Chapitre 3 — La Supplique d’Isabella

Solana

La lumière du matin traversait doucement la fenêtre de la cuisine, baignant la pièce d’une lueur dorée qui semblait presque ironique face au poids qui oppressait ma poitrine. Isabella était assise en face de moi, ses doigts parcourant nerveusement le bord de sa tasse de café. Son visage, si ressemblant à celui de notre mère, portait cette même détermination inébranlable. Mais derrière son sourire fragile, je pouvais discerner la vérité : les légères ombres sous ses yeux, la manière subtile dont ses épaules s’affaissaient. Elle faisait tout ce qu’elle pouvait pour rester forte.

« Alors, qu’est-ce que tu en penses ? » demanda-t-elle, sa voix marquée d’un espoir fragile, prêt à se briser sous son propre poids.

J’évitai de croiser son regard, préférant observer la vapeur qui s’élevait de ma tasse. « Je pense que tu t’accroches à des illusions, Isa », dis-je finalement, des mots pesants et mesurés. « Et je crois que tu le sais aussi. »

Son sourire fléchit, un bref instant, avant qu’elle ne le ravive. « Ce n’est pas encore si désespéré », dit-elle, même si sa voix tremblait légèrement. « On a juste besoin d’un peu d’aide. D’un coup de pouce. Tu sais combien Echo Haven est important pour le quartier. Pour moi. »

Echo Haven. Ce nom seul portait un poids immense. Ce n’était pas qu’un simple bâtiment. C’était l’âme même d’Echo Park – un lieu où les enfants apprenaient à rêver, où des familles tentaient de se reconstruire, où l’espoir persistait malgré les fissures laissées par l’indifférence de la ville. Pourtant, l’idée de m’engager dans ce combat resserrait encore davantage l’étau autour de ma poitrine.

« Qu’attends-tu de moi ? » demandai-je, plus sèchement que je ne l’aurais voulu. Mes mots tranchèrent dans l’atmosphère chaleureuse de la pièce comme un vent froid. Isabella tressaillit, et une vague de culpabilité s’installa immédiatement dans mon estomac.

Elle inspira profondément, se penchant en avant, sa tasse oubliée sur la table. « Tu es intelligente, Solana. Tu sais parler aux gens – les convaincre de t’écouter. Ne pourrais-tu pas… » Elle hésita, ses doigts jouant nerveusement avec sa manche. « Ne pourrais-tu pas parler à quelqu’un ? Un donateur, peut-être ? Quelqu’un qui pourrait nous donner une chance ? »

Je me raidis, ses mots touchant une corde sensible que je ne voulais pas examiner de trop près. « Tu veux dire quelqu’un comme Victor Lang ? » rétorquai-je, son nom laissant un goût amer dans ma bouche.

Le front d’Isabella se plissa, et son expression s’adoucit. « Ce n’est pas juste, Sol. Il ne s’agit pas de lui. »

« Ah oui ? » répliquai-je, ma voix montant légèrement. « As-tu seulement une idée de ce que c’est que de se relever du gouffre où des gens comme lui t’ont poussée ? De reconstruire ce qui a été brisé alors que tout le monde chuchote derrière ton dos, attendant que tu te plantes à nouveau ? De voir ton nom devenir une plaisanterie dans les cercles où tu t’étais battue pour te faire une place ? »

Sa bouche s’ouvrit, comme pour protester, mais aucun son n’en sortit. Le silence entre nous s’épaissit. Quand je posai enfin les yeux sur elle, la douleur dans son regard me désarma. C’était ça, Isabella – elle encaissait chaque coup, même ceux qu’elle ne méritait pas.

