il doucement, presque pour lui-même. « Une qualité admirable. »

Il se penche en avant, la lumière dorée illuminant les angles aigus de son visage. « Écoutez bien », dit-il, sa voix tombant presque au murmure, « Le Club des Ruches n’est pas pour les âmes sensibles. Vous verrez des choses ici qui pourraient vous troubler. Mais si vous gardez la tête basse et faites ce qu’on vous demande, la loyauté sera récompensée. »

L’avertissement voilé déclenche un frisson le long de ma colonne vertébrale, mais je hoche la tête, refusant de laisser transparaître ma peur. « Je peux gérer », dis-je.

Son sourire s’élargit, une lueur dangereuse brillant dans ses yeux. « Nous verrons. »

D’un léger mouvement, il me fait signe de me diriger vers la porte. Je me lève sur des jambes tremblantes et commence à partir, mais sa voix m’arrête juste au moment où ma main effleure la poignée.

« Catalina. »

Je jette un coup d’œil par-dessus mon épaule, mon pouls s’accélérant.

« Bienvenue au Club des Ruches. »

Ses mots sont doux, presque chaleureux, mais ils s’installent dans ma poitrine comme une pierre.

Je retourne dans le couloir, le tic-tac de sa montre s’estompant derrière moi, et je me fraie un chemin à travers le chaos opulent du club. L’air glacial de l’extérieur me frappe comme une gifle, chassant la chaleur persistante du club tandis que je resserre mon manteau autour de moi.

Mes mains tremblent légèrement, mais je me force à continuer d’avancer, chaque pas plus lourd que le précédent.

Je ne me retourne pas.