Chapitre 2 — L'Indifférence Calculée de Deva

Deva Callen

La légère odeur de bois ciré et de fumée de cigare flottait encore dans l’air du salon du manoir Callen, lourde et suffocante. Deva Callen se tenait près de l’immense fenêtre du sol au plafond qui donnait sur la ville en contrebas, ses lumières vacillantes s’étalant comme des veines d’or en fusion contre l’horizon assombri. Le verre reflétait ses traits acérés, statuesques et froids, ses yeux bleus perçants animés d’un calcul silencieux, bien que son expression demeure indéchiffrable.

Son regard glissa sur la ville. Sa lueur oppressante, le smog s'enroulant comme des fantômes au-dessus des rues, évoquaient le monde qu'elle contrôlait—un monde régi par le pouvoir, la peur et la précision. C'était son empire, un réseau complexe de domination. Ses doigts effleurèrent le bord du cadre de la fenêtre, traçant distraitement la surface froide tandis que ses pensées bouillonnaient. Sous son extérieur maîtrisé, un écho d'inquiétude s’éveilla, mais elle l’anéantit avec une discipline bien rodée.

Un léger coup frappé brisa le silence, hésitant et mesuré. Les lèvres de Deva s’incurvèrent en un sourire glacial alors qu’elle se retournait, ses talons claquant sèchement contre le sol de marbre froid. « Entrez. »

La porte s’ouvrit et Harold fit son entrée. Sa posture était raide, ses mains fermées devant lui comme pour les empêcher de trembler. Son costume sur mesure, habituellement impeccable, semblait mal ajusté, tirant sur les épaules—un détail subtil mais révélateur de tension. Le regard de Harold croisa brièvement celui de Deva avant de retomber au sol, accompagné d’un infime hochement de tête en guise de déférence. Une goutte de sueur traça une ligne le long de sa tempe alors qu’il s'éclaircissait la gorge.

« Madame Callen, » commença-t-il, sa voix tremblante, excessivement formelle. « Nous avons reçu des nouvelles du port industriel. »

Deva inclina légèrement la tête, l’observant avec l’attention implacable d’un prédateur. Elle ne dit rien, laissant le silence s’étirer, lourd et délibéré. Harold se balança légèrement sur ses pieds, sa main se rapprochant de son bouton de manchette comme pour chercher une ancre.

« L’équipe de Verity a été… » Il hésita, cherchant les mots justes. « Interceptée. Capturée par le cartel De Donté. Axel De Donté était directement impliqué. »

Les mots tombèrent dans la pièce comme des pierres dans une eau calme, provoquant des ondulations dans l’atmosphère. L’expression de Deva ne vacilla pas. Elle retourna à son bureau avec une précision calculée, posant une main manucurée sur la surface polie. Ses doigts traçaient une ligne invisible le long du bord en acajou, lente et délibérée.

« Et Verity ? » demanda-t-elle enfin, sa voix mesurée, dénuée d’inflexion.

« Vivante, madame. Pour l’instant. »

Un léger froncement de sourcils trahit la seule fissure dans sa façade. « Pour l’instant, » répéta-t-elle doucement, presque pour elle-même, comme si elle pesait ces mots. Son regard se reporta vers la fenêtre, vers la lueur agitée de la ville, ses lumières vacillant comme ses pensées en ébullition.

« Avez-vous d’autres ordres ? » osa Harold, sa voix se brisant légèrement sous le poids du silence.

Les épaules de Deva se soulevèrent puis retombèrent dans une respiration unique et contrôlée. « Non, » dit-elle, d’un ton froid et sec. « Ce sera tout. »

Harold resta un instant de trop, ses yeux s’attardant sur les imposants portraits de famille qui tapissaient les murs. L’héritage des Callen planait sur tout ici, rappel silencieux du poids de leur nom. « Oui, madame, » murmura-t-il finalement avant de battre en retraite à pas précipités. La porte se referma derrière lui dans un clic doux mais définitif.

Seule, Deva retourna à son bureau, s’installant dans le fauteuil à dossier haut avec une grâce nonchalante. Le silence dans la pièce était oppressant, chargé de pensées inexprimées. Ses doigts formèrent une pointe devant ses lèvres alors que son regard se perdait, fixant quelque chose au-delà des confins de la pièce.

Verity.