Je soupirai brusquement, passant une main dans mes cheveux. « Désolée », dis-je d’une voix plus basse, empreinte de regret. « Ce n’était pas juste. C’est juste que… je ne peux pas, Isa. Je ne peux pas me retrouver encore une fois à devoir quelque chose à des gens comme lui. »

Elle tendit une main à travers la table, sa paume chaude et ferme posée sur la mienne. Son geste fit voler en éclats les murs protecteurs que j’avais mis des années à ériger, brique par brique. « Ce n’est pas à propos d’eux, Solana », dit-elle, sa voix douce mais déterminée. « C’est à propos de nous. De ce quartier. De tout ce que maman a donné pour lui. Tu sais combien elle aimait cet endroit – combien elle s’est battue pour lui. C’est notre chance d’honorer cela. »

Ses mots frappèrent comme une lame bien aiguisée. La mention de notre mère avait toujours le don de percer mes défenses. Je pouvais presque entendre son rire, la voir avec ce vieux tablier noué autour de sa taille, ressentir la force tranquille de sa présence alors qu’elle travaillait sans relâche pour que nous n’ayons jamais à manquer de rien. Le médaillon autour de mon cou sembla soudain plus lourd, ses gravures florales gravées dans ma peau comme un rappel.

« Tu me demandes de mener un combat que je ne suis pas sûre de pouvoir gagner », murmurai-je, ma voix à peine audible.

« Tu mènes des combats depuis toujours », répliqua-t-elle, serrant un peu plus fort ma main. « Depuis Vegas. Depuis maman. Et tu es encore là. Tu es plus forte que tu ne le penses, Solana. Tu l’as toujours été. Et tu trouves toujours un moyen. »

Ses mots, si simples et pourtant si puissants, réveillèrent quelque chose en moi. J’avais envie de la croire – de laisser son espoir combler les lacunes en moi, celles qui s’étaient creusées au fil des années. Mais l’espoir était une arme à double tranchant. Il vous rendait imprudent. Vulnérable. Et j’avais passé les trois dernières années à apprendre, durement, à ne pas succomber à ces faiblesses.

Pourtant, la foi inébranlable qu’elle avait en moi brillait comme une petite flamme persistante. Je retirai ma main de la sienne et me levai soudainement. « Je vais y réfléchir », dis-je, attrapant ma tasse et me détournant avant qu’elle ne voie les failles dans mon armure.

« Merci », dit-elle doucement, sa voix empreinte à la fois de soulagement et de fatigue. Je sentis ses bras m’entourer par derrière, son étreinte chaleureuse et réconfortante. « Merci d’être toujours là pour moi, même quand c’est difficile. »

Un instant, je me raidis, l’instinct ancien de me retirer luttant contre la douceur de son geste. Puis, lentement, je relâchai ma garde. « Ne me remercie pas tout de suite », murmurai-je. « Je n’ai encore rien fait. »

Elle recula légèrement, ses mains reposant sur mes bras alors qu’elle m’offrit un petit sourire épuisé. « Tu le feras », dit-elle simplement. « Tu le fais toujours. »

Lorsqu’elle quitta la cuisine, le poids de sa confiance s'installa sur mes épaules, à la fois apaisant et accablant à parts égales. Je m’appuyai contre le comptoir, fixant l’évier vide tandis que la lumière du soleil inondait la pièce, trop vive face aux ombres qui dansaient en moi.

Mes doigts trouvèrent le médaillon autour de mon cou, en traçant les contours usés. Le métal froid me ramenait à la réalité, m'ancrant dans des souvenirs que j’avais tenté d’oublier. Des souvenirs de la force tranquille de ma mère, de sa conviction que le monde pouvait changer si on se battait pour. Je pouvais presque entendre sa voix, douce et ferme : *Mija, nunca dejes que el miedo te detenga. Lucha por lo que importa.* Ne laisse jamais la peur t’arrêter. Bats-toi pour ce qui compte.

Très bien. Si Isabella avait besoin que je me batte, alors je me battrai. Mais je le ferai selon mes règles. Pas de supplications. Pas de compromis.Ne laisser personne, ni Victor ni quiconque d’autre, me considérer comme faible. Je trouverais un moyen de sauver Echo Haven. Pour Isabella. Pour maman. Pour moi.

Le nœud dans ma poitrine se desserra légèrement, remplacé par une détermination calme mais inébranlable. Je ne savais pas encore à quoi ressemblerait la prochaine étape, mais une chose était sûre : je ne laisserais pas cette ville, ni ses monstres, nous arracher quoi que ce soit de plus.

Me redressant, je laissai ma main glisser du médaillon, son poids reposant sur mon cœur comme une promesse. Si la ville voulait une guerre, alors elle aurait une guerre.