Chapitre 1 — Embuscade au Port

Verity Callen

L’air du Port Industriel était saturé de sel, d’huile et d’une légère odeur de violence imminente. Verity Callen était tapie derrière une pile de conteneurs maritimes aux parois rouillées, ses yeux gris perçants scrutant les ombres mouvantes sous le scintillement incertain des projecteurs vacillants. L’âcre odeur de pollution s’entremêlait avec le bruit lointain des machines, rappel brutal de l’emprise du cartel sur ce port. Non loin, des dockers hurlaient des ordres par-dessus le fracas des cargaisons déplacées, leurs voix se mêlant aux grondements des moteurs et au sifflement intermittent des vagues. Ce chaos sonore masquait les mouvements de son équipe, mais Verity restait immobile, respirant de manière méthodique et maîtrisée.

Son couteau à chaîne reposait dans ses mains, la poignée en cuir noir s’ajustant parfaitement à sa paume. Le poids léger de la chaîne en titane, suspendue à sa base, lui était familier, offrant une étrange forme de réconfort. Ce n’était pas qu’une arme : c’était une extension d’elle-même, un symbole de sa précision, de son adaptabilité, et de cette vie qu’elle n’avait jamais choisie mais qu’elle avait appris à maîtriser. Elle ressentit brièvement le poids fantôme de son fourreau à sa hanche, un rappel silencieux de ce qu’il représentait : le contrôle, la loyauté, et les chaînes qu’elle n’avait pas encore brisées.

« Position sécurisée, » murmura la voix de Lyle dans le micro-comm minuscule fixé à son oreille. Son second en commandement semblait calme, mais Verity percevait une tension subtile dans son ton. « Douze gardes, lourdement armés. Envoi confirmé. En attente de ton signal. »

Douze. Beaucoup trop. Verity serra les lèvres, ses instincts s’aiguisant comme ceux d’un animal sentant un piège. Un goût métallique et cuivré d’appréhension s’accrocha à sa langue, mais elle refoula la sensation. Ses gestes restèrent lents, calculés, alors qu’elle se penchait légèrement pour examiner l’angle du conteneur. De l’autre côté du quai, deux gardes des De Donté se tenaient près d’un camion, leurs fusils en bandoulière. Leur posture négligée transpirait néanmoins une certaine confiance : celle qu’on tire en sachant que des renforts ne sont jamais loin.

« Attendez, » ordonna Verity d’un ton sec via le micro. « Pas de mouvement avant mon signal. »

Elle ne croyait pas en la chance. Elle croyait au timing, aux schémas, à l’erreur humaine inévitable. Tout ce dont elle avait besoin, c’était d’un instant d’inattention, d’une faille dans l’armure. Sous les projecteurs clignotants, les ombres dansaient de manière erratique sur le quai, les silhouettes des gardes se fondant dans l’obscurité. Elle ajusta sa position, ses bottes restant silencieuses contre le béton humide, tandis qu’elle cataloguait chaque détail de la scène : la disposition des conteneurs, le rythme des rondes des gardes, les vibrations discrètes sous ses pieds provoquées par les machines alentour.

« Boss, » reprit Lyle, attirant légèrement son attention. « Ce chargement ne vaut pas le risque s’il y a des renforts. On pourrait marcher droit dans un piège. »

Verity ne répondit pas immédiatement. Agir dans l’incertitude, c’était inviter l’échec. Son esprit passa en revue les possibilités, affinant chaque option jusqu’à n’en conserver qu’une : la meilleure. Pourtant, un malaise s’insinuait sous sa peau, un murmure qu’elle ne parvenait pas à ignorer. Pourquoi douze gardes ? Pourquoi ici, pourquoi maintenant ? Ce chargement n’était censé être qu’un détail – un autre épisode dans la lutte Callen-De Donté pour le contrôle des routes de contrebande. Une diversion ? Une erreur ? Les projecteurs clignotèrent de nouveau, projetant des éclats de lumière brutaux et irréguliers sur le quai.

« Restez vigilants, » murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour son équipe.

Les ombres bougeaient d’une manière inhabituelle. Ce n’était pas le vent. C’était du mouvement. Plusieurs silhouettes glissèrent à la périphérie de son champ de vision, visibles uniquement durant les brefs éclats lumineux. Les yeux de Verity se plissèrent, son souffle se suspendant brièvement avant de retrouver son calme.

« Axel, » murmura-t-elle entre ses dents. Ce nom s’enroulait en elle comme un serpent, froid et acéré. Axel De Donté, le fils d’Hector. Sa réputation le précédait : des tactiques de chat et de souris conçues pour désorienter même les adversaires les plus disciplinés. Mais Verity le haïssait pour des raisons plus profondes que sa réputation. Elle méprisait les hésitations qu’elle avait détectées dans ses mouvements, ces éclairs de doute qui trahissaient sa faiblesse. Et la faiblesse était une faille qu’elle ne pouvait pas tolérer.

Et pourtant, un soupçon d’incertitude persista. Pourquoi Axel serait-il ici ? Qu’espérait Hector en envoyant son fils sur le terrain ? Ce chargement ne méritait pas une telle mobilisation.