Le nom résonnait dans son esprit, éveillant un sentiment faible, indéfinissable et profond. Sa fille. Son exécutrice. Sa création. Mais elle ne put même pas convoquer une once d’inquiétude maternelle. Une faiblesse comme celle-là n’avait pas sa place ici—pas dans sa famille, pas en elle-même. À la place, ses pensées dérivèrent vers le registre, dont le poids relié de cuir était un symbole de son contrôle.

Son esprit revint sur un souvenir, vif et coupant.

Verity avait douze ans, ses cheveux auburn attachés en une tresse désordonnée alors qu’elle suivait sa mère au bout des vastes terrains du manoir Callen. La nuit était humide, saturée de l’odeur d’herbe mouillée et d’huile à fusil. Les talons de Deva s’enfonçaient légèrement dans la terre molle tandis qu’elle marchait, son allure rapide et inflexible. Verity peinait à suivre, son corps frêle tendu d’un mélange de peur et de détermination.

« Que faisons-nous ici ? » avait-elle demandé, sa voix tremblante mais soigneusement mesurée, sachant qu’il valait mieux ne pas montrer trop d’émotion.

Deva ne répondit pas. Elle n’en avait pas besoin. Les cris étouffés les atteignirent en premier, suivis par la vue de l’homme agenouillé dans la terre. Son visage était ensanglanté, ses yeux grands ouverts et suppliants lorsqu’ils croisèrent ceux de Deva.

« Voilà, » avait déclaré Deva froidement, désignant l’homme, « ce qui arrive quand la loyauté vacille. Quand quelqu’un oublie sa place. »

Elle se tourna vers Verity, son expression impénétrable. Un pistolet brillait dans sa main, attrapant la faible lumière de la lune alors qu’elle le tendait vers sa fille.

« Prends-le. »

Les mains de Verity tremblaient lorsqu’elle tendit les bras vers l’arme, son poids presque trop lourd à porter. Ses yeux gris étaient grands, fixés sans ciller sur l’homme. Ses sanglots étouffés devinrent plus forts, sa terreur palpable.

« Je ne peux pas— » avait commencé Verity, mais les mots moururent dans sa gorge lorsque la main de Deva surgit, saisissant son menton avec une force contusionnante.

« Tu peux, » siffla Deva. « Tu dois. Si tu veux survivre dans ce monde, tu dois comprendre ce que coûte la loyauté. »

Le bruit du coup de feu résonnait encore dans son esprit, net et définitif. Le recul avait fait chanceler Verity, le pistolet manquant de peu de lui échapper des mains. Le corps de l’homme s’effondra au sol, inerte, et le silence qui suivit fut assourdissant.

Cette nuit-là, Deva s’était assise au chevet de sa fille, l’observant tandis que la jeune fille se tournait et se retournait dans un sommeil agité. Elle ne ressentait aucune culpabilité, aucun regret. Seulement de la satisfaction. Verity deviendrait plus forte grâce à cela. Elle apprendrait.Des années plus tard, alors que les doigts de Deva effleuraient délicatement les bords du registre posé sur son bureau, elle se demandait si elle n’avait pas sous-estimé les graines qu’elle avait plantées. La loyauté, affûtée et précise, avait une manière insidieuse de s’émousser avec le temps, de devenir une lame à double tranchant.

Le nom d’Hector De Donté surgit dans ses pensées, sans prévenir. Ce n’était pas un homme en qui on pouvait avoir confiance. Mais il avait son utilité. Du moins, pour l’instant. Des sacrifices étaient nécessaires dans la quête du pouvoir—celui qui cimentait les empires. Verity finirait par comprendre cela. Avec le temps.

Ou peut-être pas.

Deva se leva, lissant avec soin le tissu impeccable de son tailleur sur mesure. Elle se dirigea vers la fenêtre, où son reflet se mêlait à la vue scintillante de la ville en contrebas. Les lumières étincelantes s’étendaient à l’infini, un écho du réseau complexe d’alliances et de rivalités qu’elle contrôlait d’une main de maître. Ses pensées se tournèrent vers Hector, puis vers Axel, et enfin vers cette corde raide périlleuse qu’ils marchaient tous avec précaution.

Et vers Verity, ligotée et pourtant toujours provocante, ses yeux gris perçants brûlant sans doute d’une rage contenue.

Un sourire effleura les lèvres de Deva, glacial et calculateur.

« Jusqu’où la loyauté peut-elle te mener, ma chère ? » murmura-t-elle dans la pièce déserte, sa voix à peine plus forte qu’un souffle. « Nous allons le découvrir. »