D’un geste vif de la main, elle fit un signal silencieux. Son équipe bougea comme une seule entité, surgissant des ombres avec une précision entraînée. Le premier garde n’eut pas le temps de réagir. Le couteau à chaîne de Verity se déploya en un arc argenté et noir, la lame s’enfonçant dans sa gorge avec une précision chirurgicale. Un mouvement du poignet fit se rétracter la chaîne, le murmure métallique à peine audible dans le tumulte alors que le corps du garde s’affaissait. Le sang maculait le béton en dessous, brillant comme une tache d’huile sous la lumière fragmentée.

Le deuxième garde se retourna, les yeux écarquillés, tâtonnant maladroitement pour saisir son fusil, mais Verity fut plus rapide. Sa lame trancha les tendons de son poignet avant de se loger dans sa poitrine. Elle sentit la résistance de l’os alors qu’elle extrayait l’arme, ses mouvements fluides et presque mécaniques. L’efficacité primait toujours sur la brutalité.

Des coups de feu éclatèrent dans l’air. Son équipe affrontait les gardes restants, l’affrontement des corps et des armes formant une symphonie violente de chaos et de précision. Les conteneurs offraient une couverture tandis que le sang coulait, se mêlant à l’odeur métallique de la mort et à la puanteur âcre du port.

« Périmètre sécurisé ! » s’écria Lyle, triomphant.

« Trop facile, » murmura Verity, ses yeux gris analysant la scène. L’air était trop immobile, trop lourd. Ce n’était pas une victoire. C’était un piège. Ses instincts hurlaient, chaque muscle de son corps tendu alors qu’elle s’approchait des corps tombés.

Un son – bas, guttural – s’éleva au-dessus du tumulte. Les ombres bondirent en avant.

« En retraite ! » aboya Verity, mais ses mots furent noyés par le rugissement d’une explosion. Le conteneur le plus proche éclata en une boule de feu et de fumée, la force de l’onde la projetant en arrière. Son corps heurta violemment le sol, son souffle coupé tandis que l’impact ébranlait ses côtes. Une douleur aiguë, lancinante, l’envahit, et un bourdonnement sourd résonna à ses oreilles tandis qu’elle se redressait avec peine.

« Verity Callen, » prononça une voix suave à travers la fumée.Sarcastique. Imprégné de venin.

Axel.

Il apparut tel une ombre, la lumière tremblotante révélant les lignes anguleuses de son visage. Ses vêtements sombres, impeccables et décontractés, tranchèrent avec le désordre ambiant, mais ce furent ses yeux—verts, hantés, scintillant d’un amusement cruel—qui attirèrent toute l’attention. Il se déplaçait avec la fluidité d’un prédateur, ses cheveux en bataille plaqués, humides, contre son front. Deux douzaines d’hommes armés le suivaient, leurs armes braquées sur son équipe.

"Jetez vos armes," ordonna Axel d’un ton désinvolte, presque nonchalant. "Ou préférez-vous voir vos hommes tomber les uns après les autres ?"

La mâchoire de Verity se contracta, son regard s’attardant sur Lyle, blessé au bras mais toujours sur ses jambes. Son équipe hésita, les yeux oscillant entre elle et l’écrasante force armée qui les encerclait. Elle pesa les probabilités, examina chaque issue possible, chaque délai envisageable. Aucune échappatoire. Pas ici. Pas maintenant. Une frustration brûlante envahit sa poitrine alors qu’elle ouvrait sa main, laissant son couteau-chaîne tomber au sol dans un bruit métallique. L’absence de l’arme fut immédiate et déstabilisante, un vide qu’elle ressentit au plus profond d’elle-même.

Le sourire d’Axel s’élargit lorsqu’il s’approcha, envoyant valser le couteau du bout de sa botte d’un geste nonchalant. "Loyale à en mourir," murmura-t-il en s’accroupissant pour capter son regard en feu. Sa voix baissa, s’adressant uniquement à elle. "Je me demande combien de temps tu tiendras."

"Tu parles trop," répliqua Verity, sa voix tranchante et mesurée, bien que chaque fibre de son être criait de passer à l’action. Elle analysait les angles, les distances, les failles dans les rangs d’Axel. Le moment viendrait—une ouverture. Elle devait seulement attendre.

Axel éclata d’un rire bref avant de se redresser de toute sa hauteur. "Attachez-la—et les autres aussi. Nous allons les emmener voir mon père. Il est impatient de faire sa connaissance."

Les menottes étaient glacées contre ses poignets, mordant sa peau lorsqu’elles se refermèrent. Verity ne résista pas. Pas encore. À la place, elle soutint le regard d’Axel sans ciller, sa posture droite et inébranlable. Un instant, son amusement vacilla, remplacé par autre chose. Du doute ? De la curiosité ? Peu importait. Elle découvrirait sa faiblesse.

Le grondement du moteur du camion noya les plaintes étouffées de ses coéquipiers blessés. Tandis que le port se perdait au loin, l’odeur âcre de fumée et de sang saturait l’air, se mêlant à l’écrasant poids de la défaite. L’esprit de Verity ne cessait de tourner, ses pensées aussi acérées qu’implacables. Son couteau était perdu. Sa liberté, envolée. Mais la partie n’était pas terminée. Loin de là.